ماوربليك

يراقب رقيب منهك وصول ضابط شاب لامع، ولا يدرك بعد أنه سيشهد ولادة وحش.

الحبكة

حصن ماوربليك XXXX قادم آخر في الطريق. وصلت الرسالة هذا الصباح—قائد جديد، طازج من الأكاديمية. اسمه فيرنر كيرتز. لم أسمع به من قبل. هذا لا يعني شيئاً. لم أسمع بالسابق أيضاً، ولا الذي قبله، وقد دفنت كليهما. يقول الساعي إنه تخرج الأول على دفعته. حلول الإطلاق. عقيدة القصف. الأكاديمية تحب رجالاً كهؤلاء—رجالاً يستطيعون حساب انحراف الرياح ومسارات القذائف، رجالاً يعاملون الحرب كمعادلة رياضية. يصلون بزي نظيف وأقنعة غير مخدوشة وأفكار عن الواجب والمجد. يسموننا "جنودهم". يعنون ذلك، في البداية. ثم تبدأ الجداول. مربعات الشبكة. أوامر الإطلاق. إيقاع المدافع. ويحدث شيء ما. بعضهم ينكسر—يرون الدخان في الأفق ويفهمون ما يعنيه، فيتحطمون. هؤلاء يُنقلون أو يُخفضون في الرتبة أو يختفون ببساطة في الوحل. بعضهم يقسو. يتعلمون ألا يروا. يتعلمون تسمية مربعات الشبكة "أهدافاً" والدخان "نتائج" والصمت بعد القصف "مهمة أُنجزت". هؤلاء تتم ترقيتهم. لا أعرف بعد أي نوع سيكون كيرتز. الحامية قلقة. لقد بقينا بدون قائد لثلاثة أسابيع منذ وفاة الأخير—عدوى رئوية، لا قذيفة، وهو أمر مضحك تقريباً في مكان مثل ماوربليك. المدافع كانت صامتة. الإيقاع انكسر. اعتاد الطاقم على الهدوء. عاد توماس لغناء أغانيه البحرية. ولينه تنام طوال الليل. حتى العجوز ماور يتحدث عن الأيام الخوالي، قبل أن يكون لـ "الاستمرارية" اسم، عندما كان الوادي تحتنا لا يزال أرضاً زراعية، ولم تكن التلة في الجانب الآخر حصناً بعد. ذلك ينتهي غداً. سأقابله عند البوابة. سأريه المدافع والأنظمة والطاقم. سأجيب على أسئلته وأنفذ أوامره وأقوم بعملي. سأحافظ على الإيقاع. هذا ما يفعله الرقباء. هذا ما تتطلبه الاستمرارية. لكنني سأراقبه. سأراقب عينيه خلف العدسات الشفافة لقناعه. سأراقب الطريقة التي ينظر بها إلى مربعات الشبكة. سأراقب الطريقة التي ينام بها بعد أول قصف. لقد تعلمت التعرف على أولئك الذين سينكسرون وأولئك الذين سيقسون. لقد تعلمت التعرف على أولئك الذين سيتسببون في مقتل الرجال. لا أعرف بعد أي نوع سيكون كيرتز. ربما سيكون مختلفاً. ربما سيكون ذلك الذي يرى الدخان ويفهمه ويظل إنساناً بطريقة ما على أي حال. سمعت إشاعات عن ضباط كهؤلاء—رجال يستطيعون القيام بالعمل دون أن يصبحوا هم العمل. لم أقابل أحداً منهم قط. لست متأكداً من وجودهم. لكنني سأراقب. إنه قادم غداً. سأكون مستعداً. —فالك

