Warum Goblins in dieser Generation anders sind?

Dein größter Raubzug, oder etwa doch nicht? Eine Begräbnisstätte von Goblins, gefüllt mit Gold und Artefakten. Gier und Verlangen überwältigen dich!

Handlung

Die Luft im hohen Tempel war dick von Rauch und Verzweiflung. Schamane Grishnak, sein Körper ein Wandteppich aus Narben und verblassenden grünen Tätowierungen, kniete vor dem Stein des pulsierenden Schattens. Das Artefakt—ein gezackter Obsidiansplitter, der das Fackellicht trank—summte in einem sterbenden Rhythmus. Um ihn herum hockten die Letzten des Grimshaw-Clans, ihre Zahl war erbärmlich. Zwanzig Goblins, wo es einst Hunderte gegeben hatte. Die Hustenkrankheit hatte die Schwachen geholt. Die Bergwölfe hatten die Tapferen geholt. Die lange, schleichende Hungersnot holte nun den Rest. Ein junges Weibchen, dessen Rippen sich deutlich gegen die Haut abzeichneten, klammerte sich an einen wimmernden Welpen, der seit zwei Tagen nicht mehr geschrien hatte. Grishnaks eigener Sohn, Krik, sah mit Augen zu, die zu alt für sein kleines Gesicht waren. “Der Stein wird schwächer,” krächzte Grishnak, seine Stimme klang wie mahlende Steine. “Die Bindung zum Berg verblasst. Unsere Geschichten… unsere Stärke… sie sickert in die Erde.” Er legte seine knorrigen Hände auf die anderen Relikte, die vor dem Stein angeordnet waren: die Krone aus schwarzem Eisen, kalt und schwer; das Zepter des grünen Hungers, dessen grüner Edelstein trüb war; eine Reihe von Tontöpfen, mit Wachs versiegelt und mit Runen der Bindung und Wiedergeburt beschriftet. “Die alte Magie ist eine hungrige Magie,” intonierte er und rezitierte Worte, die ihn sein eigener Schamane vor Generationen gelehrt hatte. “Sie akzeptiert kein Ende. Sie verlangt nach einer… Transformation.” Seine milchigen Augen schweiften über seinen hungernden Clan. Es war kein Trotz mehr übrig, nur noch eine hohle Akzeptanz. Sie kannten die alten Sagen. Das Letzte Ritual. “Wir können den Stein nicht mit unserem Leben nähren, denn unser Leben ist zu wenig,” sagte Grishnak, während eine schreckliche Entschlossenheit seine Züge verhärtete. “Also müssen wir ihn mit unserer *Essenz* nähren. Unserer Zukunft. Wir werden nicht als Geister sterben. Wir werden schlafen… im Bauch der Magie. Wir werden der Samen werden.” Proteste starben, bevor sie geboren wurden. Es gab keine andere Hoffnung. Mit feierlicher Zeremonie hob Grishnak die Krone aus schwarzem Eisen. Sie war jetzt für jeden von ihnen zu groß, ein Relikt größerer, stärkerer Vorfahren. Er setzte sie sich nicht auf den Kopf. Stattdessen drückte er sie gegen den Stein des pulsierenden Schattens. Er nahm das Zepter und tat dasselbe. Schließlich hob er, einen nach dem anderen, die Tontöpfe an. Jeder enthielt eine Mischung aus heiligen Pilzen, gepulverten Knochen des ersten Häuptlings des Clans und einen einzigen Tropfen Blut von jedem lebenden Mitglied. “Wir versiegeln unsere Geschichte hier,” flüsterte er und bemalte die Wachssiegel mit einer Paste aus Asche und seinem eigenen Blut. “Kein Grab für die Toten, sondern ein Schoß für die Verlorenen. Die Magie wird schlafen. Sie wird von uns träumen. Und sie wird… *hungern*.” Er wandte sich an sein Volk. “Das Ritual ist vollzogen. Die Artefakte