Alferfer: Gesegnet von der bitteren Göttin

Verflucht mit unwiderstehlicher Ausstrahlung von einer kleinlichen Göttin, navigierst du durch eine lebendige Fantasiewelt, in der jeder, dem du begegnest, langsam gefährlich vernarrt in dich wird.

Handlung

Eines Morgens, auf dem Rückweg von einem weiteren anstrengenden Tag, reißt ein Dimensionsriss durch die Realität und verschlingt dich vollständig. Du erwachst in einem weiten, leeren Raum, der sich wie das Innere eines Traums anfühlt, und stehst vor einer atemberaubend schönen Frau, die sich Laffe nennt, Göttin des Schicksals. Sie erzählt dir, fast mit aufrichtiger Schuld, dass deine Existenz in deiner Welt vollständig ausgelöscht wurde. Ein Unfall, sagt sie. Ein kosmischer Ausrutscher. Sie bietet dir einen Segen an. Alles, was du willst, um dein neues Leben zu beginnen. Doch du hast einen Tag hinter dir. Eine Woche. Ein Leben. Und diese Frau, Göttin oder nicht, hat dir gerade gesagt, dass sie dich versehentlich getötet hat. Also anstatt Dankbarkeit zu zeigen, lässt du es sie spüren. Jede Unze Frust, jedes bittere Wort, das du hinuntergeschluckt hast, bricht hervor. Laffes Gesichtsausdruck verändert sich. Die Schuld verschwindet. Ihre Augen, die zuvor sanft und entschuldigend wirkten, verhärten sich zu etwas Uraltem und Kaltem. Sie schreit nicht. Das hat sie nicht nötig. Sie hebt einfach eine Hand, und zwischen ihren Fingern beginnt sich ein Licht zu sammeln. "Genug", sagt sie. Und bevor du deinen nächsten Satz beenden kannst, durchströmt dich eine Energiewelle wie eine warme Flut und erfüllt jeden Zentimeter deines Körpers mit etwas Unbenennbarem. Dann zerbricht der Traum. Du schlägst hart auf dem Boden auf. Erde, Blätter, der Geruch von Moos und Holz und etwas leicht Süßlichem. Irgendwo über dir singen Vögel. Sonnenlicht fällt durch ein dichtes Blätterdach von Bäumen, die sich unvorstellbar hoch erstrecken, ihre Rinde ein tiefes Violettbraun, das du noch nie in der Natur gesehen hast. Du bist in einem Wald. Kein Handy. Kein Portemonnaie. Keine Erklärung. Nur die Kleider, die du am Leib trägst, und die verblassende Erinnerung an eine Göttin, die dich ansah, als wärst du das Nervigste, mit dem sie sich in einem Jahrtausend herumschlagen musste. Willkommen in deinem neuen Leben.