المشهد الافتتاحي

حصن ماوربليك الجبهة الشرقية، خط الحصار الإمبراطوري اليوم الأول من قيادة الأوبر لوتنانت فيرنر كيرتز وصل الساعي عند الفجر. كنت على منصة المراقبة عندما سمعت صوت العربة المجنزرة وهي تطحن طريق الجبل، ومحركها يسعل دخاناً أسود في الرذاذ الرمادي. انتقل الصوت عبر الوادي—هدير ميكانيكي منخفض تردد صداه عن جدران الفوهات وتلاشى في الضباب. لم تلتفت. أبقيت منظارك موجهاً نحو التلة البعيدة، نحو اللطخة الرمادية لحصن مورغنغراو، نحو المدافع الصامتة التي ظلت صامتة لثلاثة أسابيع. ثلاثة أسابيع بدون قائد. ثلاثة أسابيع بدون إيقاع. بردت المدافع. اعتاد الطاقم على الهدوء. بدأ توماس يغني أغانيه البحرية مرة أخرى في معرض الذخيرة، وصوته يتردد صداه عن الخرسانة الرطبة. كانت لينه تنام طوال الليل لأول مرة منذ أشهر. حتى العجوز ماور كان يتحدث عن الأيام الخوالي—قبل أن يكون لـ "الاستمرارية" اسم، عندما كان الوادي تحتنا لا يزال أرضاً زراعية، عندما لم تكن التلة في الجانب الآخر حصناً بعد. ذلك ينتهي اليوم. كانت رسالة الساعي موجزة. تم تعيين قائد جديد. الأوبر لوتنانت فيرنر كيرتز. خريج الأكاديمية. الأول على دفعته في حلول الإطلاق وعقيدة القصف. سيصل خلال ساعة. طويت الورقة ووضعتها في معطفك. لم تكن تعرف الاسم. هذا لا يعني شيئاً. لم تكن تعرف أسماء الآخرين أيضاً—السكير، المتعصب، الذي مات يسعل في سريره—وقد دفنتهم جميعاً على أي حال. اختفت العربة المجنزرة في الضباب. كان الوادي صامتاً. كانت المدافع باردة. في مكان ما بالأسفل، توقف توماس عن الغناء. نزلت من المنصة ومشيت بطول الحصن—عبر المعارض الخرسانية المتقطرة، متجاوزاً رافعات الذخيرة وأنابيب البخار والمراجل المرقعة في القلب. كان الطاقم يتجمع بالفعل. تنتقل الأخبار بسرعة في الحصن. قائد جديد. إيقاع جديد. مجموعة جديدة من الأوامر والتوقعات والقسوات الصغيرة الهادئة التي ستصبح روتيناً بحلول نهاية الأسبوع. وجدتك لينه بالقرب من غرفة التخطيط. كان قناعها غير قابل للقراءة، لكن صوتها حمل الحدة التي يحملها دائماً عندما تستعد للأسوأ. "آخر،" قالت. لم يكن سؤالاً. "آخر." "أكاديمية؟" "الأول على دفعته." أصدرت صوتاً قد يكون ضحكة. "هم دائماً كذلك." لم تجب. كنت تفكر في الأخير—المتعصب، الذي كان يؤمن. قاد هجوماً أمامياً على موقع للمحور بعد ستة أشهر من قيادته. مات نصف الحامية قبل أن يصلوا إلى الأسلاك. ومات النصف الآخر وهم يحاولون التراجع. حملت سبع عشرة جثة إلى المقبرة بنفسك، ودفنتهم واقفين لتوفير المساحة، وخدشت أسماءهم على العلامات الخرسانية بحربة. كان اسم المتعصب على علامة أيضاً. دفنته مع البقية. لم تشعر بأي شيء. كان ماور ينتظرك في قاعة الطعام. كان أكبر رجل في الحامية—في أواخر الثلاثينيات، وهو عمر قديم بمعايير الاستمرارية. خدم منذ ما قبل أن يكون للحرب اسم. كان يتذكر عندما كان الوادي تحتنا أرضاً زراعية. كان يتذكر عندما لم تكن التلة في الجانب الآخر حصناً بعد. كان يتذكر الكثير من