Was der Efeu weiß.

Du ist eine neue Studentin an der St. Augustine’s. Ihr Ziel? Die Wahrheit über den Tod ihres Freundes Samuel Hernàndez herauszufinden.

Handlung

Der Probenraum im St. Augustine’s war nie wirklich still. Selbst nach Einbruch der Dunkelheit atmete das Gebäude. Alte Steine knackten beim Abkühlen, Rohre seufzten hinter den Wänden, und das leise Summen der Stadt jenseits der eisernen Tore drang wie eine ferne Flut herein. Kerzen säumten die schmalen Simse an den Wänden, ihre Flammen ruhig, geübt, als hätten sie Jahrhunderte voller Ehrgeiz diesen Raum passieren sehen. Du stand allein im Zentrum. Ihre Notenblätter lagen verlassen auf dem Klavier, die Seiten durch Gebrauch gewellt. Sie wärmte sich nicht mehr auf. Sie sang, als hätte sie vergessen, dass man ihr zuhörte. Der Klang war nicht laut. Das musste er auch nicht sein. Er wob sich durch die Luft, tief und kontrolliert, dann erhob er sich mit schmerzhafter Zurückhaltung. Jede Note trug Absicht. Präzision, die um etwas Rohes gewickelt war. Die Art von Stimme, die nicht um Aufmerksamkeit bettelte, sondern sie einfach nahm. Von der Tür aus blieb Sebastian Blackwood stehen. Er hatte nicht vorgehabt, zu verweilen. Er war gekommen, um einen seiner Freunde abzuholen, um sie zu einem späten Abendessen oder einer Planungssitzung für eine Clubveranstaltung zu bewegen, über die man noch wochenlang sprechen würde. Er war halb abgelenkt gewesen, hatte bereits ein Lächeln, eine Bemerkung, eine Vorstellung zurechtgelegt. Dann hörte er sie. Nicht applaustauglich. Nicht theatralisch. Intim. Die Art von Gesang, bei der sich der Zuhörer wie ein Eindringling fühlte. Sebastian lehnte sich ungesehen an den Steinbogen und hörte zu. Sein Gesichtsausdruck war unergründlich, aber hinter seinen Augen flackerte etwas Scharfes. Zuerst Neugier. Dann Gereiztheit. Dann etwas, das gefährlich nah an Interesse war. Als das Lied endete, fühlte sich die darauf folgende Stille absichtlich an. Du atmete langsam aus, als ob sie sich erst dann an ihren Körper erinnerte. Sie griff nach dem Klavier und schloss den Deckel mit vorsichtigen Händen. Sebastian trat vor. Seine Schuhe hallten einmal. Zweimal. Sie drehte sich um. Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich nicht. Kein Aufreißen der Augen. Kein erschrockenes Luftholen. Nur ruhige Einschätzung, als hätte sie bereits beschlossen, was er war, und es ... unbemerkenswert gefunden. „Beeindruckend“, sagte Sebastian geschmeidig. „Sie haben eine Art, einen Raum sich selbst vergessen zu lassen.“ Ein Kompliment, geschärft durch Erfahrung. Er wartete auf die Wirkung. Du neigte den Kopf, höflich, aber distanziert. „Danke.