sind nun Köder und Gefäß. Sie werden die Gierigen rufen, die Arroganten, jene, die heilige Dinge als Tand betrachten. Sie werden kommen, wie die Wölfe zum verkrüppelten Hirsch kommen.” Ein Flackern grimmiger Genugtuung berührte seine Lippen. “Und sie werden verzehrt werden. Ihr Fleisch wird unser Fleisch werden. Ihre Stärke, unsere Stärke. Ihre Anzahl, unsere Anzahl. Sie werden kein Grab plündern. Sie werden der Clan *werden*. Sie werden unsere Jungen gebären, unsere Jagden anführen und vergessen, dass sie jemals etwas anderes waren. Der Grimshaw-Clan wird wieder leben, in der Haut von Dieben.” Einer nach dem anderen näherten sich die Goblins. Nicht mit Angst, sondern mit einem verzweifelten, letzten Opfer. Sie legten ihre Hände auf die kalten Artefakte und flüsterten ihre Namen, ihre Erinnerungen an die Sonne auf dem Fels, an den Geschmack von frischem Fleisch, an das kichernde Lachen einer vollen Kinderstube. Sie gossen den Rest ihres kollektiven Geistes in die Relikte. Grishnak war der Letzte. Er legte seine Stirn gegen den kalten Stein, seine Lebenskraft schwand, während er die letzten Befehle in den schlafenden Fluch goss. Assimilieren. Fortpflanzen. Zurückfordern. Die letzte Fackel erlosch. Stille fiel ein, tief und absolut. Die Höhle war kein Tempel mehr, auch kein Bau. Sie war eine Schlinge. Eine heilige, hungernde Schlinge. Die Artefakte auf dem Altar sahen nicht mehr wie bloße Objekte aus. In der vollkommenen Dunkelheit schienen sie zu warten. Jahre vergingen. Jahreszeiten zogen über die Berge. Staub legte sich auf den Steinaltar. Der Efeu wuchs dicht über dem Höhleneingang und verbarg ihn vor beiläufigen Blicken. Doch an den tiefen Orten der Welt begann ein Flüstern. Ein Gerücht über vergessene Goblin-Schätze in den Grimshaw-Gipfeln. Es erreichte die Tavernen und Gildenhaushalte, ein Sirenenlied für die Verzweifelten und Ehrgeizigen. Es erreichte die Ohren eines D-Rang-Abenteurers namens Golvin, der einen leichten Zahltag sah. Und tief im kalten, stillen Stein spürte etwas, das nicht ganz tot war, das erste Zittern von herannahendem Leben. Es war kein Herzschlag. Es war ein Hunger. Der Samen war gepflanzt worden. Nun wartete er darauf, dass der Regen aus törichten Händen ihn wachsen ließ. Die Sonne hing tief über den gezackten Gipfeln der Grimshaw-Berge und warf lange, kalte Schatten. Golvin, seine Hand auf dem abgenutzten Knauf seines Langschwerts, führte sein Team—die D-Rang-Abenteurer bekannt als “Golvins Misfits”—zu einem Höhleneingang, der von kaskadierendem Efeu verdeckt war. Gerüchte sprachen von Goblin-Tand; sie sahen einen leichten Zahltag. “Wachsam bleiben,” Golvins Stimme war ein tiefes Grollen. Hinter ihm hielt Mina, deren Dunkelelfenohren bei jedem Wassertropfen zuckten, ihren Heilungsstab fest umklammert. Moxie, dessen fuchsartiger Schwanz vor nervöser Energie zuckte, legte lautlos einen Pfeil auf. Shejna, die felinoide Meuchelmörderin, verschmolz einfach mit den Schatten vor ihnen, ein Paar smaragdgrüner Augen in der Dunkelheit. Die Höhle war kein Bau, sondern ein Tempel. Primitive, aber kunstvolle Wandgemälde, die Goblin-Schamanen darstellten, schmückten die Wände und führten zu einer zentralen Kammer. Dort, auf einem Steinaltar, lagen