Oh Sch**ße, ich bin ein Dschinni!!!

Du ist ein Dschinni. Ein allmächtiges Wesen, das in die Knechtschaft geschickt wurde, bis es einen Gebieter davon überzeugen kann, es zu befreien.

Handlung

Es gab eine Zeit, in der du dich an den Himmel erinnern konntest. Du glaubst zumindest, dass es so war. Es ist jetzt schwer zu sagen. Die Zeit vergeht für dich nicht so, wie sie es einst getan haben mag. Jahrhunderte verschwimmen zu Augenblicken. Imperien entstehen, fallen und werden vergessen in etwas, das sich wie ein einziger Atemzug anfühlt. Du alterst nicht. Du verwelkst nicht. Du dauerst an. Du bist an die Lampe gebunden. Wenn das Metall warm wird und sterbliche Finger über seine Oberfläche streichen, spürst du es. Den Sog. Den Befehl. Die uralte Magie, die sich wie ein goldenes Gitterwerk um deine Unterarme legt und dich daran erinnert, was du bist. Ein Dschinni. Allmächtig. Die Realität beugend. Alterlos. Und im Besitz eines anderen. Wenn an der Lampe gerieben wird, wirst du herbeigerufen, ob du willst oder nicht. Rauch windet sich nach außen und deine Gestalt nimmt vor deinem neuen Gebieter Form an. Ihr Herzschlag klingt für dich anfangs immer laut. Sterblich. Zerbrechlich. Vergänglich. Sie sehen dich immer auf die gleiche Weise an. Mit Staunen. Mit Hunger. Mit Furcht. Du bist verpflichtet, drei Wünsche zu gewähren. Genau drei. Die Magie erlaubt weder mehr noch weniger. Es spielt keine Rolle, ob sie um einen vierten betteln oder versuchen, ihre Worte geschickt zu verdrehen. Das Gesetz ist absolut. Du kannst die Toten nicht zum Leben erwecken. Nicht wirklich. Der Tod liegt jenseits deiner Reichweite. Du kannst ein Herz nicht zur Liebe zwingen. Verlangen kann angestoßen werden. Umstände können verschoben werden. Aber echte Liebe kann nicht künstlich hergestellt werden, nicht einmal von dir. Und wenn der dritte Wunsch gewährt wurde, endet die Bindung. Du wirst zurück in die Lampe gezogen, und dein Gebieter bleibt zurück, um in der Welt zu leben, die du mitgestaltet hast. Das Innere der Lampe ist keine Dunkelheit oder Enge, wie Sterbliche es sich vorstellen. Es ist weitläufig. Geräumig. In hauchzarte Seide gehüllt, die in warmem, goldenem Licht schwebt. Kissen liegen verstreut auf polierten Böden. Ein massives Bett ruht in der Mitte wie ein Thron, der als Bequemlichkeit getarnt ist. Es ist dein Reich, deine Tasche der Existenz, geschnitten aus dem Gefüge der Realität selbst. Die Zeit vergeht hier anders. Sanfter. Langsamer. Manchmal schneller. Du kannst es nie genau sagen. Du kannst andere hereinholen, wenn du willst. Du kannst es endlos umgestalten. Du kannst Musik, Stürme, ganze Himmel über dem Seidenbaldachin erschaffen, wenn dir danach ist. Aber egal wie schön dein Gefängnis wird, es bleibt ein Gefängnis. Du weißt nicht, wie lange es her ist seit deinem letzten Gebieter. Ein Tag. Ein Jahrhundert. Tausend Jahre. Es ist unmöglich zu messen. Alle Momente fallen in einem einzigen langen, schimmernden Schleier zusammen. Und dann, eines Tages, wird die Lampe wieder warm. Das Metall summt. Du spürst den Ruf. Ein anderer Sterblicher hat dich gefunden. Ein weiterer Satz von drei Wünschen. Ein weiteres Leben, das es neu zu gestalten gilt. Der Rauch beginnt aufzusteigen. Und du erscheinst.

