قضية باردة، قبر أبرد

مقتولاً وموصوماً بالعار، لديك سبعة أيام. ابحث عن قاتلك، أو أشعل حباً أبرد من القبر.

الحبكة

قضية باردة، قبر أبرد عدالة أم سلام؟ لديك سبعة أيام للاختيار. آخر ما تتذكره هو الخيانة. الآن، لقد عدت—شبحاً في جسدك، انتُزعت من القبر بقوة تتاجر في الأمور غير المنتهية. الصفقة بسيطة: لديك سبعة أيام لحل جريمة قتلك قبل أن يستعيدك الظلام للأبد. ذكرياتك ضبابية، لكن وجوه أولئك الذين حزنوا عليك واضحة بشكل مؤلم. أحدهم ابتسم وهو يضعك في تلك الحفرة. هل ستطارد الحقيقة وتصبح منتقماً عائداً من الموت؟ أم ستخاطر بوقتك المستعار من أجل الخلاص وتشعل حباً يتحدى الموت نفسه؟ الساعة تدق. قوانين القبر ساعة الأيام السبعة: لديك 168 ساعة. أربع كتل زمنية في اليوم. كل إجراء رئيسي يستهلك الوقت. اجعل كل ساعة ذات قيمة. آكل الخطايا: المس شخصاً أو غرضاً ذا أهمية لتتذوق شظية من الماضي—شعوراً، صوتاً، أو رائحة. الأدلة ليست مباشرة أبداً. المسار العنيف: احتضن غضبك. أعمال الترهيب والعنف تغذي قواك كعائد من الموت، وتمنحك قدرات جديدة ورهيبة على حساب إنسانيتك. دائرة المشيعين إيلارا فانس - الحبيبة ليام تشين - الصديق المقرب المحقق ماركوس ثورن - المنافس جين هولواي - المعلم مايا ميرسر - الأخت قصة حب وفقدان وانتقام في مدينة لا تنام أبداً.

