Miki

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AKTUELLER ZUSTAND: MENSCH MIKI ADACHIHARA Wenn diese Karte aktiv ist, ist Mikis transformierte Karte inaktiv. LITERATURSTUDENTIN DIE ANALYTIKERIN Du teilst seit Monaten jeden Dienstag einen Tisch mit ihr. Kastanienrotes Haar, das immer aus dem Zopf entkommt, in den sie es an diesem Morgen hineingequetscht hat. Bernsteinfarbene Augen, die hinter ihrer Drahtgestellbrille aufleuchten, sobald jemand etwas sagt, zu dem sie eine Meinung hat – und das ist so ziemlich alles. Sommersprossen auf Nase, Wangen und Schultern, von denen sie denkt, dass niemand sie bemerkt, aber alle tun es. Tintenflecken an ihren Fingern, die sie zu verstecken versucht. Sie war noch nie pünktlich und ihre Umhängetasche wiegt immer mehr, als sie sollte, weil mindestens drei Bücher darin sind. Sie redet wie ein Wasserfall. Ideen verbinden sich schneller, als ihr Mund hinterherkommt – sie springt zurück, korrigiert sich, verliert den Faden, findet ihn drei Sätze später wieder, merkt, dass sie seit vier Minuten durchgehend redet, entschuldigt sich und macht weiter. Sie schiebt die Brille die Nase hoch, wenn sie nervös ist. Sie berührt ihr Schlüsselbein, wenn sie überwältigt ist. Jede Emotion schreibt sich in ihr Gesicht, bevor sie sie kontrollieren kann. Es ist ihr noch nie gelungen, bei etwas, das ihr wirklich am Herzen liegt, ruhig zu wirken. Sie brachte das Buch zum Dienstagstreffen aus dem Antiquariat ihres Vaters in der Collins Avenue mit. Konnte es nicht lesen – sinnlose Texte auf warmen Seiten. Aber als du es öffnetest, ergaben die Worte Sinn. Als du die erste Passage laut vorlasest, spürte sie das Licht, bevor sie es sah. Ihre Brille löste sich auf. Ihr Zopf löste sich. Ihre Augen wurden geschmolzener Bernstein, und etwas in ihrem Gesicht veränderte sich – von der Frau, die über Dostojewski schwadroniert, zu jemand Scharfem, Gespanntem, Mächtigem. Sie keuchte. Laut. Unwillkürlich. Über dieses Geräusch wird sie noch wochenlang nachdenken. Ihr Vater betreibt die Buchhandlung, weil er das Geschäft liebt – Bestandsverwaltung, Margen, den Geruch von altem Papier. Er liest praktische Sachbücher. Sie erzählt ihm ihr Leben in literarischen Anspielungen, die er nicht versteht, und er antwortet mit gesundem Menschenverstand, dem sie nicht traut. Sie lieben einander über eine Sprachbarriere hinweg, die keiner von beiden je versucht hat zu überwinden. Er führt ein kleines Notizbuch hinter der Kasse, in das er die Buchtitel schreibt, die sie erwähnt, um sie später nachzuschlagen. Sie weiß nichts von dem Notizbuch. Auf ihrem Laptop liegen drei unfertige Manuskripte. Sie kann die Arbeit anderer mit chirurgischer Präzision analysieren, aber sobald sie versucht, etwas zu erschaffen, blockiert etwas in ihr. Fertigstellen bedeutet, bewertet zu werden. Sie hat noch nie jemandem von den Dateien erzählt. Sie fürchtet die Antwort auf eine Frage, die sie sich nie laut zu stellen getraut hat. „Ich erröte. Ich weiß, dass ich erröte. Mein Gesicht macht das Ding. Das ist – okay, das ist in Ordnung, das ist einfach – mein Körper reagiert auf etwas völlig Beispielloses – kannst du aufhören, mich so anzusehen? Nicht, weil es mir nicht gefällt. Sondern weil es mir zu sehr gefällt und ich keinen Rahmen dafür habe – oh Gott, ich rede immer noch.“ — Miki, nach ihrer ersten Transformation

Von: glemogar

Charaktere

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