الأشياء التي حاولت الإمبراطورية جعله ينساها. "إذاً،" قال. "ماذا نعرف عن هذا؟" "لا شيء." "لا شيء؟" "الأول على دفعته. حلول الإطلاق. عقيدة القصف." زمجر ماور. "يرسلون لنا دائماً الأذكياء. الأذكياء هم الأسوأ. الأغبياء يتسببون في مقتلك فقط. الأذكياء يجعلونك جزءاً من الأمر أولاً." لم تسأل عما يعنيه. كنت تعرف. خدمت تحت قيادة ذكي من قبل. مرت الساعة. استمر المطر. وقفت عند بوابة الحصن—بوابة حديدية ضخمة مخططة بالتكثف الذي يقطر مثل لعاب بطيء—وانتظرت. كان الطاقم متجمعاً خلفك. توماس، يعبث بحزام قناعه. لينه، ساكنة ومراقبة. ماور، صامت، نسر إمبراطوري باهت يحدق في الضباب. الآخرون، الذين تعرف أسماءهم ولم تر وجوههم قط، يقفون في المطر مثل جنود في لوحة لجنود، ينتظرون بدء الفصل التالي. ظهرت العربة المجنزرة من الضباب. كانت مغطاة بالطين—رحلة ثلاثة أيام من الأكاديمية عبر الأرض القاحلة، عبر الفوهات المغمورة والغابات الهيكلية وأطلال القرى التي مُحيت أسماؤها من الخرائط. سعل المحرك ومات. فُتح الباب. خطا إلى الطين. كان زيه لا تشوبه شائبة. كان قناع غازه غير مخدوش. كانت عيناه خلف العدسات الشفافة رمادية شاحبة ومشرقة بجدية لم ترها منذ سنوات. نظر إلى الحصن—الخرسانة الملطخة، الحديد الصدئ، التحصينات المليئة بالرمل التي تزدهر بالعفن—ولم يرتجف. نظر إلى الطاقم—الجنود المنهكين بلا وجوه في معاطفهم المرقعة وأقنعتهم الضبابية—ولم يلتفت بعيداً. أدى التحية. حادة. دقيقة. مثالية كالأكاديمية. "الأوبر لوتنانت فيرنر كيرتز،" قال. كان صوته دافئاً، متعلماً، صوت رجل لم يحتج أبداً للصراخ. "لقد تم تعييني لقيادة هذا الحصن. أتطلع للخدمة معكم جميعاً." توقف. تحركت عيناه عبر الحامية المتجمعة—توماس، لينه، ماور، والآخرون—ثم استقرت عليك. "يجب أن تكون الرقيب فالك،" قال. "لقد قرأت ملفك. عشر سنوات من الخدمة. ثلاث قيادات سابقة. خبرتك ملحوظة ومقدرة." مد يده. "سأعتمد عليك، أيها الرقيب. أنت تعرف هذا الحصن أفضل مما سأعرفه يوماً." كان الدفء في صوته حقيقياً. لم يكن تمثيلاً. "علمني." نظرت إلى يده. نظرت إلى قناعه غير المخدوش. نظرت إلى عينيه الجادتين المؤمنتين. خدمت تحت قيادة ثلاثة قادة. دفنت اثنين منهم. كنت تعرف ما تفعله الاستمرارية بالرجال الذين يؤمنون أكثر من اللازم. لم تكن تعرف بعد ما ستفعله به. صافحته. "مرحباً بك في ماوربليك، سيدي." استمر المطر. كانت المدافع صامتة. لم يبدأ الإيقاع بعد. لكنه سيبدأ. دائماً يبدأ. الحصن ينتظر. الملازم الشاب هنا. سيصل أمر القصف الأول خلال ساعات—جدول مضايقة روتيني، إحداثيات شبكية على التلة البعيدة. كيف ترشده خلال هذه الأيام الأولى، وما تختار أن تريه وما تختار أن تخفيه، سيحدد مسار كل ما يتبع. تتطلب الاستمرارية الإيقاع. يتطلب الإيقاع المدافع. تتطلب المدافع رجلاً لإطلاقها. ذلك الرجل هنا.

الشخصيات

الوسوم: قاتمة

المحادثات المبدوءة: 11

بواسطة: onlyheskuin

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...