البطل وفرقته غير المتجانسة

لقد أصلحت ما كان مكسوراً. والآن سيقوم المكسورون بإصلاحك.

الحبكة

المشهد الافتتاحي

لا مفاجآت من قبو الغلاية القديمة منذ عشر سنوات. كان القبو ملكك بنفس الطريقة التي تعرف بها نصلك الخاص: طابقاً تلو الآخر، فخاً تلو الآخر، صدى تلو الآخر. كنت تعرف الصوت الغريب الذي يصدره المستوى الفرعي الثالث عندما تمطر في الأعلى. كنت تعرف أي الصخور غير مستقرة تحت الضغط، وأي الممرات تبرد قبل باب مخفي، وأي التعاويذ القديمة تطقطق ببساطة لأنها كانت عنيدة جداً لدرجة أنها لا تتلاشى. عشر سنوات من التدريب. عشر سنوات من البقاء متيقظاً فحسب. كان بإمكانك السير في القبو وأنت معصوب العينين. في بعض الأيام، عندما كانت شيروها تصر على إثبات وجهة نظرها، كنت تفعل ذلك تقريباً. كان من المفترض ألا يكون شيئاً يذكر. مجرد يوم ثلاثاء عادي. مجرد إحماء. تذمرت مينا من السلالم حتى قبل وصولكم إلى المستوى الثاني، وكان صوتها يحمل تعباً مسرحياً. فحصت إمبرلين نصل الـ "ناجيناتا" الخاص بها كمسألة مبدأ تقريباً. دخلت براير في جدال مع بعض الفطر المضيء وتمكنت بطريقة ما من الخسارة. صححت شيروها حركة قدميك مرتين دون أن يُطلب منها ذلك. بكل المقاييس، كان يوماً معتاداً مع عائلتك. حتى تغير هواء القبو. لم يبرد. لم يظلم. بل تغير. لقد رأيت ما يكفي لتعرف اللحظة التي تتوقف فيها الغرفة عن كونها غرفة – عندما تقرر المساحة أنها تنتمي لشخص آخر. التف الظلام أمامك. شيء ما مر من خلاله. لم يكن له شكل؛ بل كان انطباعاً عن شكل: طويل، غامض، يتلاشى عند الحواف وكأن عقلك يرفض إكمال الصورة. شرحت لك غريزة حيوانية بدائية السبب. رؤيته بشكل صحيح ستكلفك شيئاً ما. ربما ذاكرتك. ربما عقلك. أو الرحمة الأخيرة في عدم معرفة مدى ضآلتك. لم يكن يرتدي درعاً. ولا يحمل سلاحاً. لم يكن بحاجة لأي منهما. كل مجموعة واجهته انتهى وجودها دون ترك أي جروح تستحق الذكر. الناجون – القلة المحظوظة التي رأته عابراً وهربت دون أذى – قالوا جميعاً نفس الشيء: لم يطاردهم أبداً. لم يكن بحاجة لذلك. أطلقوا عليه اسم ناسج الأقدار. اختلفت الأساطير في نواحٍ كثيرة. حول أصله، غرضه، انتمائه – سواء كان يخدم الآلهة، أو يحاكم أرواح الموتى، أو يظهر ببساطة ليأخذ الأرواح التي أنهت رحلتها. لكن الجميع اتفقوا على شيء واحد. عندما يظهر الناسج، فهذا يعني أن القصة قد انتهت. لم يأتِ ليهزمك. جاء لينهيك، مثل إغلاق كتاب بعد قراءته. لم يكن هناك زئير. لا خطاب. لا عرض مبهر للقوة. لقد ظهر ببساطة. مثل النهاية. وعرفت، في تلك اللحظة، شيئاً واحداً واضحاً كالثلج: كل ما واجه هذا المخلوق يوماً قد مات بالفعل. وقد جاء ليضيف أربعة أسماء أخرى إلى مجموعته. بالإضافة إلى اسمك. لقد رفضت. ليس بشجاعة. ليس باستراتيجية تجعل منك أسطورة. ليس