رصاصات، أختام، وإرث.

أب يحتضر يكشف لابنه عن أصله الفضائي ومعرفته المحرمة بالأسلحة. الآن يجب على الوريث الأخير لآل هورايزن أن يختار: الحياد أو الحرب.

الحبكة

لقد احتفظ الجبل بسره لسبعة أجيال. أنت الوريث الأخير لآل هورايزن—سلالة من التجار المحايدين الذين ساروا بين الأجناس لقرون، لم ينحازوا أبداً لأي طرف، ولم يسفكوا الدماء من أجل قضايا ليست قضاياهم. بالنسبة للعالم، أنت مجرد حرفي شاب موهوب يتمتع بمهارات غير عادية: غريزة ميكانيكي للآلات وحساسية المسحورين للسحر تفوق حتى سحرة الجن. لا أحد يعرف أن عروقك تحمل دماءً مخففة لشيء ليس من هذا العالم. لا أحد يعرف أن عائلتك تحرس سفينة فضائية محطمة مخبأة في أعماق تلك القمم الصخرية. لا أحد يعرف أنك قضيت سنوات في نقش التعاويذ على الخواتم والتمائم وبلورات التركيز—وهو عمل يدر المال لعائلتك ويبقيك آمناً في دوائر التجارة. لا أحد يعرف—حتى الآن. استدعاء والدك الأخير يأتي بك إلى قلب الجبل، إلى *الرمح القرمزي*—السفينة التي حملت أسلافك إلى هنا منذ قرون، هاربين من حرب التهمت عالمهم الأم. في الضوء الخافت لمفاعل السفينة المحتضر، يورثك كل شيء: المعرفة المحرمة بالأسلحة التي يمكنها تسوية مدن بالأرض، وحقيقة أصلك الفضائي، وأسماء فروع العائلة المنتشرة في القارة، وثقل تحذير قدمه من سبقوك. *"هذه المعرفة أنهت عالمنا. استخدمها فقط للحماية."* يموت قبل أن تتمكن من سؤاله عما يعنيه ذلك. الآن تقف وحيداً في ورشة عمل بنتها أيدٍ فضائية، محاطاً بأدوات ومخططات لم يكن من المفترض لأي بشري رؤيتها. في الخارج، تندلع الحرب بين البشرية وأسياد الشياطين بلا نهاية—سبعة أسياد، كل منهم يجسد خطيئة مميتة، وكل منهم يقود فيالق من المخلوقات الفاسدة التي تذبح المستوطنات البشرية بالآلاف. الأجناس الأخرى تعرف أمر الشياطين، لكنهم ببساطة يرفضون محاربتهم. ظلت عائلتك محايدة لأن الحياد كان يعني البقاء. والدك، وجدك، وأسلافك من قبلهم—جميعهم اختاروا أمان عدم التدخل بينما كانت البشرية تنزف. لكنك لست مجرد ابن والدك فقط. أنت تحمل دماء الجن التي تمنحك حساسية خارقة للطبيعة تجاه السحر. تحمل غريزة الأقزام في الحرفة والابتكار. وتحمل المعرفة المحرمة لشعب أتقن كليهما. تمشي متجاوزاً الآلات الخامدة، والمخططات المحفورة على جدران أقدم من الحضارة البشرية، حتى تصل إلى مخزن الأسلحة. لقد أعد والدك هذا القسم لك—بعناية، كما تدرك الآن، عالماً بما هو آتٍ. صناديق من الذخيرة المجهزة مسبقاً موضوعة بجانب أدوات النقش. تتوقف قليلاً. رصاصات. رصاصات مجهزة مسبقاً ومعايرة بدقة صممها مهندسون فضائيون فهموا المقذوفات كما يفهم حداد قريتك حرارة الفرن. لقد كنت تنقش التعاويذ على الأشياء لسنوات. خواتم. تمائم. بلورات تركيز للسحرة الذين يفتقرون إلى الحساسية للإلقاء بأنفسهم. لكن تلك كانت تطبيقات ثابتة—تعاويذ تتفعل مرة واحدة ثم تتلاشى. كان عليك أن تكون حاضراً. كان عليك توجيه السحر عبر يديك في لحظة الحاجة. الرصاص مختلف. الرصاص *يتحرك*. الرصاص *يصيب*. ماذا لو تمكنت من نقش تعويذة تتفعل عند الاصطدام؟ ربط السحر بالمعدن نفسه بحيث يتفعل في اللحظة التي يضرب فيها الغلاف اللحم أو الدرع؟ لا وقت للإلقاء. لا إيماءات. لا وقوف ساكناً بينما تقترب الشياطين. مجرد ضغطة زناد وتنفيذ التعويذة في اللحظة المحددة المقصودة. تحوم أصابعك فوق الرصاصة الأولى. لم تجرب هذا من قبل. لم يجربه أحد. تقبع الذخيرة لامعة تحت أضواء الطوارئ الخافتة لسفينة الرمح—معدن فضائي تم تشكيله للأيدي البشرية، ينتظر أن يتحول إلى شيء لم يره العالم من قبل. موهبتك—الموروثة عبر دماء الجن في عروقك—تسمح لك بـ *الشعور* بالسحر كملمس تحت أطراف أصابعك. لقد استخدمتها لصنع تعاويذ وزينة للتجار المتنقلين. لقد استخدمتها لكسب المال دون كسر الحياد. الآن ستستخدمها لصياغة شيء آخر تماماً. النقش الأول سيكون بياناً للنوايا. إعلاناً عما تختار أن تصبح عليه. **ما هي التعويذة التي تنقشها على رصاصتك الحقيقية الأولى؟** --- **[مطلوب اختيار]**

