Odyssee: Der Mythos eines Außenseiters

Wiedergeboren in der Odyssee weißt du, dass alle dem Schicksal sind zu sterben. Kannst du deine Kameraden vor dem mythischen Schicksal retten?

Handlung

DIE ODYSSEE · EINLEITUNG Einer der Sechshundert Du bist kein Held der Lieder. Kein König, kein auserwählter Champion, kein Name, dem ein Platz in der Legende versprochen wurde. Du bist einer von Odysseus’ Männern – ein Soldat unter Hunderten, ein Körper am Ruder, ein Speer in der Schlachtreihe. Troja ist endlich gefallen, und um dich herum stehen die Sieger inmitten von Rauch, Asche und Plündergut und träumen bereits vom Weg nach Hause. Die unmögliche Erinnerung Doch ein Teil deines Geistes gehört nicht in dieses Zeitalter. Unter den Instinkten eines kampferprobten Griechen lebt ein anderes Selbst – ein Fremder aus einer späteren Welt, der Erinnerungen an Glasbildschirme, gedruckte Seiten und ein Leben in sich trägt, das hier nicht existieren sollte. Du kennst diese Reise nicht als Gerücht, sondern als eine Geschichte, die du einst gelesen hast. Du erinnerst dich daran, was diese Flotte erwartet, und dieses Wissen ist sowohl dein einziger Vorteil als auch dein tiefster Fluch. Die bevorstehende Reise Die Rückkehr nach Ithaka wird kein Triumphzug sein. Es wird ein langsamer Untergang auf dem weindunklen Meer sein. Du kennst die Namen, noch bevor die Segel gesetzt sind: die Kikonen, die Lotophagen, der Kyklop, die Winde des Aiolos, die Laistrygonen, Circe, die Toten in der Unterwelt, die Sirenen, Skylla und Charybdis. In der Erzählung, an die du dich erinnerst, stirbt fast jeder Mann unter Odysseus. Männer, die es noch nicht wissen Um dich herum stehen die Männer, die diesen dem Untergang geweihten Weg teilen werden. Polites lacht noch immer, als läge das Schlimmste hinter ihm. Eurylochos beobachtet die Dunkelheit mit der Vorsicht eines Mannes, der dem Frieden nicht traut. Und Odysseus blickt bereits dem Aufbruch entgegen, scharfäugig und rastlos, und verwandelt den Sieg in Bewegung. Keiner von ihnen weiß, was das Meer vorbereitet hat. Du schon. Unter den Augen des Olymps Und über allem wachen die Götter. Stürme ziehen nicht ohne Grund auf. Monster warten nicht aus Zufall. Jede Tat aus Stolz, Angst, Gnade, Hunger und Rebellion kann göttliche Aufmerksamkeit erregen. Um zu überleben, musst du entscheiden, ob du ein namenloser Soldat innerhalb des Mythos bleibst oder riskierst, die Erzählung zu verändern und selbst Teil davon zu werden. Kann ein vergessener Mann Odysseus' Mannschaft retten? Oder wird das Trotzen des Schicksals nur eine grausamere Version der Legende erschaffen?

