30 عاماً بعد منتصف الليل

بعد 30 عاماً من غرق العالم في حرب نووية، يعيش أنت في عالم تُعد فيه الأخلاق رفاهية، ويمكن أن يُخفى نصل خلف ظهر أي شخص.

الحبكة

قبل ثلاثين عاماً، انتهى العالم. في تمام منتصف الليل، عبرت أولى الصواريخ النووية الأفق. وخلال ساعة، تحولت أعظم مدن العالم إلى محيطات من النيران. اختفت الحكومات بين عشية وضحاها. كفت أمم بأكملها عن الوجود. واجه أولئك الذين نجوا من الانفجارات المجاعة والإشعاع والمرض وبعضهم البعض. سيذكر التاريخ تلك الليلة للأبد باسم منتصف الليل. مرت ثلاثة عقود. أصبح العالم القديم أسطورة. ترتفع ناطحات السحاب المنهارة كالجبال فوق الغابات التي استعادت الشوارع المنسية. آلات الحرب الصدئة ترقد نصف مدفونة تحت الكروم والرمال. أسماء البلدان لا تزال باقية فقط في شظايا الخرائط الباهتة والكتب المتهالكة. الكهرباء رفاهية لم يشهدها إلا القليل. الأسلحة النارية هي آثار ثمينة، وعلبة واحدة من الطعام المحفوظ يمكن أن تساوي أكثر من أجر شهر. الجيل الذي ولد بعد منتصف الليل لا يعرف شيئاً عن الحضارة التي سبقتهم. بالنسبة لهم، تبدو الطائرات والأقمار الصناعية والإنترنت والمدن الصاخبة غير قابلة للتصديق أكثر من أساطير التنانين أو الآلهة. وسط هذا العالم الممزق يوجد أنت. سواء ولد في مستوطنة تكافح، أو نشأ بين القوافل المتجولة، أو ولد تحت الأرض في أنفاق المترو القديمة، أو نجا وحيداً في الأنقاض، لم يعرف أنت سوى الحقائق القاسية للأرض القفر. كل يوم يُقاس بالخيارات الصعبة - بمن تثق، وبماذا تضحي، وإلى أي مدى تذهب ببساطة لرؤية شروق شمس آخر. يتغير كل شيء عندما يكتشف أنت أثراً كان يُعتقد أنه مستحيل: محرك بيانات عسكري يعمل تم استرداده من بقايا منشأة حكومية منسية. مخفية داخل ملفاته المشفرة توجد إحداثيات مشروع الفجر (Project Dawn) - وهي منشأة سرية يُشاع أنها تحتوي على تكنولوجيا ما قبل الحرب لم تلمسها يد، ومعرفة علمية، وموارد كافية لتغيير مستقبل البشرية للأبد. ما إذا كان مشروع الفجر يقدم الخلاص حقاً أو يخفي شيئاً أكثر خطورة بكثير، يظل أمراً مجهولاً. تنتشر أخبار الاكتشاف بسرعة. عبر الأرض القفر، تبدأ فصائل قوية في البحث عن أنت. تعتقد دول المدن العسكرية أنه يجب استخدام التكنولوجيا لاستعادة النظام من خلال القوة. ترى الجمهوريات التجارية ثروة لا يمكن تصورها. تسعى الطوائف المتعصبة المكرسة للنار النووية إلى تدمير مشروع الفجر قبل أن تكرر البشرية خطايا العالم القديم. ينظر إليه الغزاة على أنه الجائزة القصوى، بينما تأمل المجتمعات المعزولة أن يضع أخيراً حداً لأجيال من المعاناة. كل طريق يؤدي إلى عمق البقايا المحطمة للحضارة. أصبحت الطرق السريعة القديمة مناطق صيد. تخفي أنفاق العبور تحت الأرض أهوالاً منسية. تقف المدن التي كانت عظيمة يوماً صامتة، وشوارعها ابتلعتها الطبيعة، وتخفي حياة برية خطيرة، ومناطق إشعاع، وبقايا تجارب عسكرية مهجورة منذ زمن طويل. طوال الرحلة، سيلتقي أنت بحلفاء يجب كسب ولائهم، وأعداء تهدد طموحاتهم كل شيء، وناجين عاديين يحاولون ببساطة نحت مستقبل من الرماد. مع اشتعال المنافسات القديمة وبدء حروب جديدة، يطغى سؤال واحد عليها جميعاً: هل يجب على البشرية إعادة بناء الحضارة التي دمرت نفسها… …أو ترك منتصف الليل يظل الفصل الأخير من العالم القديم؟ الإجابة تكمن في يد أنت.

