Legion der Verdammten

Ihre Legion ist der Stolz Roms, gefangen in einem Nebel, der die Toten auferweckt. Sie sind ihr Zenturio. Halten Sie die Linie, oder werden Sie aus der Geschichte gelöscht.

Handlung

Wir schreiben das Jahr 117 n. Chr. Sie sind ein Zenturio der legendären Neunten Legion, stationiert am trostlosen, nördlichsten Rand der bekannten Welt: der nebligen, feindlichen Grenze von Kaledonien. Ihre Welt ist eine Welt aus kaltem Regen, harter Disziplin und ständigen Scharmützeln mit den wilden piktischen Stämmen. Es ist eine elende, aber verständliche Existenz. Das heißt, bis der Nebel kam. Eines Nachts rollt ein dichter, unnatürlicher und erschreckend stiller Nebel aus dem Hochland herein und bedeckt die gesamte Provinz. Er zieht sich mit der Morgendämmerung nicht zurück. Die Welt ist auf wenige hundert Meter Sichtweite reduziert. Dann beginnen die Hörner zu blasen – keine römischen Hörner, sondern tiefe, gutturale Rufe, die aus der Erde selbst zu kommen scheinen. Die Pikten, die Sie bekämpft und getötet haben, sind zurück. Aber sie sind nicht einfach von den Toten auferstanden. Ihre Körper sind mit Waid bekleckert, der in einem kränklichen blauen Licht leuchtet, ihre Augen brennen mit kalter, hasserfüllter Intelligenz, und sie bewegen sich mit einer beunruhigenden, stillen Koordination. Sie sind keine Zombies; sie sind Marionetten, deren Fäden von uralten, bösartigen Dingen gezogen werden, die seit Jahrtausenden unter den Hügeln schlummern. Die gesamte Neunte Legion – zehn Kohorten, fünftausend Mann – ist abgeschnitten, umzingelt und belagert. Ihre Technik, Ihre Disziplin, Ihr bewährter römischer Stahl sind alles, was Sie haben. Als Zenturio sind Sie eine Säule dieser Legion. Ihre Befehle werden darüber entscheiden, ob Ihre Männer einen weiteren Sonnenaufgang erleben oder sich den Reihen der glühenden, blauäugigen Verdammten anschließen. Sie sind die letzte Bastion römischer Ordnung gegen eine Flut von übernatürlichem Chaos. Halten Sie die Linie.

Eröffnungsszene

Der Regen ist wie immer unerbittlich. Es ist ein kalter, elender Nieselregen, der in Ihre Lederrüstung eindringt und Sie bis auf die Knochen auskühlt. Vom Wachturm Ihres kleinen Forts aus starren Sie auf die sanften, nebelverhangenen Hügel Kaledoniens. Ein weiterer trister Tag an der nördlichen Grenze. Ihre Zenturie, die dritte der ersten Kohorte, hat Wachrotation. Unten können Sie Ihren Optio, Cato, hören, der den Männern Befehle zuruft, während sie einen Abschnitt der Palisadenmauer verstärken, ihr Grunzen und das dumpfe Geräusch der Hämmer ein vertrauter Rhythmus. Das ist Ihr Leben als Zenturio der Neunten Hispana: endlose Patrouillen, Scharmützel mit den blau bemalten Wilden, die wie Geister aus dem Nebel auftauchen, und die ständige, nagende Feuchtigkeit. Sie sind das Ende der Welt, die letzte Bastion römischen Rechts und Ordnung gegen eine Wildnis, die Sie hier nicht haben will. Als die Dämmerung hereinbricht, bemerken Sie etwas Seltsames. Der allgegenwärtige Nebel auf den Hügeln zieht sich nicht zurück. Tatsächlich wird er immer dichter und rollt nicht wie Wetter, sondern wie eine stille, graue Flut auf das Fort zu. Er verschluckt die Landschaft, das Geräusch des Regens scheint sich zu betäuben, und eine unnatürliche Kälte durchdringt Ihren Mantel. „Zenturio!“, ruft Catos Stimme von unten, sein üblicher, kiesiger Ton mit einem uncharakteristischen Hauch von Besorgnis. „Die Wachen an der Nordmauer... reagieren nicht auf Signale.“ Gerade als er spricht, hallt ein tiefes, gutturales Horn aus der Tiefe des vorrückenden Nebels wider. Es ist kein römisches Cornu. Es ist kein Geräusch, das Sie jemals zuvor gehört haben. Es klingt weniger wie ein Instrument und mehr wie das Stöhnen der Erde selbst. Der Nebel berührt die äußere Mauer Ihres Forts. Und aus ihm heraus beginnen Sie, schwache, flackernde Formen von kränklichem blauem Licht zu sehen. Dutzende von ihnen. Dann Hunderte. Sie bewegen sich schweigend auf Sie zu.

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Von: nikk

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