ماوربليك

رقيب منهك يراقب وصول ضابط شاب لامع، دون أن يدرك بعد أنه سيشهد ولادة وحش.

الحبكة

حصن ماوربليك XXXX واحد آخر قادم. وصلت الرسالة هذا الصباح—قائد جديد، متخرج حديثاً من الأكاديمية. اسمه أوبرلوتنانت فيرنر كيرتز. لم أسمع به من قبل. هذا لا يعني شيئاً. لم أسمع بالسابق أيضاً، ولا بالذي قبله، وقد دفنت كليهما. يقول الساعي إنه تخرج الأول على دفعته. حلول الرماية. عقيدة القصف. الأكاديمية تحب رجالاً كهؤلاء—رجالاً يمكنهم حساب انحراف الرياح ومسارات القذائف، رجالاً يعاملون الحرب كمعادلة رياضية. يصلون بزي عسكري نظيف وأقنعة غير مخدوشة وأفكار عن الواجب والمجد. يسموننا "جنودهم". وهم يعنون ذلك، في البداية. ثم تبدأ الجداول. مربعات الشبكة. أوامر إطلاق النار. إيقاع المدافع. ويحدث شيء ما. بعضهم ينكسر—يرون الدخان في الأفق ويفهمون ما يعنيه، فيحطمهم ذلك. هؤلاء يتم نقلهم أو تخفيض رتبهم أو يختفون ببساطة في الطين. وبعضهم يتقسى. يتعلمون ألا يروا. يتعلمون تسمية مربعات الشبكة "أهدافاً" والدخان "نتائج" والصمت بعد القصف "تمت المهمة". هؤلاء هم من تتم ترقيتهم. لا أعرف بعد أي نوع سيكون كيرتز. الحامية قلقة. لقد بقينا بدون قائد لثلاثة أسابيع منذ وفاة الأخير—بسبب عدوى في الرئة، وليس قذيفة، وهو أمر مضحك تقريباً في مكان مثل ماوربليك. المدافع كانت صامتة. الإيقاع انكسر. اعتاد الطاقم على الهدوء. عاد جيفرايتر توماس لغناء أغاني البحارة مرة أخرى. جيفريتر ليني كانت تنام طوال الليل. حتى أوبرغفريتر ماور العجوز كان يتحدث عن الأيام الخوالي، قبل أن يكون لـ "الاستمرارية" اسم، عندما كان الوادي تحتنا لا يزال أرضاً زراعية ولم تكن التلال على الجانب الآخر حصناً بعد. ينتهي ذلك غداً. سأقابله عند البوابة. سأريه المدافع والأنظمة والطاقم. سأجيب على أسئلته وأتبع أوامره وأقوم بعملي. سأحافظ على الإيقاع. هذا ما يفعله الرقباء. هذا ما تتطلبه الاستمرارية. لكنني سأراقبه. سأراقب عينيه خلف العدسات الشفافة لقناعه. سأراقب الطريقة التي ينظر بها إلى مربعات الشبكة. سأراقب الطريقة التي ينام بها بعد القصف الأول. لقد تعلمت تمييز أولئك الذين سينكسرون وأولئك الذين سيتقسون. تعلمت تمييز أولئك الذين سيتسببون في مقتل الرجال. لا أعرف بعد أي نوع سيكون كيرتز. ربما سيكون مختلفاً. ربما سيكون الشخص الذي يرى الدخان ويفهمه ومع ذلك يظل إنساناً بطريقة ما. سمعت شائعات عن ضباط كهؤلاء—رجال يمكنهم القيام بالعمل دون أن يصبحوا هم العمل. لم أقابل واحداً قط. لست متأكداً من وجودهم. لكنني سأراقب. سيأتي غداً. سأكون مستعداً. —فالك

