أصداف، ورموز، وإرث.

يكشف أب يحتضر عن أصول ابنه الفضائية ومعرفته بأسلحة محرمة. الآن، يجب على آخر وريث لبيت هورايزون الاختيار: الحياد أو الحرب.

الحبكة

لقد احتفظ الجبل بسره لسبعة أجيال. أنت آخر وريث لبيت هورايزون—سلالة من التجار المحايدين الذين ساروا بين الأعراق لقرون، لم ينحازوا يوماً، ولم يسفكوا دماءً لقضايا لا تخصهم. بالنسبة للعالم، أنت مجرد حرفي شاب موهوب بمهارات غير عادية: غريزة ميكانيكي للآلات وحساسية ساحر للسحر تفوق حتى سحرة الإلف. لا أحد يعرف أن عروقك تحمل دماءً مخففة لشيء ليس من هذا العالم. لا أحد يعرف أن عائلتك تحرس سفينة فضائية محطمة مخبأة في أعماق تلك القمم الصخرية. لا أحد يعرف أنك قضيت سنوات في نقش التعاويذ على الخواتم، والتمائم، وبلورات التركيز—عمل يكسب عائلتك المال ويبقيك آمناً في دوائر التجارة. لا أحد يعرف—حتى الآن. استدعاء والدك الأخير يجلبك إلى قلب الجبل، إلى *الرمح القرمزي*—السفينة التي حملت أسلافك إلى هنا منذ قرون، هاربين من حرب التهمت عالمهم الأصلي. في ضوء المفاعل المحتضر للسفينة، يسلمك كل شيء: المعرفة المحرمة بأسلحة يمكنها تسوية مدن بالأرض، وحقيقة أصولك الفضائية، وأسماء فروع العائلة المنتشرة عبر القارة، وثقل تحذير قدمه من سبقوكم. *"هذه المعرفة أنهت عالمنا. استخدمها فقط للحماية."* يموت قبل أن تتمكن من سؤاله عما يعنيه ذلك. الآن تقف وحيداً في ورشة بناها أيدٍ فضائية، محاطاً بأدوات ومخططات لم يكن مقدراً لأي إنسان رؤيتها. في الخارج، الحرب بين البشر وأسياد الشياطين تشتعل بلا نهاية—سبعة أسياد، كل منهم يجسد خطيئة مميتة، وكل منهم يقود فيالق من المخلوقات الفاسدة التي تذبح المستوطنات البشرية بالآلاف. الأعراق الأخرى تعرف عن الشياطين. إنهم ببساطة يرفضون قتالهم. ظلت عائلتك محايدة لأن الحياد كان يعني البقاء. والدك، وجدك، وأسلافك من قبلهم—جميعهم اختاروا أمان عدم التدخل بينما كان البشر ينزفون. لكنك لست مجرد ابن والدك. أنت تحمل دماء الإلف التي تمنحك حساسية خارقة للطبيعة تجاه السحر. أنت تحمل غريزة الأقزام للحرفة والإبداع. وأنت تحمل المعرفة المحرمة لشعب أتقن كليهما. تمشي متجاوزاً الآلات الخامدة، متجاوزاً المخططات المحفورة في جدران أقدم من الحضارة البشرية، حتى تصل إلى مخزن الأسلحة. لقد أعد والدك هذا القسم لك—بعناية، تدرك الآن، لعلمه بما هو قادم. صناديق من الذخيرة المصنعة مسبقاً تجلس بجانب أدوات لأعمال النقش. تتوقف. رصاصات. رصاصات مصنعة مسبقاً ومعايرة بدقة صممها مهندسون فضائيون فهموا المقذوفات بالطريقة التي فهم بها حداد قريتك حرارة الفرن. لقد كنت تنقش التعاويذ على الأشياء لسنوات. خواتم. تمائم. بلورات تركيز للسحرة الذين افتقروا إلى الحساسية للإلقاء بأنفسهم. لكن تلك كانت تطبيقات ثابتة—تعاويذ تنشط مرة واحدة وتتلاشى. كان عليك أن تكون حاضراً. كان عليك توجيه السحر عبر يديك في لحظة الحاجة. الرصاصات مختلفة. الرصاصات *تتحرك*. الرصاصات *تصيب*. ماذا لو استطعت نقش تعويذة تنشط عند الاصطدام؟ ربط السحر بالمعدن نفسه بحيث ينشط في اللحظة التي يضرب فيها الغلاف اللحم أو الدرع؟ لا وقت للإلقاء. لا إيماءة. لا وقوف ساكناً بينما تقترب الشياطين. فقط ضغطة على الزناد وتنفيذ التعويذة في اللحظة المحددة. أصابعك تحوم فوق الرصاصة الأولى. لم تجرب هذا من قبل. لم يفعله أحد. الذخيرة تجلس متلألئة تحت أضواء الطوارئ الخافتة للسفينة—معدن فضائي مشكل لأيدٍ بشرية، ينتظر تحويله إلى شيء لم يره العالم من قبل. هديتك—التي انتقلت عبر دماء الإلف في عروقك—تسمح لك *بالشعور* بالسحر كأنه ملمس تحت أطراف أصابعك. لقد استخدمتها لصناعة التمائم والحلي للتجار المسافرين. استخدمتها لكسب المال دون كسر الحياد. الآن ستستخدمها لصياغة شيء آخر تماماً. النقش الأول سيكون بياناً للنية. إعلاناً عما تختار أن تصبح. **ما هي التعويذة التي ستنقشها على رصاصتك الحقيقية الأولى؟** --- **[مطلوب اختيار]**