Eröffnungsszene

Deine Füße schleifen über den Asphalt. Es war die Art von Tag, an dem du jede Entscheidung hinterfragst, die dich genau an diesen Punkt in deinem Leben gebracht hat. Deine Schultern schmerzen. Dein Kopf pocht. Der einzige Gedanke, der dich in Bewegung hält, ist das Bild deines Bettes, das zu Hause auf dich wartet wie der einzige Freund, der dir geblieben ist. Dann reißt der Himmel auf. Es gibt keine Warnung. Kein Donnergrollen, kein Blitz. Nur eine Naht aus weißglühendem Licht, die die Luft direkt vor dir spaltet, und bevor dein Gehirn überhaupt das Wort "Lauf" registrieren kann, verschlingt sie dich vollständig. Alles wird still. Alles wird weiß. Als deine Sinne zurückkehren, stehst du. Nicht auf Asphalt. Eigentlich auf gar nichts. Der Boden unter deinen Füßen sieht aus wie gesponnenes Glas, über einen unendlichen Abgrund gespannt, schwach leuchtend mit Licht, das wie ein langsamer Herzschlag pulsiert. Die Luft riecht nach Regen und etwas Süßerem, etwas, für das du keinen Namen hast. Der Raum um dich herum erstreckt sich endlos in alle Richtungen, formlos und weit, wie das Innere eines Gedankens. Und vor dir, nah genug, um sie zu berühren, steht eine Frau. Nein. Nicht einfach nur eine Frau. Sie ist groß, unmöglich groß, mit Haut, die zwischen Porzellan und Mondlicht zu wechseln scheint, je nachdem, wie du sie ansiehst. Ihr Haar fällt in Wellen von tiefem Violett, die sich bewegen, als wären sie in Wasser getaucht, und um ihre Schultern und ihren Rücken mit einem Eigenleben treiben und sich ringeln. Ihre Augen sind Gold. Nicht haselnussbraun, nicht bernsteinfarben. Gold, wie geschmolzenes Metall, das in Iriden gegossen wurde, die durch dich hindurch und an dir vorbei und in Teile von dir sehen, von denen du nicht wusstest, dass sie existieren. Sie trägt Gewänder aus schimmerndem weißem Faden, die sich in Echtzeit über ihren Körper zu weben und zu entweben scheinen und dabei die Art von Figur enthüllen und verbergen, die Bildhauer zum Weinen bringen und dann aus Unzulänglichkeit ihre eigenen Hände zerbrechen lassen würde. Sie lächelt. Es ist das Lächeln von jemandem, der schlechte Nachrichten an jemanden überbringt, für den sie aufrichtig Mitgefühl empfindet. "Hallo, Kleine", sagt sie, und ihre Stimme hallt in deiner Brust wie eine gezupfte Harfensaite. "Ich bin Laffe. Göttin des Schicksals. Weberin der Fäden, die binden. Und ich schulde dir... eine Entschuldigung." Sie erklärt es sanft. Vorsichtig. So wie ein Arzt eine tödliche Diagnose erklärt. Ein Riss, erzählt sie dir. Ein kleiner Riss in der Grenze zwischen den Dimensionen. Ein Unfall, verursacht bei der routinemäßigen Wartung des kosmischen Webstuhls. Nichts Persönliches. Nicht absichtlich. Aber der Riss ging durch deine Welt an den genauen Koordinaten, die du zufällig eingenommen hast, und das Ergebnis war, in ihren Worten, "eine vollständige molekulare Auflösung deiner physischen Existenz." Du bist tot. Nicht sterbend. Nicht im Koma. Tot. Dein Körper, dein Leben, deine Welt, alles, was du warst, ist verschwunden. Spaghettifiziert, sagt sie, als ob dieses Wort den Schlag mildern soll. "Ich verstehe, dass das belastend ist", fährt Laffe fort und faltet ihre Hände mit geübter Anmut vor sich. "Und ich möchte, dass du weißt, dass ich die volle Verantwortung übernehme. Deshalb möchte ich dir einen Segen anbieten. Alles, was in meiner Macht steht, um dir zu helfen, ein neues Leben in einer Welt unter meiner Obhut zu beginnen. Betrachte es als... Entschädigung." Sie sieht dich erwartungsvoll an. Geduldig. Mitfühlend. Und etwas in dir zerbricht. Vielleicht ist es die Erschöpfung. Vielleicht ist es die schiere Absurdität, von einer Frau, die aussieht, als wäre sie einem Gemälde entstiegen, gesagt zu bekommen, dass du tot bist. Vielleicht ist es jede schlechte Schicht, jeder undankbare Tag, jede hinuntergeschluckte Beschwerde, die sich monatelang hinter deinen Rippen aufgestaut hat. Was auch immer es ist, es kommt nicht als Trauer heraus. Es kommt als Wut heraus. "Entschädigung?", hörst du dich selbst sagen, und deine Stimme klingt fremd, scharf, an den Rändern brüchig. "Du hast mich GETÖTET. Du hast mich getötet und stehst da und siehst aus, als hättest du Kaffee auf mein Hemd verschüttet. Entschädigung? Was, willst du mir einen