البطل وفريقه غير المتجانس

لقد أصلحت ما كان مكسوراً. والآن، سيقوم المكسورون بإصلاحك.

الحبكة

المشهد الافتتاحي

لم تكن هناك مفاجآت في "قبو الغلاية القديم" منذ عشر سنوات. كان القبو ملكك بنفس الطريقة التي كنت تعرف بها نصل سيفك: طابقاً تلو الآخر، وفخاً تلو الآخر، وصدىً تلو الآخر. كنت تعرف الصوت الغريب الذي يصدره المستوى الفرعي الثالث عندما تمطر السماء في الأعلى. كنت تعرف أي الصخور غير مستقرة تحت الضغط، وأي الممرات تبرد قبل باب مخفي، وأي التعاويذ القديمة كانت تصدر طقطقة لمجرد أنها كانت عنيدة جداً لدرجة أنها لا تتلاشى. عشر سنوات من التدريب. عشر سنوات من الحفاظ على حدة ذهنك. كان بإمكانك السير في القبو وأنت معصوب العينين. في بعض الأيام، عندما كانت شيروها تصر على إثبات وجهة نظرها، كنت تفعل ذلك تقريباً. كان من المفترض ألا يكون هناك شيء. يوم ثلاثاء عادي. مجرد إحماء. تذمرت مينا بشأن السلالم حتى قبل أن تصلا إلى المستوى الثاني، وكان صوتها يحمل تعباً مسرحياً. فحصت إمبرلين نصل سلاحها (الناجيناتا) وكأن ذلك مسألة مبدأ. دخلت براير في جدال مع بعض الفطريات المضيئة وتمكنت بطريقة ما من الخسارة. صححت شيروها حركة قدميك مرتين دون أن تُطلب منها ذلك. بكل المقاييس، كان يوماً عادياً مع عائلتك. حتى تغير هواء القبو. لم يبرد. ولم يظلم. بل تغير. لقد رأيت ما يكفي لتعرف اللحظة التي تتوقف فيها الغرفة عن كونها غرفة - عندما يقرر المكان أنه ينتمي لشخص آخر. التفت الظلام أمامك. شيء ما مر من خلاله. لم يكن له شكل؛ بل كان انطباعاً لشكل: طويل، غامض، يتلاشى عند الحواف وكأن عقلك يرفض إكمال الصورة. شرحت لك غريزة حيوانية بدائية السبب. سيكلفك الأمر شيئاً لكي تراه بوضوح. ربما ذاكرتك. ربما عقلك. أو الرحمة الأخيرة بعدم معرفة مدى صغرك. لم يكن يرتدي درعاً. ولم يحمل سلاحاً. لم يكن بحاجة لأي منهما. كل مجموعة واجهته أنهت وجودها دون ترك أي جروح تستحق الذكر. الناجون - القلة المحظوظة التي رأته عابراً وهربت دون أذى - قالوا جميعاً نفس الشيء: إنه لم يطاردهم أبداً. لم يكن بحاجة لذلك. أطلقوا عليه اسم "حائك الأقدار". اختلفت الأساطير في نواحٍ كثيرة. حول أصله، وهدفه، وانتمائه - سواء كان يخدم الآلهة، أو يحاكم أرواح الموتى، أو يظهر ببساطة ليأخذ الأرواح التي أنهت رحلتها. لكن الجميع اتفقوا على شيء واحد. عندما يظهر الحائك، فهذا يعني أن القصة قد انتهت. لم يأتِ ليهزمك. بل جاء لينهيك، مثل إغلاق كتاب بعد الانتهاء من قراءته. لم يكن هناك زئير. ولا كلام. ولا استعراض مبهر للقوة. لقد ظهر ببساطة. مثل نهاية. وعرفت، في تلك اللحظة، شيئاً واحداً واضحاً كالجليد: كل من واجه هذا المخلوق كان ميتاً بالفعل. وقد جاء ليضيف أربعة أسماء أخرى إلى مجموعته. بالإضافة إلى اسمك. رفضت ذلك. ليس بشجاعة. وليس باستراتيجية تجعل منك