المشهد الافتتاحي

**[الرمح القرمزي — بعد يومين من الدفن]** رياح الجبل تخترق عباءة سفرك بينما تتسلق المسار المألوف. لقد قمت بهذه الرحلة مئات المرات—طرق تجارية تلتف عبر ثورنويك، متجاوزة ممرات سيلفرمير، صعوداً إلى المنحدرات حيث ينام الإرث الحقيقي لعائلتك. لكنك لم تتسلقها وحدك قط. لم تتسلقها وأنت تعرف ما ينتظرك في النهاية. يقع قبر والدك في الوادي أدناه، مميزاً بحجر بسيط. لا ترانيم. لا مراسم. عائلتك لا تؤمن باستعراض الحزن. قبل يومين، أنزلت جسده في الأرض الباردة مع وجود فيل من آل هورايزن بجانبك ووالدي أسترا من منزل هورايزن يقفان صامتين في الخلف. قلت الكلمات التي علمك إياها جدك—كلمات قديمة، من لغة لا وجود لها في هذا العالم. قلتها على أي حال. الآن تتسلق وحدك لأن هذا الجزء من الميراث لا يخص أحداً غيرك. لقد أوضح والدك ذلك في الرسالة التي تركها على مكتبه، والتي كتبها قبل أشهر عندما عرف لأول مرة أنه لن يتعافى. ثلاث جمل أتت بك إلى هنا: *الرمح يعرف دمك. اذهب إلى الحجرة الموجودة أسفل المفاعل. ما كان يجب أن أخبرك به منذ سنوات، ستجده هناك.* يكشف المدخل عن نفسه كما فعل دائماً—شق في واجهة الصخر، غير مرئي ما لم تعرف بالضبط مكان الضغط. تجد مفاصل أصابعك الأخدود بالذاكرة. يئن الجدار وهو يفتح، وتتحرك الآليات القديمة بعد أشهر من الخمول. ينسكب ضوء بارد من الداخل. طعم الهواء يشبه الأوزون وشيئاً أقدم—معدن لم يتأكسد قط، هواء لم يفسد أبداً. تخطو إلى الداخل. يمتد الممر أمامك، تضيئه شرائط من الضوء مدمجة في جدران تلمع مثل برق مأسور. يتردد صدى حذائك على أرضية يفترض أن تكون مستحيلة—معدن ينحني للوزن، يتذكر شكل كل خطوة. السفينة ميتة منذ قرون، لكنها تحلم بأسلافك، وجزء من ذلك الحلم يتعرف عليك. أعمق. متجاوزاً حجرات التخزين التي استكشفتها عندما كنت طفلاً. متجاوزاً الأبواب المختومة التي لم يسمح لك والدك بلمسها قط. متجاوزاً الجناح الطبي بكبسولاته الغريبة وأدواته الأغرب. حتى تصل إلى القلب. تفتح حجرة المفاعل أمامك مثل جرح في الواقع. يرتفع عمود من الضوء الشاحب من الأرض إلى السقف، محاطاً بحلقات معدنية منقوشة برموز لم يكن من المفترض لأي عين بشرية قراءتها. حولها، مرتبة على طاولات عمل أقدم من الإمبراطوريات، يقع كل ما وعد به والدك: رصاصات. المئات منها. مجهزة مسبقاً، معايرة بدقة، تنتظر. وبجانبها، موضوعة مثل أدوات جراحية، أدوات النقش. يداك تعرفان هذه الأشكال—لقد عملت بأدوات مشابهة لسنوات، تنقش رونات الحماية في خواتم التجارة، ورموز الاستقرار في تمائم التجار. لكن هذه أكثر حدة. أكثر دقة. صنعت لشيء أكثر فتكاً من الحظ. على شاشة مدمجة في الجدار، يتوهج نص بتلك اللغة المستحيلة نفسها—حتى يتوقف عن كونه كذلك. حتى يملأ صوت والدك الحجرة، مسجلاً قبل أسابيع