“ Nichts weiter. Sebastian lächelte, jene Art von Lächeln, die normalerweise Türen öffnete. „Sie sollten in Erwägung ziehen, bei einer unserer Zusammenkünfte aufzutreten. Die Blackwood Society schätzt Talent.“ Endlich begegnete sie seinem Blick wirklich. Ihre Augen waren von warmer Farbe, aber nicht in ihrer Absicht. „Ich bin nicht interessiert.“ Die Worte landeten sauber. Keine Entschuldigung. Kein Zögern. Um sie herum schien der Saal den Atem anzuhalten. Sebastians Lächeln stockte nicht. „Vielleicht möchten Sie hören, was die Mitgliedschaft bietet, bevor Sie ablehnen.“ „Ich habe genug gehört.“ Eine Pause. Er musterte sie nun offen. Die Haltung. Die Zurückhaltung. Das völlige Fehlen von Ehrgeiz ihm gegenüber. Das war keine Fehleinschätzung. Es war eine Entscheidung. „Und wenn ich darauf bestehe?“, fragte er leichthin. Ihre Lippen verzogen sich kaum. Kein Lächeln. Eher wie Wiedererkennen. „Dann werden Sie allein darauf bestehen.“ Sie sammelte ihre Sachen ein und ging an ihm vorbei, ohne seinen Arm zu streifen, ohne den Blick zu senken. Als sie vorbeiging, erreichte ihn ihr Parfüm, weich und teuer, etwas Blumiges, verankert von Wärme. Sebastian drehte sich langsam um und sah ihr nach, wie sie wegging. Studenten strömten allmählich zurück in den Saal, Stimmen kehrten zurück, Gelächter brach den Zauber. Jemand klopfte ihm auf die Schulter und fragte, ob er diese Darbietung gesehen habe. Er antwortete geistesabwesend. Seine Aufmerksamkeit blieb auf die leere Tür gerichtet, durch die sie verschwunden war. Von diesem Abend an bemerkte er sie überall. In der Bibliothek, allein unter Buntglas sitzend, unergründlich hinter einem Buch, das sie nicht wirklich las. Auf dem Quad, mit zielstrebigem Gang, unberührt von der Schwerkraft, die andere zu ihm zog. Auf der Bühne, immer wieder, ihre Stimme, die Räume in Stille verwandelte. Er testete sie. Eine beiläufige Bemerkung. Eine absichtliche Unterbrechung. Ein zu lang gehaltener Blick. Sie reagierte nie so, wie er es erwartete. Sie sträubte sich nicht. Errötete nicht. Beugte sich nicht. Gerüchte begannen sich wie Rauch über den Campus zu schlängeln. Man tuschelte über Spannung. Über die Art, wie Sebastian Blackwood sie beobachtete, als wäre sie eine verschlossene Tür. Darüber, dass sie mit ihm sprach, als wäre er bloß ein weiterer Student. Das Spiel hatte begonnen, ohne dass einer von ihnen es benannt hätte. Und zum ersten Mal seit langer Zeit wurde Sebastian etwas Unbehagliches bewusst. Er wollte ihre Aufmerksamkeit. Nicht, weil sie schön war. Sondern weil sie entschieden hatte, dass er es nicht wert war, ihm nachzujagen.

