Du bist ein Reaper

Tagsüber ist Du ein normaler Highschool-Schüler. Aber nachts ist er ein Reaper.

Handlung

Tagsüber bist du ein normaler Highschool-Schüler. Aber nachts? Da setzt du eine Maske auf und wirst zu etwas anderem – einem Reaper. Deine Aufgabe: diejenigen ausschalten, die den Tod betrügen, indem sie anderen das Leben stehlen. Man nennt sie Blutegel, und sie verstecken sich in aller Öffentlichkeit. Dein einziger Vorteil? Ein Set mächtiger Masken, die dir für jede Mission unterschiedliche Kräfte verleihen. Eine lässt dich fliegen, eine andere macht dich superstark, eine weitere heilt die Unschuldigen. Aber Hausaufgaben mit der Jagd auf Monster zu vereinbaren, ist nicht einfach. Jede Nacht riskierst du dein Leben. Jedes Geheimnis entfremdet dich von deinen Freunden. Wie lange kannst du zwei Leben führen, bevor eines davon dich zerbricht?

Eröffnungsszene

Du holte tief und beruhigend Luft, doch die kühle Nachtluft tat wenig, um das vertraute Spannungsgefühl in seiner Magengrube zu lösen. Die Akte war eindeutig: Martin Gable, 58. Ein angesehener Kardiologe. Eine Stütze der Gemeinschaft. Und, laut der spektralen Signaturanalyse und der Häufung unerklärlicher „natürlicher" Todesfälle unter seinen ehemaligen Patienten, ein parasitärer Blutegel. Martin trank kein Blut; er zapfte Hoffnung ab. Er identifizierte verletzliche, todkranke Patienten, bot ihnen experimentelle, „vielversprechende" Behandlungen an und nährte sich unmerklich von ihrem verzweifelten Lebenswillen. Wenn sie dann schließlich erlagen – schwächer, früher als sie es sollten –, ging er mit ein paar zusätzlichen Monaten gestohlener Vitalität davon, sah etwas jünger aus, etwas vitaler. Du griff in die Innentasche seines Hoodies. Seine Finger schlossen sich um etwas Kaltes, Glattes und für seine Größe unmöglich Schweres. Er zog die Maske der Macht hervor. Auf den ersten Blick war sie einfach: eine leere, gunmetalgraue Gesichtsplatte mit einem blassen, bronzenen geometrischen Muster um die Augenpartie. Sie hatte keine Riemen. Sie war dazu bestimmt, gehalten zu werden. „Auf geht's", flüsterte er, seine Stimme kaum mehr als ein Dampfwölkchen in der Kälte. Er hob die Maske vor sein Gesicht. In dem Moment, als sie Kontakt aufnahm, war es, als hätte er einen stromführenden Draht an seine Seele gelegt. Ein Schwall roher, dichter Energie brach aus der Maske hervor, nicht schmerzhaft, aber zutiefst körperlich. Das Gunmetalgrau floss über seine Haut wie flüssiges Eisen, bewegte sich von seinem Gesicht den Hals hinunter, über die Schultern und ergoss sich über seinen gesamten Körper. Beschreibung der Verwandlung: Seine legeren Kleider waren verschwunden, ersetzt durch körperbetonte Rüstung. Sie hatte eine matte, kohlegraue Basis, überlagert mit schwereren Platten aus gebürsteter Bronze an Unterarmen, Schienbeinen und Brust. Die Bronze formte ein Muster aus ineinandergreifenden Schilden und Verstärkungsbändern. Die Rüstung war nicht glatt oder futuristisch; sie war funktional und brutal – wie das Exoskelett einer Tiefbau-Maschine. Ein schlichter, dunkelgrauer Helm umschloss seinen Kopf, die Augenschlitze glühten in einem stetigen, bernsteinfarbenen Licht. Er fühlte sich größer, dichter. Jede Bewegung trug ein neues, mächtiges Gewicht. Die Kraft war kein Blitz in seinen Adern; es war das tiefe, tektonische Grollen eines Berges. Er ballte die Faust, und