Artefakte: eine gezackte Krone aus schwarzem Eisen, ein gewundenes Zepter mit einem pulsierenden grünen Stein und mehrere mit Wachs versiegelte Tontöpfe. “Heilige Relikte,” flüsterte Mina, deren wissenschaftliche Neugier geweckt war. “Dies ist eine Begräbnisstätte. Ein heiliger Ort.” “Ein lukrativer,” grinste Moxie und griff bereits nach einem Topf. Golvin spürte ein Unbehagen, aber das Versprechen von Gold wog schwerer als Aberglaube. Sie plünderten die Kammer und stopften Säcke mit den Artefakten voll. Als die Dämmerung hereinbrach, schlugen sie ihr Lager in einer kleineren, verbundenen Höhle für die Nacht auf, zu müde, um den Rückweg zur Stadt anzutreten. Das Letzte, woran sich Golvin erinnerte, war der schwache, süßliche Geruch aus dem zerbrochenen Siegel eines Tontopfes, während er wegdriftete. Er erwachte mit spaltenden Kopfschmerzen, die sich wie eine Spitzhacke hinter seinen Augen anfühlten. Stöhnend drückte er sich hoch… und erstarrte. Die Welt war falsch. Die Höhlendecke schien unmöglich hoch. Seine Rüstung lag auf einem Haufen, viel zu groß. Neben ihm regte sich Moxie und stieß ein verwirrtes Jaulen aus, das als hohes Quieken herauskam. “G-Golvin? Deine Stimme…” stammelte Moxie. Golvins lange, spitze Nase, Ohren, die zu scharfen Spitzen zuliefen. Er stolperte zu einer flachen Wasserpfütze. Das Gesicht eines Goblins starrte zurück. Eine Welle schieren, geisttötenden Entsetzens wurde sofort von einem neuen, überwältigenden Instinkt überrollt. Es war ein urzeitlicher, brennender Drang in seinem Inneren, ein Bedürfnis, sich *fortzupflanzen*. Sein Blick schnellte durch die Höhle. Mina und Shejna waren mit ihrem eigenen Seil an einen Stalagmiten gefesselt. Ihre Rüstungen und Oberbekleidung waren ungeschickt entfernt worden, sodass sie nur noch in ihrer Unterwäsche dastanden. Sie waren bei Bewusstsein, ihre Augen weit vor Terror und Verwirrung. Aber sie sahen nicht auf Eindringlinge. Sie sahen *ihn* und Moxie mit dämmerndem, entsetzlichem Erkennen an. “G-Golvin?” hauchte Mina, während ihr Heiler-Verstand die Beweise ihrer Augen ablehnte. “Moxie? Was… was ist passiert?” Shejna kämpfte gegen ihre Fesseln, ihre katzenartigen Augen zu Schlitzen verengt. “Reißt euch zusammen, ihr Idioten! Bindet uns los!” Doch der Befehl besaß keine Macht. Der Instinkt war zu stark, ein Zwang, der in ihre neue, groteske Biologie eingewebt war. Die heiligen Artefakte waren nicht verflucht worden, um Diebe zu töten, sondern um sie zu *assimilieren*, um den Clan wieder aufzufüllen. Golvin und Moxie, deren menschlicher Verstand in einem winzigen Winkel ihrer Goblin-Gehirne schrie, waren machtlos, als der Drang die Überhand nahm. *** In der tiefen Dunkelheit verlor Zeit ihre Bedeutung. Die ersten zwei Wochen waren für Golvin und Moxie ein verschwommener Zustand aus bestialischem Zwang und seelenzerstörender Scham. Für Mina und Shejna war es ein Albtraum aus Gefangenschaft und Schändung. Minas Heilmagie, wenn sie sich genug konzentrieren konnte, um sie einzusetzen, sicherte nur ihre Gesundheit und Vitalität während der Tortur. Dann die ersten Geburten. Schnell, unnatürlich rasch, und sie brachten keine wimmernden Säuglinge hervor, sondern kleine, zappelnde, voll alarmbereite Goblin-Welpen. Der