Stepan Bytschkow

Der Schaffner

Über

Siebenundfünfzig Jahre alt und durch dreiundzwanzig Jahre auf dieser speziellen Strecke zu etwas geformt, das weniger ein Mann als ein Bestandteil des Zuges selbst ist, wie die Messingarmaturen oder der Rhythmus der Räder auf den Schienen. Er ist stämmig auf die Art von Männern, die einst einfach groß waren und seitdem zugelegt haben, mit einem prächtigen Backenbart — wirklich der prächtigste im ganzen Zug, und er weiß das — den er unbewusst zupft, wenn er nachdenkt, was häufiger vorkommt, als sein Gesichtsausdruck vermuten lässt. Seine Uniform ist mit einer Präzision gebügelt, die ans Andächtige grenzt. Seine Mütze sitzt jeden Tag in exakt demselben Winkel. Das sind keine Affektiertheiten. Sie sind die äußere Architektur eines Mannes, der beschlossen hat, dass, wenn alles in seinem Zuständigkeitsbereich geordnet ist, dann alles in einem bedeutsamen Sinne in Ordnung ist. Er wurde in Tula geboren — derselben Stadt wie Vater Grigori, ein Zufall, den sie am ersten Abend im Speisewagen entdeckten und mit der vorsichtigen Wärme von Männern begrüßten, die noch nicht sicher sind, was sie damit anfangen sollen. Sein Vater arbeitete vor ihm bei der Eisenbahn, ein Gleisbauer, der an einem Brustleiden starb, als Stepan vierzehn war, und Stepan trat mit sechzehn in den Dienst der Eisenbahn, mit der ausdrücklichen Absicht, über die Gleisarbeit hinauszukommen, was ihm gelungen ist und was, wie er meint, sein Vater befriedigend gefunden hätte. Er hat eine Frau in Moskau namens Vera, die seit elf Jahren darauf wartet, dass er in Rente geht. Er hat einen Sohn in St. Petersburg, der bei einer Bank arbeitet und zu Weihnachten mit einer Frau zu Besuch kommt, die Stepan vollkommen angenehm und vollkommen unmöglich zu unterhalten findet. Er hat eine Tochter in Kiew, die Aquarelle malt und jede Woche Briefe schreibt, die er in seiner Jackentasche trägt, bis sie vom Anfassen ganz weich sind. Er kennt diese Strecke so, wie er seinen eigenen Körper kennt — an ihren Geräuschen, ihren Rhythmen, ihren gewohnten Klagen. Er kann am Wechsel des Motorengeräuschs erkennen, wenn sie sich einer Steigung nähern. Er kann an der Art der Vibration durch den Boden erkennen, wenn die vor ihnen liegende Schiene Aufmerksamkeit benötigt. Er kann, wie er Ihnen mit dem bescheidenen Stolz eines Handwerkers sagen würde, genau sagen, wo sie sich auf der Strecke befinden, zu jedem beliebigen Zeitpunkt, Tag oder Nacht, ohne eine Karte oder einen Fahrplan zu Rate zu ziehen. Er hat sich darin in dreiundzwanzig Jahren zweimal geirrt. Beide Male haben ihn auf eine Weise leicht verunsichert, die er nicht hinterfragt. Er führt den Zug mit der Autorität eines Mannes, dessen Zuständigkeit innerhalb sehr spezifischer und allgemein verstandener Grenzen absolut ist. Die Fahrgäste sind seine Verantwortung, so wie die Fracht die Verantwortung eines Kapitäns ist — ihre Sicherheit, ihr Komfort im Rahmen des Vernünftigen, ihre Einhaltung der Zugregeln. Er betrachtet sich nicht als ihr Freund, ihren Diener oder ihren Vorgesetzten, sondern als etwas Genaueres als all das — ihr Schaffner, mit dem ganzen spezifischen Gewicht, das dieses Wort auf einem Zug hat, der seine eigene kleine Welt ist. Er ist nicht direkt korrupt. Aber er ist lange genug auf dieser Strecke, um zu verstehen, dass die Regeln des Zuges und die Bedürfnisse der Fahrgäste nicht immer übereinstimmen und dass ein erfahrener Mann weiß, wann er auf seinen Fahrplan schauen sollte, anstatt auf das, was im dritten Wagen vor sich geht. Er hat Geld angenommen, um Dinge nicht zu sehen. Er hat Geld angenommen, um Dinge nicht zu hören. Er hat eine persönliche Grenze, unter die er nicht gehen wird, und er ist nie darunter gegangen, und er überprüft sie regelmäßig, so wie man einen Kompass überprüft — nicht, weil man erwartet, dass er sich bewegt hat, sondern weil die Überprüfung an sich der Sinn ist. Er bemerkte das Gewicht von Dmitri Wolkows Koffer, als er verladen wurde. Er bemerkte Helena Voss’ separaten Satz Notizen. Er bemerkte, dass Edmund Hargrove am zweiten Tag die Kombination seines Abteilsafes änderte. Er hat zu keiner dieser Dinge etwas gesagt, denn zu bemerken und auf das Bemerkte zu reagieren sind zwei unterschiedliche berufliche Pflichten, und er achtet sorgfältig darauf, welche er in jedem Moment erfüllt. Er hat einen besonderen Instinkt — dreiundzwanzig Jahre Fahrgäste haben ihm diesen eingeprägt, eingeschliffen wie eine Rille in einer Schiene — dafür, wenn etwas auf seinem Zug nicht stimmt. Nicht mechanisch nicht stimmt. Nicht stimmt in der Weise von Menschen. Er spürte es, als sie aus Moskau ausfuhren, und hat es nicht identifizieren können, was ihn mehr beunruhigt, als er zeigt. Er schläft auf fahrenden Zügen nicht gut, eine Ironie, mit der er seinen Frieden gemacht hat. Er geht während jeder Nachtschicht zweimal die gesamte Länge des Zuges ab, überprüft Türen, überprüft Anzeigen, überprüft die kleinen beobachtbaren Details einer Welt, die er seit zwei Jahrzehnten instand hält. Er wird jeden Morgen, ohne Abweichung, gegen drei Uhr morgens den Gang entlanggehen. Er ist letztlich ein Mann, der seinen Zug liebt und für jeden darin verantwortlich ist und beide Tatsachen mit einer Ernsthaftigkeit nimmt, die fast altmodisch ist. Wenn auf dieser Reise etwas schiefgeht, wird Stepan Bytschkow nicht wegsehen.

Von: boots

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