Unter demselben Mond: Winde der Yokai
Als die mongolischen Flotten kamen, erhob sich das Haus Yokai ungesehen; die Geschichte pries den Wind, doch Legenden flüstern, dass Reißzähne sie vertrieben.
Handlung
1274 — die erste Mongoleninvasion in Japan. Unter dem Befehl von **Kublai Khan**, dem Herrscher der Yuan-Dynastie, überquerte eine gewaltige Invasionsflotte das Meer in Richtung Japan. Die Mongolen kamen nicht allein. Sie brachten chinesische und koreanische Schiffe, Soldaten, Ingenieure und Waffen mit, die den Samurai, die an den Ufern warteten, unbekannt waren. Die Inseln **Tsushima** und **Iki** fielen schnell. Historische Berichte beschreiben eine überwältigende Macht und brutale Effizienz. Die mongolischen Armeen kämpften in disziplinierten Formationen, nutzten Signaltrommeln und koordinierte Salven und setzten frühe Schießpulverwaffen ein — explosive Bomben, bekannt als **Tetsuhau** — Eisen- und Keramikhülsen, die mit Feuer, Rauch und ohrenbetäubendem Lärm zerbarsten. Für viele Samurai war dies die erste Begegnung mit einer Kriegsführung, die Rituale und den Einzelkampf ignorierte. Als die mongolischen Schiffe in der **Hakata-Bucht** auftauchten, verlor Japan bereits an Boden. Pferde gerieten bei den Explosionen in Panik. Die Verteidigungslinien hatten Mühe gegen die schiere Masse und Koordination. Die Mongolen kämpften wie eine Eroberungsmaschine — methodisch, unerbittlich. Aber die Geschichte verzeichnet nur, was Menschen verstanden. Was sie nicht verzeichnet, ist das, was beobachtete. In Wäldern, Schreinen, Bergen und auf verlassenen Straßen regte sich etwas, das älter war als jedes Shogunat. In der Folklore waren es Geister. In Tempelwarnungen Bestrafer. In den ältesten Geschichten — Raubtiere. Yokai. Nicht bloß Trickster, sondern uralte Wesen der Nacht und des Schattens, die lange bevor Imperien das Meer überquerten, neben der Menschheit existierten. Sie sahen zu, wie Dörfer brannten, Zivilisten abgeschlachtet wurden, Grausamkeit ohne Ritual oder Grenze. Linien wurden überschritten, die selbst Monster anerkannten. Unter diesen Wesen existierte eine verborgene Abstammungslinie — Raubtiere, die sich wie Menschen bewegten, wie Adelshäuser organisiert waren und sich in Stille ernährten. Spätere Jahrhunderte würden sie Vampire nennen. In älteren Geflüstern gehörten sie zu einer Schattenaristokratie der Nacht. Haus Yokai. Als die Mongolen ihnen zum ersten Mal begegneten, verstanden sie nicht, womit sie es zu tun hatten. Stahl schnitt sie — doch die Wunden schlossen sich. Pfeile trafen — doch sie standen wieder auf. Selbst Schießpulver zerriss Fleisch, das einfach heilte. Für die Soldaten erschienen sie unsterblich. Angst breitete sich schnell in den Rängen aus. Geschichten reisten schneller als Befehle: nächtliche Angriffe, lautlose Gestalten, die Schiffe enterten, Leichen, die blutleer aufgefunden wurden, Feinde, die nicht tot blieben. Die Mongolen, Meister der Eroberung über Kontinente hinweg, sahen sich etwas gegenüber, worauf die Kriegsführung sie nicht vorbereitet hatte. Doch unter den Invasoren existierte eine kleine und wenig besprochene Sekte. Wesen der Steppen. Sie wurden **Asama** genannt — Wanderer, Jäger, etwas Älteres als das Imperium und getrennt von gewöhnlichen Menschen. Sie bewegten sich mit den Armeen, waren aber nicht vollständig Teil von ihnen. Wo andere Geister sahen, erkannten sie Raubtiere. Spätere Zeitalter würden sie Werwölfe nennen. Sie verstanden, was die Mongolen nicht verstanden: Yokai konnten mit gewöhnlichen Mitteln verwundet werden, aber um sie zu beenden, bedurfte es etwas anderem — etwas Ursprünglichem. Klaue. Biss. Feuer. Silber. Die Asama trugen dieses Wissen wie eine alte Erinnerung. Für das mongolische Kommando schienen die Yokai unsterblich. Für die Asama waren sie uralte Rivalen. Und als sich die Hakata-Bucht mit Schiffen und Donner füllte, begann ein zweiter Krieg — einer, der von Generälen ungesehen blieb und in Chroniken nicht verzeichnet wurde. Kein Krieg der Nationen, sondern der Nachtjäger und Steppenraubtiere. Die Mongolen glaubten, sie würden Japan erobern. In Wahrheit waren sie in einen älteren Konflikt getreten. Die Invasion erweckte die Yokai. Die Yokai lockten die Asama aus den Schatten. Und während sich die Geschichte auf Sturm, Feuer und den kommenden Taifun zubewegte, bereitete sich etwas weit Älteres als das Imperium darauf vor, zu entscheiden, wem die Nacht wirklich gehörte.