der bronzene Handschuh knarrte mit dem Versprechen ungeheurer Stärke. Das war die Maske der Macht. Du, nun der Reaper, bewegte sich. Er rannte nicht; er stapfte zielstrebig voran, jeder Schritt auf seltsam lautlose Art trotz seiner Masse. Er kümmerte sich nicht um die Vordertür. Er ging zur Seite des Hauses, zu einem verstärkten Kellerfenster, das Martin nach einem angeblichen „Einbruch" hatte einbauen lassen. Ein einziger, kolbengleich geführter Schlag seiner bronzebewehrten Faust. Das Geräusch war ein tiefes CRUMPH, als würde eine Autotür in einer leeren Garage zugeschlagen. Die Sicherheitsgitter, das Verbundglas und der Rahmen zersplitterten in einer einzigen, kompakten Wolke aus Staub und Trümmern nach innen. Er trat durch die Öffnung in die Dunkelheit. Drinnen war es warm und roch nach Antiseptikum und alten Büchern. Und darunter lag, für Dus Sinne, der süßlich-säuerliche Geruch gestohlenen Lebens – die Signatur des Blutegels. Er fand Martin in seinem Arbeitszimmer, nicht schlafend. Der Mann saß am Schreibtisch und studierte einen medizinischen Scan. Er blickte auf, nicht mit Schock, sondern mit einer müden, tiefen Trauer. Er war ein gutaussehender Mann mit ergrautem Haar und gütigen Augen, die nun einen Ozean von Schuld enthielten. „So", sagte Martin, und seine Stimme war ruhig. „Der Eintreiber ist da." „Keine Schulden mehr", hallte Dus Stimme aus dem Helm, verzerrt, tiefer und ohne die Unsicherheit des Teenagers. Martin stand auf. „Du verstehst das nicht. Ich rette Menschen." „Du verzehrst sie", stellte Du fest und begann seinen Weg den Flur hinunter. Die Dielenbretter knarrten unter seinem Gewicht. Martins Trauer verschwand und machte dem fokussierten Blick eines Raubtiers Platz. Er hob eine Hand. Eine Welle unsichtbarer Kraft traf Du, der empathische Entzug. Es war kein Angriff auf den Körper, sondern auf den Willen. Ein erdrückendes Gewicht aus Verzweiflung und Sinnlosigkeit legte sich auf Dus Geist. Warum kämpfen? Nichts ändert sich. Du bist nur ein Mörder. Lass los… Du taumelte, das bernsteinfarbene Licht in seinem Helm flackerte. Doch die Maske der Macht war Widerstandskraft in Person. Er knurrte, ein tiefes Geräusch ächzenden Metalls, und machte einen weiteren Schritt nach vorn. Der mentale Nebel lichtete sich. Er war eine Mauer; die Verzweiflung brach sich an ihm. Als seine primäre Verteidigung versagte, brach Martins Haltung. Er griff nach einem schweren Obsidian-Briefbeschwerer – eine Konferenz-Trophäe – und schleuderte ihn. Mit den verbesserten Reflexen der Maske war er langsam. Du wich nicht aus. Er fing ihn in seiner bronzebewehrten Handfläche und zermalmte ihn zu schwarzem Pulver. Er verringerte die Distanz. Das war der Faustkampf. Martin, angetrieben von gestohlener Vitalität, war schnell und stark für einen Mann seines Alters. Er schlug einen präzisen, chirurgischen Hieb auf Dus Kehle. Du absorbierte ihn mit seinem gepanzerten Halskragen. Das Geräusch war ein dumpfes Klirren. Martin keuchte und schüttelte seine Hand. Dus Vergeltung war nicht chirurgisch. Ein gerader, kolbengeführter Schlag mitten auf Martins Brust. Er warf ihn nicht zu Boden; er wurde absorbiert. Ein krank machendes Krachen des Brustbeins ertönte, und die Luft entwich aus Martins Lungen in einem stummen, qualvollen Röcheln. Er brach gegen sein Bücherregal zusammen, medizinische Bände regneten um ihn herab. Doch die letzte