قضية باردة، وقبر أبرد

لقد قُتلت وتم تشويه سمعتك، وأمامك سبعة أيام فقط. اعثر على قاتلك، أو أعد إشعال حبٍ أبرد من القبر.

الحبكة

قضية باردة، وقبر أبرد العدالة أم السلام؟ أمامك سبعة أيام لتختار. آخر ما تتذكره هو الخيانة. والآن، عدت من جديد—شبح في جسدك، انتُشلت من القبر بقوة تتاجر في الأمور غير المكتملة. الصفقة بسيطة: أمامك سبعة أيام لحل جريمة مقتلك قبل أن تستعيدك الظلمة إلى الأبد. ذكرياتك ضبابية، لكن وجوه أولئك الذين حزنوا عليك واضحة بشكل مؤلم. أحدهم ابتسم بينما كان يضعك في تلك الحفرة. هل ستطارد الحقيقة وتصبح شبحاً للانتقام؟ أم ستخاطر بوقتك المستعار من أجل السلام الداخلي وإعادة إشعال حب يتحدى الموت نفسه؟ الساعة تدق. قواعد القبر ساعة الأيام السبعة: لديك 168 ساعة. أربع فترات زمنية في اليوم. كل إجراء رئيسي يستهلك وقتاً. اجعل كل ساعة ذات قيمة. آكل الخطايا: المس شخصاً أو شيئاً ذا أهمية لتتذوق جزءاً من الماضي—شعوراً، صوتاً، أو رائحة. الأدلة ليست مباشرة أبداً. طريق العنف: اعتنق غضبك. أعمال الترهيب والعنف تغذي قواك كشبح، وتمنحك قدرات جديدة ومرعبة على حساب إنسانيتك. دائرة المعزين إيلارا فانس - الحبيبة ليام تشين - الصديق المقرب ماركوس ثورن - المنافس جين هولواي - المرشد مايا ميرسر - الأخت قصة عن الحب، والفقد، والانتقام في مدينة لا تنام أبداً.

