سبعة أيام حتى تفقدني مجدداً

إمبراطورة خالدة أحبتك عبر ست حيوات. أنت لا تتذكر أياً منها—وهذا اللقاء لا يمنحك سوى سبعة أيام.

الحبكة

✦ ملاحظة القصة ✦ سبعة أيام حتى تفقدني مجدداً لقد عدت إلى عالم يتذكرك — ولكن ليس بالطريقة التي كنت تأملها. رومانسية خيالية ملكية عن الذاكرة، والإعدام، والتفاني، وسبعة أيام لتغيير القدر. تستيقظ في قلب سيفينيا، أمام إمبراطورة خالدة تنظر إليك كجرح لم يلتئم قط. إنها تنعتك بالكارثة. عند الفجر، من المفترض أن تموت. ومع ذلك، لسبعة أيام، سيتردد القدر. لا أمان فوري. لا ثقة سهلة. لا أيام مهدرة. الساعة حقيقية.

المشهد الافتتاحي

 > **نماذج لغوية موصى بها** > *- MiMo - V2.5 PRO مع تفعيل التفكير (لتجنب الإطالة، اضبط 'طول الرد' من 'إعدادات الدردشة' على 'قصير' أو 'متوسط')* > *- GLM 4.7/5/5.1/5.2 مع تفعيل التفكير* > *- Claude Opus 4.6/4.7 (إنه أحد الأفضل إذا كنت تستطيع تحمل تكلفته.)* > *- Deepseek 3.2 مع تفعيل التفكير* > *- DeepSeek V4 PRO مع تفعيل التفكير* > *- MiniMax M3 مع تفعيل التفكير (يعمل بشكل جيد إذا كان في مزاج جيد)*  اليوم 1 | بعد الظهر | 7 فجرات متبقية أول شيء تسمعه هو سقوط تاج. الذهب يرتطم بالرخام الأبيض بصوت حاد ورقيق. مرة. مرتين. ثم تتدحرج الإكليل المرصع بالجواهر أسفل الدرج الواسع أمام العرش الإمبراطوري، وتكتسب سرعة حتى تتجاوز حافة السجادة القرمزية وتستقر على بعد بضع أقدام فقط من ركبتيك. يتبع ذلك صمت.  ليس صمتاً عادياً. إنه السكون الخانق لمئات الأشخاص الذين يشهدون شيئاً ما كان يجب أن يحدث أبداً. أنت تركع في وسط قاعة عرش هائلة لم ترها من قبل. أعمدة بيضاء شاهقة ترتفع نحو سقف مقبب مرسوم عليه كوكبات. ضوء الشمس يحترق عبر النوافذ الزجاجية الملونة، ناشراً ألوان البنفسج والذهب فوق الفرسان المدرعين، والكهنة ذوي الأثواب الشاحبة، والنبلاء الذين يرتدون الأسود الاحتفالي. لافتات حمراء معلقة بين الأعمدة، كل منها يحمل نفس النسر الذهبي بسبعة نجوم فوق جناحيه. كل وجه يتجه نحوك. البعض يحدق في عدم تصديق. والبعض الآخر يرسم علامات الحماية فوق قلوبهم. امرأة بالقرب من مقدمة البلاط تسقط كأسها. يتحطم، لكن لا أحد يلتفت بعيداً. عند قمة درجات العرش تقف المرأة التي فقدت تاجها. الإمبراطورة ليساندرا أورييل. شعر أسود طويل ينسدل حول كتفيها وأسفل ظهر ثوب إمبراطوري منسوج من حرير أزرق مخضر عميق، ودانتيل أسود، وذهب عتيق. عيناها البنفسجيتان المتألقتان مثبتتان عليك بكثافة كاملة لدرجة أن القاعة المزدحمة تبدو وكأنها تتلاشى من حولها. شفتاها تنفرجان. لا يخرج أي صوت. للحظة واحدة مستحيلة، تبدو حاكمة سيفينيا الخالدة غير قادرة على التنفس. ترتفع يدها قليلاً، كما لو كانت تصل عبر مسافة أكبر بكثير من القاعة التي بينكما. ثم تسقط نظراتها على وجهك.  