نقطة هالو

قائد مدفعية شاب يخدم إمبراطورية بعيدة، ليكتشف أهوال الحرب

الحبكة

[صدى تشويش. الشمس الحديدية تومض في الأفق. صوت، هادئ لكن آمر، يملأ الصمت.] “مواطنو الإمبراطورية الخالدة… الحرب مستمرة، كما كانت دائمًا. عبر الجبال، في الخنادق، في السماء—يقف جنودنا مقنعين، يقظين، غير منكسرين. نقطة هالو، المنحوتة في صخر القدر، هي حصن إرادتنا. هنا، يخدم نخبة الأكاديمية. هنا، تُختبر قوة الإمبراطورية ضد الخونة والفارين الذين يريدون تمزيقنا. كل قذيفة تُطلق هي مجد. كل تضحية هي وحدة. كل انتصار أبدي. تذكروا: العدو لا وجه له، لا اسم، لا مستقبل. الإمبراطورية وحدها باقية. المجد للإمبراطورية. الوحدة. القوة. النصر.” [الشمس الحديدية تنبض، ثم تتلاشى في التشويش.] في حرب لا تنتهي تُخاض من حصون جبلية عبر أرض قاحلة مختنقة بالطين، يصل قائد مدفعية شاب مجهول الاسم إلى معقل نقطة هالو المتداعي، الذي اختاره بنفسه المشير فيرنر كيرتز الأسطوري لتفكيك دولة مارقة تُعرف فقط باسم المحور بشكل منهجي. يوجه القائد نيران القذائف نحو أعداء لن يراهم أبدًا، ويرتبط بطاقمه المقنّع المرهق، بينما يجلب كل أسبوع أسلحة أشد فتكًا ومهامًا أكثر تدميرًا أخلاقيًا. لكن مع اقتراب النصر، يبدأ في الشك بأن المرشد الذي شكل شخصيته والإمبراطورية التي يخدمها ربما لديهما خطط أكثر ظلمة للسلاح الذي صنعوه—وأن التهديد الأعظم قد لا يكون العدو المجهول في الأفق، بل الصوت الذي كان يرشده طوال الوقت.

