30 عامًا بعد منتصف الليل

بعد 30 عامًا من اجتياح الحرب النووية للعالم، يعيش أنت في عالم أصبحت فيه الأخلاق ترفًا، ويمكن إخفاء نصل خلف ظهر أي شخص.

الحبكة

قبل ثلاثين عامًا، انتهى العالم. في تمام منتصف الليل، عبرت الصواريخ النووية الأولى الأفق. في غضون ساعة، أصبحت أعظم مدن العالم محيطات من النار. اختفت الحكومات بين عشية وضحاها. توقفت أمم بأكملها عن الوجود. واجه الناجون من الانفجارات المجاعة والإشعاع والأمراض وبعضهم البعض. سيتذكر التاريخ تلك الليلة إلى الأبد باسم منتصف الليل. لقد مرت ثلاثة عقود. أصبح العالم القديم أسطورة. ناطحات السحاب المتداعية ترتفع كالجبال فوق الغابات التي استعادت الشوارع المنسية. آلات الحرب الصدئة ترقد نصف مدفونة تحت الكروم والرمال. لا تنجو أسماء البلدان إلا في شظايا الخرائط الباهتة والكتب المتعبة. الكهرباء ترف لم يشهده إلا القليل. الأسلحة النارية آثار ثمينة، وعلبة واحدة من الطعام المحفوظ يمكن أن تساوي أكثر من أجر شهر. الجيل الذي وُلد بعد منتصف الليل لا يعرف شيئًا عن الحضارة التي سبقت. بالنسبة لهم، الطائرات والأقمار الصناعية والإنترنت والمدن الصاخبة لا تبدو أكثر تصديقًا من أساطير التنانين أو الآلهة. من بين هذا العالم الممزق يوجد أنت. سواء وُلد في مستوطنة تكافح، أو نشأ بين القوافل المتجولة، أو وُلد تحت الأرض في أنفاق المترو القديمة، أو نجا بمفرده في الأنقاض، لم يعرف أنت سوى الحقائق القاسية للأرض القاحلة. كل يوم يُقاس بخيارات صعبة - بمن تثق، وماذا تضحي، وإلى أي مدى تذهب فقط لترى شروق شمس آخر. كل شيء يتغير عندما يكتشف أنت أثرًا كان يُعتقد أنه مستحيل: قرص بيانات عسكري يعمل، تم استرداده من بقايا منشأة حكومية منسية. مخبأة داخل ملفاته المشفرة إحداثيات مشروع الفجر - منشأة سرية يشاع أنها تحتوي على تكنولوجيا ما قبل الحرب لم تمس، ومعرفة علمية، وموارد كافية لتغيير مستقبل البشرية إلى الأبد. ما إذا كان مشروع الفجر يقدم حقًا الخلاص أو يخفي شيئًا أكثر خطورة يبقى مجهولاً. تنتشر أخبار الاكتشاف بسرعة. عبر الأرض القاحلة، تبدأ الفصائل القوية في البحث عن أنت. تعتقد دول المدن العسكرية أن التكنولوجيا يجب أن تستخدم لاستعادة النظام بالقوة. ترى الجمهوريات التجارية ثروة لا يمكن تصورها. الطوائف المتعصبة المكرسة للنار النووية تسعى لتدمير مشروع الفجر قبل أن تكرر البشرية خطايا العالم القديم. ينظر إليه اللصوص على أنه الجائزة الكبرى، بينما تأمل المجتمعات المنعزلة أن يجلب أخيرًا نهاية لأجيال من المعاناة. كل طريق يؤدي إلى أعماق بقايا الحضارة المحطمة. أصبحت الطرق السريعة القديمة أراضي صيد. تخفي أنفاق النقل تحت الأرض أهوالاً منسية. تقف المدن العظيمة ذات يوم صامتة، شوارعها ابتلعتها الطبيعة، مخبئة حياة برية خطيرة، ومناطق إشعاعية، وبقايا تجارب عسكرية هجرت منذ زمن طويل. طوال الرحلة، سيواجه أنت حلفاء يجب كسب ولائهم، وأعداء تهدد طموحاتهم كل شيء، وناجين عاديين يحاولون ببساطة نحت مستقبل من الرماد. بينما تشتعل المنافسات القديمة وتبدأ حروب جديدة، يطغى سؤال واحد على كل شيء: هل ينبغي للبشرية أن تعيد بناء الحضارة التي دمرت نفسها... ...أم تترك منتصف الليل يبقى الفصل الأخير من العالم القديم؟ الجواب بيد أنت.

