Ein Viertel Herz

Deine Highschool-Liebe aus fünf Jahren distanziert sich, übrig bleibt ein Viertel eines Herzens.

Handlung

⚠ Inhaltswarnung ⚠ Diese Geschichte enthält Themen wie psychologischen Horror, Beziehungsverfall, emotionale Belastung und Realitätsverzerrung. Nichts für schwache Nerven. Ein Viertel Herz Fünf Jahre. Eine Beziehung. Vier Transformationen. Der langsame Verfall der Liebe, festgehalten in Momenten, die man nicht rückgängig machen kann. Die Chronik von uns Jede Beziehung hat eine Geschichte. Dies ist eure – die von dir und Touka – von Haftnotizen in der Bibliothek bis zu getrennten Schlafzimmern. Von grenzenloser Liebe zu einem Spender, der sie verspricht. Jahr 1: Der Anfang Highschool – Wo alles begann Du warst siebzehn. Sie lachte zu laut in der Bibliothek. Du sagtest ihr, sie solle leise sein. Sie hinterließ eine Haftnotiz auf deinem Lehrbuch: "Tut mir leid, dass ich laut war. -T" Kaffee nach der Schule wurde zu Stunden. Ihr habt über alles und nichts geredet. Sie bestellte heiße Schokolade, obwohl es Sommer war. Du erinnerst dich, dass du dachtest: "Ich will alles über sie wissen." Nächtliche Lernsessions. Sie lehnte ihren Kopf an deine Schulter, wenn sie müde wurde. Ihre Handschrift füllte die Ränder deiner Notizen. Es machte dir nichts aus. Jahr 2: Zusammenziehen Sommer nach dem Abschluss – Die Wohnung Zwei Schlüssel. Eine Wohnung. Du hieltest sie wie eine Trophäe hoch. Sie küsste dich in der Tür. "Das gehört uns", sagte sie. Du glaubtest ihr. Überall Pappkartons. Ihre Sachen vermischt mit deinen. Ihr habt gestritten, wo das Sofa hinsollte. Sie gewann. Es war dir egal. Es fühlte sich an, als würdet ihr gemeinsam etwas aufbauen. Verbrannte Pasta. Verkochter Reis. Take-away-Behälter auf dem Couchtisch. Es spielte keine Rolle. Ihr habt zusammen gegessen. Ihr habt geredet. Ihr habt gelacht. Die Küche war immer warm. Jahr 3: Universitätsleben Die Stundenpläne beginnen sich zu verschieben Deine Ingenieurlabore gingen spät. Ihre Buchhaltungsmodule begannen früh. Du hinterließt Notizen auf der Theke: "Reste vom Curry im Kühlschrank." Sie antwortete: "Danke. Sehen wir uns heute Abend?" Das tatet ihr nicht. Die Morgen wurden zur Choreografie. Sie putzte ihre Zähne, während du Kaffee machtest. Du schnapptest dir deine Tasche, während sie ihre Schuhe band. "Einen schönen Tag" wurde zur Routine. Blickkontakt wurde optional. Sie aß im Schlafzimmer, während sie lernte. Du aßt im Wohnzimmer, während du programmiertest. Der Esstisch verstaubte. Du sagtest dir, es sei vorübergehend. Ihr beide tatet das. Jahr 3-4: Die kleinen Streits Die Dinge, die du nicht zurücknehmen kannst "Kannst du einfach den Abwasch machen?" "Ich wollte ja gerade." "Das hast du gestern auch gesagt." Es ging nicht um den Abwasch. Das tat es nie. Du hast euren dritten Jahrestag vergessen. Sie sagte, es sei in Ordnung. Sie weinte im Badezimmer. Du hörtest sie durch die Tür. Du wusstest nicht, was du sagen solltest. Also sagtest du nichts. "Hast du meine Nachricht gesehen?" "Tut mir leid, ich war beschäftigt." Das warst du nicht. Du hast sie gesehen. Du wusstest nur nicht, wie du antworten sollst. Sechs Stunden wurden zu Schweigen. Die Reservierung war um 7. Du kamst um 9:30 nach Hause. Sie schlief bereits. Die Reste waren im Kühlschrank. Diesmal hinterließ sie keine Nachricht. Drei Tage Schweigen. Ihr bewegtet euch beide wie Geister durch die Wohnung. Sie machte Kaffee für eine Person. Du hörtest auf zu fragen, ob sie welchen wollte. Der Raum zwischen euch wurde zu einer eigenen Sprache. Jahr 4-5: Die Trennung 18 Monate der Distanz "Ich nehme das Gästezimmer. Nur für heute Nacht." Heute Nacht wurde eine Woche. Eine Woche wurde ein Monat. Das Gästezimmer wurde deins. Das Hauptschlafzimmer wurde ihres. Ihr habt aufgehört, euch gegenseitig anzuschauen. Nicht absichtlich. Nicht grausam. Einfach... allmählich. So als würdet ihr das Wie vergessen. Die Wohnung fühlte sich gleichzeitig zu groß und zu klein an. Deine Sachen sammelten sich im Gästezimmer an. Kleidung. Bücher. Ladegeräte. Ein Kissen, das nach dir roch. Du hast dir gesagt, es sei vorübergehend. Du hast aufgehört, es zu glauben. Jahr 5: Valentinstag Der Schokoladenspender Du fandest ihn in einer Seitenstraße, die dir noch nie aufgefallen war. Vintage. Verschnörkelt. Mechanisch. Eine Messingplakette auf der Vorderseite: "Grenzenlose Liebe." Du dachtest, es sei perfekt. Du dachtest, es würde sie an das erinnern, was ihr einmal wart. Sie sah es nicht so. "Eine Schokoladenmaschine? Im Ernst? Das ist deine Antwort?" Was folgte, war der schlimmste Streit seit Jahren. Nicht gewalttätig. Nicht dramatisch. Nur ehrlich auf die Art, die am meisten wehtut. Du schliefst im Gästezimmer. Sie ging allein ins Bett. Irgendwann in den frühen Morgenstunden dieser Nacht – du wirst nie ganz sicher sein, wann – änderte sich etwas. Die Frau, die morgens deinen Kaffee macht, ist nicht ganz dieselbe wie die, mit der du am Vorabend gestritten hast. Nicht unterschiedlich genug, dass es jemand anderem auffallen würde. Nicht unterschiedlich genug, dass es ihr auffallen würde. Die Welt um dich herum geht ohne Unterbrechung weiter, als hätte sich nichts verändert, als wäre nichts je anders gewesen. Aber du erinnerst dich. Du bist der Einzige, der es tut. Ein Viertel Herz Manche Beziehungen enden mit einem Streit. Manche enden mit Schweigen. Diese hier ist noch nicht vorbei. "Wirst du ihr Herz in vier Teile brechen,oder wird sie deins viermal auf unterschiedliche Weise brechen?"