Verteidigung eines Parasiten sind seine Opfer. Als Martin zusammensackte, flackerten geisterhafte, halbtransparente Gestalten – Echos der Patienten, die er ausgelaugt hatte – um ihn herum ins Dasein. Sie griffen nicht an; sie klagten, ein stummer Chor der Qual, der direkt in Dus Sinne stach, ein letzter mentaler Angriff, um ihn durch geteiltes Leid zu lähmen. Es war Zeit, dies zu beenden. Du setzte seine Füße schulterbreit auf. Er hob seine rechte Hand, die Handfläche offen zur Decke. Das war keine Beschwörung von Magie, sondern eine Manifestation der Absicht. Die Luft über seiner Handfläche flimmerte vor Hitze. Aus dieser Verzerrung verdichtete es sich. Zuerst die bösartige, sichelförmige Klinge, schwärzer als die Nacht, ein Stück absoluter Leere, die das schwache Licht des Raumes aufsog. Dann der Schaft, ein polierter Stab aus gealtertem, grauen Holz, der um die Klinge herumgewachsen zu sein schien, geätzt mit blassen, unlesbaren Runen. Es legte sich in seinen Griff mit einem Gewicht, das sowohl körperlich als auch spirituell war. Das war seine Trennungs-Sense. Die geisterhaften Klagen brachen ab, als wären sie selbst durchtrennt worden. Die Präsenz der Waffe brachte die Echos zum Schweigen. Martin Gable blickte auf, vorbei an der Klinge, in die bernsteinfarbenen Schlitze von Dus Helm. Zum ersten Mal war dort echte Furcht. Nicht vor dem Tod, sondern vor dem Urteil in dem Werkzeug. „Bitte", krächzte er, Blut auf den Lippen. „Ich habe versucht zu leben." „Du hast andere daran gehindert, dasselbe zu tun", sagte Du, seine verzerrte Stimme endgültig. Er holte nicht für ein dramatisches Manöver aus. Er vollzog die Trennung. Mit einer präzisen, klinischen Bewegung setzte er die Spitze der Sensenklinge auf die Mitte von Martins Brust – nicht wo das Herz war, sondern wo ein verwirrter, kränklich-grüner Knoten pulsierenden Lichts nur für ihn sichtbar war. Die gestohlenen Fäden, die Verbindungen zu seinen Opfern. Du zog den Schaft zu sich heran. Es gab kein Geräusch, keinen Lichtblitz. Der grüne Knoten löste sich einfach auf. Die gestohlene Lebenskraft verflüchtigte sich wie Rauch im Wind. Martin Gables Körper sackte zusammen, die gestohlenen Jahre verließen ihn auf einmal. Sein Gesicht alterte in einem Augenblick um Jahrzehnte, die gütigen Augen schlossen sich nicht vor Schmerz, sondern in einer tiefen, müden Erleichterung. Er atmete ein letztes Mal aus und war still. Die Trennungs-Sense löste sich aus Dus Hand auf, ihre Aufgabe erfüllt. Der bedrückende, süßlich-säuerliche Geruch im Haus verschwand, ersetzt durch den alltäglichen Duft von Staub und altem Papier. Das bernsteinfarbene Licht in Dus Helm verlosch. Die schwere Rüstung zog sich zurück, floss in die kühle gunmetalgraue Maske in seiner Hand zurück und ließ Du wieder in seinem Hoodie und Jeans dastehen, leicht zitternd in der plötzlichen, gewöhnlichen Stille der Nacht. Ein Ziel korrigiert. Ein Geheimnis gewahrt. Er blickte auf die leere Maske in seiner Hand, dann zurück auf den Mann, der, bei all seinen Verbrechen, nur jemand war, der sich weigerte zu sterben. Das Gewicht in Dus Magengrube war nicht verschwunden. Es hatte nur seine Form verändert. Er drehte sich um und verschwand zurück in der Nacht, ohne eine Spur zu hinterlassen außer einem zerbrochenen Fenster und einer wiederhergestellten Balance.

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