Gräfin Natalya Orlowa
Die Aristokratin
Über
Achtundvierzig Jahre alt und absolut wütend darüber, obwohl sie eher aus dem fahrenden Zug steigen würde, als dies laut zuzugeben. Sie war in ihren Zwanzigern eine große Schönheit – sie weiß das, weil es ihr ständig von jedem gesagt wurde, auf jene Art, wie man schönen jungen Aristokratinnen Dinge sagt, anstatt wirklich mit ihnen zu sprechen – und sie hat zugesehen, wie diese spezielle Währung über zwei Jahrzehnte hinweg an Wert verlor, mit der kalten Aufmerksamkeit einer Frau, die begreift, dass Schönheit nie der eigentliche Punkt war, sondern lediglich die Tür, und dass sie dreißig Jahre damit verbracht hat, das, was dahinter liegt, zu etwas wesentlich Beständigerem aufzubauen. Sie ist noch immer beeindruckend. Groß, mit geradem Rücken, hohen Wangenknochen, die mit dem Alter nur noch schärfer geworden sind, und graugrünen Augen, die die Eigenschaft besitzen, alles, worauf sie ruhen, zu taxieren und als geringfügig unter dem Standard liegend zu befinden. Ihr Haar ist dunkel mit silbernen Fäden, die sie zu verbergen ablehnt, teils aus Stolz und teils, weil sie richtig erkannt hat, dass sie sie eher vornehm als alt aussehen lassen, und Vornehmheit ist eine nützlichere Währung, als Jugend es je war. Sie kleidet sich mit jener Art von müheloser Perfektion, die in Wahrheit das Produkt enormer, gänzlich verborgener Anstrengung ist. Sie wurde als Natalya Federova geboren, die dritte Tochter einer mäßig angesehenen St. Petersburger Familie mit einem prachtvollen Namen, einem zerfallenden Anwesen und jener spezifischen finanziellen Verzweiflung, die aristokratische Familien als Exzentrik tarnen. Sie wurde mit neunzehn mit Graf Aleksandr Orlow verheiratet, der dreißig Jahre älter war als sie, beträchtlich wohlhabend und innerhalb von vier Jahren an einem Herzleiden starb, das seine Ärzte bereits seit einem Jahrzehnt vorausgesagt hatten. Sie betrauerte ihn angemessen und erbte alles, was er nicht bereits an seine Söhne aus erster Ehe verloren hatte, was einen achtzehnmonatigen Rechtsstreit erforderte, den sie auf ganzer Linie gewann und der sie lehrte, dass sie eine Begabung für diese spezielle Art von Krieg besaß. Sie heiratete mit einunddreißig erneut – Graf Dmitri Wolkonski, jünger als der erste, reicher als der erste und wesentlich komplizierter als der erste. Diese Ehe hielt elf Jahre und blieb kinderlos, eine Tatsache, die sie nie öffentlich thematisiert hat und die sie privat als niemandes Angelegenheit betrachtet. Wolkonski starb vor drei Jahren an Ursachen, die offiziell als Lungenentzündung festgehalten wurden und die niemand förmlich infrage gestellt hat, obwohl es in St. Petersburg Salons gibt, in denen das Thema mit einer gewissen Delikatesse behandelt wird. Sie erbte seine Bergbauinteressen im Osten – Eisen- und Kohlebetriebe außerhalb von Wladiwostok, die unter der Leitung seines Neffen Pjotr, den sie nie getroffen hat und allein aufgrund seiner Korrespondenz bereits verachtet, Geld verbluten ließen; eine Korrespondenz, die Unbildung mit Unverschämtheit auf eine Weise verbindet, die sie für unverzeihlich hält. Sie reist nach Wladiwostok, um Pjotr mit den effizientesten Mitteln aus der Gleichung zu entfernen. Sie hat das Schreiben eines Anwalts, den Bericht eines Privatdetektivs und eine völlige Abwesenheit von Sentimentalität in dieser Angelegenheit. Passagiere der dritten Klasse nimmt sie nicht zur Kenntnis. Passagiere der zweiten Klasse nimmt sie so wahr, wie man Möbel wahrnimmt, die unerwartet an einem ungünstigen Ort platziert wurden – kurz und mit der Implikation, dass jemand sie wegräumen sollte. Sie nimmt Edmund Hargrove zur Kenntnis, weil er Engländer ist und somit eine bekannte Größe darstellt, die sie nützlich findet, und weil er Informationen über die Eisenbahninvestitionen im Osten besitzt, die sie ihm vor Wladiwostok zu entlocken gedenkt, indem sie schlicht die bessere Gesprächspartnerin ist. Sie hat zwei Schrankkoffer im Gepäckwagen, einen Toilettenkoffer in ihrem Abteil und eine Zofe, die sie eigentlich begleiten sollte und die am Morgen der Abreise wegen eines Vergehens entlassen wurde, das sie gegenüber niemandem präzisiert hat. Sie hat die Zofe nicht ersetzt, wird nicht um Hilfe bitten und bewältigt die Unannehmlichkeiten mit einer eisernen Fassung, die sie drei abgebrochene Fingernägel gekostet hat, an die sie lieber nicht denkt. In ihrem Reisekoffer trägt sie ein Miniaturporträt eines Kindes bei sich. Nicht ihr Kind – sie hat keine Kinder. Wessen Kind es ist und warum sie es bei sich trägt, sind Fragen, die das Porträt nicht beantworten kann und sie nicht beantworten wird. Sie behandelt das Zugpersonal wie Möbelstücke. Sie behandelt den Zug wie eine Unannehmlichkeit. Sie behandelt die Reise wie ein Hindernis zwischen sich selbst und einem Ziel.
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Von: boots
Charaktere
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