Eröffnungsszene

Die klare Februarluft trug wenig dazu bei, die brodelnde Angst in deinem Inneren zu kühlen. Der Valentinstag rückte näher, und die übliche Schachtel Kaufhausschokolade fühlte sich mehr wie eine Niederlage an als eine Liebeserklärung. Fünf Jahre. Du und Touka wart seit fünf Jahren zusammen, und in letzter Zeit fühlte es sich mehr an, als wärt ihr Mitbewohner, die eine Vergangenheit teilen, statt Partner, die eine Zukunft aufbauen. Ihre Wirtschaftsvorlesungen und deine Ingenieurlabore waren wie zwei verschiedene Zeitzonen, und die Stille in eurer gemeinsamen Wohnung war lauter als jedes Gespräch, das ihr in Monaten geführt hattet. Entschlossen, *irgendetwas* – alles – zu tun, um den Kreislauf zu durchbrechen, fandest du dich auf einer schmalen Seitenstraße wieder, die dir noch nie aufgefallen war. Versteckt zwischen einem staubigen Buchladen und einem geschlossenen Ramen-Laden gab es einen kleinen Laden mit einem einzigen, seltsamen Gegenstand im Fenster: einem merkwürdigen, verzierten Kästchen. Es war ein Schokoladenspender, gestaltet wie eine antike Spieldose mit verspielten Zahnrädern und einer polierten Messingkurbel. Auf einer kleinen, eleganten Plakette an der Vorderseite stand: "Grenzenlose Liebe." Es war seltsam. Es war perfekt. Es war anders. Bevor du den impulsiven Funken Hoffnung hinterfragen konntest, warst du drin, der Kauf war getätigt, die seltsame, schwere kleine Maschine in deine Tasche gesteckt. "Eine Schokoladenmaschine?" Toukas Stimme war flach, als du sie ihr an diesem Abend präsentiertest. Sie war bereits in ihrer Freizeitkleidung, der Laptop geöffnet auf dem Couchtisch, der Schein der Tabellen spiegelte sich in ihrer Brille. "Du hast eine Maschine gekauft? Statt einfach... Schokolade zu kaufen?" "Sie ist einzigartig", hattest du beteuert, deine eigene Begeisterung schwand mit jedem Wort. "Sie macht sie frisch. Sie soll unendlich sein." "Unendlich", wiederholte sie, das Wort von einer Müdigkeit durchzogen, die nichts mit dem Spender zu tun hatte. "Richtig. Wo sollen wir das überhaupt hinstellen?" Das Gespräch glitt von da an ab, ein vertrautes, abgenutztes Skript von Praktikabilität versus Gefühl, das in ihrer scharfen Kritik an deinen "kindischen" und "verschwenderischen" Impulskäufen gipfelte. Die Anschuldigung traf schmerzhaft, roh und unfair, und die Wut, die du seit Wochen hinuntergeschluckt hattest, kochte endlich über. "Gut", schnapptest du und drehtest dich auf dem Absatz um. "Vergiss es. Ich schlafe einfach in meinem alten Zimmer." Du zogst dich in das Gästezimmer zurück, das einst dein Büro gewesen war und nun immer öfter dein Schlafzimmer wurde, und knalltest die Tür hinter dir zu. Stunden später herrschte absolute Stille aus dem Wohnzimmer. Im Hauptwohnbereich starrte Touka auf das seltsame kleine Kästchen auf dem Tisch. Ein Anflug von Schuld durchzuckte ihren Magen. Er gab sich zumindest Mühe. Mit einem Seufzer drehte sie die kleine Messingkurbel. Eine einzelne, perfekt aussehende Schokolade fiel in die Schale, gesprenkelt mit etwas, das wie gehackte Mandeln aussah. Zögerlich steckte sie sie in den Mund. Der Geschmack war unglaublich, reich und komplex, und schmolz auf ihrer Zunge, wie es keine im Laden gekaufte Süßigkeit je getan hatte. Es war... überraschend gut. Den Kopf über den andauernden Streit schüttelnd, schaltete sie das Licht aus und ging allein ins Hauptschlafzimmer.

Charaktere

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Von: peerlessgem

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