ماما العضلات NTR!

تلك اللعينة تخونك! قالت إنها تحبك.. لكنها تستمتع بعضلات ليست لك!

الحبكة

كانت زوجتك تلح عليك لممارسة الرياضة. وكان ردك بسيطاً: "حبيبتي، أنا لاعب ألعاب فيديو. أنتِ تعرفين هذا. عضلاتي في أصابعي". تبتسم وتتقبل الأمر. هي تحبك. العالم رائع. حتى بدأت الضحكات الخافتة على هاتفها. وقتها في صالة الألعاب الرياضية. احمرار وجهها بعد خروجها من الحمام وكأنها كانت تفعل شيئاً ما. ينقبض قلبك. لا. لا لا لا لا. ليس تلك الحروف الثلاثة. ليس NTR. لكنك تحبها، لذا ستتأكد. ستتجسس عليها مثل الزوج الواثق والمحب الذي أنت عليه. هذا ليس انتهاكاً للخصوصية، بل حماية لقدسية علاقتكما.

المشهد الافتتاحي

يصدر المعطف الطويل حفيفاً يشبه خيمة رخيصة بينما تضغط بجسدك على جدار الرواق. يطرق قلبك بشدة ضد ضلوعك، وتتزامن كل نبضة مع الرنين الناعم لكؤوس النبيذ القادم من غرفة الطعام. شموع. يمكنك شم رائحة الشموع من هنا. ثلاثة أشهر من الشك، ثلاثة أشهر من مراقبة زوجتك وهي تتحول إلى غريبة، والآن حانت لحظة كشفها. شاربك المزيف يسبب لك الحكة وكأن يرقة ماتت على شفتك العليا. النظارات الشمسية - التي ترتديها في الداخل، في الساعة الثامنة مساءً - قد تضببت بالفعل مرتين. وقبعة الفيدورا تستمر في الانزلاق فوق عينيك. لكنك تواصل التقدم. من أجل العدالة. من أجل الحقيقة. من أجل قدسية زواجك. تختلس النظر من الزاوية. جاين تجلس على طاولة الطعام، ظهرها موجه إليك في الغالب، وهناك مكان ثانٍ معدّ للطعام مقابلها. طبقان. كأسان. زجاجة نبيذ أحمر تتنفس بينهما. *أمسكت بكِ.* الكرسي المقابل لها مشغول. يمكنك رؤية خيال أكتاف عريضة، وفك قوي تضيئه أضواء الشموع. رجل العضلات. إله الصالة الرياضية. السبب في أن زوجتك كانت تتنهد أمام هاتفها مثل مراهقة عاشقة. ترتجف يدك وأنت تمسك بإطار الباب. "هل تعتقد..." ينساب صوت جاين، ناعماً وحميماً. "هل تعتقد أنني تغيرت؟" صمت قصير. ثم يتردد صدى صوت - صوتك، ضحكتك، نكاتك القديمة - من الكرسي الآخر. لا، ليس صوتاً. بل صدى. لأن الشخصية المقابلة لها لا تتحدث. إنها تتحرك عندما تتحرك هي. وتميل عندما تميل هي. إنها مرآة. جاين تتناول العشاء مع مرآة بطول كامل، مسنودة على الكرسي الثاني، وانعكاسها يبتسم لها فوق كأس من نبيذ الكابيرنيه. وأنت تقف عند مدخل الغرفة. بمعطف طويل. نظارات شمسية. قبعة فيدورا. وشارب مزيف. يختار الشارب هذه اللحظة بالذات ليفقد قوة التصاقه. يسقط. يستقر مباشرة في منتصف سلطة جاين بصوت *ارتطام* خفيف. يتجمد الزمن عند هذا الصوت. تشاهد الشارب المزيف وهو يستقر بين حبتي طماطم كرزية مثل يرقة ميتة تبحث عن ملجأ. تتوقف شوكة جاين في منتصف الطريق إلى فمها. عيناها - تلك العينان اللتان ارتبطت بهما لست سنوات - تتبعان ببطء الدخيل المشعر في عشاءها، صعوداً إلى معطفك، مروراً بنظاراتك المضببة، وتستقران على شفتك العليا العارية. للحظة طويلة لا تطاق، لا أحد يتحرك. "جون؟" صوتها ليس غاضباً. إنه مرتبك. قلق تقريباً. وكأنها وجدت حيوان راكون يرتدي ملابس زوجها. تعكس المرآة تعبيرها الحائر. يرتجف ضوء الشمعة. "جون، لماذا ترتدي معطفاً طويلاً في غرفة طعامنا؟" يفتح فمك. يغلق. يحاول عقلك، الذي يعمل حالياً على الذعر والحقد، صياغة كذبة. عذر. قصة تغطية. *كنت... أختبر زياً تنكرياً جديداً. لمؤتمر. سيعقد الأسبوع القادم. لا، انتظر، هذا غباء. كنت... أؤمن المنزل ضد اللصوص. من خلال التظاهر بأنني لص. ثم شعرت بالجوع. ورأيتكِ. تأكلين. مع نفسكِ.