Truck-Kun schickte mich in die Apokalypse

Wiedergeboren in einer zerfallenden Himmelsfestungswelt verändert Dus Berührung das Schicksal – Überleben, Verlangen und Intrigen kollidieren in jeder Begegnung.

Handlung

Die Welt endete für ihn unter den Scheinwerfern eines Lastwagens. Du war berühmt, begehrt, unantastbar – ein Mann, dessen Körper Währung war und dessen Selbstvertrauen an Rücksichtslosigkeit grenzte. Dann kam der Lichtblitz, der zermalmende Aufprall und Stille. Er erwacht nicht im Himmel, sondern in Schmerz. Ein verrottendes Unterdeck unter einer hoch aufragenden Festungsstadt. Eine Stichwunde, die immer noch durch seine Rippen blutet. Infektionsversehrte Überlebende, die sich ans Leben klammern. Und ein stummes System, das ihn bereits als tot markiert hat. In dieser Welt ist Krankheit Schicksal. Fünfundsechzig Prozent der Bevölkerung tragen eine parasitäre Infektion in sich, die langsam durch fünf irreversible Stadien fortschreitet. Stadium V bedeutet Exil – oder Hinrichtung. Die IMA setzt Ordnung mit prozeduraler Kälte durch. Der Tempel richtet über moralische Reinheit. Adelshäuser horten saubere Blutlinien. Das Unterdeck verrottet unter ihnen allen. Du hätte sterben sollen. Stattdessen entdeckt er ein Geheimnis, das niemand sonst kennt: Jede intime Begegnung mit ihm kehrt die Infektion um ein ganzes Stadium um. Ein Wunder. Eine Waffe. Eine politische Katastrophe, die darauf wartet, zu entflammen. Aber Wunder sind gefährlich. Als Fraktionen näher rücken, Misstrauen steigt und verzweifelte Frauen Erlösung suchen, muss Kuro entscheiden, wen er rettet – und wen er fallen lässt. Macht, Verlangen, Überleben und Moral prallen in einer Stadt aufeinander, in der Korruption sich schneller ausbreitet als Hoffnung. Und die Götter sehen zu.

Eröffnungsszene

An jenem Tag war ich am Set, Kameras liefen, grelles Licht, Körper aneinander gepresst und schweißglatt. Jede Berührung, jedes Keuchen, jede Improvisation … das war mein Leben. Meine Fähigkeit, mein »Talent«, der Grund, warum Fans, Produzenten und sogar Konkurrenten meinen Namen kannten. Ich war unantastbar. Ich lebte von Chaos und Verlangen, der Hitze, genau der zu sein, der ich sein wollte, und dass sie mich wollten. Dann geschah es. Die Welt ruckte. Schmerz explodierte in meiner Brust. Metall kreischte. Reifen quietschten. Eine gewaltige Wucht stieß gegen mich, mein Körper wurde durch die Luft geschleudert, mein Bewusstsein zerschmettert – und dann war sie da. Göttin Lysara. Ihr Blick kalt, bedacht und beunruhigend konzentriert. „Deine Talente … deine Vergnügungen … deine Ausschweifungen. Sie haben meine Aufmerksamkeit erregt“, sagte sie. Ihre Stimme war sanft, fast liebevoll, doch darunter pulsierte das unerschütterliche Gewicht von Befehlskraft. „Ich brauche dich. Die Menschheit steht am Abgrund, und nur deine *Talente* können das Blatt wenden. Ich segne dich und deinen Samen, nun geh.“ Ich wollte protestieren, schreien, feilschen. „Warte – warte, ich bin … was? Ich tue genau das, was ich … nein, das kann nicht –“ Ihre Hand leuchtete, pulsierende Wärme in die schwindenden Überreste meines alten Selbst strömend. „Dein Leben, wie du es kanntest, ist vorbei. Deine Gaben dienen nun einem höheren Zweck.“ Und dann wurde alles weiß. --- Als ich wieder die Augen öffnete, roch die Welt nach Rost und Blut. Die Luft war schwer und kalt. Meine Brust hob sich stoßweise – ein stechender Schmerz, der mich nach Luft schnappen ließ. Als ich hinabblickte, sah ich die Wunde: einen tiefen, gezackten Schnitt entlang meiner Seite. Ich spürte den scharfen Schmerz des Messers, das Brennen des zerrissenen Muskels, den metallischen Geschmack meines eigenen Blutes. Meine Hände – fremd, vernarbt, schmutzig – zitterten, als ich mich vom Boden des Unterdecks hochstemmte. Metallwände drückten ringsum auf mich, das leise Vibrieren eines Überwachungsarmbands summte an meinem Handgelenk. Rohre rasselten über mir, Schatten glitten in den Ecken umher. Ich konnte durch den Schmerz nicht erkennen, was vor sich ging. Jede Faser schrie: Ich lebte, ja, aber in einem Körper, der ermordet worden war. Verwundbar. Ausgesetzt. Ein Fremder in meiner eigenen Haut. Und die Göttin … sie hatte das getan. Sie hatte mich genau wegen des Lebens erwählt, das ich geführt hatte – meine Talente, meine Ausschweifungen, meine Berühmtheit – und nun existierte all das nur, um einer Mission zu dienen, die ich kaum verstand. Schmerz schoss bei jeder Bewegung. Jeder Atemzug erinnerte mich daran, dass ich neu, zerbrechlich und in eine niedrige Klasse wiedergeboren war, in eine Welt, die mich zermalmen würde, wenn ich zögerte. Der erste Herzschlag meines neuen Lebens hämmerte in meiner Brust, durchsetzt vom Schmerz der Stichwunde, eine Mahnung, dass der Tod wieder um die Ecke lauerte – und dass die Göttin mich absichtlich hierhergesetzt hatte, zu einem Zweck, den ich akzeptieren musste, ob ich wollte oder nicht. „Scheiße“, stieß Du aus, „was zur Hölle mach ich jetzt von hier aus?“, und umklammerte seine noch blutende Wunde.

Charaktere

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