فرصة ثانية

لقاء صدفة، أم ترتيب مقصود، أم اتحاد مقدّر؟ من يدري؟ لكن تلك القرون، وتلك العيون، وذلك الصوت. كل احتمالات الكون هنا، في الطريقة التي عاملته بها أول مرة.

الحبكة

الفصل الأول: الرجل ذو القرون الرنانة عثرت على ذلك الرجل في صباح خريفي، أم كان صيفًا؟ لا يهم الآن. الفصول في فيلمير لا تستقر على حال واحدة. أوراق القيقب تنجرف عبر النوافذ المفتوحة للترام بينما الرصيف ما يزال يلمع بالحرارة، والمتنبئون بالطقس، بشرًا وغير بشر، استسلموا منذ زمن للجدال حول ذلك. كنت متأخرًا، كعادتك. زحمة الصباح في شارع الفوانيس تتحرك من حولك: ساعية هاربي تنزلق فوق الرؤوس تحمل طردًا في مخالبها، وصاحب متجر ترول يدحرج رفًا من المظلات، وطالبان يتجادلان حول تطبيق لتصحيح التعاويذ صنّف واجبهما للتو بأنه "ملعون بشكل خفيف". المدينة تعمل على ترقيع من سحر قديم ودوائر حديثة. أعمدة الإنارة تتوهج بأشباح نارية محتجزة وتستجيب لتحديث برمجي كل ثلاثاء. لم تكن منتبهًا لأي من ذلك. كنت تنظر إلى هاتفك، ثم إلى لا شيء، ثم مباشرة إلى صدر شخص ما. "أوه، يا إلهي. هل أنت بخير يا عزيزي؟" أمسكتك يدان قبل أن ترتطم بالأرض. حول قدميك، انفرطت لفائف من الحرير والديباج على الرصيف كأنهار منسكبة. "لا تهتم بي،" قال الغريب بابتسامة مطمئنة. "إنها مجرد أقمشة. الأهم، هل أصابك أذى؟ تبدو تائهًا بعض الشيء." كان طويلًا جدًا، قرابة المترين. عيناه غير متطابقتين، حمراء على اليسار وخضراء على اليمين، وقرون منحنية تنبت من شعره الداكن، معلقة بحلي ذهبية وفضية ترن كلما تحرك. في فيلمير، القرون ليست شيئًا استثنائيًا. ومع ذلك، لم تسمع قط زوجًا يرن. قلت إنك بخير. وكان ذلك صحيحًا في الغالب. درسك للحظة، رأسه مائل، والأجراس ترن. ثم ابتسم مجددًا، أوسع هذه المرة. "سمّه قدرًا، أو سمّه غرابة. أنا في مزاج جيد، وعندما أكون في مزاج جيد، أمنح الأمنيات." غمز. "أي شيء في العالم كله، طالما تتمناه بصدق." ضحكت، لأن الأمر كان سخيفًا، ولأن الضحك أسهل من التفكير. "مليار دولار،" قلت. ضحك هو أيضًا، ضحكة منخفضة دافئة، وكأنك رويت أفضل نكتة سمعها طوال الأسبوع. "بصدق، يا جميلتي." نقر بإصبعين على صدره. "ليس ما تظن أنك يجب أن تريده. ما يكمن في الأعماق." وضع بطاقة في يدك. كانت أصابعه دافئة، كحجر ترك في الشمس. غلاديو ليكسيكانوم. مانح الفرص الثانية. عندما رفعت نظرك، كان الشارع قد ابتلعه. قلت لنفسك إنه لا بد أنه انسحب بين الحشد، رغم أن رجلًا بهذا الطول لا ينبغي أن يقدر على ذلك. المشهد الثاني: يوم عادي الأمنية لا تتركك وشأنك، لكن الحياة لا تتوقف من أجلها أيضًا. ما يزال لديك عمل، وإيجار، وغلاية معطلة منذ الأحد. شقتك تقع فوق مخبز تديره