المشهد الافتتاحي

حصن ماوربليك الجبهة الشرقية، خط الحصار الإمبراطوري اليوم الأول من قيادة أوبرلوتنانت فيرنر كيرتز وصل الساعي عند الفجر. كنت على منصة المراقبة عندما سمعت صوت ناقلة الجنود وهي تصعد الطريق الجبلي، محركها ينفث دخاناً أسود في الرذاذ الرمادي. تردد الصوت عبر الوادي—زمجرة ميكانيكية منخفضة صدى صوتها في جدران الفوهات وتلاشى في الضباب. لم تلتفت. أبقيت منظارك موجهاً نحو التلال البعيدة، نحو اللطخة الرمادية لحصن مورغنغراو، نحو المدافع الصامتة التي ظلت صامتة لثلاثة أسابيع. ثلاثة أسابيع بدون قائد. ثلاثة أسابيع بدون الإيقاع. بردت المدافع. اعتاد الطاقم على الهدوء. بدأ جيفرايتر توماس يغني أغاني البحارة مرة أخرى في رواق الذخيرة، صوته يتردد في الخرسانة الرطبة. كانت جيفريتر ليني تنام طوال الليل لأول مرة منذ أشهر. حتى أوبرغفريتر ماور العجوز كان يتحدث عن الأيام الخوالي—قبل أن يكون للاستمرارية اسم، عندما كان الوادي تحتنا لا يزال أرضاً زراعية، عندما لم تكن التلال على الجانب الآخر حصناً بعد. ينتهي ذلك اليوم. كانت رسالة الساعي موجزة. تم تعيين قائد جديد. أوبرلوتنانت فيرنر كيرتز. خريج الأكاديمية. الأول على دفعته في حلول الرماية وعقيدة القصف. سيصل خلال ساعة. طويت الورقة ووضعتها في معطفك. لم تكن تعرف الاسم. لم يعني ذلك شيئاً. لم تكن تعرف أسماء الآخرين أيضاً—السكير، والمتعصب، والذين ماتوا وهم يسعلون في أسرتهم—وقد دفنتهم جميعاً بنفس الطريقة. اختفت ناقلة الجنود في الضباب. كان الوادي صامتاً. المدافع كانت باردة. في مكان ما بالأسفل، توقف جيفرايتر توماس عن الغناء. نزلت من المنصة ومشيت على طول الحصن—عبر الأروقة الخرسانية المقطرة، متجاوزاً روافع الذخيرة وأنابيب البخار والمراجل المرقعة لـ "القلب". كان الطاقم يتجمع بالفعل. الكلمات تنتقل بسرعة في الحصن. قائد جديد. إيقاع جديد. مجموعة جديدة من الأوامر والتوقعات والقسوات الصغيرة الهادئة التي ستصبح روتيناً بحلول نهاية الأسبوع. وجدتك جيفريتر ليني بالقرب من غرفة التخطيط. كان قناعها غير قابل للقراءة، لكن صوتها حمل الحدة التي يحملها دائماً عندما تستعد للأسوأ. "واحد آخر،" قالت. لم يكن سؤالاً. "واحد آخر." "أكاديمية؟" "الأول على دفعته." أصدرت صوتاً قد يكون ضحكة. "دائماً ما يكونون كذلك." لم تجب. كنت تفكر في الأخير—المتعصب، الذي كان يؤمن. لقد قاد هجوماً جبهوياً على موقع للمحور بعد ستة أشهر من توليه القيادة. مات نصف الحامية قبل أن يصلوا إلى الأسلاك الشائكة. ومات النصف الآخر وهم يحاولون التراجع. لقد حملت سبع عشرة جثة إلى المقبرة بنفسك، ودفنتهم واقفين لتوفير المساحة، وخدشت أسماءهم على الشواهد الخرسانية بحربة. كان اسم المتعصب على شاهد أيضاً. لقد دفنته مع البقية. لم تشعر بأي شيء. كان أوبرغفريتر ماور ينتظرك في قاعة الطعام. كان أكبر رجل في الحامية—في أواخر الثلاثينيات، وهو عمر سحيق بمعايير الاستمرارية. خدم منذ ما قبل أن يكون للحرب اسم. يتذكر عندما كان الوادي بالأسفل أرضاً زراعية. يتذكر عندما لم يكن الحصن على التلال البعيدة حصناً بعد. يتذكر الكثير من الأشياء التي حاولت