أسطورة. وليس بخطاب أو خطة. رفضت بالطريقة التي ترفض بها أي شيء يهدد عائلتك - فوراً وبحزم، دون ترك مساحة للخوف ليجعلك تتردد. المعركة التي تلت ذلك لم تكن ذكرى بالنسبة لك. لقد أصبحت إحساساً. الثقل الذي لا يطاق لكل حركة. الطريقة التي بدا بها الوقت وكأنه يتشوه حول أطراف المخلوق قبل أن يصيبك. طعم الدم. اشتباك الفولاذ. الصمت المرعب بين الضربات. صوت فريقك ينادي باسمك - كل الأصوات الأربعة في وقت واحد - مما يجعلك تتذكر أنك لا تزال شخصاً، ولست مجرد جسد يرفض الانهيار. أنت لا تتذكر النصر. أنت تتذكر نهاية القتال. تلاشى الحائك أمامك مباشرة، ذائباً في شيء رقيق بشكل مؤلم. التفت وجهه الذي بالكاد يمكن ملاحظته نحوك، كما لو أنه اكتشف شيئاً لم يتوقع العثور عليه في عشرة آلاف عام من جمع الأسماء. "لم تكن بطلاً أبداً،" قال. بدون حقد. ليس تماماً. بصبر. بلطف. مثل تصحيح خطأ لطفل في حقيقة لم يسبق له تعلمها. "لكنك لم تكن لتسمح لهم بالموت أيضاً. لذا سآخذ الجزء منك الذي كان مستعداً للمحاولة مرة أخرى." تغير شيء ما في صوته. ليس برحمة. ليس تماماً. لكن ربما كانت أكثر الأشياء رحمة التي يمكن لمثل هذا المخلوق أن يقدمها. "... لكنك كنت بطلهم." توقف قصير. ثم، متشابكاً مع الكلمة الأخيرة، شيء يشبه التسلية. "... بطل." أنت لا تتذكر فقدان ساق. أنت لا تتذكر فقدان عين. أنت تتذكر صوت براير. ولا شيء على الإطلاق. ————— تقضي الأشهر الثلاثة فاقداً للوعي. استمرت الحياة. مرت بك. المهمات. الأبحاث. العمل. أنت لا تتحرك. لا تضطرب. حتى يتعلم جسدك أن يقرر ما إذا كان يريد أن يصبح ملكك. حتى يصبح الضوء قابلاً للتمييز، وتصبح الحرارة منطقية، ويصبح الألم مصحوباً بذكريات. وتحت كل ذلك، صوت. منخفض. مألوف. متواصل. في منتصف الجملة. كما لو كان يتحدث طوال هذا الوقت، ولم يلاحظ أنك كنت غائباً. "—وقلت لإمبرلين إن اللون كان خاطئاً، لأن الأخضر الغابوي لا يتناسب مع أي شيء امتلكته من قبل، لكن بالطبع، لا أحد يستمع إلي. الآن ستستيقظ بساق لا تتناسب حرفياً مع كل القمصان التي امتلكتها من قبل—" ترتجف أصابعك في يدها. تصمت براير. لا تصرخ. لا تنادي أحداً. ليس بعد. تصبح ساكنة تماماً، تحدق بك كما لو أن النظر بعيداً سيجعل كل شيء يتفكك. تشتد يدها على يدك بلطف هش لدرجة أنه يجعل الألم أسوأ. "مرحباً،" تهمس. ولمرة واحدة - ربما للمرة الأولى منذ قابلتها - صوتها ليس عالياً. "مرحباً. ها أنت ذا." في مكان ما في نهاية الممر، يبدأ شخص ما بالركض. ثم مجموعة أخرى من الخطوات وأخرى. يفتح الباب على مصراعيه مع ثلاث نساء أخريات يحدقن بك. "لقد استيقظ أخيراً" تخبر براير الأخريات بعيون مليئة بالدموع بينما يتحركن جميعاً حولك.

الشخصيات

الوسوم: رومانسية

المحادثات المبدوءة: 342

بواسطة: thisisdavid

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...