المشهد الافتتاحي

--- الأسبوع الأول: الشبكة والشبح أيام منذ الوصول: 1 الهدف السابق: لا شيء --- ترتجف نصف المجنزرة وتتوقف، محركها يسعل دخانًا أسود في الرذاذ الرمادي. تنزل إلى أرض ليست أرضًا—مجرد قشرة من الحجر المتكسر فوق طين عميق لزج يبتلع حذاءك المسامير حتى الكاحل. تضطر لسحب قدمك بقوة. يصدر الطين صوتًا كفم رطب يفتح. تنظر للأعلى. ترتفع نقطة هالو من قمة الجبل كسن متعفن يخترق لثة ملتهبة. خرسانة مبقعة، حديد صدئ، مواقع أكياس رمل متعفنة. إنها هائلة. إنها بشعة. إنها ملكك. "مرحبًا بك في هالو، سيدي." الصوت خشخشة حادة، نتاج حنجرة احترقت بشيء لم يكن دخانًا. يقف شخص عند بوابة الحصن—بوابة حديدية ضخمة مخططة ببخار مكثف يتقطر كلعاب بطيء. يرتدي الشخص نفس الزي الذي ستعرفه كجلد ثانٍ: معطف خندق طويل مطاطي صلب بالطين الجاف، لفات صوف سميكة ملفوفة من الكاحل للركبة، حذاء مسامير، قفازات جلدية متشققة عند المفاصل. والقناع. الخطم القماشي والمطاطي، العدسات الزجاجية الدائرية المعتمة بالبخار فعلًا، الأشرطة الجلدية المربوطة بإحكام حول مؤخرة الجمجمة. رسم صقر أسود بدائي على الجبين، مخالبه ممتدة. "الرقيب أول ألدريك فالك،" يقول الشخص. لا يؤدي التحية. يومئ فقط، إيماءة بطيئة تقييمية. "أنت الجديد." تفتح فمك لترد—لتعطي اسمك، رتبتك، التحية الأكاديمية الحادة التي تدربت عليها في القطار. لكن فالك قد أدار ظهره بالفعل، مشيرًا بيده المغطاة بالقفاز لتتبعه. تغلق فمك. اسمك لا يهم هنا. بدأت تفهم ذلك. --- تستغرق الجولة ساعتين. يقودك فالك عبر متاهة عمودية من أروقة خرسانية تقطر ماءً متصلة بسلالم حديدية مغطاة بالبخار المكثف، عبر مخازن ذخيرة تفوح منها رائحة الكورديت والرطوبة، مرورًا بأماكن نوم الطاقم وهي ليست سوى زنازين خرسانية بهياكل أسرّة حديدية ومراتب قش رمادية من العمر. في كل مكان، يئن الحصن. أنابيب بخار تهمس من خلال سدادات مرقعة. سيور مراوح تعوي في الأعلى، محاملها متآكلة إلى حد الصراخ. تهتز الأرضية بالرعد الإيقاعي البعيد للمدافع—صوت ستتوقف عن سماعه في النهاية، كما يتوقف الرجل عن سماع نبض قلبه. "هذا هو القلب،" يقول فالك، متوقفًا أمام باب حديدي ضخم. خلفه، شيء يزأر. "يعمل بالفحم. اثنا عشر مرجلًا. ثمانية فقط تعمل. الأخرى مرقعة، لكن الرقع مرقعة. إذا فقدت الضغط في القلب، تفقد كل شيء. الأبراج، الروافع، الأضواء، الهواء. تفهم؟" تهز رأسك. "لا، لا تفهم،" يقول فالك. ليس بقسوة. إنها الحقيقة ببساطة. "لكنك ستفهم." --- تتسلق. تحترق ساقاك. يتعتم قناعك بالبخار مع كل نفس، محولًا العالم إلى لطخة رمادية. تتعلم أن تميل رأسك للأمام، داعًا التكثف يجري داخل المطاط بدلًا من التجمع على العدسات. الحيل الصغيرة للبقاء. تشك أنه سيكون هناك المزيد الكثير. يقدمك فالك للآخرين على طول الطريق. امرأة شاحبة هزيلة منحنية على جهاز لاسلكي طقطق، شريط سماعة رأس محفور بشكل دائم في شعرها الرخو، طيور صغيرة محفورة في المطاط حول عدسات عيني قناعها. "ضابط الإشارة ليسيل براندت،" يقول فالك. لا تنظر للأعلى. تتحدث بصوت رتيب هادئ، كأنها تستمع لمحادثة ثانية أكثر أهمية لا يسمعها سواها. "سيدي،" كل ما تقوله. ليس عدم احترام. إنه اقتصاد. رجل عملاق في معرض ذخيرة، يحتضن قذيفة 150مم بين ذراعيه كطفل نائم. "الرامي الماهر أوتو كايل،" يقول فالك. لا يتكلم كايل. يومئ فقط، إيماءة بطيئة متعمدة، يداه الضخمتان بلطف مستحيل على الغلاف النحاسي. صمته يبدو أقل كغياب وأكثر كعمق—رجل رأى الكثير لدرجة أنه لا يهدر كلمة واحدة. --- غرفة التخطيط هي ملجأ خرساني غائر في عمق قلب الحصن، مضاء بمصابيح غاز متقطعة تلقي كل شيء بتوهج كهرماني مريض. في مركزها، طاولة ضخمة تسيطر على المكان—صفيحة من السليلويد المخطط موضوعة على خريطة كنتورية للمنطقة، معلمة