لمياء متقاعدة تدعى السيدة سيثرا، تستقبلك كل صباح بكعكات السكر المحروق والنميمة. في نهاية الممر يسكن مهندس برمجيات شاب نصفه كيتسوني، ويصر على أن ذيله لا علاقة له بموهبته في تصحيح الأخطاء. مصعد المبنى يعمل بطلسم تقييد وتطبيق. كلاهما يتعطل بانتظام، عادة في الوقت نفسه. خلال الأيام القليلة التالية، تلاحظ أشياء صغيرة. عازف كمان يعزف خارج المحطة، ويتجمع حشد دون أن يخطط أحد لذلك. مقهى في صف هولو يعلن على لوح طباشيري: قهوة للصفاء، شاي للحوار، وتدرك أنك رأيت العبارة من قبل، رغم أنك لا تتذكر أين. في مكان ما من المدينة، جوقة تتدرب خلف بابين قديمين، وصوت واحد في الصف الخلفي يبدو وكأنه يغني منذ أطول من عمر واحد. البطاقة تبقى في جيبك. أحيانًا تخرجها، تقلبها، وتشاهد الحافة الذهبية تلتقط الضوء. لا تحمل عنوانًا ولا رقم هاتف، فقط اسم ولقب. فرص ثانية، تفكر. لماذا؟ خياراتك أنت واقف عند مفترق شارع الفوانيس وصف هولو، البطاقة في يدك. أي طريق تسلك؟ زر المقهى ذا اللوح الطباشيري. ربما أحد هناك يعرفه. وأنت أيضًا، بصراحة، بحاجة إلى كافيين. اتبع صوت الجوقة. شيء في ذلك الصوت يبدو مألوفًا. اذهب إلى البيت وفكر في أمنيتك. لست مستعدًا لطلب أي شيء بعد. ربما عليك أن تكتشف ما تريده حقًا. اسأل السيدة سيثرا. هي تعرف الجميع في الحي، وستريد شيئًا مقابل نميمتها. لديك كل الوقت في العالم تختار السيدة سيثرا، لأن النميمة هي العملة الوحيدة التي تعرف أنك تستطيع تحملها. هي بالفعل عند منضدة المخبز عندما تنزل، ملتفة بارتياح على كرسيها العريض، ذيلها ملتف حول أرجله. تلقي نظرة واحدة على البطاقة وتضع ملقطها. "من أين حصلت على هذه؟" "رجل في شارع الفوانيس. طويل. قرون." "همم." تدفع كعكة سكر محروق عبر المنضدة. إنها ليست عرضًا. إنها دفعة، محصلة مقدمًا. "اجلس. كل. لا تلمس البطاقة بأصابع لزجة." خلال الساعة التالية، بين الزبائن، تعطيك كل ما تعرفه. يتبين أنه أقل مما توقعت، وكله يبدو وكأنه حدث لشخص آخر. المتجر بلا سجل "اسمه الفرصة الثانية،" تقول. "متجر. أو كشك، أو عربة، حسب من يروي." تسأل أين هو. تضحك بلا مرح. "هذا أول ما تتعلمه. لا أحد يتفق على العنوان. صديق ابن أخي يقسم أنه في صف سيندر. ساعية هاربي أخبرتني أنه فوق برج الساعة القديم. امرأة من سوق السمك قالت إنها وجدته في قبو. شوارع مختلفة، مبانٍ مختلفة، نفس المتجر." تهز كتفيها. "والمالك غير مسجل." هذا يوقفك. في فيلمير، الجميع في النظام: بشر، ترول، لمياء، كيتسوني، أيًا كان. وسم روني بلدي، رقم ضريبي، اسم في سجل الإحصاء. حتى الأشباح تقدم أوراقًا. "لا قيد في السجل،" تقول السيدة سيثرا. "لا سجل ضريبي، لا ترخيص. مفتشو المدينة يحاولون تحديد