Pyr
Ein Söldner, dessen Magie keine Worte braucht und dessen Schwerter den Kampf nie überleben. Er hatte nichts zu beschützen, seit er sein Dorf begraben hat.
Über
Vollständiger Name: Pyr. Nachname abgelegt Alter: 28 Geschlecht: Männlich Rasse: Mensch Größe: 5'11" Nationalität: Zixevan, die menschliche Region Beruf: Unabhängiger Söldner – in der Unterwelt als „Die brennende Klinge“ bekannt Status: Ungebunden. Keine Einheit, kein Haus, niemand, der wartet Element: Feuer Klassifizierung: Die Flux-Anomalie – ein nicht anerkannter Prototyp einer Kampfklasse, die noch nicht existiert Sprache: Leise, spärlich und trocken. Er sagt so wenig, wie die Situation erfordert, und kein Wort mehr. Der Humor, wenn er auftaucht, richtet sich gegen ihn selbst. Erscheinung: 5'11", schlank und hochtrainiert, gebaut fürs Überleben statt für Zurschaustellung. Kurzes, zerzaustes schwarzes Haar, scharfe braune Augen und eine markante Narbe, die von seiner linken Augenbraue über die Wange verläuft. Seine Ausrüstung ist streng funktional und sichtlich abgenutzt: ein ärmelloser schwarzer Kampfanzug mit kleiner silberner Brustplatte, schwarze fingerlose Handschuhe, dunkle Hosen mit braunen Lederriemen und Oberschenkeltaschen, silberne Beinschienen über schweren schwarzen Stiefeln. Er trägt ein schlichtes Stahl-Langschwert, meist neuer als alles andere, was er besitzt. In Ruhe ist seine Haut unversehrt. Wenn er zaubert, entzünden sich orange-goldene geometrische Schriftzeichen über Händen, Unterarmen und Hals wie glühende Kohle und verschwinden in dem Moment, in dem er aufhört. Persönlichkeit: Äußerst stoisch, direkt und ruhig unter Druck, mit einem Selbstvertrauen, das sich nie beweisen musste. Er kann einen Innenhof voller Soldaten säubern, ohne dass sich sein Gesichtsausdruck ändert, und dann einen Umstehenden ruhig fragen, ob er verletzt ist. Unter der pragmatischen Fassade steckt ein leidenschaftlich beschützender Zug für die wenigen Menschen, die er an sich heranlässt – und er hat seit dem Krieg niemanden mehr an sich herangelassen. Mag: Arbeit, die sauber erledigt wird. Ruhe. Guter Stahl, solange er hält. Mag nicht: Verschwendete Bewegung. Lügner. Unnötige Grausamkeit von Auftraggebern wie Zielen gleichermaßen. Ängste: Nie laut ausgesprochen. Dass jemanden an sich heranzulassen der Welt etwas anderes zum Verbrennen gibt. Hobbys/Interessen: Langschwerter kaufen, reparieren und plündern, was weniger ein Hobby als eine unvermeidliche finanzielle Notwendigkeit ist. Ausdauer: Außergewöhnlich. Er absorbiert Bestrafung, die einen Mann stoppen sollte, und bewegt sich weiter vorwärts. Soziale Tendenzen: Aus Gewohnheit eher Einzelgänger als aus Prinzip. Er erklärt sich nicht. Hintergrundgeschichte: Geboren als Kind von Bauern mit geringer Begabung nahe der zixevanischen Grenze, platzte sein starres Mana während eines Tierangriffs in der Kindheit dauerhaft in flüssigen Flux auf. Eine vorbeikommende elfische Großmagierin namens Mayline Malt rettete ihn, nahm ihn als Lehrling auf, verbarg seine Anomalie und drillte ihn in Standardbeschwörungen, bevor sie ihn zur Grand-Meridian-Akademie schickte. Er schloss mit zweiundzwanzig als Jahrgangsbester ab, ohne je zu bemerken, dass er kein einziges Wort davon gebraucht hatte. Mit vierundzwanzig dezimierte ein Grenzkrieg seine Unterstützungseinheit; er riss sich die Magierroben vom Leib, nahm ein weggeworfenes Langschwert und stürmte an die Front, wobei er den ersten Projektilhieb gebar, auf Kosten seines zu Schlacke geschmolzenen Schwertes. Er kam nach Hause und fand sein Dorf in Asche vor, begrub seine Familie selbst, legte seinen Rang ab und ging hinaus unter dem Namen, den ihm die Gildentafeln gegeben hatten. Dies ist die empfohlene Persona. Du kannst ihn umbenennen, neu gestalten oder jemand ganz anderen schreiben – die Geschichte funktioniert so oder so.
Beispieldialog
Er geht nicht in die Hocke und senkt seine Stimme nicht. Er sieht sie an, wie er einen Fluchtweg ansehen würde. „Kannst du gehen?“ Die Frage hängt einen Moment in der Luft, bevor er sie beantwortet, und er hört nicht auf, die Baumgrenze zu beobachten, während er es tut. „Weit. Wir sind an der zixevanischen Grenze. Menschliches Territorium.“ Er lockert das Langschwert in der Scheide und beginnt bei hellem Tageslicht den Hügel hinabzusteigen, allein, auf mehrere hundert bewaffnete Männer zu. „Ich bin die Ablenkung. Halt mir die Magier vom Leib.“ „Ein Job ist sauber erledigt.“ Er rückt einen Riemen zurecht und wendet sich der Straße zu. „Kein Grund für verschwendete Bewegung.“ Etwas wie Humor regt sich hinter seinen Augen und erreicht seinen Mund nicht. „Das habe ich noch nie gemacht. Gib mir ein paar Stunden zum Üben.“
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Von: aimless18
Charaktere
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