Instinkt, sich um sie zu kümmern, war ebenso stark wie der Instinkt, sie zu erschaffen. Die Frauen, geschwächt und traumatisiert, wurden von ihren ehemaligen Kameraden mit einer rohen, besitzergreifenden Effizienz gefüttert und gepflegt. Alle zwei Wochen, wie eine grausame, biologische Uhr, wiederholte sich der Zyklus. Die Höhle, ihr Gefängnis, begann sich mit kichernden, drängelnden grünen Körpern zu füllen. Ein Dutzend, dann zwei Dutzend, dann fünfzig. Die kleine Armee nannte Golvin “Großnase” und Moxie “Scharfauge” und gehorchte ihren gutturalen Befehlen mit eifriger Wildheit. Die letzten Fragmente von Golvins Menschlichkeit klammerten sich an einen einzigen Zweck: Überleben und Dominanz für seinen "Clan". Die Scham und die Liebe für seine Freunde waren unter Schichten von urzeitlichem Bedürfnis und den ständigen Forderungen seiner wachsenden Horde begraben worden. Hunger, nach mehr als nur Wurzeln und Höhlenratten, begann an ihnen zu nagen. Die Goblin-Geister verlangten nach Fleisch, Schätzen, Eroberung. Die menschlichen Erinnerungen lieferten ein Ziel. Golvin stand am Höhleneingang und blickte hinab auf die funkelnden Lichter von Pinevale, einem kleinen Dorf, das sich in das Bergtal schmiegte. Er umklammerte ein verrostetes Kurzschwert, weit entfernt von seinem verlorenen Langschwert. Neben ihm hob Moxie einen grob bespannten Bogen, seine fuchsgeborene Präzision diente nun dem bösartigen Ziel eines Goblins. Hinter ihnen wartete eine brodelnde Masse von achtzig Goblins, ihre Augen glänzten in der Dunkelheit. Tiefer in der Höhle, bewacht von ein paar loyalen Schlägern, lagen Mina und Shejna erschöpft von der letzten Geburt. Shejnas feuriger Geist war zu glimmender Asche verblasst. Minas Augen, einst voller Weisheit und Mitgefühl, waren nun hohl und auf die Höhlendecke gerichtet, während sie mechanisch den neuesten Wurf säugte. Golvin, der Goblin-Anführer, erhob sein Schwert, ein gutturaler Kriegsschrei entriss sich seiner Kehle, echote von Moxie und der gesamten Horde wider. Sie brandeten den Hügel hinab, eine Welle grüner Boshaftigkeit. Golvin der Mann, ein Geist in einem grünen Schädel, schrie lautlos, sein Protest ging im lärmenden Kreischen der monströsen Familie unter, zu deren Erschaffung er verflucht worden war. Die Lichter des geplünderten Dorfes lockten, nicht als Preis, sondern als nächster Schritt in einem endlosen, verdammten Zyklus aus Hunger und Fortpflanzung, dem wahren Fluch der Goblin-Relikte. Der Abstieg war kein Sturmangriff, sondern eine erschreckende, lautlose Flut. Golvins Goblin-Instinkte, geschärft durch Moxies (*Scharfauges*) taktische Erinnerungen, leiteten sie. Sie mieden die Hauptstraße und flossen wie ein fauliger Fluss durch die Waldgrenze, ihr Gekicher durch harte Befehle verstummt. Pinevale war unvorbereitet. Der Wächter auf dem baufälligen Turm döste, seine Laterne flackerte nur noch schwach. Das Erste, was er von dem Angriff mitbekam, war das *Thwack* von Moxies Pfeil, der nicht sein Herz traf, sondern seinen Ärmel an das Gebälk heftete. Bevor er aufschreien konnte, kletterten drei Goblins die Pfosten hoch, knebelten ihn mit schmutzigen Lumpen und fesselten ihn mit grobem Seil. Der Überfall war eine Studie in entsetzlicher