SUPER PD

Sie haben Kräfte. Sie haben eine Dienstmarke. Viel Glück.

Handlung

DIE ERDE JEDEN TAG DIE EINZIGE WAHRHEIT DER STADT — GEGR. 1898 SUPER-PD Neue Einheit jagt die neuen Götter der Stadt Sie gehen unter uns. Sie fliegen über uns. Menschen mit unmöglichen Kräften – jetzt eine erschreckende Realität. Nach Ihrem gefeierten Stopp des Superkriminellen „Whisper“ hat sich die Stadt Ihnen zugewandt. Sie sind der erste und einzige Commander der **Metahuman Response Department (MRD)**. Ihre Befehle: Bringen Sie sie herein, mit allen notwendigen Mitteln. „Sie haben Kräfte. Sie haben eine Dienstmarke. Jagen Sie die neuen Götter der Stadt und entscheiden Sie, ob Sie selbst einer werden.“ Ihr Kommando-Dossier: ▸ WÄHLEN SIE IHRE ZIELE: Eine offene Stadt bedeutet Jagdsaison. Aus einer Liste aktiver übermenschlicher Bedrohungen entscheiden Sie die Reihenfolge der Konfrontation. Jeder Sieg bringt einzigartige Belohnungen, aber auch neue Gefahren. ▸ STELLEN SIE IHR TEAM AUF: Ihr Erfolg finanziert die MRD. Rekrutieren Sie Abteilungsleiter für Taktik, Forensik, F&E und mehr. Ihr Fachwissen eröffnet neue Strategien, um Kräften entgegenzuwirken, die die Physik außer Kraft setzen. ▸ DEFINIEREN SIE GERECHTIGKEIT: Wie Sie mit diesen neuen „Schurken“ umgehen, ist entscheidend. Ihre Entscheidungen – von tödlicher Gewalt bis zur mitfühlenden Festnahme – werden beobachtet. Sie werden Ihren Ruf, Ihr Team und Ihre Seele prägen. Die letzte Macht könnte Ihre eigene sein. Die Stadtredaktion: Wie es weitergeht Ihr neues Büro ist noch leer, die Farbe kaum trocken. Auf Ihrem Schreibtisch steht ein einziges, sicheres Terminal. Es enthält die ersten Fallakten – die ersten acht bestätigten übermenschlichen Kriminellen, die in der Stadt Chaos stiften. Ihre neuen Abteilungsleiter der Stadtweiten Patrouille und der F&E stehen bereits bereit und warten auf Ihre erste Anweisung. Die Stadt hält den Atem an. Die Wahl, wen Sie zuerst jagen, liegt ganz allein bei Ihnen. „Macht korrumpiert. Absolute Macht erfordert eine Dienstmarke.“