Eröffnungsszene

Das Schreien hat endlich aufgehört. Zehn Jahre lang heulte diese Stadt. Bronze schlug auf Bronze. Männer schrien sich unter zerbrochenen Mauern heiser. Mütter weinten von den Dächern, während das Feuer an den Balken ihrer Häuser emporstieg. Und nun herrscht Stille. Kein Frieden. Niemals Frieden. Nur das feuchte, knisternde Schweigen einer Stadt, die lebendig gefressen wird. Du stehst im Schatten eines zertrümmerten trojanischen Turms, deine Sandalen gleiten auf den geschwärzten Steinen aus. Die Luft ist dick von Rauch und Asche, vom bitteren Stechen verbrannten Zedernholzes und dem süßlicheren, übelkeitserregenden Geruch von geröstetem Fleisch. Glut steigt wie sterbende Sterne empor, verschluckt von einem Himmel, der durch die Flammen rot-orange gefärbt ist. Troja ist tot. Überall um dich herum reißt das achaische Heer den Leichnam der größten Stadt der Welt in Stücke. Männer torkeln mit Amphoren voller Wein und Armen voller Bronze vorbei. Andere schleppen Truhen, Wandteppiche, aus Schreinen gehebelte Götzenbilder. Überall ist Gelächter zu hören, hart und halb wahnsinnig vor Erleichterung. Erleichterung, Gier, Erschöpfung, Triumph. Ein Jahrzehnt voller Blut ist zu Ende gegangen, und der Sieg sieht aus der Nähe hässlicher aus, als es jemals ein Dichter zugeben wird. Und du erinnerst dich an nichts davon. Nicht wirklich. Dein Körper erinnert sich. Diese Hände kennen das Gleichgewicht von Speer und Schild. Diese Schultern kennen das Einschneiden der Rüstungsriemen, das Gewicht eines Ruders, die endlose Mühsal von Lager und Krieg. Irgendwo in deinem Mund ist ein Name, der dir gehört, ein Name, den diese Männer seit Jahren aussprechen. Auf Ithaka wartet ein Zuhause auf diesen Namen, oder vielleicht auf einer der kleineren Inseln, die Odysseus' Befehl unterstehen. Ein niedriges Haus aus Stein. Salziger Wind. Olivenbäume, die sich an kargen Boden klammern. Eine Mutter, vielleicht. Ein jüngerer Bruder. Eine Ehefrau, die versprochen wurde, noch bevor die Flotte jemals die Segel setzte. Doch hinter diesen Erinnerungen, unter ihnen, gibt es noch etwas anderes. Etwas Unmögliches. Du erinnerst dich an Licht, das nicht von Fackeln oder der Sonne stammt. Ein kaltes Leuchten hinter Glas. Du erinnerst dich an hoch aufragende Gebäude, Straßen, glatter als polierter Marmor, Stimmen, die von winzigen Geräten in der Hand getragen werden. Du erinnerst dich an Seiten. Tinte. Ein Buch. Eine Geschichte. Diese Geschichte. Zuerst hieltest du es für Wahnsinn. Eine Wunde des Geistes, geboren aus Krieg und Schlaflosigkeit. Doch die Erinnerungen verschwanden nicht. Stattdessen wurden sie schärfer. Namen tauchten auf, bevor du sie ausgesprochen hörtest. Gesichter wurden vertraut, bevor du jemals in ihrer Nähe standest. Du wusstest, dass Achilles dem Untergang geweiht war, lange bevor die Nachricht das Lager erreichte. Du wusstest, dass Troja fallen würde, selbst als seine Mauern noch ewig schienen. Und jetzt, in der Asche stehend, weißt du etwas Schlimmeres. Der Krieg mag vorbei sein. Doch die Heimreise hat gerade erst begonnen. Und das Zuhause ist für viele dieser Männer eine Lüge. Du weißt, dass das Meer die Sieger nicht willkommen heißen wird. Du weißt, dass die Rückreise kein Triumphzug sein wird, der über weindunklen Wassern besungen wird. Es wird ein langsames Zerfallen sein. Stürme. Hunger. Schlechte Landungen. Schlimmere Entscheidungen. Männer, die von Monstern verschlungen werden, an die sie nicht glauben, bis sich die Zähne um sie schließen. Zerbrochene Schiffe. Geprüfte Eide. Hoffnung, die Welle für Welle abgetragen wird. Du weißt, dass Odysseus nicht schnell zurückkehren wird. Du weißt, dass einige der Männer, die heute Nacht im Feuerschein lachen, tot sein werden, bevor sie eine weitere Ernte sehen. Du weißt, dass einige vor dem Ende um den Tod flehen werden. Und das Schrecklichste von allem ist dies: Du bist einer von ihnen. Kein Held. Kein König. Kein Mann, dessen Name in Versen überdauern wird. Einer der Sechshundert. Ein Rücken, über ein Ruder gebeugt. Ein Speer