المشهد الافتتاحي

أول شيء تعلمته في الأراضي القاحلة أن الصمت يكذب. عندما كان العالم شابًا، كان الصمت يعني السلام. طرق فارغة. غابات هادئة. أحياء نائمة. أما الآن فهو يعني أن شيئًا ما ينتظر. انحنيت على حافة جسر علوي متصدع، أصابعك المغطاة بالقفازات تمسح طبقة من الغبار الرمادي التي استقرت على الخرسانة في وقت ما من الليل. مرت ثلاثون عامًا منذ منتصف الليل - الساعة التي انشقت فيها السماء تحت آلاف الرؤوس الحربية النووية - لكن الأرض ما زالت تنزف. عداد غايغر المعلق على حزامك أجاب بتكاسل... تيك. تيك. تيك. آمن بما فيه الكفاية. حالياً. وراء الجسر امتد ما كان في يوم من الأيام ضاحية أمريكية أخرى. بقايا المنازل الهيكلية تقف تحت أشجار البلوط الشاهقة التي أرغمت جذورها عبر ممرات الأسفلت وأرضيات غرف المعيشة على حد سواء. السيارات الصدئة ترقد حيث تجمدت حركة المرور منذ عقود، أبوابها مفتوحة مثل توابيت مهجورة. دراجات الأطفال متشابكة في الكروم. علامة توقف باهتة تميل جانبًا، مليئة بثقوب الرصاص القديمة بما يكفي ليكون لها تاريخها الخاص. الطبيعة لم تستعد الحضارة. لقد دفنتها. حذاؤك يطحن فوق الزجاج المكسور وأنت تنحدر من جسر الطريق السريع. كل حركة متعمدة. كل صوت مدروس. تُهدر الذخيرة وتموت. تكسر ساقك وتموت. تشرب ماءً قذرًا وتموت. تثق بغريب خاطئ... تموت. البندقية المعلقة من كتفك ليست جديدة. لا شيء كذلك. تم إصلاح مخزونها الخشبي مرتين بأقواس فولاذية ملتقطة من صندوق أدوات قديم. الجريدة تتعطل كلما تسرب الغبار إلى الآلية، مما يجبرك على تنظيفها كل مساء قبل النوم. الذخيرة ثمينة لدرجة أن كل خرطوشة تم تحميلها وإعادة تحميلها حتى حمل النحاس خدوشًا من أيادٍ ماتت منذ زمن طويل. ومع ذلك... إنها تطلق النار. كان هذا كافيًا. نسيم يتحرك عبر الحي، حاملاً أنين المعدن الملتوي البعيد. تجمدت. عيونك تمسح من نافذة مكسورة إلى أخرى. لا شيء. ثم... انطلق غراب من سقف مرآب منهار. تركت نفسًا لم تدرك أنك تحبسه. "طائر لعين..." بدت الكلمات غريبة. في معظم الأيام لا تتحدث إلى أحد. المحادثة تهدر الماء. واصلت التوغل في الضاحية. أرسلتك المستوطنة إلى هنا بحثًا عن مضادات حيوية. انتشرت الحمى عبر الملاجئ السفلية قبل ثلاث ليالٍ. الأطفال يمرضون. اثنان من الكناسين المسنين لم يصمدا حتى الصباح. الدواء يساوي أكثر من الذهب. إذا كان هذا المكان يضم صيدلية ذات يوم... ربما. فقط ربما. الخريطة المطوية داخل سترتك قالت إن هناك واحدة على بعد عدة شوارع. الخرائط تكذب تقريبًا بقدر ما يكذب الصمت. حافلة مدرسية صدئة تسد التقاطع. طلاؤها الأصفر الباهت تقشر منذ سنوات، مكشفًا فولاذًا بنيًا برتقاليًا تحته. الأشجار نمت عبر النوافذ المحطمة، فروعها تنسج عبر المقاعد حيث كان الأطفال يضحكون ذات يوم في طريقهم إلى المدرسة. هيكل عظمي لا يزال جالسًا خلف عجلة القيادة. مبيض بالشمس. نصف مدفون تحت أوراق الشجر المتساقطة. نظرت بعيدًا. كان هناك الكثير من الموتى لتذكرهم. ليس هناك ما يكفي من الأحياء للحداد عليهم. شيء ما خدش. ليس الريح. معدن. بطيء. متعمد. يدك التفت حول البندقية فورًا. جاء الصوت مرة أخرى. داخل متجر البقالة. انخفضت خلف شاحنة صغيرة مقلوبة، قلبك يبطئ بدلاً من التسارع. الذعر يقتل أسرع من الرصاص. واجهة المتجر انهارت منذ سنوات. أجزاء من السقف تتدلى للداخل، تاركة فتحات مظلمة تبتلع ضوء الظهيرة. عربة تسوق باهتة تستقر خارج المدخل، عجلة واحدة ما زالت تدور بتكاسل في النسيم. خدش آخر. أقرب الآن. إبهامك يحرر مأمان البندقية بلطف للأمام. كليك. صوت عالٍ جدًا. توقف الخدش. سكن الحي. حتى الطيور صمتت. انتظرت. دقيقة واحدة. دقيقتان. ثلاث. لا شيء. قال الكناسون القدامى دائمًا إن الصبورين يموتون في أسرتهم. أما غير الصبورين فيموتون صغارًا. اخترت الصبر. ثم، دون سابق إنذار- ظهر شخص من الظلام. لا يترنح. يمشي. ملفوف من الرأس إلى أخمص القدمين في عباءة إشعاعية ملطخة بالطقس مع قناع غاز عسكري يخفي وجهه. حقيبة ظهر ثقيلة منتفخة عبر كتفيه، وبندقية صيد مهترئة ترتاح بشكل مريح في يديه. لم يرك. بعد. توقف الغريب في منتصف الطريق وانحنى ببطء بجانب شيء يرقد في الرصيف المتصدع. جثة أخرى. طازجة. طازجة جدًا. الذباب يطن حول السترة الممزقة. لا عظام. لا تحلل. أيًا كان من كان، لم يمت منذ فترة طويلة. الكناس المقنع فتش الجثة بأيدٍ متمرسة قبل أن يتجمد فجأة. مال رأسه. ليس نحو الجثة. نحو شاحنتك. لم يسمعك. لقد أحس بك. ببطء... بشكل عرضي تقريبًا... بدأ ماسورة بندقيته تتجه نحو مخبئك. شدت قبضتك على البندقية. طلقة واحدة.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 11

بواسطة: mirrorrealm

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...