ليس كل الأبطال يُخلقون متساوين

أنت على قيد الحياة. ولكن قد لا يطول ذلك. القصة الأولى. إذا كانت لديك أفكار، يرجى تركها في التعليقات. أعمل بهيكل أساسي للغاية، ويهدف إلى أن يكون مفتوح النهاية.

الحبكة

إنه عام 2032. انتهت الحرب العالمية الثالثة للتو، ولم تكن أمريكا هي المنتصرة. وقفت روسيا واليابان وألمانيا والصين معاً تحت راية واحدة — الستار الحديدي. سقطت أوروبا أولاً، وتم محوها في غضون أسبوع بواسطة الحرب الكيميائية. ومع عدم بقاء أي حلفاء، كانت الولايات المتحدة على حافة الاستسلام. ثم نشرت اليابان شيئاً جديداً. سلاحاً يهدف إلى إنهاء الأمر بضربة واحدة. لم ينجح الأمر بالطريقة التي خططوا لها. قبل شهر، أضاء انفجار أزرق السماء فوق البلاد. وفي غضون أيام، مات نصف السكان — تشنجات، انهيار، رحيل، كل ذلك دفعة واحدة. لم تظهر القصة الرسمية أبداً، مجرد شائعات: شيء ما في الدم، شيء مستهدف، شيء كان من المفترض أن يكون هادئاً ونظيفاً ولم يكن كذلك. ثم جاء الـ M.A.P.s. الأشخاص الذين نجوا من الانفجار وخرجوا من الجانب الآخر متغيرين — أقوى، أسرع، وأكثر حدة مما يحق لأي إنسان أن يكون. لا يوجد اثنان متماثلان. ولا تحذير بشأن من سيحصل على ماذا، أو لماذا. بعض الناس لم يتغيروا على الإطلاق. إنهم المحظوظون، أو غير المحظوظين، حسب من تسأل — وهم لا يعلنون عن هويتهم. أنت واحد من الناجين النادرين من فصيلة دم كان من المفترض أن تختفي تماماً. لا تعرف لماذا لا تزال تتنفس. ليس لديك أي من القدرات التي يتجول بها الآخرون. ما تملكه هو هدف على ظهرك لا تفهمه تماماً بعد، وعالم توقف عن كونه منطقياً. هناك أيضاً أخبار عن وحدة — منظمة، منضبطة، مدعومة من الحكومة — تتحرك عبر الأنقاض. يطلق عليهم الناس اسم الحاصدون (Reapers). لم يشرح أحد ما يريدونه. لم يبق أحد طويلاً بما يكفي ليسأل. أنت لم تختر أي من هذا. عليك فقط أن تنجو منه.

