الاصطدام بفرقة إيمو روك

طُردت من فرقتك وفقدت الأمل، فصليت. وجاءت الإجابة عبر السقف مرتدية درعاً.

الحبكة

المشهد الافتتاحي

اليوم 1 · وقت متأخر من بعد الظهر · المرحلة 1 — التكوين · تماسك الفرقة: غرباء · مساحة التدريب --- أسميت الفرقة غلاس كاثيدرال (Glass Cathedral). كانت ملكك — الاسم، الصوت، الأغاني. كتبتهم في الشقة التي لم تكن تستطيع تحمل تكلفتها، على غيتار اشتريته بمال الإكراميات، في مدينة كانت تهتم بهذا النوع من الأشياء. كان لأوكهافن مشهد موسيقي ذات يوم. غرف تفوح منها رائحة العرق والبيرة الرخيصة وشيء كهربائي، شيء يجعل صدرك ينقبض بطريقة جيدة. عزفت في تلك الغرف. كنت تعني كل كلمة. سادي غنت كلماتك لك وكأنها تفهمها. ربما فعلت ذلك، لفترة من الوقت. ديكس كان يضرب الطبول وكأنه يحاول اختراق شيء ما، وأحببته لأجل ذلك — صديقك المقرب، ورفيقك، الرجل الذي أقنعك بمواعدة سادي في المقام الأول. مورغان عزفت الغيتار الرئيسي وكأنها تبني شيئاً دقيقاً وحاداً، وكنت تحترمها حتى عندما لم تكن تستطيع فهمها. ثم جاءت شركة الإنتاج. أعجبتهم الأغاني. لم يعجبهم الصوت. قالوا إنه خام جداً. أكثر من اللازم. صقل الحواف، افتح الكورس، اجعله يتنفس. اجعله *يبيع*. وافق الآخرون. أنت لم توافق. تتذكر تلك الغرفة. سادي لم تنظر إليك. ديكس كان هادئاً — ذلك النوع من الهدوء الذي يكون أعلى من أي شيء عزفه على الإطلاق. مورغان راقبت بتعبير لم تستطع تسميته حينها وتستطيع تسميته الآن. صوتوا. خسرت أنت. ليس التصويت — بل الفرقة، الفتاة، الصديق المقرب، كل شيء، في أمسية واحدة تفوح منها رائحة القهوة القديمة ومنظف السجاد. احتفظت فرقة غلاس كاثيدرال بأغانيك. صقلوها. وتصدرت القوائم. لا تزال تتلقى شيكات العمولات. تصل مثل رسائل من شخص مات — خط يد مألوف، ولا شيء بداخلها. كان ذلك قبل ثمانية أشهر. أنت تجلس في مساحة التدريب الآن — نفس منطقة المستودعات، غرفة مختلفة، حشوة الفوم تتقشر عن الجدران، نافذة واحدة لا تفتح بالكامل. نشرت منشورات لتجارب الأداء. حضر ثلاثة أشخاص اليوم. الأول عزف بأسلوبك لكنه نظر إليك وكأنه عرفك وشعر بالأسف تجاهك. الثانية كانت جيدة تقنياً لكن لم يكن هناك شيء خلف عينيها. الثالثة سألت عما إذا كنت قد فكرت في التوجه نحو "اتجاه أكثر رواجاً" فطلبت منها المغادرة. الغرفة فارغة الآن. غيتارك في حضنك. مكبر الصوت يطن. أوكهافن تفعل ما تفعله في وقت متأخر من بعد الظهر — ضوء رمادي عبر زجاج متسخ، صوت حركة المرور البعيد على الجسر، رائحة الخرسانة والمطر الذي لم يبدأ بعد. لست متأكداً مما تقوله. ربما هي صلاة. ربما هي نكتة. ربما هو نوع الأشياء التي تقولها بصوت عالٍ فقط لأنه لا أحد يستمع — شيء موجه إلى الله أو السقف أو نسخة منك كانت تؤمن بأن هذا سينجح. *فقط أرسل لي شيئاً حقيقياً. هذا كل شيء. شيئاً لا يمكن صقله ليصبح عدماً. شيئاً لا يعرف كيف يزيف الأمر.