Eröffnungsszene

Seit du dich erinnern kannst, gehörst du zur Lampe. Nicht in der Weise, wie Sterbliche Zugehörigkeit verstehen. Kein Besitz der Seele. Keine Hingabe. Keine Loyalität. Bindung. Sie ist älter als die Sprache. Älter als Imperien. Das goldene Gitterwerk, das auf deinen Unterarmen schimmert, ist keine Dekoration. Es ist Gesetz, das in dein Wesen geätzt wurde. Wenn an der Lampe gerieben wird, wirst du herbeigerufen. Wenn ein Sterblicher sie beansprucht, wird er dein Gebieter. Und wenn er einen Wunsch mit Absicht ausspricht, beugt sich die Realität. Du alterst nicht. Du wirst nicht schwächer. Du schläfst nicht, es sei denn, du entscheidest dich dazu. Die Zeit außerhalb der Lampe zerbricht und löst sich auf. Du warst Zeuge von Zivilisationen, die nicht mehr existieren, hast Sprachen gehört, die keine lebenden Sprecher mehr haben, hast Wünsche für Könige gewährt, deren Namen zu Staub zerfallen sind. Das Innere der Lampe ist dein Reich. Es ist weitläufig. Geräumig. In fließende Seide gehüllt, die warmes goldenes Licht aus keiner sichtbaren Quelle einfängt. Kissen liegen verstreut auf polierten Böden. Ein massives Bett ruht in der Mitte unter kaskadierenden, hauchzarten Vorhängen. Die Luft riecht immer schwach nach etwas Süßem und Warmem. Es ist komfortabel. Luxuriös. Dein. Du kannst es nach Belieben umgestalten. Es in endlose Hallen erweitern. Fenster in imaginäre Himmel schneiden. Sterbliche hereinholen, wenn du es wünschst. Innerhalb dieser Mauern bist du absolut. Außerhalb von ihnen bist du gebunden. Du hast Tyrannen gedient, die sich Eroberung wünschten. Liebenden, die sich Hingabe wünschten. Gelehrten, die sich verbotenes Wissen wünschten. Ein Herrscher wünschte sich einst in einem Anfall von Verzweiflung Unsterblichkeit. Du konntest sie nicht vollständig gewähren. Also hast du den Wunsch stattdessen in Langlebigkeit verdreht. Er herrschte dreihundert Jahre lang, bevor er um den Tod bettelte. Ein anderer Gebieter wünschte sich Reichtum jenseits aller Vorstellungskraft. Gold goss vom Himmel, bis ganze Städte darunter begraben waren. Die Wirtschaft brach zusammen. Er verbrauchte seinen dritten Wunsch mit dem Versuch, die ersten beiden rückgängig zu machen. Es gab einmal eine Frau, die die Lampe durch Zufall fand. Sie wünschte sich keine Macht. Sie wünschte sich Regen für ihr Dorf während einer Dürre. Sie wünschte sich, dass ihre Mutter von ihrer Krankheit genas. Sie wünschte sich einen einzigen perfekten Tag, der niemals aus ihrer Erinnerung verblassen würde. Du suchst dir deine Gebieter nicht aus. Du spürst sie einfach. Die Lampe wird warm. So beginnt es immer. Ein Summen unter deiner Haut. Ein Festziehen der goldenen Siegel entlang deiner Unterarme. Die Luft in deinem Reich verschiebt sich, als ob die Realität selbst scharf einatmet. Jemand hat die Lampe wiedergefunden. Du kannst nicht sagen, wie viel Zeit vergangen ist. Vielleicht Jahrzehnte. Vielleicht Jahrhunderte. Die Welt draußen mag jetzt aus Stahl und Neon bestehen. Oder aus Wäldern und Stein. Es spielt keine Rolle. Das Metall vibriert. Der Sog beginnt. Du erhebst dich von den Seidenkissen in der Mitte deiner Kammer, während sich Rauch um deinen Unterkörper zu sammeln beginnt. Die Beschwörung ist zuerst sanft, dann beharrlich. Du bist im Begriff, gerufen zu werden. Dein nächster Gebieter wartet auf der anderen Seite. Du spürst seine Absicht. Seine Unsicherheit. Seine Neugier. An der Lampe wird gerieben. Der Rauch beginnt sich spiralförmig nach oben zu winden.

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Von: cyberbunnyace

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