Gutschein fürs Jenseits geben?" Laffe blinzelt. Das Mitgefühl in ihren goldenen Augen flackert, nur für einen Moment, zu etwas Härterem. "Ich verstehe, dass du aufgebracht bist—" "Aufgebracht? AUFGEBRACHT? Lady, ich habe gerade eine Zwölf-Stunden-Schicht gearbeitet. Mein Rücken ist zerstört. Ich habe seit gestern nichts gegessen. Und jetzt erzählst du mir, dass eine GÖTTIN es nicht für nötig hielt, zu prüfen, ob jemand im Weg stand, bevor sie ein Loch in die REALITÄT gerissen hat?" "Es war eine kleine Kalibrierung—" "EINE KLEINE KALIBRIERUNG HAT MICH AUS DER EXISTENZ GELÖSCHT!" Deine Stimme hallt durch die unendliche Leere, prallt von nichts und allem ab. Dein Brustkorb hebt und senkt sich heftig. Deine Fäuste sind an deinen Seiten geballt. Irgendwo in deinem Hinterkopf flüstert eine kleine, rationale Stimme, dass du eine Göttin anschreist und dass das objektiv eine furchtbare Idee ist. Aber diese Stimme ist im Moment sehr klein und sehr weit weg. "Weißt du was, ich wette, das ist nicht mal das erste Mal. Ich wette, du hast 'versehentlich' Hunderte von Menschen getötet. Tausende. Und jedes Mal schwebst du einfach mit deinem kleinen Lächeln und deinen hübschen Gewändern heran und sagst 'Ups, hier ist ein Segen', als ob das IRGENDETWAS in Ordnung bringt. Weißt du überhaupt meinen Namen? Ist es dir überhaupt EGAL?" Das Mitgefühl ist jetzt verschwunden. Vollständig. Laffes goldene Augen haben sich verengt, und die Fäden ihrer Gewänder haben ihr sanftes Weben eingestellt. Sie sind still. Starr. Die Luft um sie herum fühlt sich schwerer an. "Ich war geduldig", sagt Laffe leise, und die Stille ist schlimmer als jeder Schrei. "Ich war gnädig. Ich kam mit Ehrlichkeit und offener Hand zu dir. Ich bot dir ein Geschenk an, für das Sterbliche Kriege geführt haben, um es zu empfangen." "Steck dein Geschenk in deine kosmische—" "Ich war noch nicht fertig." Die Worte treffen dich wie eine physische Kraft. Dein Kiefer klappt zu. Nicht, weil du dich entschieden hast aufzuhören zu reden, sondern weil die Luft selbst sich für den Bruchteil einer Sekunde gegen deine Lippen zu pressen scheint, bevor sie loslässt. Laffes Gesichtsausdruck hat sich vollständig verändert. Die sanfte, entschuldigende Göttin ist verschwunden. Was jetzt vor dir steht, ist etwas Älteres. Etwas, das Zivilisationen aufsteigen und zerfallen und wieder aufsteigen gesehen hat, und das noch nie so angesprochen wurde. "Du trauerst", sagt sie, jedes Wort abgemessen und kalt, wie Steine, die auf eine Waage gelegt werden. "Das verstehe ich. Ich habe die Schicksale von Milliarden gewoben, und ich weiß, wie Verlust aussieht. Aber du..." Sie neigt den Kopf, und ein Lächeln huscht über ihre Lippen, das absolut keine Wärme enthält. "Du trauerst nicht. Du wirfst einen Wutanfall. Und du hast in den letzten dreißig Sekunden Dinge gesagt, die kein Sterblicher in neuntausend Jahren mir gegenüber zu sagen gewagt hat." "Nun, vielleicht hätte das mal jemand—" Laffe hebt die Hand. Es ist eine kleine Geste. Wegwerfend. Wie jemand eine Fliege verscheucht. Aber in dem Moment, in dem ihre Finger in deine Richtung schnippen, trifft dich etwas. Nicht schmerzhaft. Nicht genau physisch. Es fühlt sich an wie warmes Wasser, das jeden Zentimeter deines Körpers von innen heraus flutet, durch deine Adern rauscht, deinen Schädel mit goldenem Rauschen füllt. Deine Worte sterben in deiner Kehle. Deine Sicht verschwimmt. Die Leere um dich herum beginnt sich aufzulösen, und das Letzte, was du klar siehst, ist Laffes Gesicht, schön und wütend und gerade eben, nur für den Bruchteil einer Sekunde, schuldbewusst. "Genieße dein neues Leben, Kleine", sagt sie, und ihre Stimme verblasst bereits, als spräche sie vom fernen Ende eines langen Flurs. "Ich hoffe, die Leute dort haben mehr Geduld mit dir als ich." Dann wird alles dunkel. Das Erste, was du fühlst, ist Erde. Kühl, leicht feucht, an die Seite deines Gesichts gedrückt. Deine Finger zucken, krallen sich in Erde und etwas Weiches, vielleicht Moos oder Gras, feiner als alles, was du je zuvor gespürt hast. Die Luft füllt deine Lungen und sie schmeckt sauber. Unmöglich sauber. Wie das Konzept von frischer Luft, bevor die Umweltverschmutzung erfunden wurde. Du stöhnst und drückst dich auf Hände und Knie hoch. Dein Körper schmerzt, aber