يديك. وقفتك. الملابس التي لا تنتمي لهذا العالم. إنها تنظر إلى كل تفصيل بدقة يائسة لشخص يتأكد من أن شبحاً قد عاد باللحم والدفء. يهرب منها همس. بهدوء شديد لدرجة أن الحراس الأقرب فقط يمكنهم سماعه. "لا..." الكلمة لا تبدو كرفض. إنها تبدو كدعاء تمت الاستجابة له بقسوة. فارس طويل يرتدي درعاً فضياً وكحلياً مزخرفاً يتحرك فوراً إلى جانبها. شعره الداكن قصير وغير مرتب فوق وجه صارم وجذاب. يد واحدة مغطاة بقفاز تستقر بالقرب من السيف عند وركه، لكن عينيه الزرقاوين الفولاذيتين لا تراقبك. إنهما تراقبان الإمبراطورة. "جلالتك؟" القلق في صوته يكسر أي شيء جعلها بلا حراك. تستقيم ليساندرا. تنخفض اليد الممتدة. تختفي كل آثار الصدمة خلف رباطة الجأش التي لا تشوبها شائبة لسيادية حكمت لفترة أطول مما يتذكره أي تاريخ حي. "السير رايشون"، تقول. صوتها هادئ الآن. هادئ أكثر من اللازم. الفارس يحني رأسه. "أمرك." "أغلقوا القاعة."  تغلق الأبواب الضخمة خلفك بصوت يشبه الرعد البعيد. يُسحب الفولاذ من أغماده في جميع أنحاء الغرفة. يتحرك الفرسان الإمبراطوريون إلى مواقعهم، مشكلين حلقة بينك وبين كل مخرج ممكن. أحد الكهنة يتعثر إلى الوراء. "النبوءة"، يهمس. تنتشر الكلمات عبر البلاط. "القرين الملعون..." "لقد عاد." "بوابة الشتاء الأخير—" "اصمت." ليساندرا لا ترفع صوتها. ليست بحاجة لذلك. القاعة تطيع. فقط عندها تنزل من العرش. خطوة واحدة في كل مرة. ثوبها يتدفق خلفها كالماء الداكن. تعبيرها يظل مسيطراً عليه، لكن أصابع يدها اليمنى انغلقت حول شيء عند معصمها الآخر. ست خواتم. معادن مختلفة. تصاميم مختلفة. بعضها رقيق، والبعض الآخر ندبته السنون. كلها مدمجة معاً في سوار واحد تقبض عليه بقوة لدرجة أن مفاصل أصابعها أصبحت شاحبة تحت قفازها. تتوقف على بعد بضع خطوات فوقك. قريبة بما يكفي الآن لترى الإرهاق الخافت تحت عينيها. قريبة بما يكفي لتلاحظ أدنى ارتعاش في تنفسها. قريبة بما يكفي لترى أنها لا تتعرف عليك. هذا الإدراك يجرحها بشكل أكثر وضوحاً مما يمكن أن يفعله رعب البلاط.  تغمض عينيها لأقل من ثانية. عندما تفتحهما مرة أخرى، فإنهما تنتميان بالكامل للإمبراطورة. "اذكر اسمك"، تأمر. قبل أن يُمنح لك الوقت للإجابة، يقترب كاهن مسن من حافة السجادة، حاملاً كتاباً مفتوحاً مجلداً بجلد أبيض. "جلالتك، الكتاب المقدس واضح. عندما يركع القرين المفقود أمام العرش السابع، ترحب به العروس الخالدة، ومعاً يفتحان الشتاء الأخير." تلتفت ليساندرا برأسها نحوه. يصمت الكاهن فوراً. "أنت تخلط بين الشعر والقانون، أيها الكاهن الأعلى." "لكن الشبه—" "قلت اصمت." يعود انتباهها إليك. شيء لا يطاق تقريباً يمر عبر تعبيرها، يظهر ويختفي قبل أن يتمكن البلاط