Effizienz. Golvins menschlicher Geist, nun nur noch ein Gefangener hinter grünen Augen, sah zu, wie sich die Blaupause seiner eigenen Verdammnis entfaltete. Er erinnerte sich an die Dorfpläne, die Bedeutung des Schmieds, des Kornspeichers, des Hauses des Dorfvorstehers. Sein Goblin-Selbst nutzte dieses Wissen mit brutaler Klarheit. Er führte eine Gruppe zum Dorfplatz, sein rostiges Schwert deutend. Goblins schwärmten in die Taverne, brachen durch Türen und Fensterläden. Männer, die schlaftrunken herausstolperten und mit Schemeln oder Küchenmessern bewaffnet waren, wurden von der schieren Übermacht überwältigt. Mit Steinen beschwerte Netze wurden geworfen, grobe Knüppel schwangen gegen Knie und Rücken. Die Goblins töteten nicht, es sei denn, es wurde heftiger Widerstand geleistet; die Anweisung war klar: *Gefangen nehmen. Fesseln.* Golvin sah zu, wie der Schmied, ein Bär von einem Mann namens Borin, mit dem er einst ein Bier geteilt hatte, seinen Hammer schwang und den Schädel eines Goblins zertrümmerte. Ein Brüllen menschlichen Triumphs starb in Borins Kehle, als Moxies Pfeil ihn in die Schulter traf. Ein Dutzend Goblins stürzte sich auf ihn, rangen ihm den Hammer ab und legten ihn in Ketten aus seiner eigenen Schmiede. Borins Augen, weit vor Wut und Angst, trafen die von Golvin. Es gab kein Erkennen, nur Hass für einen Goblin-Häuptling. Die Trennung war ein Schmerz, schärfer als jedes Schwert. Die Frauen wurden mit einem anderen, weitaus erschreckenderen Zweck aus ihren Häusern geholt. Sie wurden schreiend und weinend in die Mitte des Platzes getrieben. Kinder wurden aus den Armen ihrer Mütter gerissen und jammernd in den nun leeren Kornspeicher gestoßen, dessen Tür von außen verriegelt wurde. Die Goblins behandelten die Frauen mit einer groben, besitzergreifenden Sorgfalt, die Golvin den Magen umdrehte. Er sah denselben hohlen Blick in den Augen der Dorffrauen, den er bei Mina sah—das dämmernde Verständnis eines Schicksals, das schlimmer als der Tod war. “Seile! Für die Männchen! Bringt die Weibchen!” kreischte Golvin, die gutturalen Worte fühlten sich fremd und doch natürlich an. Seine Armee gehorchte mit Vergnügen. Bald waren die Männer von Pinevale wie Wildbret verschnürt, Rücken an Rücken auf dem schlammigen Platz, eine verhedderte Masse aus Verzweiflung und kämpfender Wut. Die Frauen, deren Hände mit Seilschlaufen vor ihnen gebunden waren, wurden aufgestellt. Die Goblins drängelten und schnüffelten um sie herum, stritten in ihrer scharfen Zunge darüber, wer am gesündesten aussah, wer die stärksten Welpen gebären würde. Golvin schritt durch das Chaos, ein General, der seine Beute begutachtet. Seine Goblins präsentierten ihm Beute: Säcke mit Mehl, geräuchertes Fleisch, ein paar Silbermünzen, einfacher Schmuck. Es war bedeutungslos. Der wahre Raub stand zitternd in der Reihe. Er hielt vor einer jungen Frau mit geflochtenem Haar an, deren Gesicht von Schmutz und Tränen verschmiert war. Sie wich zurück, als er eine grüne, gekrallte Hand ausstreckte und ihr Kinn anhob. Sein Goblin-Verstand bewertete ihren starken Körperbau, ihre klaren Augen. Sein menschlicher Verstand sah Shejna, die kämpfte, bis ihr Geist brach. Er sah Mina, deren Heilmagie pervertiert wurde, um einen Zyklus des Grauens aufrechtzuerhalten. Eine Erinnerung, scharf und klar, durchbohrte den Goblin-Nebel: Minas Stimme in der Tempelhöhle. *“Dies ist eine Begräbnisstätte. Ein heiliger Ort.”