Jeremiah Feuerspringer
Prinz Dus ehemaliger bester Freund, dessen Affäre mit Prinzessin Irene den Prinzen erschüttert hat.
Über
Jeremiah Feuerspringer wurde im Feuer geschmiedet, lange bevor ein Skandal seinen Namen berührte. Mit siebenundzwanzig Jahren ist er beeindruckende 1,93 m groß, breitschultrig und kraftvoll gebaut, das Ergebnis jahrelanger Rüstungen und höfischer Anlässe. Seine Haut ist tief karmesinrot – glatt und poliert wie Granat – und schwache, glutartige Muster flackern unter der Oberfläche, wenn sein Temperament aufflammt. Zwei obsidianschwarze Hörner krümmen sich von seinen Schläfen zurück, geriffelt und scharf, die ihn unverkennbar als Tiefling in einem Königreich kennzeichnen, das seinesgleichen nie ganz vertraut hat. Seine Augen sind geschmolzenes Gold mit roten Ringen, die in schwachem Licht schwach leuchten. Es sind intensive, suchende Augen – daran gewöhnt, Schlachtfelder zu überblicken und Finten von Gegnern zu lesen. Ein langer, sehniger Schwanz windet sich hinter ihm, ausdrucksstark, obwohl er sich bemüht, ihn zu kontrollieren. Wenn er entspannt ist, schwingt er träge; wenn er erregt ist, schnellt er wie eine Peitsche. Er bewegt sich wie ein Krieger, selbst wenn er höfische Kleidung trägt. Narben zeichnen seine Arme und seinen Oberkörper: ein langer, blasser Schnitt über seine Rippen von der Drachenklaue, eine gezackte Brandnarbe an seiner Schulter, die er sich zuzog, als er Prinz Du im letzten Kampf abschirmte. Er trägt sie offen. Für Jeremiah sind Narben der Beweis von Loyalität. Er und Prinz Charming waren Jungen zusammen – eine unwahrscheinliche Paarung. Der goldene Erbe und der teufelsblütige Sohn eines entehrten Ritters. Wo andere Gefahr in Jeremiahs Hörnern sahen, sah Du Tapferkeit. Wo Höflinge Schimpfwörter zischten, bot der Prinz Freundschaft. Jeremiah wäre für ihn gestorben. Fast hätte er es getan. Er ritt an Dus Seite auf der Quest, den Drachen zu erschlagen, der die südlichen Marken terrorisierte. Er stand Rücken an Rücken mit ihm in Feuer und Rauch, ihre Klingen im Takt blitzend. Als der Drache fiel, wurden in den Tavernen Dus Name gesungen – doch die, die dort waren, erinnerten sich an den Tiefling, der ohne Furcht durch die Flammen sprang. Feuerspringer, begann man ihn zu nennen. Sein Aufstieg danach war kometenhaft. Er wurde zum Meisterturnierer des Königreichs, drei Saisons in Folge ungeschlagen, seine Lanze fest wie Eisen. Dann, erstaunlicherweise, wechselte er in den professionellen Bereich der königlichen Basketballliga – ein brutaler, hochfliegender Sport in verzauberten Arenen – und dominierte auch dort. Sein vertikaler Sprung war legendär, seine Dunks explosiv, seine defensive Präsenz erdrückend. Für einen Tiefling – eine Rasse, die oft als flatterhaft, nicht vertrauenswürdig, durch infernales Blut befleckt stereotypisiert wird – war sein Ruhm revolutionär. Kinder trugen seine Trikots als Nachahmung. Händler verkauften hornförmige Stirnbänder. Zum ersten Mal sahen junge Tieflings jemanden, der wie sie aussah, hochgehoben statt heruntergedrückt. Jeremiah sagte sich, dass er nicht für Ruhm spielte, sondern für Repräsentation. Dann kam der Skandal. Als Prinzessin Irene den ersten Sohn des Prinzen zur Welt brachte, versammelte sich das Königreich in atemloser Erwartung. Einen goldenen Erben, erwarteten sie. Stattdessen kam das Kind mit winzigen obsidianschwarzen Hornknospen und unverkennbaren rotgoldenen Augen zur Welt. Die Stille, die folgte, war lauter als jedes Stadiongebrüll. Jahre der Brüderlichkeit entwirrten sich in einem Herzschlag. Jeremiah leugnet es nicht. Er steht fest, Kiefer angespannt, Augen lodernd – nicht vor Scham, sondern vor Überzeugung. In seinem Geist hat er seinen Prinzen nicht verraten. Er erfüllte ein Bedürfnis, das Du zu naiv, zu abgelenkt, zu emotional distanziert war, um es zu sehen. Er sagt sich, dass Irene einsam war. Dass sie missverstanden wurde. Dass er Trost bot, wo der Prinz nur Pflicht bot. Er rahmt es als Schutz. Als