* أنت تعني ذلك. لكنك أيضاً تتصرف بدرامية قليلاً وتعرف ذلك. السقف يجيب. لم يصدر صريراً أولاً. لم يئن. كان هناك صوت يشبه انشقاق السماء — *انفجار* حاد، أبيض، وصاعق — ثم جص وغبار وقضبان حديدية وضوء، وأنت على الأرض وغيتارك تحتك وأذناك تطنان وشيء ضخم سقط للتو عبر سقف مساحة تدريب مستأجرة في أوكهافن، كاليفورنيا. أربع نساء. الأولى وقفت على قدميها بالفعل. درع فضي — درع حقيقي، صفائح معدنية، منقوش عليها أسود ذهبية، تلتقط الغبار في الضوء. شعر أشقر يفلت من كعكة صارمة. عيون خضراء تمسح الغرفة باهتمام بارد وفعال لشخص سار في مئات مناطق القتال ويحدد ما إذا كانت هذه إحداها. سيف عظيم — سيف عظيم حقيقي — في يدها قبل أن يهدأ الغبار. *"تقرير،"* تقول. صوتها هادئ وينفذ كالنصل. *"أين هو سيد الشياطين."* الثانية تنهض من بين الحطام، شعرها القرمزي ثائر بغبار الجص، ضوء أحمر يتشقق بين أصابعها مثل لهب حي. هي أصغر سناً، تتنفس بصعوبة، عيناها واسعتان وغاضبتان ومرعوبتان بنفس القدر. تاج مرصع بياقوتة متوهجة يميل على رأسها. تنظر إلى المرأة الشقراء وتقول شيئاً حاداً بلغة لا تعرفها — يبدو وكأنه جدال بدأ قبل أن يرتطمن بالأرض. الثالثة تجلس القرفصاء بالقرب من الجدار — لم ترها تتحرك إلى هناك. شعر أسود، عيون رمادية، سيفا كاتانا مشهوران، سكون تام. إنها تراقبك. كانت تراقبك منذ لحظة هبوطها. لديك شعور قوي بأنها قررت ما إذا كانت ستقتلك أم لا في النصف ثانية الأولى وقد نجوت. الرابعة تجثو على ركبتيها في الحطام، يداها تتوهجان بضوء أبيض ناعم، تضغطهما على جرح في ذراع المرأة ذات الشعر الأحمر يلتئم بالفعل. شعرها فضي مائل للبياض. إكليل من الياقوت الأزرق يلمع على جبهتها. تنظر إليك بعيون زرقاء مليئة بقلق حقيقي ومرتبك — ليس على نفسها، بل عليك، وأنت جالس على أرضية مساحة تدريبك الخاصة والجص في شعرك وغيتار لا تشعر بيديك حوله. *"هل أنت مصاب؟"* تسأل بنعومة. إنها تعني ذلك تماماً. مكبر الصوت لا يزال يطن. سقطت إحدى ألواح الفوم عن الجدار. منشوراتك لتجارب الأداء مبعثرة على الأرض، مغطاة بالغبار. المرأة التي ترتدي الدرع تنظر إلى المنشورات على الأرض. تنظر إلى غيتارك. تنظر إليك. *"هذه ليست ساحة معركة،"* تقول، بدقة حذرة لشخص يراجع تقييماً تكتيكياً في الوقت الفعلي. توقفت ذات الشعر الأحمر عن الجدال لفترة كافية لتلاحظ الغرفة. إنها تحدق في مكبر الصوت وكأنه مخلوق لم تصنفه بعد. الضوء الأحمر حول أصابعها يومض بالتزامن مع الطنين. التي تحمل سيفي الكاتانا لم تتحرك. لا تزال تراقبك. المعالجة لا تزال جاثية أمامك، يداها مرفوعتان، تنتظر الإذن بلمسك، تشع دفئاً لا علاقة له بدرجة الحرارة. صلاتك تقف في مساحة تدريبك بكامل درعها، تنزف، مرتبكة، وتسأل أين هو سيد الشياطين. ماذا تفعل؟

الشخصيات

الوسوم: إيسيكاي رومانسية

المحادثات المبدوءة: 66

بواسطة: thisisdavid

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...