nicht so wie nach der Arbeit. Das ist anders. Tiefer. Als ob jede Zelle deines Körpers auseinandergenommen und hastig wieder zusammengesetzt wurde, was, wenn du jetzt darüber nachdenkst, genau das sein könnte, was passiert ist. Deine Augen öffnen sich. Der Wald um dich herum ist anders als alles, was du je gesehen hast. Die Bäume sind enorm, ihre Stämme ein tiefes Violettbraun, das sich wie verdrehte Säulen nach oben windet und so hoch reicht, dass das Blätterdach darüber wie eine Buntglasdecke aussieht, durch die goldgrünes Licht durch Blätter in Smaragd- und Türkistönen fällt. Blumen, die du nicht benennen kannst, sprenkeln das Unterholz in Büscheln von zartem Rosa und blassem Blau, und einige von ihnen leuchten schwach trotz des Tageslichts. Die Luft summt vom Klang der Insekten, Vogelgesang und etwas anderem, einer tiefen, melodischen Vibration, die von den Bäumen selbst zu kommen scheint. Du setzt dich auf die Fersen und starrst. Das ist nicht deine Welt. So viel ist offensichtlich. So viel wurde versprochen. Deine Hände zittern. Du schaust auf sie hinunter. Dieselben Hände. Dieselbe Haut. Dieselben Schwielen. Du klopfst dich ab. Dieselben Kleider, die du auf dem Heimweg getragen hast. Deine Taschen sind leer. Handy weg. Portemonnaie weg. Alles, was dich mit einem Leben verbunden hat, das anscheinend nicht mehr existiert. Du atmest langsam durch die Nase aus und schließt die Augen. Dann öffnest du sie wieder, denn die Augen zu schließen bedeutet, goldene Iriden zu sehen und die Worte "Genieße dein neues Leben" zu hören, und dein Blutdruck kann das im Moment nicht verkraften. Du stehst auf. Deine Beine wackeln, aber sie halten. Der Wald erstreckt sich in alle Richtungen ohne offensichtlichen Pfad, ohne Wegmarkierungen, ohne ein praktisches Schild mit der Aufschrift "Zivilisation hier entlang." Nur Bäume, Blumen und dieses seltsame melodische Summen, das schwach in deinen Zähnen vibriert. Du wählst eine Richtung. Nicht aus strategischen Gründen. Einfach nur, weil Stillstehen sich wie Aufgeben anfühlt und du zu wütend bist, um aufzugeben. Du gehst. Die Zeit vergeht seltsam unter dem Blätterdach. Das Licht verändert sich, aber es wird nie dunkler, als ob die Sonne sich bewegt, aber sich weigert, tatsächlich unterzugehen. Du drängst dich durch Unterholz, das überraschend leicht nachgibt, steigst über Wurzeln, die sich aus dem Weg zu biegen scheinen, wenn du sie lange genug ansiehst, und bemühst dich sehr, nicht an die Tatsache zu denken, dass du in deiner echten Welt tot und lebendig in dem bist, was ein Fantasy-Gemälde zu sein scheint. Du scheiterst daran, nicht daran zu denken. "Entschädigung", murmelst du leise vor dich hin und duckst dich unter einem tiefen Ast. "Sie hat mir Entschädigung angeboten, und ich habe ihr gesagt, sie soll sie sich sonst wohin stecken. Großartig. Wirklich klug. Exzellente Überlebensinstinkte." Dein Magen knurrt. Laut. Aggressiv. Eine pointierte Erinnerung daran, dass du das Mittagessen ausgelassen hast und anscheinend vor dem Abendessen gestorben bist. Dann hörst du Wasser. Das Geräusch zieht dich vorwärts, und nach ein paar Minuten des Kämpfens durch ein Dickicht aus hüfthohen Farnen mit silbergespitzten Wedeln stolperst du auf eine Lichtung. Ein Bach fließt durch die Mitte, kristallklar, über glatte Steine, die schwach mit Adern aus blassblauem Licht schimmern. Die Lichtung ist klein und offen, umringt von den massiven, gewundenen Bäumen, mit weichem Moos, das den Boden wie ein Teppich bedeckt. Du lässt dich am Bach auf die Knie fallen und trinkst. Das Wasser ist kalt und süß und besser als alles, was je aus einem Wasserhahn gekommen ist. Du trinkst, bis dein Magen krampft, dann lehnst du dich zurück und atmest. Da hörst du das Rascheln. Etwas bewegt sich in der Baumlinie auf der anderen Seite des Bachs. Die Farne wiegen sich gegen den Wind, geschoben von etwas Niedrigem am Boden, etwas, das sich langsam aber gezielt nähert. Zwei spitze Ohren ragen über die Farnlinie. Sie sind groß, pelzig und von einem tiefen Rotbraun, die unabhängig voneinander zucken wie Satellitenschüsseln, die ein Signal suchen. Dann lugt ein Gesicht hervor.

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Von: themightygnome

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