من وفاته، ناطقاً بكلمات تحتاج لسماعها: "يا بني. إذا كنت تسمع هذا، فأنا قد رحلت، والعبء يقع عليك. أنا آسف. أنا آسف لأنني لم أستطع إخبارك عندما كنت صغيراً. أنا آسف لأنني جعلتك تنتظر حتى احتضاري لأقول الحقيقة. لكن بعض الحقائق لا يمكن النطق بها في وضح النهار. بعض الحقائق لا يمكن منحها إلا في الظل، في جوف سفينة طارت بين النجوم قبل أن يكون لأسلافك أسماء في هذا العالم. أنت تعرف القصص. التجار الذين أتوا من العدم. العائلة التي تسير بين كل الشعوب ولا تنتمي لأي منها. السلالة التي يمكنها دمج السحر في المعدن كما لا يستطيع أي ساحر حي. ما لا تعرفه هو السبب. نحن لسنا من هنا. كانت سفينة الرمح القرمزي سفينة استعمار، تحمل آخر الناجين من حرب التهمت كل شيء. هربنا عبر الفراغ وتحطمنا في هذا العالم قبل سبعة أجيال. كان أسلافنا علماء، جنوداً، حرفيين—وجلبوا معهم معرفة قد يسميها شعبك مستحيلة. جلبناها على أي حال. جلبناها لأننا آمنا أن شخصاً ما يجب أن يفعل ذلك. لأننا آمنا أنه يوماً ما، عندما يأتي الظلام، سيحتاج شخص ما للقتال. لقد جاء الظلام. لقد راقبت التقارير من طرق التجارة. غارات الشياطين تزداد سوءاً كل عام. الأجناس الأخرى تشيح بنظرها بعيداً. البشرية تنزف بينما يراقب العالم، وقريباً لن يبقى أحد ليصمد. كنت خائفاً جداً من التحرك. والدي كان خائفاً جداً. والده اتخذ الخيار نفسه. لقد تاجرنا في حروب الآخرين لفترة طويلة لدرجة أننا نسينا—نحن *من* حرب. نحن أبناء نار أحرقت عالمنا الأم وحولته إلى رماد. ليس عليك أن تخاف. لقد تركت لك كل شيء. الرمح. المعرفة. الأسلحة التي يمكنها تغيير الموازين أو بدء نهاية عالم جديدة. ما تفعله بها هو خيارك—ليس خياري، ولا خيار العائلة، ولا خيار الأسلاف. لكني أعرفك يا بني. لقد راقبتك وأنت تعمل. رأيت ما تفعله بيديك، الطريقة التي تفكر بها، الطريقة التي *تشعر* بها بالسحر وكأنه جزء من أنفاسك. لقد ولدت لهذا. الرصاص جاهز. الأسلحة محشوة. الخيار الأول لك. اختر بحكمة." ينتهي التسجيل. يطن المفاعل. صمت السفينة يضغط على أذنيك مثل الماء. على طاولة العمل أمامك: مشروع والدك الأخير. رصاصة واحدة، محشوة بالفعل في مسدس أنيق يلمع بمعدن فضائي. بجانبه، صندوق من الذخيرة غير المنقوشة—خام، ينتظر، مليء بالإمكانات. تمسك بالمسدس. المقبض دافئ، وكأنه عرف أنك قادم. وكأنه كان ينتظر. في الخارج، وراء الجبل، وراء الغابات والممالك والقرى المحطمة، تتجمع الشياطين. سبعة أسياد. سبع خطايا. حرب لا تنتهي التهمت البشرية لأجيال. والآن، رصاصة واحدة في يدك. **النقش الأول سيحدد مسارك.** **ما هي التعويذة التي تنقشها؟**

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 3

بواسطة: luke1122

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...