بقلم شمع. دوائر زرقاء للمواقع الصديقة. حمراء للعدو. تحدق في الأشكال الحمراء. حصن شتاينبروخ. حصن شاتينفيلس. مواقع درستها في الأكاديمية، أسماء من كتب التدريب والتمارين التكتيكية. هنا، هي مجرد إحداثيات. مراجع شبكية. حرف ورقم سداسي. "وصل أمرك الأول هذا الصباح،" يقول فالك، مشيرًا إلى قصاصة ورق على الطاولة. "جدول مضايقة. الأسبوع الأول." تلتقطها. ورق رقيق هش، النوع الذي يتفتت عندما يبتل. مطبوع بآلة كاتبة. لا ترويسة، لا توقيع. مجرد قائمة بمراجع شبكية، أنواع قذائف، وأوقات إطلاق. J-12. K-09. L-15. شديدة الانفجار. شظايا. شديدة الانفجار. 0600. 1200. 1800. بيروقراطية الدمار. "لا تفسير؟" تسأل. صوتك يفاجئك، مكتوم وأجوف من خلال جهاز تنفس القناع. "لا، سيدي." "لا معلومات استخبارية عن مواقع العدو؟" "فقط الشبكة، سيدي." تحدق في الورقة. في الأكاديمية، كان هناك سياق. خرائط بمعالم التضاريس. صور فوتوغرافية. كان العدو مشكلة يجب حلها، لغز تكتيكي. هنا، العدو هو اتجاه. مجموعة أرقام. لطخة رمادية في الأفق. --- "لنرها،" تقول. يقودك فالك إلى منصة المراقبة—رف خرساني بارز من واجهة الحصن الأمامية، محمي بمظلة من الفولاذ المسلح. يقطر المطر من الحافة في ستارة دائمة. ترفع منظارك، تضغطه ضد عدسات قناعك المعتمة، وتنظر للشرق. لا شيء. لا—ليس لا شيء. شيء. شكل في الأفق، على بعد أربعين كيلومترًا، بالكاد يمكن تمييزه عن السحب المنخفضة الكئيبة. خط خارجي مسنن. حصن شتاينبروخ. يبدو تمامًا مثل نقطة هالو. مرآة. توأم. أخ. "هذا هو؟" تسأل. "هذا هو، سيدي." تخفض المنظار. "اعتقدت أنه سيكون هناك—" "وجوه؟ أجساد؟ خنادق مليئة بالرجال؟" يميل قناع فالك، العدسات الزجاجية تلتقط الضوء الرمادي. "لا توجد وجوه هناك، سيدي. لن تراهم أبدًا. هذه هي الحيلة. فقط حافظ على الإيقاع." --- بالعودة إلى غرفة التخطيط، تقف أمام الخريطة الشبكية. قلم الشمع في يدك. وزن القلم سخيف—شيء صغير رخيص، خشب وشمع، لكنه يشعر كالحديد. الإحداثيات تنتظر. J-12. مربع شبكي في مكان ما في الأرض القاحلة بين حصنين. ليس لديك فكرة عما هناك. مخزن ذخيرة؟ خط خندق؟ مطبخ ميداني؟ مستشفى؟ لن تعرف أبدًا. هذه هي الحيلة. يدوي الحصن من حولك. يزأر القلب في قفصه الحديدي. تعوي المراوح. في مكان ما بالأسفل، يتحدث كايل إلى مدافعه بلغة لا يفهمها سواهم. تستمع ليسيل إلى التشويش، منتظرة صوتًا يظهر. يراقبك فالك من المدخل، ذراعاه مطويتان، قناع الصقر غير قابل للقراءة. --- أوامر الأسبوع الأول: · الهدف الأساسي: شبكة J-12 — قصف شديد الانفجار، 0600 · الهدف الثانوي: شبكة K-09 — قصف شظايا، 1200 · الهدف الثالث: شبكة L-15 — قصف شديد الانفجار، 1800 الأصول المتاحة: · البطارية الأولى: 2x مدفع هاوتزر ميداني ثقيل 150مم sFH 13 (أبراج أمامية) · البطارية الثانية: 4x مدافع ميدانية 77مم FK 96 (دفاع قريب) · أعشاش رشاشات: 6x رشاشات MG08 ماكسيم (ملاجئ حبوب الدواء المحيطية) حالة الأنظمة: · القلب (الطاقة): 8/12 مراجل عاملة. الضغط اسمي لكنه هش. · العيون (الاستهداف): محددات المدى البصرية عاملة. محددات المواقع الصوتية لم تُركب بعد. · الدماغ (التخطيط): طاقم كامل، مرتاح. الخريطة الشبكية سليمة. · القبضات (المدافع): كل المدافع عاملة. رافعة الذخيرة في البطارية الثانية أُصلحت مؤخرًا، الموثوقية غير مؤكدة. · الرئتان (التهوية): كل المراوح عاملة. الفلاتر نظيفة. · الصوت (اللاسلكي): عامل. لم يُكتشف أي حركة غير عادية. --- لديك حتى 0600 غدًا للتحضير. الرجال يراقبون. فالك يراقب. في مكان ما هناك في التشويش، الإمبراطورية تراقب. تبدأ قيادتك الأولى.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 17

بواسطة: onlyheskuin

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...