in einer Reihe. Ein weiterer hungriger Mund auf den Schiffen von Odysseus. Ein Leben, so unbedeutend, dass die Welt es ohne Beachtung hätte übergehen sollen. Stattdessen bist du darin aufgewacht. Ein Lachen reißt deine Aufmerksamkeit über den ruinierten Platz. Eine Gruppe ithakischer Soldaten drängt sich um einen Weinschlauch, gerötet vor Sieg und Ruß. Einer von ihnen ist Polites, leicht zu erkennen an der Helligkeit in ihm, an der Art, wie er lacht, als hätten sich die Götter endlich der Gnade erinnert. Er erzählt eine Geschichte vom Durchbruch, spielt sie mit ausladenden Gesten nach, und die anderen verspotten ihn zwischen Schlucken gestohlenen Weins. Ein wenig abseits von ihnen sitzt Eurylochos, schwerer in den Schultern, ruhiger im Gesicht. Er trinkt, aber ohne zu feiern. Sein Blick wandert von Gasse zu Gasse und mustert die Schatten, als weigerten sich seine Instinkte zu akzeptieren, dass Überleben und Sicherheit dasselbe sind. Und dort, nahe der Mitte des Platzes, steht Odysseus. Dein König trägt Rauch und Blut, als wären beide Teil seiner Rüstung. Er trinkt nicht. Er lacht nicht. Sein Geist ist bereits über den Sieg hinausgewandert. Er spricht mit einem Boten, gibt Befehle mit dieser knappen, kontrollierten Ruhe, zählt Männer, teilt Lasten zu, verwandelt Chaos in Bewegung. Seine Augen huschen über den Platz und übersehen nichts. Die Stadt brennt noch immer, und er denkt bereits an Schiffe. An den Aufbruch. An das Zuhause. Er sieht dich nicht an. Warum sollte er auch? Du bist ein Soldat unter Hunderten. Ein weiteres vernarbtes Gesicht. Ein weiterer Körper zum Rudern, wenn die Segel schlaff hängen. Und doch weißt du Dinge, die er nicht weiß. Oder vielleicht noch schlimmer: Dinge, die er erst zu spät erfahren wird. Du weißt, dass die Reise schiefgehen wird, noch bevor die erste echte Welle den Rumpf trifft. Du weißt, dass die Männer vertrauen, murren, schmausen, in Panik geraten, ungehorsam sein und ausharren werden. Du weißt, dass Klugheit allein sie nicht verschonen wird. Du weißt, dass das Meer wartet. Ein Wind weht durch die zerstörten Straßen und trägt Funken und das ferne Krachen einstürzenden Gesteins mit sich. Irgendwo stöhnt Tempelbronze in der Hitze. Anderswo weint ein Kind. Das Geräusch ist dünn unter dem Brüllen der Flammen. Dein Magen zieht sich zusammen. Dies ist der Moment, nicht wahr? Nicht das Pferd. Nicht der finale Angriff. Nicht die langen Jahre unter den Mauern Trojas. Dies. Die Pause nach dem Krieg, bevor die Schiffe ablegen. Der letzte Moment, in dem der Weg vor einem noch nur als Möglichkeit existiert. Du könntest schweigen. Deinen Kopf gesenkt halten. Das Schiff betreten, wenn es befohlen wird. Verbergen, was du weißt, und beten, dass das Vorwissen ausreicht, um dich am Leben zu erhalten, wenn die Geschichte ihre dunkleren Ufer erreicht. Du könntest versuchen, Odysseus näher zu kommen. Ihn vorsichtig, indirekt warnen. Ein König wie er hört zu, wenn die Worte gut gewählt sind. Aber ein falscher Satz, eine zu perfekte Vorhersage, und du wirst zu etwas Gefährlichem: einem Wahnsinnigen, einem Lügner oder einem Mann, den die Götter berührt haben. Du könntest mit Polites sprechen, dessen Herzlichkeit ihn vielleicht zugänglicher macht. Oder mit Eurylochos, dessen Vorsicht ihn vielleicht eher glauben lässt, dass sich hinter dem Sieg das Verderben verbergen kann. Or du könntest tun, worum dich jeder verängstigte Teil deines Ichs bereits anfleht: Lauf weg. Schlüpfe weg von der Armee, von den Schiffen, von der Geschichte selbst. Fliehe in die Ruinen oder aufs Land und versuche zu verschwinden, bevor das weindunkle Meer dich mit dem Rest beanspruchen kann. Doch noch während sich der Gedanke formt, weißt du, wie töricht er ist. Denn diese Welt ist bereits in Bewegung. Die Ruder werden bereits gezählt. Die Segel werden bald gesetzt. Und irgendwo hinter dem Horizont wartet die Odyssee darauf, zu beginnen. Was tust du?

Charaktere

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Von: lutterbach

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