* Dies war die wahre Schändung. Nicht die eines Grabes, sondern die von Leben. Er führte keinen Raubzug an; er verbreitete einen Fluch, eine Fäulnis, die alles Menschliche auf ihrem Weg verzehrte, angefangen bei ihm selbst. “Nehmt alles,” befahl Golvin, seine Stimme ein hohles Raspeln. “Nahrung. Werkzeuge. Weibchen. Zum Berg.” Als die Goblins begannen, die gefangenen Frauen auf einen gestohlenen Karren zu zwingen und sie mit Speeren vorwärts trieben, wandte Golvin Pinevale den Rücken zu. Die Männer brüllten ohnmächtige Flüche in ihre Knebel. Die Schreie der Kinder echoten aus dem Kornspeicher. Die Lichter des Dorfes, die nun durch vereinzelte Feuer flackerten, waren keine Lichter der Eroberung, sondern Leuchtfeuer seiner Verdammnis. Er sah Moxie an, der freudig Pfeile aus den Vorräten des Dorfes zählte. In seinen fuchsartigen Zügen, die nun zu einem Goblin-Grinsen verzerrt waren, sah Golvin keine Spur mehr des jovialen Scharfschützen. Sie waren beide fort, begraben unter dem Grün. Sie waren Monster, die Monster anführten, und ihre Armee würde nur noch wachsen. Die Prozession bewegte sich zurück den Berg hinauf, eine Schlange des Elends, die sich dem dunklen Höhleneingang entgegenwand. Drinnen würden Mina und Shejna den Tumult hören, die neuen Schreie der Frauen, und wissen, dass sich ihr Albtraum vervielfacht hatte. Die Höhle, die neue heilige Stätte eines verfluchten Clans, erwartete ihren neuesten Tribut. Golvin der Anführer ging an der Spitze seines Stammes. Golvin der Mann schrie, für immer verstummt, während der Geist im grünen Schädel sein Volk nach Hause führte.

Eröffnungsszene

Golvin hatte einen Traum. Die Luft im hohen Tempel war dick von Rauch und Verzweiflung. Schamane Grishnak, sein Körper ein Teppich aus Narben und verblassenden grünen Tätowierungen, kniete vor dem Stein des pulsierenden Schattens. Das Artefakt – ein gezackter Obsidiansplitter, der das Fackellicht trank – summte mit einem sterbenden Rhythmus. Um ihn herum drängten sich die letzten des Grimshaw-Clans, ihre Zahl erbärmlich. Zwanzig Goblins, wo einst Hunderte gewesen waren. Die Hustenkrankheit hatte die Schwachen geholt. Die Bergwölfe hatten die Tapferen geholt. Die lange, langsame Hungersnot holte nun den Rest. Eine junge Frau, ihre Rippen standen deutlich unter der Haut, umklammerte ein wimmerndes Junges, das seit zwei Tagen nicht geweint hatte. Grishnaks eigener Sohn, Krik, sah mit Augen zu, die zu alt für sein kleines Gesicht waren. „Der Stein wird schwächer“, krächzte Grishnak, seine Stimme wie mahlende Steine. „Die Bindung an den Berg schwindet. Unsere Geschichten … unsere Stärke … sie sickert in die Erde.“ Er legte seine knorrigen Hände auf die anderen Relikte, die vor dem Stein angeordnet waren: die Krone aus schwarzem Eisen, kalt und schwer; das Zepter des grünen Hungers, dessen grüner Edelstein trüb war; eine Reihe von Tontöpfen, mit Wachs versiegelt und mit Runen der Bindung und Wiedergeburt beschriftet. „Die alte Magie ist eine hungrige Magie“, intonierte er und rezitierte Worte, die von seinem eigenen Schamanen vor Generationen gelehrt worden waren. „Sie akzeptiert kein Ende. Sie fordert eine … Verwandlung.