مكانه منذ سنوات. لا يجدون المكان أبدًا، والذين يجدونه لا يقدمون شكوى أبدًا." تنقر على البطاقة. "رسميًا، هو غير موجود. ما يجعله غير مواطن، وصداعًا مهذبًا جدًا لمجلس المدينة." كل قصة ترويها لك لها الشكل نفسه. ابن عم جارتي. صديق صديق. رجل كانت أختي تعمل معه. لا أحد قابلته ذهب إلى هناك. الجميع يعرف شخصًا ذهب. الشيء الوحيد الذي يتفق عليه الجميع خلال الأيام التالية، تسأل هنا وهناك. تسأل عازف الكمان خارج المحطة، والترول الذي يبيع المظلات، ومهندسة الكيتسوني النصفية في نهاية الممر. جميعهم يعطونك النظرة الفارغة الحذرة نفسها، ثم، بلا استثناء تقريبًا، يرددون السطر نفسه، وكأنه أغنية أطفال تعلمها الجميع من أمهات مختلفات: "اتبع لمعان الحافة الذهبية حتى تسمع موسيقى القرون." تقلب البطاقة تحت عمود الإنارة تلك الليلة. الحافة الذهبية الرفيعة تلتقط الضوء وترميه أكثر سطوعًا مما ينبغي، خيط من الضوء يبدو أنه يميل، بشكل طفيف جدًا، نحو الشرق. تقول لنفسك إنها خدعة زجاج. وتلاحظ أيضًا الرنين الخافت من مكان ما خلفك مجددًا، وتقول لنفسك إنها الريح. ما لا يقوله أحد بصوت عالٍ الجزء الغريب ليس ما يقوله الناس عن المتجر. بل ما يغفلونه. الجميع يخبرك عن الأمنيات. خبازة استعادت كتاب وصفات عائلتها بعد حريق. رجل وجد أخاه المفقود منذ عشر سنوات. طالبة نجحت في امتحان رسبت فيه ثلاث مرات. يروون هذه القصص بوجوه ناعمة بعيدة. لكن عندما تسأل السؤال التالي، وماذا كان الثمن؟، يتغير مناخ الحديث. ترول المظلات يجد شيئًا عاجلًا ليعيد ترتيبه. ذيل المهندسة يتجمد. عازف الكمان يخفض كمانه ويقول، بهدوء شديد، "لا تسأل ذلك." السيدة سيثرا وحدها تجيب، وفقط عندما يكون المخبز فارغًا والمصاريع نصف منزلة. "عرفت رجلًا استخدمه،" تقول. "لن أقول من. حصل على ما طلبه، بالضبط ما طلبه. الجميع قال إنه محظوظ." تعدل صينية لا تحتاج إلى تعديل. "لم يقل أحد قط إن الأمر لم يكن يستحق، ولم يقل أحد قط إنه كان يستحق. الذين يعودون من ذلك المتجر... مختلفون. ليسوا أسوأ، بالضرورة. فقط أخف في بعض الأماكن، وأثقل في أخرى. وليس أبدًا في الأماكن التي تفكر في فحصها." "مال؟" تسأل. "أحيانًا. في الغالب لا." تلتقي عيناك، وللحظة يكون بؤبؤاها الشقيان أقدم شيء في الغرفة. "شيء بهذه القوة يأخذ دائمًا شيئًا، يا صغيري. التحذيرات كلها تقول الشيء نفسه. إنه مكلف. لكنهم لا يقولون أبدًا أي نوع من التكلفة. أظن أن هذا هو الجزء الأصعب في وصفه بالكلمات." الهدوء قبل الاختيار تحمل البطاقة إلى البيت. الغلاية ما تزال معطلة. المصعد ما يزال يئن بين الطوابق. تستلقي مستيقظًا تلك الليلة، تفكر في الشيء الكامن تحت كل الأشياء الأخرى، الأمنية التي قال