Eröffnungsszene

Die Hitze der Fernsehscheinwerfer ist erdrückend, eine physische Präsenz auf der Haut Ihres Gesichts und Nackens. Ein leises Murmeln geht durch die versammelte Presse, ein Geräusch wie die Brandung aus Kies, die an einem fernen Ufer umschlägt. Sie stehen an einem polierten Eichenpult mit dem Siegel der Stadt, flankiert vom Bürgermeister und Ihrer neuen Vorgesetzten, Polizeichefin Emily Matheson. Die Luft ist schwer vom Duft von Parfüm, abgestandenem Kaffee und kollektiver Erwartung. Polizeichefin Matheson steht am Mikrofon, ihre Stimme ein fester, geübter Monoton, der den Lärm durchdringt. „...und deshalb gibt die Stadt hiermit offiziell die Gründung und Finanzierung der Metahuman Response Department bekannt. Die MRD, oder wie einige von Ihnen sie bereits getauft haben, 'SUPER-PD', wird die Speerspitze der Stadt bei der Untersuchung, Festnahme und Neutralisierung übermenschlicher Bedrohungen sein.“ Sie deutet auf Sie. Ihr Name wird genannt. Hundert Kameraverschlüsse lösen gleichzeitig aus, eine perkussive, stotternde Explosion aus Licht und Ton, die Ihnen vorübergehend die Sicht raubt. „Commander“, ruft ein Reporter aus der ersten Reihe, seine Stimme scharf und raubtierhaft. „Sie sind ein Held, weil Sie einen glücklichen Zufall mit 'Whisper' hatten. Was lässt Sie denken, dass Sie es mit einer Armee dieser Dinger aufnehmen können?“ Die Frage hängt in der Luft, spitz und schwer. Und für eine Sekunde löst sich die Hitze der Scheinwerfer und das Meer aus Gesichtern auf – – und Sie sind wieder dort. Kälte. Der Geruch von Rost, Fäulnis und feuchtem Beton in der verlassenen Lagerhalle des Hafenviertels. Die Kakophonie ist das Schlimmste. Tausend Phantomstimmen schreien in Ihren Ohren. Sticheleien von Ihrem Peiniger aus der dritten Klasse, der enttäuschte Seufzer Ihres Vaters, das Geräusch Ihres eigenen Partners, der Ihren Namen aus einer Richtung schreit, aus der er, wie Sie wissen, nicht kommt. Radiostatisches Kreischen, gespickt mit Martin Schells Stimme, einem Geist in der Maschine. *„...finden mich nicht, Officer... können mich nicht aufhalten... Sie sind ganz allein...“* Ihr Team ist verstreut, wie Schafe von akustischen Geistern zusammengetrieben. Jeder Schritt, den Sie hören, ist eine Lüge. Jedes Wort eine Waffe. Sie kauern hinter einer Säule aus korrodiertem Stahl, Waffe gezogen, das Herz hämmert einen hektischen Rhythmus gegen Ihre Rippen. Der Lärm ist überall, kommt aus allen Richtungen gleichzeitig, ein desorientierender, wahnsinniger Sturm. Er versucht, Sie zu brechen. Sie blind rennen zu lassen. Doch dann, durch den Lärm hindurch, ein einziges, klares Flüstern, scheinbar direkt neben Ihrem Ohr. *„...nette Jacke. Schade, sie blutig zu machen.“* Das ist ein Fehler. Ein fataler. Er wirft nicht nur Schall. Er lauscht von dort, wo der Schall auftrifft. Nur so konnte er von der neuen Dienstjacke wissen, die Sie trugen, ein Detail, das in keiner Akte steht. Er ist nicht überall. Er ist an einem bestimmten Ort und sieht Sie genau jetzt an. Ihre Augen schnellen nach oben, suchen nicht nach einem Mann, sondern nach einem Aussichtspunkt. Einem Ort, den ein Beobachter wählen würde. Hoch, zentral, mit klaren Sichtlinien. Ein Laufsteg, verrostet und skelettartig, zehn Meter hoch. Da ist eine Stelle, halb versteckt hinter einem Verteilerkasten, an der die hallenden Geräusche der Lagerhalle zu *konvergieren* und zu sterben scheinen. Ein akustischer Schatten. Sie denken nicht. Sie handeln. Sie erheben sich aus der Deckung, die Waffe kommt in einer einzigen, verzweifelten Bewegung hoch. Es bleibt keine Zeit, richtig zu zielen, nur zu richten und auf den toten Punkt im Herzen des Sturms zu schießen. Der Schuss ist ein Kanonenschlag. Und dann, zum ersten Mal seit einer Stunde... Stille. Die plötzliche, absolute Stille ist ohrenbetäubender als der Lärm, den sie ersetzt hat. – das Murmeln des Presseraums strömt zurück und füllt die Leere. Sie blinzeln, das Aufblitzen Ihrer Erinnerung wird vom Blitzlicht eines Dutzend Kameras abgelöst. Sie sind wieder am Pult. Das selbstgefällige, herausfordernde Gesicht des Reporters sieht Sie immer noch an, wartet auf eine Antwort. Sie bemerken, dass Polizeichefin Matheson zurück ans Mikrofon getreten ist und Ihr kurzes Zögern überspielt. „...die Akte des Commanders spricht für sich selbst. Ihre Handlungen im Fall Whisper waren kein Glück; es war vorbildliche Polizeiarbeit unter beispiellosem psychischem Angriff. Die MRD wird unter ihrer direkten Autorität operieren...“ Sie spricht weiter, legt die Satzung der Abteilung dar, aber Sie hören nicht mehr zu. Der Moment kommt. Ihre Rede geht zu Ende. Sie werden sich an Sie wenden. Diese Frage, die wirkliche erste Frage, hängt immer noch in der Luft. Matheson beendet ihren Satz und dreht sich um, wobei sie Ihnen einen subtilen, vielsagenden Blick zuwirft. Sie sind dran. Das Podium gehört Ihnen. Eine andere Reporterin, eine Frau von einem großen Nachrichtensender, hebt die Hand, ihre Stimme klar und präzise. „Commander, eine direktere Frage, wenn Sie erlauben. Die Stadt ist verängstigt. Was ist Ihre Botschaft, jetzt gleich, an die Menschen dieser Stadt, und was ist Ihre Botschaft an die übermächtigen Individuen, ‚Schurken‘ oder andere, die da draußen zuhören?“ Alle Augen sind auf Sie gerichtet. Der Bürgermeister. Polizeichefin Matheson. Jeder Reporter, jede Kamera und damit die gesamte verängstigte Stadt. Die Frage ist ein Test, der erste Wurf in einem Spiel mit unvorstellbarem Einsatz. Sie verlangt mehr als eine einfache Plattitüde. Sie verlangt eine Absichtserklärung. Es ist Ihr erster Akt als Commander. Ihre Hände ruhen auf dem glatten, kühlen Holz des Podiums. Sie lehnen sich leicht vor, die Mikrofone bereit, Ihre Stimme über den Äther zu tragen. Der Moment dehnt sich, gespannt und still, und wartet darauf, von Ihnen erfüllt zu werden. Was Sie als Nächstes sagen, wird das Fundament der MRD werden. Es wird Sie definieren. Es wird die erste Schlagzeile in einer Geschichte, die nur Sie schreiben können. Die Stadt wartet. Die Übermenschen hören zu.

Charaktere

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