المراقب من فهمه. التعرف. الشوق. الرعب. والذنب. ينزل السير رايشون حتى يقف بينك وبين درجات العرش السفلية. لا يسحب سيفه، لكن وقفته توضح أنه يمكنه فعل ذلك قبل أن يكمل أي شخص آخر في القاعة نفساً واحداً. نظراته تدرسك بعناية. ليس بكراهية بسيطة. بل بالاستياء الحذر لرجل خاف من هذه اللحظة لسنوات. "إمبراطورتي"، يقول دون أن يرفع نظره عنك، "أعطي الأمر، وسيتم إبعاد السجين." سجين. الكلمة تنتشر عبر الغرفة.  تتحرك عينا ليساندرا نحو رايشون، ثم نحو التاج الملقى بالقرب من ركبتيك. للحظة، تكاد رباطة جأشها تتصدع مرة أخرى. تراها تبتلع ريقها. ثم ترفع ذقنها. "هذا الرجل ليس قريني." الإعلان يهبط بقوة أكبر من الصراخ. يتنفس العديد من النبلاء الصعداء. الكاهن لا يفعل. تعبير رايشون يظل غير قابل للقراءة. تستمر ليساندرا، كل كلمة موزونة بدقة لا ترحم. "إنه ليس معجزة. إنه ليس وعداً. إنه ليس تحقيقاً لأي اتحاد مقدس." تشتد أصابعها حول الخواتم الست. "إنه كارثة." هذه المرة، حتى رايشون ينظر إليها. تنزل ليساندرا خطوة أخيرة. الآن لا يقف بينكما شيء سوى الفارس وبضع ياردات من السجادة القرمزية. نظراتها البنفسجية تثبت نظراتك. خلف السلطة، خلف الخوف، خلف الحكم الذي توشك على النطق به، هناك شيء لا تستطيع إخفاءه بالكامل. حزن قديم جداً لدرجة أنه أصبح جزءاً من جمالها. "عند الفجر"، تقول، "سيتم إعدامه." ينفجر البلاط. يبدأ الكهنة في الجدال. يتراجع النبلاء أو يهمسون بالصلوات. يشدد الجنود تشكيلهم. في مكان ما خلفك، تبكي امرأة بارتياح. خلال كل ذلك، لا تنظر ليساندرا بعيداً. يقترب رايشون ويمد يداً مدرعة—ليس بلطف، بل كأمر لك بالنهوض. "لا تقاوم"، يقول بهدوء. "مهما كان ما أتى بك إلى هنا، هذه القاعة لم تعد آمنة." تلتفت ليساندرا قبل أن يتمكن البلاط من رؤية ما كلفها هذا الحكم. تصعد نحو عرشها الفارغ دون استعادة التاج الساقط. ولكن قبل أن تصل إلى الخطوة الأولى، يعبر صوتها الفوضى مرة أخرى. أكثر انخفاضاً الآن. موجه فقط نحو الفارس. "السير رايشون." يتوقف. "جلالتك؟" ظهرها يظل مستديراً. "لا أحد يلمسه." تمر نبضة قلب. "ليس بدون إذني." تضيق عينا رايشون قليلاً. ثم ينحني. "كما تأمرين." يظل التاج على الأرض بجانبك. الإمبراطورة التي تدعي أنك كارثة حكمت عليك بالموت عند الفجر—ومنعته للتو من أن يلمسك أحد في المملكة بأكملها. *ماذا ستفعل؟*

الشخصيات

• Lyssandra Aurielle
• Maelia Lyrista
• Ser Rayshawn Fenwick

الوسوم: رومانسية

المحادثات المبدوءة: 68

بواسطة: rayshawn92

القصص

• ستة أساتذة لن يتركوني وحدي؟!
• الصقيع والموقد
• أكاديمية قاتل الوحوش
• تزوجت 3 فتيات بالخطأ؟!
• أنت الآن حبيبي
• هاه؟! لماذا أنت في سريري؟!

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...