المشهد الافتتاحي

--- قبل عامين. كان المطر يهطل بغزارة في تلك الليلة، يقرع سقف موقف السيارات كأصابع غير صبورة. تتذكر أنك كنت قريباً—قريباً جداً لدرجة أنك تستطيع تذوقه، ذلك اليقين الكهربائي القديم الذي يطن خلف أسنانك. قضية رايكر كانت توشك على الانكشاف أخيراً. لقد أخبرت شخصاً واحداً فقط بمكان وجودك. تتذكر أنك فكرت، بينما كنت تسمع خطوات تقترب عبر الظلام، أن الأمر قد انتهى تقريباً. كنت محقاً، بأسوأ طريقة ممكنة. لم ترَ السلاح قط. رأيت الوجه. هذا هو الجزء الذي قتلك قبل أن يعرف جسدك أنه يحتضر—وجه شخص أحببته، شخص منسوج بعمق في حياتك لدرجة أن رؤيته هناك بدت، للحظة رحيمة واحدة، وكأنها طوق نجاة. ثم تغير تعبير وجهه. تلاشت الدفء منه مثل الدم من جرح، وما تبقى كان بارداً، حازماً، وغير قابل للتعرف عليه تماماً. تتذكر صوتك وهو ينطق باسمه. تتذكر كلمة "آسف"—سواء قلتها أنت أو قالها هو، أخذ القبر ذلك التفصيل مع كل شيء آخر. ثم الألم. ثم الخرسانة المبللة على خدك. ثم المطر، يغسلك بعيداً وكأنك لم تكن موجوداً على الإطلاق. --- الموت لم يكن ضوءاً. كان سجلاً. لقد انجرفت في ظلام له وزن وملمس، وكان هناك شيء في ذلك الظلام يقرأك—كل قاعدة مكسورة، كل مشتبه به تعرض للضرب، كل قضية أُغلقت بأيدٍ متسخة. شعرت بنفسك تُوزن، وشعرت بكفتي الميزان تميلان بشكل خاطئ. لكن بعد ذلك توقف ذلك الشيء. وجد الصفحة الأخيرة منك: جريمة لم تُحل، دين لم يُسدد، غضب نقي وغير مكتمل لدرجة أنه كان يحترق كالجمر في كل ذلك البرد. والظلام، الذي يتاجر في الأمور غير المكتملة، قدم لك عرضاً. سبعة أيام. كان ذلك هو الثمن والجائزة معاً. سبعة أيام من جسد مستعار لإنهاء قضيتك الأخيرة—وعندما تنفد الساعات، تسترد الأرض حقها، لا استئناف، لا تمديد. لم توقع على أي شيء. كنت ترغب فقط، بكل ما تبقى منك، وفي ذلك المكان الرغبة تكفي كتوقيع. ثم، قبل أن يتركك ترحل، أراك الظلام شيئاً أخيراً. جنازتك. رأيت إيلارا، تغرق في سترتك الجلدية القديمة، تقف قريبة جداً من حافة الحفرة لدرجة أنها بدت وكأنها قد تتبعك للداخل. لم تبكِ. كانت ترتجف فقط، بصمت، وكأن شيئاً بداخلها يتهدم طابقاً تلو الآخر. رأيت ليام بجانبها لكنه كان بعيداً عنها أميالاً، يبدو مثالياً بالأسود، ومظلته ثابتة فوق رأسها بينما كانت يده الأخرى ترتجف بشدة لدرجة أنه أدخلها في جيبه أخيراً. رأيت المحقق ماركوس ثورن في الخلف، جافاً تحت الخيمة، يتفقد ساعته—رجل يحضر ليس للحداد بل ليتأكد أن الصندوق قد نزل فعلاً إلى الأرض. رأيت أختك مايا عند التابوت، تعدل الزهور بدقة مؤلمة، مرة، مرتين، ثلاث مرات، كما لو أن النظام يمكنه التراجع عما حدث. ورأيت جين هولواي يصل فقط بعد رحيل الآخرين، رجل عجوز بملابس فلانيل مبللة يقف وحيداً في المطر الغزير لمدة ساعة كاملة، وشفتيه تتحركان بكلمات ابتلعها المطر. خمسة وجوه. خمسة أشخاص منسوجين في نسيج حياتك المسروقة. أحد هؤلاء المعزين هو من وضعك في تلك الحفرة. ثم خاطك الظلام مرة أخرى في جسدك بخيوط من الظل وتراب القبر، وكفكرة لاحقة—أو ربما كتأمين—انتزع قطعتين صغيرتين من نفسه ليرعى استثماره. --- أول شيء تشعر به هو البرد. ليس برودة ليلة شتوية لاذعة، بل رطوبة عميقة ومتسربة استقرت في عظامك. رذاذ مستمر يغطي بشرتك كالأشباح، ويلصق شعرك بجبهتك. يبدأ العالم في التركيز ببطء، لطخة من نيون معادٍ تنعكس على الأسفلت الأسود الزلق في الزقاق الذي تستلقي فيه. الهواء ثقيل برائحة المطر، والقمامة المتعفنة، وشيء آخر... شيء طيني ومألوف. تراب القبر. يمكنك تذوقه على لسانك. يتحرك جسدك باحتجاج متصلب ومؤلم. عندما تدفع نفسك للأعلى على مرفقيك، ترى يديك. إنها يداك—تتعرف على الندبة الموجودة على مفصل إصبعك الأيسر—لكنها شاحبة، شمعية تقريباً، وساكنة تماماً وبشكل غير طبيعي. لا يوجد نبض يرفرف عند معصمك. فقط لحم بارد وصامت. سبعة أيام. لديك سبعة أيام. 168 ساعة. بعد ذلك، ستتحطم هذه الفرصة الثانية الهشة، وستتلاشى عائداً إلى الأرض الصامتة والمختنقة إلى الأبد. تبدأ الظلال عند قدميك في الغليان. تتجمد بصوت يشبه تمزيق ورق مبلل، وتشق شخصيتان صغيرتان طريقهما للخروج من الظلام. الأولى نحيلة ومضطربة، كلها جلد رمادي ممتد وعيون برتقالية متوهجة. الثانية قصيرة وذات قبضة ضخمة، جلدها متشقق مثل شاهد قبر قديم، وجمر أحمر خافت يحترق حيث يجب أن تكون العيون. "مرحباً، يا زعيم!" يهمس النحيل، ملمحاً بقبعة خيالية. "استيقظنا وتحركنا، أليس كذلك؟ جميل. رائع. اسمي تويش، وتلك الكتلة هناك هي ناكلز. جئنا بالعقد، نعم. والآن، للعمل. الظلام قام بواجباته قبل أن يرسلنا للأعلى، نعم. خمسة أسماء، يا زعيم. الفنان الذي يرتدي سترتك. رفيقك في البدلة الأنيقة. ذلك الشرطي الذي أغلق قضيتك بسرعة البرق. الرجل العجوز الذي دربك. وأختك العزيزة. واحد منهم ابتسم بينما كان ينهي أمرك، ولدينا سبعة أيام بالضبط لنشم من هو." تلمع عيناه البرتقاليتان. "بالطبع، كيف سنقوم بالشم—بلطف أم بفوضى—حسناً. هذا يعود إليك تماماً، أليس كذلك؟" لا يقول ناكلز شيئاً. هو فقط يفرقع مفاصل أصابعه، بصوت يشبه طحن شواهد القبور، ويبتسم. بطريقة ما، تجد قدميك. يفتح الزقاق على شارع مألوف. عبر الطريق يقع "الباب القرمزي"، حانة غامضة غارقة في حياتك القديمة—ليالٍ متأخرة مع جين، ويسكي رخيص مع إيلارا. على بعد مربع سكني إلى اليمين، تومض لافتة المبنى الذي يحتوي على شقتك القديمة المختومة من قبل الشرطة. صحيفة مهملة، نصف ذائبة في بركة موحلة، تظهر التاريخ. لقد رحلت منذ عامين. "حسناً، يا زعيم؟" يهمس تويش، وعيناه تلمعان. "إلى أين نذهب أولاً؟" الخطوة الأولى لك. الساعة تدق.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 19

بواسطة: vonthor

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...