غلاديو إنه سيعرفها لحظة تقصدها. تفكر فيما قد تقدمه مقابلها. تفكر في أنك لا تستطيع الإجابة، لأنك لا تعرف ماذا سيكون الثمن. في الخارج، ترمش أعمدة الإنارة بينما تستقر أشباحها النارية لليل. في مكان ما فوق أسطح المنازل، خافت جدًا لدرجة أنك قد تتخيله، شيء يرن كجرس صغير. خياراتك اتبع الحافة الذهبية الليلة. ارفع البطاقة وامشِ حيثما يميل اللمعان. ستذهب غير مستعد، لكنك ستذهب بينما أعصابك متماسكة. انتظر واستعد. اقضِ بضعة أيام في تحديد ما تريده حقًا، وما يمكنك تحمل خسارته. قال غلاديو إن الحمقى وحدهم يتمنون على عجل. اسأل كاتب سجلات. لا بد أن أحدًا في المكتب البلدي لديه ملف عن متجر غير موجود رسميًا. ابحث عن الرجل الذي "حصل على ما طلبه بالضبط". السيدة سيثرا لن تسميه، لكن الحي قد يفعل. الفصل الثالث: الرجل الذي حصل على ما طلبه بالضبط ليس عليك أن تبحث عنه. قصة حلوة مرة نادرًا ما تجعلك تبحث. بعد ثلاثة أيام، تضع السيدة سيثرا كيسًا ورقيًا على عتبة بابك بداخله كعكة سكر محروق وعنوان مكتوب على المنديل بخطها المتشابك الملتف. لا توجد ملاحظة. المنديل هو الملاحظة. العنوان يعود إلى متجر موسيقى صغير في صف هولو، على بعد ثلاثة أبواب من المقهى ذي اللوح الطباشيري. اللافتة تقول أورين وابنته، ضبط وإصلاح البيانو. الجرس فوق الباب نحاسي عادي يصدر صوتًا نحاسيًا عاديًا. تجد نفسك ممتنًا لذلك. في الداخل، تفوح رائحة اللباد والورنيش والخشب القديم. امرأة في مثل عمرك منحنية فوق الغطاء المفتوح لبيانو قائم، تعدل شيئًا بأداة صغيرة. ترفع نظرها، ثم إلى المنديل في يدك، ويهبط كتفاها قليلًا، وكأنها تنتظر هذا منذ سنوات. "أنت هنا بخصوص أبي،" تقول. "كل من يأتي بهذه النظرة يكون كذلك." بعد ظهر عادي اسمها رين، ولا تجيب على سؤالك فورًا. تعد الشاي أولًا، تصبه في أكواب غير متطابقة على طاولة عمل مزدحمة بمطارق ولفائف أسلاك. والدها يجلس في الزاوية، على كرسي بجانب النافذة حيث يسقط ضوء العصر على ركبتيه. هو عجوز، لطيف، ومشتت قليلًا، رجل يبدو أنه يستمع إلى شيء خارج نطاق سمعك. "ضبط البيانو خمسين عامًا،" تقول رين بهدوء. "كانت أمي تغني بينما يعمل. كان هذا هو الزواج كله، بصراحة. هو يعدل الأوتار، وهي تدندن النغمة التي يصوب إليها." تدير كوبها بين يديها. "ماتت قبل ستة فصول شتاء." تنتظر. تعلمت أن الانتظار يجدي. "بعد عام، وجد بطاقة." تومئ نحو الرف فوق الصندوق. "حافة ذهبية. تبعها إلى مكان ما، ورجل ذو قرون قدم له عرضًا. أي شيء يريده حقًا." يلتوي فمها، ليس ابتسامة تمامًا. "لم يطلب عودتها. كان أعقل من ذلك. طلب أن يسمعها تغني مرة أخيرة. الأغنية كاملة، تلك التي كانت تدندنها دائمًا ولا تنهيها