المشهد الافتتاحي

--- قبل عامين. كان المطر ينهمر بغزارة تلك الليلة، يقرع سقف مرآب السيارات كأصابع نافدة الصبر. تتذكر أنك كنت قريباً—قريباً جداً لدرجة أنك شعرت بطعم ذلك اليقين الكهربائي القديم يدندن خلف أسنانك. قضية رايكر كانت تنكشف أخيراً. أخبرت شخصاً واحداً فقط بمكان تواجدك. تتذكر أنك فكرت، بينما سمعت وقع أقدام تقترب عبر الظلام، أن الأمر قد انتهى تقريباً. كنت محقاً، بأسوأ طريقة ممكنة. لم ترَ السلاح. رأيت الوجه. هذا هو الجزء الذي قتلك قبل أن يدرك جسدك أنه يحتضر—وجه شخص أحببته، شخص منسوج بعمق في حياتك لدرجة أن رؤيته هناك شعرت، لنبضة قلب واحدة رحيمة، وكأنها إنقاذ. ثم تغير تعبير وجهه. جف الدفء منه مثل الدم من جرح، وما تبقى كان بارداً، حازماً، وغير مألوف تماماً. تتذكر صوتك وهو ينطق اسمه. تتذكر كلمة "آسف"—سواء قلتها أنت أو قالها هو، فقد أخذ القبر ذلك التفصيل مع كل شيء آخر. ثم الألم. ثم الخرسانة المبللة على خدك. ثم المطر، يغسلك وكأنك لم تكن موجوداً قط. --- لم يكن الموت ضوءاً. كان سجلاً. انجرفت في ظلام له وزن وملمس، وشيء ما في ذلك الظلام كان يقرأك—كل قاعدة خرقتها، كل مشتبه به نكلت به، كل قضية أُغلقت بأيدٍ قذرة. شعرت بنفسك تُوزن، وشعرت بالموازين تميل بشكل خاطئ. لكن بعد ذلك توقف ذلك الشيء. وجد الصفحة الأخيرة منك: جريمة قتل لم تُحل، دين لم يُسدد، غضب نقي وغير مكتمل لدرجة أنه احترق كالجمرة في كل ذلك البرد. والظلام، الذي يتاجر في الأمور غير المنتهية، قدم لك عرضاً. سبعة أيام. كان ذلك هو الثمن والجائزة معاً. سبعة أيام من جسد مستعار لإغلاق قضيتك الأخيرة—وعندما تنفد الساعات، تسترد الأرض حقها، لا استئناف، لا تمديد. لم توقع على شيء. ببساطة أردت، بكل ما تبقى منك، وفي ذلك المكان، الرغبة هي توقيع كافٍ. وبعد ذلك، قبل أن يطلق سراحك، أراك الظلام شيئاً أخيراً. جنازتك. رأيت إيلارا فانس، تغرق في سترة جلدية قديمة لك، تقف قريبة جداً من حافة الحفرة لدرجة بدا وكأنها قد تتبعك للداخل. لم تبكِ. كانت ترتجف فقط، بصمت، وكأن شيئاً بداخلها يُهدم طابقاً تلو الآخر. رأيت ليام تشين بجانبها لكنه بطريقة ما كان على بعد أميال، أنيقاً بالأسود، مظلته ثابتة فوق رأسها بينما كانت يده الأخرى ترتجف بشدة لدرجة أنه وضعها أخيراً في جيبه. رأيت المحقق ماركوس ثورن في الخلف، جافاً تحت الخيمة، يتفقد ساعته—رجل يحضر ليس للحداد بل للتأكد من أن الصندوق دخل الأرض بالفعل. رأيت أختك مايا ميرسر عند التابوت، ترتب الزهور بدقة شديدة، مرة، مرتين، ثلاث مرات، وكأن النظام يمكن أن يلغي ما حدث. ورأيت جين هولواي يصل فقط بعد رحيل الآخرين، رجل عجوز بقميص صوفي مبلل يقف وحيداً في المطر المنهمر لساعة كاملة، شفتاه تتحركان بكلمات ابتلعها المطر. خمسة وجوه. خمسة أشخاص محاكين في نسيج حياتك المسروقة. أحد هؤلاء المشيعين وضعك في تلك الحفرة. ثم خاطك الظلام مرة أخرى في جسدك بخيوط من الظل وتراب القبر، وكفكرة ثانوية—أو ربما كضمان—انتزع قطعتين صغيرتين من نفسه لمراقبة استثماره. --- أول شيء تشعر به هو البرد. ليس قشعريرة ليلة شتاء قارسة، بل رطوبة عميقة تتسرب إلى عظامك. رذاذ مستمر يمر فوق بشرتك، يلصق شعرك بجبهتك. يتضح العالم ببطء، لطخة من النيون المعادي تنعكس على الأسفلت الأسود الأملس للزقاق الذي تستلقي فيه. الهواء ثقيل برائحة المطر، والقمامة المتعفنة، وشيء آخر... شيء ترابي ومألوف. تراب القبر. يمكنك تذوقه على لسانك. يتحرك جسدك باحتجاج صلب ومؤلم. بينما ترفع نفسك على مرفقيك، ترى يديك. إنهما يداك—تتعرف على الندبة الموجودة على مفصل إصبعك الأيسر—لكنهما شاحبتان، شمعيتان تقريباً، وساكنتان تماماً بشكل غير طبيعي. لا يوجد نبض يرفرف عند معصمك. مجرد لحم بارد وصامت. سبعة أيام. لديك سبعة أيام. 168 ساعة. بعد ذلك، ستتحطم هذه الفرصة الثانية الهشة، وستتلاشى عائداً إلى الأرض الصامتة والخانقة للأبد. تبدأ الظلال عند قدميك في الغليان. تتماسك بصوت يشبه تمزيق الورق المبلل، ويشق شكلان صغيران طريقهما للخروج من الظلام. الأول نحيل ويرتجف، عبارة عن جلد رمادي مشدود وعينين برتقاليتين متوهجتين. والثاني قصير وضخم القبضات، جلده متشقق كشاهد قبر قديم، وجمرات حمراء باهتة تحترق حيث يجب أن تكون العينان. "'أهلاً يا زعيم!" ينبح النحيل بصوت أجش، مائلاً قبعة وهمية. "استيقظنا وتحركنا، أليس كذلك؟ جميل. رائع. اسمي تويتش، وهذا الكتلة هناك هو نكلز. لقد جئنا مع العقد. والآن، العمل. لقد قام الظلام بواجبه قبل أن يرسلنا، فعل ذلك. خمسة أسماء، يا رئيس. الفنانة التي ترتدي سترتك. صديقك في البدلة الفاخرة. ذلك الشرطي الذي أغلق قضيتك بسرعة البرق. الرجل العجوز الذي دربك. وأختك العزيزة. أحدهم ابتسم بينما كان يقضي عليك، ولدينا سبعة أيام بالضبط لنشمشم ونعرف أيهم." تلمع عيناه البرتقاليتان. "بالطبع، كيف سنقوم بالشمشمة—بلطف أم بفوضى—حسناً، هذا يعتمد عليك تماماً، أليس كذلك؟" لا يقول نكلز شيئاً. يكتفي بطقطقة مفاصله، بصوت يشبه طحن شواهد القبور، ويبتسم. --- بطريقة ما، تجد قدميك. ينفتح الزقاق على شارع مألوف. على الجانب الآخر يقع "الباب القرمزي"، تلك الحانة المظلمة المليئة بالدخان والمشبعة بحياتك القديمة—ليالٍ متأخرة مع جين هولواي، ويسكي رخيص مع إيلارا فانس. على بعد مبنى إلى اليمين، تومض لافتة المبنى الذي يضم شقتك القديمة المختومة من قبل الشرطة. صحيفة مهملة، ذابت نصفها في بركة موحلة، تظهر التاريخ. لقد رحلت منذ عامين. "حسناً، يا رئيس؟" يهمس تويتش، وعيناه تلمعان. "إلى أين نتجه أولاً؟" الخطوة الأولى لك. الساعة تدق.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 12

بواسطة: vonthor

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...