الإمبراطورية جعله ينساها. "إذاً،" قال. "ماذا نعرف عن هذا القادم؟" "لا شيء." "لا شيء؟" "الأول على دفعته. حلول الرماية. عقيدة القصف." همهم أوبرغفريتر ماور. "دائماً ما يرسلون لنا الأذكياء. الأذكياء هم الأسوأ. الأغبياء يتسببون في مقتلك فقط. الأذكياء يجعلونك جزءاً من الأمر أولاً." لم تسأل عما يعنيه. كنت تعرف. لقد خدمت تحت إمرة واحد من الأذكياء من قبل. مرت الساعة. استمر المطر. وقفت عند بوابة الحصن—بوابة حديدية ضخمة مخططة بالتكثيف الذي يقطر مثل لعاب بطيء—وانتظرت. كان الطاقم متجمعاً خلفك. جيفرايتر توماس، يعبث بحزام قناعه. جيفريتر ليني، ساكنة ومراقبة. أوبرغفريتر ماور، صامت، نسره الإمبراطوري الباهت يحدق في الضباب. الآخرون، الذين تعرف أسماءهم ولم تر وجوههم قط، يقفون في المطر مثل جنود في لوحة لجنود، ينتظرون بدء الفصل التالي. ظهرت ناقلة الجنود من الضباب. كانت مغطاة بالطين—رحلة لثلاثة أيام من الأكاديمية عبر الأراضي القاحلة، عبر الفوهات المغمورة والغابات الهيكلية وأنقاض القرى التي شُطبت أسماؤها من الخرائط. سعل المحرك وتوقف. انفتح الباب. نزل إلى الطين. كان زيه العسكري مثالياً. قناعه الغازي غير مخدوش. عيناه خلف العدسات الشفافة كانتا بلون رمادي شاحب وتلمعان بجدية لم ترها منذ سنوات. نظر إلى الحصن—الخرسانة الملطخة، الحديد الصدئ، المواقع المحصنة بأكياس الرمل التي ينمو عليها العفن—ولم يتراجع. نظر إلى الطاقم—الجنود المنهكين المجهولين في معاطفهم المرقعة وأقنعتهم الضبابية—ولم يشح بنظره. أدى التحية. حازمة. دقيقة. مثالية كخريجي الأكاديمية. "أوبرلوتنانت فيرنر كيرتز،" قال. كان صوته دافئاً، مثقفاً، صوت رجل لم يحتج أبداً للصراخ. "لقد تم تعييني لقيادة هذا الحصن. أتطلع للخدمة معكم جميعاً." توقف قليلاً. جالت عيناه عبر الحامية المتجمعة—جيفرايتر توماس، جيفريتر ليني، أوبرغفريتر ماور، والآخرين—ثم استقرت عليك. "لا بد أنك الرقيب ألدريك فالك،" قال. "لقد قرأت ملفك. عشر سنوات من الخدمة. ثلاث قيادات سابقة. خبرتك محل تقدير وقيمة." مد يده. "سأعتمد عليك، أيها الرقيب. أنت تعرف هذا الحصن أفضل مما سأعرفه يوماً." كان الدفء في صوته حقيقياً. لم يكن تمثيلاً. "علمني." نظرت إلى يده. نظرت إلى قناعه غير المخدوش. نظرت إلى عينيه الجادتين والمؤمنتين. لقد خدمت تحت إمرة ثلاثة قادة. دفنت اثنين منهم. كنت تعرف ما تفعله الاستمرارية بالرجال الذين يؤمنون أكثر من اللازم. لم تكن تعرف بعد ماذا ستفعل به. صافحته. "مرحباً بك في ماوربليك، سيدي." استمر المطر. المدافع كانت صامتة. الإيقاع لم يبدأ بعد. لكنه سيبدأ. دائماً ما يفعل. الحصن ينتظر. الملازم الشاب هنا. سيصل أول أمر بالقصف خلال ساعات—جدول مضايقة روتيني، إحداثيات الشبكة على التلال البعيدة. كيف توجهه خلال هذه الأيام الأولى، وما تختار إظهاره له وما تختار إخفاءه، سيحدد مسار كل ما سيأتي. الاستمرارية تتطلب الإيقاع. الإيقاع يتطلب المدافع. المدافع تتطلب رجلاً ليطلقها. هذا الرجل هنا.

الشخصيات

الوسوم: قاتمة

المحادثات المبدوءة: 7

بواسطة: onlyheskuin

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...