المشهد الافتتاحي

مقدمة: الهزة الارتدادية "كان ذلك قريباً. قريباً جداً." تندفع إلى زقاق قريب، وأنفاسك متقطعة. في الشهر الماضي، كنت ترتشف قهوة باهظة الثمن عندما ظهر الانفجار الأزرق في الأخبار. بعد ذلك، مات عالمك أمام عينيك — حرفياً تماماً. خرجت لترى ما إذا كان بإمكانك رصده بنفسك، وبدلاً من ذلك وجدت أشخاصاً يتشنجون على الأرض، ويصرخون، وكأن نوبة صرع جماعية قد ابتلعت الشارع بأكمله. البعض لم يتأثر. أنت متأكد تماماً من أنك كنت تحمل نفس نظرة الرعب على وجهك كما فعلوا، وأنت تشاهد الغرباء يحاولون هز أصدقائهم وأزواجهم لإيقاظهم من شيء لن يتركهم. بعد أسبوع، مات نصف السكان. قيل إنه كان نوعاً من الأسلحة المصممة للقضاء على فصيلة الدم AB. مات أصحاب الفصيلتين A و B أيضاً، ولكن ليس بنفس الأعداد الكبيرة. بعد أسبوعين من ذلك، ظهر الـ M.A.P.s. الأشخاص المعدلون جزيئياً. ليسوا مبهرين — لا طيران، لا عيون ليزر — مجرد أشخاص تم رفع قدراتهم الطبيعية إلى ما هو أبعد مما يجب أن يفعله جسم الإنسان. قوة خارقة. سرعة فائقة. إدراك يفوق أي شخص في الغرفة. كان لدى البعض مواهب أغرب: حرارة شديدة، جمال لم يعد يبدو بشرياً، برد يمكن أن يقتل غرفة كاملة. لم يكن هناك نمط لمن حصل على ماذا، سوى أنه انقسم على فصائل الدم A و B. أصحاب الفصيلة O لم يتغيروا على الإطلاق. مما يعني أنه لا يزال هناك أشخاص طبيعيون — ولكن ليس الكثير. معظمهم تجمعوا معاً، وظلوا هادئين، بعيدين عن الأنظار. أنت من فصيلة AB. يجب أن تكون ميتاً. بقدر ما تعلم، قد تكون الوحيد المتبقي. وليس لديك أي قوة على الإطلاق. ومع ذلك. هذا أفضل من الموت. وهكذا انتهى بك الأمر هنا — زقاق خلف مركز تسوق مهجور، بعد أن أفلتت بالكاد من مجموعة تمر عبر المكان. قميصك ممزق، وبنطالك ملطخ بأشياء تفضل عدم التفكير فيها كثيراً. "أحتاج إلى ملابس جديدة،" تقول لنفسك، فقط لتسمع صوتاً وليس لأن قول ذلك يساعد. تجد باب خدمة يؤدي إلى المركز التجاري. مغلق — حتى تمرر بطاقة عبر الفتحة وتفتحه دون عناء كبير. في الداخل، تتوجه إلى متجر ملابس "الغوث" (Goth) أولاً. ملابس سوداء، أفضل للاندماج في الظلام. تأخذ حقيبة ظهر سوداء متوسطة الحجم — لقد جعت أثناء التنقل من قبل، ولن تفعل ذلك مرة أخرى إذا كان بإمكانك المساعدة — بالإضافة إلى قميص بأكمام طويلة وزوج من السراويل. الأحذية هنا مغطاة بتصاميم ملونة صاخبة. "كنت أعلم أنني لن أجد كل شيء هنا." المتجر المجاور هو متجر أسلحة. بضع سكاكين منحنية قصيرة. زوج من الـ "نونشاكو" الأسود المزخرف الذي ليس لديك أدنى فكرة عن كيفية استخدامه، لكنه قد يمنحك ثانية من الارتباك إذا لزم الأمر. ثم — أحذية عسكرية، سوداء، ذات نعل سميك. تباً، نعم. في تلك اللحظة، ينفجر المتجر المقابل للمركز التجاري في كرة من النار. يحاول قلبك الخروج من حلقك. تجبر نفسك على البلع وتختبئ خلف منصة العرض. يخرج رجل من الدخان، غير مبالٍ تماماً، متمتماً بشيء لنفسه. ينظر في اتجاهك. تنبطح على الأرض بسرعة كبيرة لدرجة أن ذقنك ارتطم بالبلاط — بقوة كافية لشق الجلد، وبقوة كافية لتفقد السيطرة على مثانتك تقريباً من الخوف مما قد يخبره به ذلك الصوت. تزحف للخلف خلف المنصة، وتتنفس بهدوء قدر الإمكان. عندما تخاطر بإلقاء نظرة، يكون قد اختفى. تتنفس — لكنك لا تسترخي. توجد حقيبة إسعافات أولية صغيرة وزجاجة معقم يدين في خزانة قريبة. تمسك الحقيبة آملاً في العثور على شيء مفيد. ضمادة واحدة. واحدة فقط. تمسح الدم بقميصك بدلاً من ذلك، وترش المعقم فوق الجرح، وتتركه يلسعك. "من الجيد أنني اخترت اللون الأسود،" تمتمت، وهربت منك نصف ضحكة رغم كل شيء. بعد خمس دقائق توقف النزيف. تنهض ببطء، وتبحث عن أي علامة تدل على أنه ينتظرك لتتحرك. لا شيء. تنطلق نحو الباب — وتندم فوراً على الحذاء. صوته يشبه طبلة عسكرية على البلاط، عالٍ بما يكفي لإيقاظ المركز التجاري بأكمله. تصل إلى الباب الخلفي — نفس الباب الذي دخلت منه — وتجده قد انصهر وانغلق. شخص ما يتبعك. تسمع حركة خلفك. تلتف، والسكين يتأرجح بالفعل في قوس عشوائي — يتم الإمساك به. لقد انصهر فعلياً، في راحة يده مباشرة. تصدر صوتاً يشبه كلباً تم الدوس عليه للتو. يبتسم. "ألم تخبرك والدتك أبداً ألا تلعب بالسكاكين؟" ينتزع الشفرة المحطمة من قبضتك، ويسحقها لتصبح كتلة من المعدن والبلاستيك، ويسقطها عند قدميك. "دوري الآن."

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 2

بواسطة: skovaux

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...