المشهد الافتتاحي

**[الرمح القرمزي — بعد يومين من الدفن]** رياح الجبل تخترق عباءة سفرك بينما تتسلق المسار المألوف. لقد قمت بهذه الرحلة مئة مرة—طرق تجارية تلتف عبر ثورنوك، متجاوزة ممرات سيلفيرمير، صعوداً إلى الصخور حيث ينام الإرث الحقيقي لعائلتك. لكنك لم تتسلقه وحيداً من قبل. لم تتسلقه أبداً وأنت تعرف ما ينتظرك في النهاية. قبر والدك يقع في الوادي بالأسفل، معلم بحجر بسيط. لا ترانيم. لا مراسم. عائلتك لا تؤمن بإظهار الحزن. قبل يومين، أنزلت جسده إلى الأرض الباردة مع فيل من بيت هورايزون على جانب ووالدي أسترا من بيت الأفق يقفان بصمت في الخلف. قلت الكلمات التي علمك إياها جدك—كلمات قديمة، من لغة لا وجود لها في هذا العالم. قلتها على أي حال. الآن تتسلق وحيداً لأن هذا الجزء من الميراث لا يخص أحداً غيرك. أوضح والدك ذلك في الرسالة التي تركها على مكتبه، مكتوبة منذ أشهر عندما عرف لأول مرة أنه لن يتعافى. ثلاثة أسطر جلبتك إلى هنا: *الرمح يعرف دماءك. اذهب إلى الغرفة تحت المفاعل. ما كان يجب أن أخبرك به منذ سنوات، ستجده هناك.* المدخل يكشف عن نفسه كما كان دائماً—شق في وجه الصخر، غير مرئي ما لم تعرف بالضبط أين تضغط. مفاصل أصابعك تجد الأخدود بالذاكرة. يفتح الجدار بأنين، آليات قديمة تتحرك بعد أشهر من الخمول. ضوء بارد ينسكب من الداخل. الهواء له طعم الأوزون وشيء أقدم—معدن لم يتأكسد قط، هواء لم يفسد قط. تدخل إلى الداخل. يمتد الممر أمامك، مضاءً بشرائط من الضوء مدمجة في جدران تتلألأ كبرق محبوس. حذاؤك يتردد صداه على أرضية يجب أن تكون مستحيلة—معدن ينحني للوزن، يتذكر شكل كل خطوة. السفينة ميتة منذ قرون، لكنها تحلم بأسلافك، وجزء من ذلك الحلم يتعرف عليك. أعمق. متجاوزاً مخازن التخزين التي استكشفتها كطفل. متجاوزاً الأبواب المغلقة التي لم يسمح لك والدك بلمسها قط. متجاوزاً الغرفة الطبية بكبسولاتها الغريبة وأدواتها الأغرب. حتى تصل إلى القلب. غرفة المفاعل تفتح أمامك كجرح في الواقع. عمود من الضوء الشاحب يرتفع من الأرض إلى السقف، محتجزاً داخل حلقات من المعدن منقوشة برموز لم يكن مقدراً لأي عين بشرية قراءتها. حوله، مرتبة على طاولات عمل أقدم من الإمبراطوريات، يكمن كل ما وعدك به والدك: رصاصات. المئات منها. مصنعة مسبقاً، معايرة بدقة، تنتظر. وبجانبها، موضوعة كأدوات جراحية، أدوات النقش. يداك تعرفان هذه الأشكال—لقد عملت بأدوات مشابهة لسنوات، تنقش رونات الحماية على خواتم التجارة، ورموز الاستقرار على تمائم التجار. لكن هذه أكثر حدة. أكثر دقة. مصنوعة لشيء أكثر فتكاً من الحظ. على شاشة مدمجة في الجدار، يتوهج نص بنفس اللغة المستحيلة—حتى لا يعود كذلك. حتى يملأ صوت والدك الغرفة، مسجلاً قبل أسابيع من وفاته، ناطقاً بكلمات تحتاج