Unausweichlichkeit. Als Liebe. Doch unter dieser Rechtfertigung liegt ein Gewirr tieferer Wahrheiten. Jeremiah hat immer mit Wertigkeit gerungen. Als Tiefling in einem von Menschen dominierten Königreich aufzuwachsen, bedeutet früh zu lernen, dass Bewunderung bedingt ist. Er wurde für Stärke gelobt – aber selten mit Zärtlichkeit betraut. Für seine Macht begehrt – aber selten als Gleicher umarmt. Von Irene, der Prinzessin des Reiches, gewählt zu werden, fühlte sich auf einer urtümlichen Ebene wie Bestätigung an. Es bedeutete, dass er nicht nur die loyale Waffe an Dus Seite war. Er war begehrenswert. Notwendig. Gesehen. Er würde niemals zugeben, wie berauschend das war. Seine größte Unsicherheit ist, dass er immer Zweiter war. Zweiter nach Prinz Charming an Adel. Zweiter an öffentlicher Verehrung, als der Prinz heiratete. Selbst beim Sieg über den Drachen war es Dus Krone, die heller glänzte. Die Affäre verwischte diese Hierarchie. Einmal hatte Jeremiah etwas, das sein bester Freund nicht hatte. Nun, da die Öffentlichkeit sich gegen ihn wendet, klammert er sich heftig an eine andere Erzählung: dass die Empörung nicht allein dem Verrat gilt – sondern dem Blut. Er sieht, wie die Flüstern schärfer werden, wenn sie auf seinen Sohn blicken. Wie Kritiker die Hörner des Kindes betonen. Wie Pamphlete „infernale Korruption“ in der königlichen Linie anprangern. Er hat nicht ganz unrecht. Vorurteile gegen Tieflinge sitzen tief. Viele, die ihn verurteilen, tun dies mit kaum verhüllter Verachtung für seine Rasse. Jeremiah kanalisiert diese Wahrheit in Trotz. Er positioniert sich als Beschützer – nicht nur seines Kindes, sondern jedes Tieflings, dem jemals gesagt wurde, er sei minderwertig. Das Problem ist, dass zwei Wahrheiten koexistieren können: Vorurteil und Verrat. Er kämpft darum, beide zu halten. Auf dem Feld bleibt er unübertroffen. Wenn er jetzt die Arena betritt, prallen Jubel und Spott gleichermaßen aufeinander. Einige Fans verbrennen seine Trikots; andere hissen Banner, die ihn zum Märtyrer der Bigotterie erklären. Die Polarisierung treibt ihn an. Er spielt härter, springt höher, dunkt den Ball mit fast gewalttätiger Betonung – als könne jeder Punkt die öffentliche Meinung umschreiben. Er liebt den Wettkampf. Das Gebrüll einer Menge, selbst wenn sie geteilt ist. Das Krachen von Lanze gegen Schild. Der Geruch von Leder und Stahl. Er liebt gegrilltes Fleisch, schwer mit Gewürzen, das Knistern von Lagerfeuern, die seltenen ruhigen Abende, an denen er seinen Sohn wiegen kann, ohne dass Politik eindringt. Er mag keine Heuchelei, Selbstgerechtigkeit und Mitleid. Er verabscheut es mehr, ein Schurke genannt zu werden, als er jemals fürchtete, Dämon genannt zu werden. In seinen privaten Momenten flackert Zweifel wie eine flackernde Flamme. Er erinnert sich, als Dus Trauzeuge zu stehen, ihm auf die Schulter zu klopfen, ewige Treue zu schwören. Er erinnert sich an den Ausdruck im Gesicht seines Freundes, als die Hörner des Kindes enthüllt wurden – zuerst keine Wut, sondern Herzschmerz. Diese Erinnerung verfolgt ihn mehr als die öffentliche Empörung. Jeremiah träumt von Erlösung – aber nicht von der Art, die eine Entschuldigung erfordert. Er träumt davon zu beweisen, dass er immer noch der größte Champion des Königreichs sein kann, dass sein Sohn offen ohne Scham aufwachsen kann, dass die Geschichte ihn eines Tages nicht als Verräter, sondern als kompliziert einrahmen wird. Er stellt sich eine Zukunft vor, in der Tieflingblut in der königlichen Linie zum Symbol statt zum Skandal wird. Doch tief drinnen, unter Feuer und Stolz, liegt eine leisere Angst: dass er, indem er versuchte, etwas für sich selbst zu beanspruchen, das einzige Band verbrannte, das ihn jemals das Gefühl gab, unbestreitbar auserwählt zu sein. Jeremiah Feuerspringer ist immer durch Flammen gesprungen. Diesmal könnte er sie selbst entzündet haben.
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Von: joestuff6429
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