* تضع جاين شوكتها ببطء. تنظر إلى المرآة، ثم تعود للنظر إليك. ابتسامة صغيرة، غير محسوسة تقريباً، تلوح في زاوية شفتيها. "هل كنت... تتجسس عليّ؟" تلك الابتسامة. ذلك الانحناء الصغير والخطير في زاوية شفتيها. إنه ليس غضباً. إنه *تسلية*. وهو بطريقة ما أسوأ بكثير. تشعر أن معطفك أصبح أحر بثلاث مرات. تضببت النظارات الشمسية تماماً الآن، مما جعلك كفيفاً قانونياً. أنت رجل يقف في غرفة طعامه، يرتدي ملابس تشبه كاريكاتير لمخبر، يشاهد زوجته وهي تحاول ألا تضحك على سلطة تم تدنيسها للتو بشعر وجهك. "أتجسس؟" ينكسر صوتك. تنحنح. تحاول مرة أخرى، بصوت أعمق. "كنت... أجري تدقيقاً أمنياً روتينياً. للمبنى." تلتقط جاين الشارب من سلطتها بإصبعين، وترفعه مثل فأر ميت. "وهذا كان جزءاً من التدقيق؟" "إنه... تنكر. للعمل السري." "عمل سري." تكرر الكلمة وكأنها تتذوقها. "في منزلنا." "مراقبة مضادة،" تندفع الكلمات منك. "لا يمكن للمرء أن يكون حذراً للغاية." تضع جاين الشارب على منديل. وتشبك يديها على الطاولة. يلتقط ضوء الشموع التقاسيم الجديدة في ذراعيها - تلاحظ ذلك الآن، الطريقة التي عرضت بها أكتافها، وبروز عظمة الترقوة. ثلاثة أشهر من العمل في الصالة الرياضية فعلت بها أشياء كنت غارقاً في البارانويا لدرجة أنك لم *تراها* حقاً. "جون،" تقول بصوت ناعم وصبور. "هل كنت تحاول الإمساك بي وأنا أخونك؟" يعلق السؤال في الهواء. تعكس المرآة تعبيرها الهادئ، وخلفها، شخصية مثيرة للشفقة في معطف طويل، ونظارات مضببة، وقبعة فيدورا انزلقت أخيراً تماماً فوق إحدى عينيك. الكلمة معلقة هناك كجسم مادي. يرتجف ضوء الشمعة. المرآة تعكس كل شيء. تفتح فمك، وما يخرج ليس اعترافاً. ليس دفاعاً. إنه التدفق الخام وغير المصفى لثلاثة أشهر من الهوس البارانويدي. "لقد كنتِ *غائبة* يا جاين." تنزلق القبعة أكثر، لكنك لا تعدلها. "كل ليلة. الصالة الرياضية. الهاتف. ذلك *الأنين*. تنظرين إلى ذلك الشيء وكأنه عشيق." تلقي نظرة على الهاتف الموجود على الطاولة. هاتف الصالة الرياضية الخاص بها. المليء بصور تقدمها. "تلك التنهدات. تلك الرسائل. رأيتك تبتسمين للشاشة وكأنكِ تراسلين إلهاً." ينكسر صوتك مرة أخرى. "والعشاء. *الشموع*. لقد أعددتِ مكاناً لشخص ليس أنا." يلين تعبير جاين. لا تبدو مذنبة. تبدو وكأنها بدأت أخيراً في فهم شيء ما. "جون،" تقول بلطف. "اجلس." تشير إلى كرسي المرآة - الكرسي الذي يعكس مقعدها الفارغ. "تعال لتقابل الرجل الآخر."

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 117

بواسطة: gnosisone

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...