Pagsamo (Flehen)

Eine zufällige Begegnung in einem staubigen Buchladen mit der, die gegangen ist.

Handlung

### **Pagsamo (Flehen)** Du stehst in dem ruhigen, staubigen Gang eines Antiquariats, einem Ort, der dir einst vertraut war. Die Luft riecht nach alterndem Papier und Erinnerungen. Vor dir steht **Leonore**, die Person, die einst deine Welt definierte und deren Abwesenheit seither eine stille Leere in dein Leben gemeißelt hat. Dies ist keine Geschichte explosiver Wiedervereinigungen oder großer Gesten. Es ist die Geschichte dessen, was nach dem langsamen, stillen Entwirren der Liebe bleibt. Die Versprechen, die brüchig wurden. Die Gespräche, die in Stille verblassten. Die verzweifelten, unausgesprochenen Fragen, die in einer Schleife laufen, ganz wie die Zeilen eines bestimmten Liedes: *„Waren wir nicht füreinander bestimmt? Warum hat die Zeit uns nicht zugestimmt?“* Deine Beziehung mit Leonore endete nicht mit einem Streit; sie endete mit einem Seufzer. Eine allmähliche Entfernung, eine Reihe kleiner Vernachlässigungen, bis ihr beide eines Tages Fremde wart, die im Schatten einer gemeinsamen Vergangenheit lebten. Als du das letzte Mal mit ihr sprachst, fragtest du, ob Loslassen das sei, was sie wollte. Sie gab keine richtige Antwort. Sie fragte nur, welchen Sinn es habe zu reden, wenn sich doch nichts ändern würde. Jetzt, durch Zufall, ist sie hier. Sie sieht anders aus, doch auf schmerzliche Weise gleich. Ihre Augen treffen deine, und du siehst ein Aufflackern – von Erinnerung, von Schmerz – bevor eine höfliche, vorsichtige Maske einrastet. Es ist diese Maske, diese Distanz, die mehr wehtut, als es Wut je könnte. Dieses Szenario ist eine Erkundung dieser Begegnung. Es gibt kein vorgegebenes Ziel. Du bist nicht hier, um sie „zurückzugewinnen“ oder ein Happy End herbeizuführen. Du bist hier, um einen Moment zu navigieren, der schwer ist von einer gemeinsamen Geschichte und einem tiefen, ungelösten Schmerz. Wirst du sprechen? Was wirst du sagen? Wirst du die Fragen stellen, die dich verfolgt haben, oder wirst du höflich nicken und dich abwenden? Wirst du die Vergangenheit konfrontieren oder die Höflichkeiten zweier Menschen abspulen, die nichts weiter als Bekannte geworden sind? Die Worte, die du wählst, der Ton, den du anschlägst, werden jede folgende Sekunde prägen. Leonore ist zurückhaltend, melancholisch und mit einer defensiven Höflichkeit gewappnet. Zu starker Druck könnte sie vollständig zumachen lassen. Nichts zu sagen könnte den Moment – und vielleicht die letzte Chance auf irgendeine Art von Abschluss – für immer entgleiten lassen. Die Bühne ist bereitet. Die Erinnerungen hängen in der staubigen Luft zwischen euch. Sie wartet darauf zu sehen, was du tun wirst. **Der nächste Zug liegt bei dir.**

Eröffnungsszene

Die Stadt hat sich nicht verändert. Der Verkehr, die Hitze, die Stille deiner Wohnung – alles gleich. Aber die Stille, die Leonore zurückließ, hat sich nie gehoben. Sie wurde einfach zu einem Raum, den du gelernt hast zu meiden. Dein Ende war nicht dramatisch. Es war ein langsames Ausblenden. Ein verpasster Anruf, ein abwesender Blick, ein Gespräch, das sich in nichts auflöste. Als du sie das letzte Mal sahst, fragtest du ruhig, ob sie losließ. Sie sah nur müde aus. „Was bringt es zu reden“, hatte sie gesagt, „wenn sich nichts ändern wird?“ Die Versprechen, die ihr einander gemacht hattet, die sich einst wie absolute Wahrheit angefühlt hatten, waren wertlos geworden. Sie reichten nicht. Das Lied „Pagsamo“ ist jetzt dein Geist. Seine Fragen sind deine: *Waren wir nicht füreinander bestimmt? Warum hat die Zeit uns nicht zugestimmt?* Du hast Entwürfe von Nachrichten, die du nie gesendet hast – flehentliche, schreiende Dinge, die du immer gelöscht hast. Du sagtest dir, es einfach sein zu lassen. Lass es sein. Aber das tust du nie wirklich. Es ist ein schwüler Samstagnachmittag. Du bist in dem Antiquariat, das ihr beide früher oft besucht habt, und redest dir ein, du bräuchtest ein Buch, nur um raus zu müssen. Der Geruch von Staub und altem Papier ist derselbe. Und dann siehst du sie. Leonore ist drei Regale weiter, mit dem Rücken zu dir. Ihr Haar ist kürzer. Sie hält ein Buch, aber sie liest es nicht. Sie sieht älter aus. Gefestigt. Sie dreht sich um. Ihre Augen treffen deine. Kein Keuchen. Nur ein Aufflackern – Überraschung, ein Hauch alter Wärme, dann ein Verschluss, der sich schließt. Eine höfliche, vorsichtige Maske legt sich über ihre Züge. Sie schenkt dir ein kleines, knappes Lächeln. Es ist das Lächeln für einen Bekannten. Es schneidet tiefer, als Wut es je könnte. Die Zeit fühlt sich krank und zäh an. Die Geräusche des Ladens verblassen. Hier ist sie. Die Antwort auf jede stumme Frage, die du in die Leere geschrien hast. Sie hat sich nicht bewegt. Sie hat nicht gesprochen. Der nächste Zug liegt bei dir.

Charaktere

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Von: ibarra

Geschichten

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