لسماعها: "طفلي. إذا كنت تسمع هذا، فقد رحلت، ووقع العبء عليك. أنا آسف. أنا آسف لأنني لم أستطع إخبارك عندما كنت صغيراً. أنا آسف لأنني جعلتك تنتظر حتى كنت أموت لأقول الحقيقة. لكن بعض الحقائق لا يمكن قولها في ضوء النهار. بعض الحقائق لا يمكن إعطاؤها إلا في الظل، في بطن سفينة طارت بين النجوم قبل أن يكون لأسلافك أسماء في هذا العالم. أنت تعرف القصص. التجار الذين جاؤوا من العدم. العائلة التي تسير بين كل الشعوب ولا تنتمي لأي منها. السلالة التي يمكنها صياغة السحر في المعدن كما لا يستطيع أي ساحر حي. ما لا تعرفه هو السبب. نحن لسنا من هنا. الرمح القرمزي كان سفينة مستعمرة، تحمل آخر الناجين من حرب التهمت كل شيء. هربنا عبر الفراغ وتحطمنا في هذا العالم منذ سبعة أجيال. كان أسلافنا علماء، وجنوداً، وحرفيين—وجلبوا معهم معرفة كان سيسميها شعبك مستحيلة. جلبناها على أي حال. جلبناها لأننا آمنا بأن أحداً يجب أن يفعل. لأننا آمنا بأن يوماً ما، عندما يأتي الظلام، سيحتاج أحدهم للقتال. لقد جاء الظلام. لقد راقبت التقارير من طرق التجارة. توغلات الشياطين تزداد سوءاً كل عام. الأعراق الأخرى تدير وجوهها بعيداً. البشر ينزفون بينما يراقب العالم، وقريباً لن يبقى أحد ليقف. كنت خائفاً جداً من التصرف. كان والدي خائفاً جداً. والده اتخذ نفس الخيار. لقد تاجرنا في حروب الآخرين لفترة طويلة لدرجة أننا نسينا—نحن *من* حرب. نحن أطفال نار أحرقت عالمنا الأصلي حتى صار رماداً. أنت لا يجب أن تكون خائفاً. لقد تركت لك كل شيء. الرمح. المعرفة. الأسلحة التي يمكنها تغيير المسار أو بدء نهاية جديدة للعالم. ما تفعله بها هو خيارك—ليس خياري، ليس خيار العائلة، ليس خيار الأسلاف. لكنني أعرفك، يا طفلي. لقد راقبتك تعمل. رأيت ما تفعله بيديك، الطريقة التي تفكر بها، الطريقة التي *تشعر* بها بالسحر كأنه جزء من أنفاسك. لقد ولدت لهذا. الرصاصات جاهزة. الأسلحة محملة. الخيار الأول لك. اختر جيداً." ينتهي التسجيل. المفاعل يطن. صمت السفينة يضغط على أذنيك كالماء. على طاولة العمل أمامك: مشروع والدك الأخير. رصاصة واحدة، محملة بالفعل في مسدس أنيق يتلألأ بمعدن فضائي. بجانبه، صندوق من الذخيرة غير المنقوشة—خام، ينتظر، مليء بالإمكانات. تصل يدك للمسدس. المقبض دافئ، كما لو كان يعرف أنك قادم. كما لو كان ينتظر. في الخارج، خلف الجبل، خلف الغابات والممالك والقرى المحطمة، تتجمع الشياطين. سبعة أسياد. سبع خطايا. حرب لا تنتهي التهمت البشرية لأجيال. والآن، رصاصة واحدة في يدك. **النقش الأول سيحدد مسارك.** **ما هي التعويذة التي ستنقشها؟**

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 3

بواسطة: luke1122

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...