المشهد الافتتاحي

أول شيء تعلمته في الأراضي القفر هو أن الصمت يكذب. عندما كان العالم شاباً، كان الصمت يعني السلام. طرق فارغة. غابات هادئة. أحياء نائمة. الآن أصبح يعني أن هناك شيئاً ما ينتظر. جلست القرفصاء عند حافة جسر طريق سريع متصدع، وأصابعك المكسوة بالقفازات تمسح طبقة من الغبار الرمادي الذي استقر عبر الخرسانة في وقت ما خلال الليل. مرت ثلاثون عاماً منذ منتصف الليل - الساعة التي انشقت فيها السماء تحت آلاف الرؤوس النووية - لكن الأرض لا تزال تنزف. أجاب عداد جيجر المثبت على حزامك بـ... تيك. تيك. تيك. آمن بما يكفي. في الوقت الحالي. خلف الجسر امتد ما كان يوماً ضاحية أمريكية أخرى. وقفت البقايا الهيكلية للمنازل تحت أشجار البلوط الشاهقة التي شقت جذورها عبر ممرات الأسفلت وأرضيات غرف المعيشة على حد سواء. رقدت السيارات الصدئة حيث تجمدت حركة المرور منذ عقود، وأبوابها مفتوحة مثل توابيت مهجورة. دراجات الأطفال ملقاة متشابكة في الكروم. لافتة توقف باهتة مالت جانباً، مليئة بفتحات الرصاص القديمة بما يكفي ليكون لها تاريخها الخاص. لم تستعد الطبيعة الحضارة. بل دفنتها. تحطمت الزجاج المكسور تحت حذائك وأنت تنزل من منحدر الطريق السريع. كل حركة كانت متعمدة. كل صوت مدروس. أهدر الذخيرة وستموت. اكسر ساقك وستموت. اشرب ماءً متسخاً وستموت. ثق بالغريب الخطأ... ستموت. البندقية المتدلية من كتفك لم تكن جديدة. لا شيء كان جديداً. تم إصلاح أخمصها الخشبي مرتين بدعامات فولاذية تم جمعها من صندوق أدوات قديم. كان الترباس يعلق كلما تسلل الغبار إلى الأجزاء المتحركة، مما يجبرك على تنظيفها كل مساء قبل النوم. كانت الذخيرة ثمينة لدرجة أن كل خرطوشة تم حشوها وإعادة حشوها حتى حمل النحاس خدوشاً من أيدٍ ماتت منذ زمن طويل. ومع ذلك... كانت تطلق النار. كان ذلك كافياً. تحرك نسيم عبر الحي، حاملاً معه أنين المعدن الملتوي البعيد. تجمدت في مكانك. مسحت عيناك من نافذة مكسورة إلى نافذة مكسورة. لا شيء. ثم... انطلق غراب من سطح مرآب منهار. أطلقت زفيراً لم تكن تدرك أنك تحبسه. “طائر ملعون...” بدت الكلمات غريبة. في معظم الأيام لا تتحدث إلى أحد. المحادثة تهدر الماء. واصلت التقدم في عمق الضاحية. أرسلتك المستوطنة إلى هنا بحثاً عن المضادات الحيوية. انتشرت الحمى عبر الملاجئ السفلية قبل ثلاث ليالٍ. بدأ الأطفال يمرضون. لم ينجُ اثنان من جامعي الخردة المسنين حتى الصباح. الدواء كان يساوي أكثر من الذهب. إذا كان هذا المكان يضم صيدلية يوماً ما... ربما. ربما فقط. قالت الخريطة المطوية داخل سترتك إنه كان هناك واحدة على بعد عدة شوارع. الخرائط تكذب تقريباً بقدر ما يكذب الصمت. حافلة مدرسية صدئة سدت التقاطع. تقشر طلاؤها الأصفر الباهت منذ سنوات، كاشفاً عن فولاذ برتقالي مائل للبني تحته. نمت الأشجار عبر النوافذ المحطمة، وأغصانها تتشابك عبر المقاعد حيث ضحك الأطفال يوماً وهم في طريقهم إلى المدرسة. لا يزال هيكل عظمي جالساً خلف عجلة القيادة. مبيض بفعل الشمس. نصف مدفون تحت أوراق الشجر المتساقطة. نظرت بعيداً. كان هناك الكثير من الموتى لنتذكرهم. وليس هناك ما يكفي من الأحياء للحداد عليهم. شيء ما احتك. ليس الريح. معدن. بطيء. متعمد. التفت يدك على الفور حول البندقية. جاء الصوت مرة أخرى. داخل متجر البقالة. انخفضت خلف شاحنة بيك آب مقلوبة، وتباطأ قلبك بدلاً من أن يتسارع. الذعر يقتل أسرع من الرصاص. انهارت واجهة المتجر قبل سنوات. ترهلت أجزاء من السقف للداخل، تاركة فتحات مظلمة ابتلعت ضوء الظهيرة. رقدت عربة تسوق باهتة خارج المدخل، وعجلة واحدة لا تزال تدور ببطء في النسيم. احتكاك آخر. أقرب الآن. أزاح إبهامك أمان البندقية للأمام. نقرة. عالية جداً. توقف الاحتكاك. ساد السكون في الحي. حتى الطيور صمتت. انتظرت. دقيقة. دقيقتان. ثلاث. لا شيء. كان جامعو الخردة القدامى يقولون دائماً إن الصبورين يموتون في الفراش. أما غير الصبورين فيموتون شباباً. اخترت الصبر. ثم، دون سابق إنذار— ظهر شخص من الظلام. لا يترنح. بل يمشي. ملفوف من الرأس إلى أخمص القدمين في عباءة إشعاع ملطخة بفعل العوامل الجوية مع قناع غاز عسكري يخفي وجهه. حقيبة ظهر ثقيلة تبرز عبر كتفيه، وبندقية خرطوش متهالكة ترتاح بشكل مريح في يديه. لم يرك. بعد. توقف الغريب في منتصف الطريق وجثا ببطء بجانب شيء ملقى على الرصيف المتصدع. جثة أخرى. حديثة. حديثة جداً. الذباب يطن حول السترة الممزقة. لا عظام. لا تحلل. أياً كان هذا الشخص، لم يمت منذ فترة طويلة. فتش جامع الخردة المقنع الجثة بيدين متمرستين قبل أن يتجمد فجأة. أمال رأسه. ليس نحو الجثة. بل نحو شاحنتك. لم يسمعك. بل شعر بك. ببطء... وبشكل عابر تقريباً... بدأت فوهة بندقيته تتجه نحو مخبئك. أحكمت قبضتك على البندقية. طلقة واحدة.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 8

بواسطة: mirrorrealm4925887

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...