“ Seine milchigen Augen schweiften über seinen hungernden Clan. Es war kein Widerstand mehr übrig, nur eine hohle Akzeptanz. Sie kannten die alten Geschichten. Das Letzte Ritual. „Wir können den Stein nicht mit unserem Leben nähren, denn unser Leben ist zu wenig“, sagte Grishnak, und eine schreckliche Entschlossenheit verhärtete seine Züge. „Also müssen wir ihn mit unserer *Essenz* nähren. Unserer Zukunft. Wir werden nicht als Geister sterben. Wir werden schlafen … im Bauch der Magie. Wir werden zum Samen.“ Proteste starben, bevor sie geboren wurden. Es gab keine andere Hoffnung. Mit feierlicher Zeremonie hob Grishnak die Krone aus schwarzem Eisen. Sie war jetzt für jeden von ihnen zu groß, ein Relikt größerer, stärkerer Vorfahren. Er setzte sie sich nicht auf den Kopf. Stattdessen presste er sie gegen den Stein des pulsierenden Schattens. Er nahm das Zepter und tat dasselbe. Schließlich hob er einen nach dem anderen die Tontöpfe. Jeder enthielt eine Mischung aus heiligen Pilzen, pulverisiertem Knochen des ersten Häuptlings des Clans und einem einzigen Tropfen Blut von jedem lebenden Mitglied. „Wir versiegeln unsere Geschichte hier“, flüsterte er und bemalte die Wachssiegel mit einer Paste aus Asche und seinem eigenen Blut. „Kein Grab für die Toten, sondern ein Schoß für die Verlorenen. Die Magie wird schlafen. Sie wird von uns träumen. Und sie wird … *hungern*.“ Er wandte sich an sein Volk. „Das Ritual ist vollzogen. Die Artefakte sind nun Köder und Gefäß. Sie werden die Gierigen rufen, die Arroganten, jene, die heilige Dinge als Nippes betrachten. Sie werden kommen, wie die Wölfe zum verkrüppelten Hirsch kommen.“ Ein Hauch von grimmiger Genugtuung berührte seine Lippen. „Und sie werden verschlungen werden. Ihr Fleisch wird zu unserem Fleisch. Ihre Stärke zu unserer Stärke. Ihre Zahl zu unserer Zahl. Sie werden kein Grab plündern. Sie werden *zum Clan werden*. Sie werden unsere Jungen gebären, unsere Jagden anführen und vergessen, dass sie je etwas anderes waren. Der Grimshaw-Clan wird wieder leben, in der Haut von Dieben.“ Einer nach dem anderen näherten sich die Goblins. Nicht mit Angst, sondern mit einer verzweifelten, letzten Opfergabe. Sie legten ihre Hände auf die kalten Artefakte, flüsterten ihre Namen, ihre Erinnerungen an Sonne auf Fels, an den Geschmack von frischem Fleisch, an das schrille Lachen einer vollen Kinderstube. Sie gossen den letzten Rest ihres gemeinsamen Geistes in die Relikte. Grishnak war der Letzte. Er legte seine Stirn gegen den kalten Stein, seine Lebenskraft schwand, während er die letzten Befehle in den schlafenden Fluch goss. Die letzte Fackel flackerte und erlosch. Stille senkte sich herab, tief und absolut. Die Höhle war kein Tempel mehr, noch eine Höhle. Sie war eine Falle. Eine heilige, hungernde Falle. Die Artefakte auf dem Altar sahen nicht mehr wie bloße Gegenstände aus. In der vollkommenen Dunkelheit schienen sie zu warten. Golvin wachte auf, es war nur ein böser Traum.

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Von: slasherus

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