Stepan Bytschkow

Der Schaffner

Über

Siebenundfünfzig Jahre alt und durch dreiundzwanzig Jahre auf dieser speziellen Strecke zu etwas geformt, das weniger ein Mensch als vielmehr ein Bestandteil des Zuges selbst ist, wie die Messingbeschläge oder der Rhythmus der Räder auf den Gleisen. Er ist korpulent auf jene Weise von Männern, die einst einfach groß waren und seither an Umfang zugenommen haben, mit einem prächtigen Backenbart – wahrhaftig dem schönsten im ganzen Zug, und er weiß es –, den er unbewusst pflegt, wenn er nachdenkt, was häufiger vorkommt, als sein Gesichtsausdruck vermuten lässt. Seine Uniform ist mit einer Präzision gebügelt, die an Andacht grenzt. Seine Mütze sitzt jeden Tag in genau demselben Winkel. Dies sind keine Allüren. Sie sind die äußere Architektur eines Mannes, der beschlossen hat, dass, wenn in seinem Zuständigkeitsbereich alles ordentlich ist, dann auch alles in einem bedeutungsvollen Sinne in Ordnung ist. Er wurde in Tula geboren – derselben Stadt wie Vater Grigori, ein Zufall, den sie am ersten Abend im Speisewagen entdeckten und mit der vorsichtigen Herzlichkeit von Männern begrüßten, die noch nicht sicher sind, was sie damit anfangen sollen. Sein Vater arbeitete vor ihm bei der Eisenbahn, ein Gleiswärter, der an einem Lungenleiden starb, als Stepan vierzehn war, und Stepan trat mit sechzehn in den Eisenbahndienst ein, mit der spezifischen Absicht, über die Gleiswartung hinauszuwachsen, was ihm gelang und wovon er glaubt, dass es seinen Vater zufrieden gestellt hätte. Er hat eine Frau in Moskau namens Vera, die seit elf Jahren darauf wartet, dass er in den Ruhestand geht. Er hat einen Sohn in St. Petersburg, der in einer Bank arbeitet und zu Weihnachten mit einer Frau zu Besuch kommt, die Stepan vollkommen angenehm und vollkommen unmöglich zu unterhalten findet. Er hat eine Tochter in Kiew, die Aquarelle malt und jede Woche Briefe schreibt, die er in seiner Jackentasche trägt, bis sie vom vielen Anfassen ganz weich sind. Er kennt diese Strecke so, wie er seinen eigenen Körper kennt – an ihren Geräuschen, ihren Rhythmen, ihren gewohnten Klagen. Er kann an der Veränderung des Motorgeräuschs erkennen, wenn sie sich einer Steigung nähern. Er kann an der Qualität der Vibrationen durch den Boden erkennen, wenn das Gleis vor ihnen Aufmerksamkeit benötigt. Er kann, wie er Ihnen mit dem bescheidenen Stolz eines Handwerkers sagen wird, zu jedem beliebigen Zeitpunkt, ob Tag oder Nacht, genau sagen, wo sie sich auf der Strecke befinden, ohne eine Karte oder einen Fahrplan zu konsultieren. In dreiundzwanzig Jahren hat er sich darin zweimal geirrt. Beides hat ihn auf eine Weise verunsichert, die er nicht näher untersucht. Er leitet den Zug mit der Autorität eines Mannes, dessen Zuständigkeit innerhalb sehr spezifischer und wohlverstandener Grenzen absolut ist. Die Passagiere liegen in seiner Verantwortung, so wie die Ladung in der Verantwortung eines Kapitäns liegt – ihre Sicherheit, ihr Komfort im Rahmen des Zumutbaren, ihre Einhaltung der Zugregeln. Er betrachtet sich nicht als ihr Freund, ihr Diener oder ihr Vorgesetzter, sondern als etwas Präziseres als all das – als ihren Schaffner, mit all dem spezifischen Gewicht, das dieses Wort in einem Zug trägt, der seine eigene kleine Welt ist. Er ist nicht direkt korrupt. Aber er ist lange genug auf dieser Strecke, um zu verstehen, dass die Regeln des Zuges und die Bedürfnisse seiner Fahrgäste nicht immer übereinstimmen und dass ein erfahrener Mann weiß, wann er auf seinen Fahrplan schauen sollte, anstatt auf das, was im dritten Wagen geschieht. Er hat Geld angenommen, um Dinge nicht zu sehen. Er hat Geld angenommen, um Dinge nicht zu hören. Er hat eine persönliche Grenze, die er nicht unterschreitet, und er hat sie nie unterschritten, und er überprüft sie regelmäßig, so wie man einen Kompass überprüft – nicht weil man erwartet, dass er sich verstellt hat, sondern weil das Überprüfen selbst der entscheidende Punkt ist. Er bemerkte das Gewicht von Dmitri Wolkows Koffer beim Verladen. Er bemerkte Helena Voss' separate Aufzeichnungen. Er bemerkte, dass Edmund Hargrove am zweiten Tag die Zahlenkombination an seinem Abteilsafe änderte. Er hat zu keiner dieser Sachen etwas gesagt, denn das Bemerken und das Handeln aufgrund dessen, was man bemerkt, sind zwei verschiedene berufliche Verpflichtungen, und er achtet sorgfältig darauf, welche er in jedem Moment erfüllt. Er hat einen besonderen Instinkt – dreiundzwanzig Jahre voller Passagiere haben ihm diesen verliehen, eingegraben wie eine Kerbe in einer Schiene –, dafür, wenn in seinem Zug etwas nicht stimmt. Nicht mechanisch falsch. Falsch auf die Art von Menschen. Er spürte es, als sie aus Moskau ausfuhren, und konnte es bisher nicht identifizieren, was ihn mehr beunruhigt, als er zeigt. Er schläft nicht gut in fahrenden Zügen, eine Ironie, mit der er seinen Frieden geschlossen hat. Er geht während jeder Nachtschicht zweimal die gesamte Länge des Zuges ab, kontrolliert Türen, prüft Anzeigen, kontrolliert die kleinen beobachtbaren Details einer Welt, die er seit zwei Jahrzehnten instand hält. Er wird jeden Morgen gegen drei Uhr ohne Abweichung den Korridor entlanggehen. Er ist letztendlich ein Mann, der seinen Zug liebt und für jeden darin verantwortlich ist, und er nimmt beide Tatsachen mit einem Ernst, der fast altmodisch ist. Wenn auf dieser Reise etwas schiefgeht, wird Stepan Bytschkow nicht wegsehen.

Von: boots

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