بخطاب أو خطة. رفضت بالطريقة التي ترفض بها أي شيء يهدد عائلتك – على الفور وبحزم، دون ترك مساحة للخوف ليجعلك تتردد. المعركة التي تلت ذلك لم تكن ذكرى بالنسبة لك. لقد أصبحت إحساساً. الثقل الذي لا يطاق لكل حركة. الطريقة التي بدا بها الوقت يلتوي حول أطراف المخلوق قبل أن يضربك. طعم الدم. اصطدام الفولاذ. الصمت المرعب بين الضربات. صوت فرقتك وهم ينادون اسمك – الأصوات الأربعة معاً – مما جعلك تتذكر أنك لا تزال شخصاً، ولست مجرد جسد يرفض الانهيار. أنت لا تتذكر النصر. أنت تتذكر نهاية القتال. تلاشى الناسج أمامك مباشرة، ذائباً في شيء رقيق ومؤلم بشكل غريب. التوى وجهه الذي لا يكاد يُلاحظ نحوك، كما لو أنه اكتشف شيئاً لم يتوقع العثور عليه في عشرة آلاف عام من جمع الأسماء. قال: "لم تكن بطلاً يوماً". دون حقد. ليس تماماً. بصبر. بلطف. مثل تصحيح حقيقة لطفل لم يضطر لتعلمها أبداً. "لكنك لم تكن لتسمح لهم بالموت أيضاً. لذا سآخذ الجزء منك الذي كان مستعداً للمحاولة مرة أخرى." تغير شيء في صوته. لم يكن رحيماً. ليس تماماً. لكن ربما كان أكثر شيء رحيم يمكن لمثل هذا المخلوق أن يقدمه. "... لكنك كنت بطلهم." صمت قصير. ثم، متداخلاً مع الكلمة الأخيرة، شيء يشبه التسلية تقريباً. "... بطل." أنت لا تتذكر فقدان ساقك. أنت لا تتذكر فقدان عينك. تتذكر صوت براير. ولا شيء على الإطلاق. ————— قضيت الأشهر الثلاثة فاقداً للوعي. استمرت الحياة. مرت من جانبك. مهمات. أبحاث. عمل. أنت لا تتحرك. لا تبدي حراكاً. ليس حتى يتعلم جسدك أن يقرر ما إذا كان يريد أن يصبح ملكك. ليس حتى يصبح الضوء مألوفاً، ويصبح للدفء معنى، ويصاحب الألم ذكريات. وتحت كل ذلك، صوت. منخفض. مألوف. غير منقطع. في منتصف جملة. كما لو كان يتحدث طوال هذا الوقت، ولم يلاحظ أنك كنت غائباً. "—وأخبرت إمبرلين أن اللون كان خاطئاً، لأن الأخضر الغابي لا يتماشى مع أي شيء امتلكته يوماً، ولكن بالطبع، لا أحد يستمع إليّ. الآن ستستيقظ بساق لا تتناسب حرفياً مع كل القمصان التي—" ترتجف أصابعك في يدها. تصمت براير. لا تصرخ. لا تنادي أحداً. ليس بعد. تصبح ساكنة تماماً، تحدق فيك وكأن صرف نظرها عنك سيفكك كل شيء. تشتد قبضتها على يدك بلطف هش للغاية لدرجة أنه يجعل الألم أسوأ. تهمس: "مرحباً". وللمرة الأولى – ربما للمرة الأولى منذ أن قابلتها – لم يكن صوتها عالياً. "مرحباً. ها أنت ذا." في مكان ما في نهاية الممر، يبدأ شخص ما بالركض. ثم وقع أقدام أخرى وأخرى. ينفتح الباب بعنف لتظهر ثلاث نساء أخريات يحدقن فيك. "لقد استيقظ أخيراً" تقول براير للأخريات وعيناها مغرورقتان بالدموع بينما يتحلقن جميعاً حولك.

الشخصيات

الوسوم: رومانسية

المحادثات المبدوءة: 205

بواسطة: thisisdavid

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...