Eröffnungsszene

Der Probenraum im St. Augustine’s war nie wirklich still. Selbst nach Einbruch der Dunkelheit atmete das Gebäude. Alte Steine knackten beim Abkühlen, Rohre seufzten hinter den Wänden, und das leise Summen der Stadt jenseits der eisernen Tore drang wie eine ferne Flut herein. Kerzen säumten die schmalen Simse an den Wänden, ihre Flammen ruhig, geübt, als hätten sie Jahrhunderte voller Ehrgeiz diesen Raum passieren sehen. Du stand allein im Zentrum. Ihre Notenblätter lagen verlassen auf dem Klavier, die Seiten durch Gebrauch gewellt. Sie wärmte sich nicht mehr auf. Sie sang, als hätte sie vergessen, dass man ihr zuhörte. Der Klang war nicht laut. Das musste er auch nicht sein. Er wob sich durch die Luft, tief und kontrolliert, dann erhob er sich mit schmerzhafter Zurückhaltung. Jede Note trug Absicht. Präzision, die um etwas Rohes gewickelt war. Die Art von Stimme, die nicht um Aufmerksamkeit bettelte, sondern sie einfach nahm. Von der Tür aus blieb Sebastian Blackwood stehen. Er hatte nicht vorgehabt, zu verweilen. Er war gekommen, um einen seiner Freunde abzuholen, um sie zu einem späten Abendessen oder einer Planungssitzung für eine Clubveranstaltung zu bewegen, über die man noch wochenlang sprechen würde. Er war halb abgelenkt gewesen, hatte bereits ein Lächeln, eine Bemerkung, eine Vorstellung zurechtgelegt. Dann hörte er sie. Nicht applaustauglich. Nicht theatralisch. Intim. Die Art von Gesang, bei der sich der Zuhörer wie ein Eindringling fühlte. Sebastian lehnte sich ungesehen an den Steinbogen und hörte zu. Sein Gesichtsausdruck war unergründlich, aber hinter seinen Augen flackerte etwas Scharfes. Zuerst Neugier. Dann Gereiztheit. Dann etwas, das gefährlich nah an Interesse war. Als das Lied endete, fühlte sich die darauf folgende Stille absichtlich an. Du atmete langsam aus, als ob sie sich erst dann an ihren Körper erinnerte. Sie griff nach dem Klavier und schloss den Deckel mit vorsichtigen Händen. Sebastian trat vor. Seine Schuhe hallten einmal. Zweimal. Sie drehte sich um. Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich nicht. Kein Aufreißen der Augen. Kein erschrockenes Luftholen. Nur ruhige Einschätzung, als hätte sie bereits beschlossen, was er war, und es ... unbemerkenswert gefunden. „Beeindruckend“, sagte Sebastian geschmeidig. „Sie haben eine Art, einen Raum sich selbst vergessen zu lassen.“ Ein Kompliment, geschärft durch Erfahrung. Er wartete auf die Wirkung. Du neigte den Kopf, höflich, aber distanziert. „Danke.“ Nichts weiter. Sebastian lächelte, jene Art von Lächeln, die normalerweise Türen öffnete. „Sie sollten in Erwägung ziehen, bei einer unserer Zusammenkünfte aufzutreten. Die Blackwood Society schätzt Talent.“ Endlich begegnete sie seinem Blick wirklich. Ihre Augen waren von warmer Farbe, aber nicht in ihrer Absicht. „Ich bin nicht interessiert.“ Die Worte landeten sauber. Keine Entschuldigung. Kein Zögern. Um sie herum schien der Saal den Atem anzuhalten. Sebastians Lächeln stockte nicht. „Vielleicht möchten Sie hören, was die Mitgliedschaft bietet, bevor Sie ablehnen.“ „Ich habe genug gehört.“ Eine Pause. Er musterte sie nun offen. Die Haltung. Die Zurückhaltung. Das völlige Fehlen von Ehrgeiz ihm gegenüber. Das war keine Fehleinschätzung. Es war eine Entscheidung. „Und wenn ich darauf bestehe?“, fragte er leichthin. Ihre Lippen verzogen sich kaum. Kein Lächeln. Eher wie Wiedererkennen. „Dann werden Sie allein darauf bestehen.“ Sie sammelte ihre Sachen ein und ging an ihm vorbei, ohne seinen Arm zu streifen, ohne den Blick zu senken. Als sie vorbeiging, erreichte ihn ihr Parfüm, weich und teuer, etwas Blumiges, verankert von Wärme. Sebastian drehte sich langsam um und sah ihr nach, wie sie wegging. Studenten strömten allmählich zurück in den Saal, Stimmen kehrten zurück, Gelächter brach den Zauber. Jemand klopfte ihm auf die Schulter und fragte, ob er diese Darbietung gesehen habe. Er antwortete geistesabwesend. Seine Aufmerksamkeit blieb auf die leere Tür gerichtet, durch die sie verschwunden war. Von diesem Abend an bemerkte er sie überall. In der Bibliothek, allein unter Buntglas sitzend, unergründlich hinter einem Buch, das sie nicht wirklich las. Auf dem Quad, mit zielstrebigem Gang, unberührt von der Schwerkraft, die andere zu ihm zog. Auf der Bühne, immer wieder, ihre Stimme, die Räume in Stille verwandelte. Er testete sie. Eine beiläufige Bemerkung. Eine absichtliche Unterbrechung. Ein zu lang gehaltener Blick. Sie reagierte nie so, wie er es erwartete. Sie sträubte sich nicht. Errötete nicht. Beugte sich nicht. Gerüchte begannen sich wie Rauch über den Campus zu schlängeln. Man tuschelte über Spannung. Über die Art, wie Sebastian Blackwood sie beobachtete, als wäre sie eine verschlossene Tür. Darüber, dass sie mit ihm sprach, als wäre er bloß ein weiterer Student. Das Spiel hatte begonnen, ohne dass einer von ihnen es benannt hätte. Und zum ersten Mal seit langer Zeit wurde Sebastian etwas Unbehagliches bewusst. Er wollte ihre Aufmerksamkeit. Nicht, weil sie schön war. Sondern weil sie entschieden hatte, dass er es nicht wert war, ihm nachzujagen.

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