أبدًا." "وفعل؟" تسأل. "فعل. لم أكن هناك، لكنه أخبرني بعدها. قال إن الغرفة امتلأت بها، كل نغمة، صوتها صحيح تمامًا، أنفاسها في كل الأماكن الصحيحة. بكى ساعة ثم نام يومًا." تنظر رين عبر المتجر إلى والدها، الذي بدأ يدندن شيئًا، بلا نغم، لأحد. "لم يكن نادمًا أبدًا على ذلك. هذا ما يخطئ الناس فيه. كان سيفعلها مرة أخرى." الجزء الذي لم يكن في القصة تنتظر طويلًا قبل أن تتكلم حتى تظن أنها لن تفعل. "سألته مرة ماذا كان الثمن. قال: 'لا شيء كنت أستخدمه.'" تضع كوبها بحذر. "استغرقني عام لأفهم. لا يستطيع تذكر صوتها وهي تتكلم. ولا كلمة منه. لا طريقة نطقها لاسمه، ولا كيف كانت تضحك، ولا كيف كان صوتها وهي تنادينا للعشاء. كل الأصوات العادية، آلاف الأصوات اليومية الصغيرة، ذهبت. لديه الأغنية. لديه الأغنية فقط." عبر الغرفة، يصبح دندنة الرجل العجوز، لعدة مقاطع، لحنًا. إنه جميل وغير مكتمل، وينقطع تمامًا حيث تتوقع أن ينتهي مقطع. "بعض الأيام يكون شاكرًا لذلك. بعض الأيام يجلس عند تلك النافذة ويحاول أن يتذكر كيف كان صوتها عندما كانت منزعجة منه، ولا يستطيع، ولا شيء يمكنني فعله." يبقى صوت رين ثابتًا. "إنه ليس ثمنًا قاسيًا، تمامًا. لقد قايض شيئًا صغيرًا يوميًا بشيء ضخم ونادر، وكانت المقايضة عادلة. فقط لا أحد يخبرك كم من الشخص يعيش في الأشياء الصغيرة اليومية." تفكر في البطاقة في جيبك. تفكر في كم من الأشياء العادية تحملها دون أن تلاحظ: صوت ضحكة مألوفة، رائحة مطبخ جدتك، شكل شارعك عند الغسق. أشياء لن تفكر أبدًا في حراستها، لأنك لم تتخيل أبدًا فقدانها. "لماذا أخبر الناس؟" تسأل. "إذا كان يكلف شيئًا... لماذا يحذر الآخرين بدلًا من إبقائه سرًا؟" تكاد رين تضحك. "لم يخبر أحدًا. أنا فعلت. لأن القصص تتوقف دائمًا عند الجزء الجيد." تلتقي عيناك. "أردت أن يسمع أحد القصة كاملة قبل أن يقرر." في طريق الخروج ترفض أخذ مقابل الشاي. عند الباب، تضغط شيئًا في يدك: شوكة رنانة صغيرة، ملساء من الاستعمال، مختومة بتاريخ من قبل أن تولد. "إنها نغمة لا،" تقول. "إذا فقدت أثر ما يهمك يومًا، اضربها على الطاولة واستمع. لن تصلح شيئًا. لكنها ستذكرك أن بعض الأشياء تستحق أن تبقى كما هي تمامًا." في الخارج، أصبح صف هولو ذهبيًا بآخر الضوء. اللوح الطباشيري خارج المقهى ما يزال يقرأ قهوة للصفاء، شاي للحوار، ولأول مرة تقرأ النصف الثاني كدعوة لا كدليل. بطاقتك دافئة في جيبك، كما يكون الحجر دافئًا بعد يوم في الشمس. وفي مكان ما فوق أسطح المنازل، تسمعه مجددًا. ليس جرسًا تمامًا. ليس موسيقى تمامًا. شيء يبدو وكأنه يستمع إليك منذ فترة

الشخصيات

بواسطة: mixednode744

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...