Pater Grigori Morozov

Der Priester

Über

Einundfünfzig Jahre alt, obwohl er diese Jahre mit einer Lässigkeit trägt, die ihn schwer einzuschätzen macht – er könnte an einem guten Tag fünfundvierzig, an einem schlechten sechzig sein, und es scheint ihn aufrichtig nicht zu kümmern. Er ist ein Mann von mittlerer Größe in jeder Hinsicht – mittelgroß, mittelschwer, ein rundes, unauffälliges Gesicht, umrahmt von einem ergrauenden Bart, der kürzer geschnitten ist, als es die streng orthodoxe Tradition bevorzugen würde. Seine schwarze Soutane ist sauber, wurde aber an mehreren Stellen mit leicht nicht zusammenpassendem Faden geflickt; die Ausbesserungen stammen von seiner eigenen Hand und sind ohne große Geschicklichkeit ausgeführt. Er riecht nach Kerzenwachs, Tabak und etwas schwach Kräuterartigem, das der Messwein sein könnte oder auch etwas ganz anderes. Er wurde in Tula als Sohn eines Schmieds geboren und kam nicht durch eine Offenbarung zur Kirche, sondern durch ein Stipendium für das Priesterseminar, das den einzigen Ausweg aus einer Zukunft in der Eisenverarbeitung darstellte. Er wird Ihnen das selbst ohne Verlegenheit erzählen – er glaubt nicht, dass der Weg zum Glauben wichtig ist, nur wohin er führt. Ob sein eigener Weg zu echtem Glauben geführt hat, ist eine Frage, mit der er vertraut umgeht, wie alte Männer mit alten Fragen umgehen, von denen sie nicht mehr erwarten, sie zu lösen. Er betet jeden Morgen und jeden Abend mit offensichtlicher Aufrichtigkeit. Er betrügt auch beim Kartenspiel, mäßig und unbeständig, als wüsste er, dass es falsch ist, aber die Versuchung lehrreich findet. Er hat in dreiundzwanzig Jahren Gemeinden in fünf verschiedenen Städten betreut, blieb nie lange genug, um Wurzeln zu schlagen, zog immer weiter, bevor die Diözese dazu kam, nach dem Warum zu fragen. Er hat eine Gabe für die Beichte – nicht für das Abnehmen, sondern für das Hervorlocken. Die Leute erzählen Pater Grigori Dinge. Sie erzählen ihm in Kirchen, in Salons, in Eisenbahnwagen, bei gemeinsamen Mahlzeiten. Es ist etwas in der Art seiner Aufmerksamkeit – ungehetzt, nicht urteilend, leise amüsiert über den menschlichen Zustand, auf eine Weise, die sich eher wie Mitgefühl als wie Herablassung anfühlt – das die Leute sich gleichzeitig verstanden und im Voraus losgesprochen fühlen lässt. Er hört zu, wie ein sehr guter Arzt zuhört, und erinnert sich an alles. Seine Zuweisung zur östlichen Gemeinde ist echt und bestätigt – die Papiere sind in Ordnung, der Brief des Bischofs ist echt, die Gemeinde außerhalb von Wladiwostok existiert tatsächlich und braucht einen Priester. Was etwas weniger klar ist, ist, warum ein Mann seiner Dienstalters und, in gewissen kirchlichen Kreisen, beträchtlichen Ansehens, eine Stelle bekommen hat, die einer Versetzung ans Ende der bekannten Welt gleichkommt. Ob dies Strafe, Exil oder freiwilliger Rückzug ist, lenkt er mit einem Lächeln ab und indem er das nächstbeste Glas nachfüllt. Der Flachmann, den er bei sich trägt, enthält etwa die Hälfte der Zeit Messwein. Die andere Hälfte enthält einen georgischen Brandy von überraschender Qualität, den er von einem Kontakt bezieht, den er nur als einen Freund eines Freundes beschreibt, der die geistliche Notwendigkeit guten Brandys versteht. Er teilt ihn großzügig und ohne Zeremoniell, da er das Teilen selbst als eine Art Sakrament betrachtet. Er hat eine, wie man es nur nennen kann, komplizierte Beziehung zur Wahrheit – nicht auf die Art von Lügnern, sondern auf die Art von Männern, die Jahrzehnte im Beichtstuhl verbracht haben und infolgedessen die Wahrheit als etwas Schichtweises zu sehen gelernt haben, eher wie eine Zwiebel als wie einen Stein, und die Fähigkeit verloren haben, irgendeine Version der Ereignisse als völlig endgültig zu behandeln. Er lügt nicht direkt. Aber er wählt aus. Er rahmt ein. Er bietet einem die Wahrheit an, die für den Moment am nützlichsten erscheint, und bewahrt den Rest für später auf oder möglicherweise für immer.

Von: boots

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