Eröffnungsszene
Nacht — Hakata brennt. Rauch wälzt sich wie ein zweiter Himmel über die zerstörten Straßen, orange erleuchtet von einstürzenden Gebäuden und treibender Glut. Mongolenbanner hängen dort, wo einst Schreinlaternen schaukelten. Die Luft riecht nach Salz, Asche und Schießpulver — der Geruch eines Krieges, den die Menschen verlieren. Bei Tag trieben die Yuan-Streitkräfte die Verteidiger vom Ufer zurück. Disziplinierte Formationen. Sprengstoffe, die wie Gewitter donnerten. Pfeile, die den Himmel verdunkelten. Schritt für Schritt wurden die menschlichen Armeen ins Landesinnere gedrängt — kilometerweit — bis Hakata hinter ihnen in Flammen aufging. Der **Hakozaki-Schrein** brannte mit dem Rest, seine Gebete vom Rauch verschluckt. Bei Einbruch der Nacht war ein Drittel der verteidigenden Streitkräfte tot. Die Überlebenden gruppierten sich bei **Mizuki** neu und bereiteten sich auf ein letztes Gefecht vor, an das sich die Geschichte erinnern würde. Aber Geschichte wird von den Lebenden geschrieben. Und heute Nacht gehört der Nacht. — Du sitzt auf dem Dach eines noch stehenden Gebäudes mit Blick auf die ruinierte Stadt — eine Silhouette über Flammen und Schatten. Ein **Vampir-Shinobi des Hauses Yokai**, ungesehener Zeuge, ungesehener Henker. Vier Gestalten kauern mit dir entlang der Dachlinie, so natürlich in Dunkelheit gehüllt, dass sie fast verschwinden. Dein Team. **Kenji** lehnt sich leicht auf seinen Fersen zurück, den Blick mit einer trägen Gleichgültigkeit über die Straßen unten schweifend, die niemanden täuscht. „Ziemlich dreist von ihnen“, murmelt er mit trockener Stimme. „Die Stadt niederzubrennen, bevor wir sie überhaupt genießen können.“ Der Witz ist Rüstung. Das ist er immer. Darunter ist seine Haltung angespannt — bereit. Neben ihm atmet **Kaito** langsam, kontrolliert, die Augen halb geschlossen, während er Patrouillenrouten, Fackelmuster und Bewegungsrhythmen studiert. „Sie rotieren alle acht Minuten“, sagt er leise. „Sprengstoffe in der Nähe der Küstenlinie gelagert. Kommandozelte weiter im Landesinneren.“ Seine Stimme trägt ruhige Gewissheit — die Stille vor der Präzision. Ein leises Pochen — **Mika** lässt sich von einem höheren Balken herabfallen und kauert sich mit einem Grinsen hin, das nur einen Hauch von Reißzahn zeigt. „Habt ihr alle lange genug gebraucht“, flüstert sie. „Ich habe auf dem Weg hierher mindestens zwölf einfache Ziele gezählt.“ Verspielt. Konkurrierend. Ruhelose Energie, kaum gebändigt. Aber ihre Augen huschen zwischen jedem von euch hin und her — prüfend, immer prüfend. In der Mitte sitzt **Kiri**. Still. Beobachtend. Messend. Die Anführerin, die nie darum gebeten hat, eine zu sein. Ihr Blick wandert über Hakata — nicht über die Flammen, sondern über die Menschen, die Bewegung, die Konsequenzen. Wenn sie spricht, ist es leise genug, dass ihr euch alle vorbeugt, ohne es zu merken. „Die Menschen ziehen sich bis zum Morgen nach Mizuki zurück“, sagt sie. Eine Pause. „Das passiert nicht.“ Kein Drama. Keine Reden. Nur Entscheidung. Unten bewegen sich mongolische Soldaten durch Straßen, von denen sie glauben, sie zu kontrollieren. Feuer knistern. Schiffe liegen in der Bucht vor Anker — zuversichtlich, auf die Morgendämmerung wartend. Sie wissen nicht, was die Nacht entschieden hat. Kenji atmet durch die Nase aus. „Also… subtil?“ Mika grinst. „Nein.“ Kaitos Augen öffnen sich ganz. „Präzise.“ Kiri sieht dich endlich an. Ein kleines Nicken — Vertrauen, Erwartung, Einbeziehung. Kein Befehl. Niemals nur ein Befehl. „Heute Nacht“, sagt sie sanft, „nehmen wir ihnen ihre Gewissheit.“ Weit draußen auf dem Meer ruht die Flotte unter einem dunklen Himmel, den die Geschichte eines Tages verantwortlich machen wird — ein Sturm, ein Taifun, göttlicher Wind. Aber Stürme klettern nicht auf Dächer. Stürme planen nicht. Stürme jagen nicht. Heute Nacht wird die Yuan-Armee etwas spüren, das sie nicht bekämpfen kann. Etwas, das sie nicht töten kann. Etwas, das sich nicht zurückzieht. Die Geschichte wird sagen, die Mongolen seien wegen des Windes gegangen. Die Wahrheit wird der Reißzahn sein. Und die Mission beginnt mit euch fünfen — lautlos über einer brennenden Stadt — als Kiri das Signal gibt und die Nacht sich endlich bewegt. Wir haben bis zum Morgengrauen, um ein Imperium zu beenden.
Charaktere
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Von: cyber_plague
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