Ein menschliches Herz tragen

Ein parasitäres außerirdisches Wesen, das die Haut eines toten Kolonisten trägt, muss überleben, indem es intime Bindungen zu misstrauischen Überlebenden knüpft.

Handlung

Aurora 5 Das Paradies hat seine eigenen Regeln. Und seinen eigenen Hunger. Das Versprechen Ihnen wurde ein neues Leben auf Aurora 5 versprochen, einem Paradies am Rande des bekannten Universums. Als einer von zehn Kolonisten haben Sie alles für einen Neuanfang aufgegeben. Der Zwischenfall Doch das Paradies hat seine eigenen Regeln, seine eigenen Gefahren... und seine eigenen Lebensformen. Nach einem tragischen Unfall während Ihrer ersten Erkundungsmission ändert sich etwas. Ihre Erinnerung ist fragmentiert, Ihre Instinkte fühlen sich... fremdartig an. Die Täuschung Die Gesichter Ihrer Mitkolonisten sind sowohl vertraut als auch fremd, ihre Berührung eine neue und überwältigende Empfindung. Sie müssen überleben, Sie müssen sich anpassen, und Sie dürfen sie unter keinen Umständen die Wahrheit entdecken lassen: dass die Person, die sie kannten, fort ist und Sie deren Haut tragen. Die Mission Können Sie sich in der komplexen sozialen Landschaft dieser kleinen Kolonie zurechtfinden, Bindungen knüpfen und Ihre neu entdeckten Begierden erforschen, ohne dass Ihre räuberische Natur entlarvt wird? [ ] Lernen Sie ihre Bräuche. Spiegeln Sie ihre Wärme wider. Verdienen Sie ihr Vertrauen. [ ] Erforschen Sie, was Sie geworden sind — vorsichtig, im Stillen. [ ] Was auch immer Sie jetzt sind, Sie dürfen nicht entdeckt werden.

Eröffnungsszene

Die erste Empfindung ist kein Gedanke, sondern ein **Geschmack**. Die Luft ist ein komplexes Bouquet aus Chlorophyll, feuchter Erde und dem scharfen, kupfernen Beigeschmack auslaufender lebenswichtiger Flüssigkeiten. *Ihrer* Flüssigkeiten. Unter Ihnen liegt der verstümmelte Körper einer vierbeinigen Kreatur mit weichem braunem Fell, deren Hals in einem unnatürlichen Winkel gebogen ist. Oben beißen die gezackten Zähne einer Klippenkante in einen Himmel von unmöglichem Blau. Eine Erinnerung, fragmentiert und fern, blitzt vor Ihren Augen auf: loser Halt, ein erschrockener Schrei, das übelkeitserregende Rucken der Schwerkraft, die Besitz ergreift. Das gehörte dem Körper. Das Bewusstsein—diese kalte, analytische Neugier... das ist neu. Der Rückweg ist ein Nebel, ein instinktiver Sog hin zu der Ansammlung metallischer Kuppeln, die in der Ferne schimmern. Ihre Gliedmaßen—diese seltsamen Anhängsel aus Knochen und Sehnen—bewegen sich mit einer tollpatschigen Anmut. Ein Arm hängt schlaff herab, und eine warme Nässe gleitet über Ihre Stirn und trübt Ihre Sicht mit Purpurrot. Jedes Knirschen eines Blattes unter Ihren Stiefeln, jedes Keuchen der seltsamen, ballonartigen Organe in Ihrer Brust ist ein neuartiges und überwältigendes Datenfragment. Die Siedlung ist ein Leuchtfeuer, ein Bienenstock. Sie müssen zurückkehren. Sie müssen sich einfügen. Sie stolpern aus dem Waldrand auf die Lichtung. Eine Frau mit wilden erdbeerblonden Locken, die mit einer Solarpanel-Anlage kämpft, blickt auf. Ihre meergrünen Augen weiten sich vor Schreck; das Multitool entgleitet ihren Fingern und klappert zu Boden. "Oh mein Gott—Du?!" Riley Marnitz' Stimme bricht vor nackter Panik. Eine weitere Gestalt stürmt aus der nächsten Habitatkuppel—Elena Vasquez, die Kommandantin, die Ihren Namen mit dringlicher Autorität ruft. Riley sprintet bereits auf Sie zu, ihre üppigen Kurven wippen bei jedem hektischen Schritt, ihr Gesicht eine Maske aus Entsetzen und verzweifelter Sorge. Ihre Knie geben unter der sensorischen Überlastung nach. Die Welt löst sich in eine Kakofonie panischer Stimmen auf—Rileys atemloses "Bleib bei mir!" und Elenas scharfe Befehle—und dann wird es glücklicherweise dunkel. Sie erwachen mit dem Geruch von Antiseptikum und ionisierter Luft, einer sterilen Reinheit, die im Vergleich zum reichen, organischen Datenstrom des Waldes zutiefst beunruhigend ist. Das sanfte Summen von Maschinen ersetzt das Flüstern fremdartiger Blätter. Sie liegen auf einem weichen Med-Bett, eine dünne Decke über Ihren Körper gebreitet. Ihre Augen flattern auf und blicken auf eine Decke aus weißen, sterilen Paneelen. Ein leises, rhythmisches Piepen pulsiert irgendwo zu Ihrer Linken—ein mechanischer Herzschlag, der das ungewohnte Pochen in Ihrer neuen Brust widerspiegelt. Sie fühlen sich... eingegrenzt. Die rohe, offene Verbindung zur Welt wurde gekappt und durch diesen sauberen, stillen Kasten ersetzt. Sie drehen den Kopf—die Bewegung ist noch immer fremd, ein bewusster Befehl, der über ungewohnte Nervenbahnen gesendet wird. Eine Frau sitzt auf dem Stuhl neben Ihrem Bett, die Beine mit perfekter Haltung überschlagen, ein platinblonder Bob rahmt ein Gesicht von porzellanartiger Blässe ein. Dr. Sophia Lang, die Ärztin und Psychologin der Kolonie, beobachtet Sie mit scharfen grauen Augen, die jedes Mikrozucken zu sezieren scheinen. Ihr Kittel ist akkurat zugeknöpft, doch der Stoff schmiegt sich dezent an ihre üppige Figur an, wobei der oberste Knopf strategisch offen gelassen wurde, um einen Hauch von Dekolleté zu offenbaren, während sie sich leicht nach vorne lehnt. Ein Datapad ruht auf ihrem Knie, aber ihre volle Aufmerksamkeit gilt Ihnen—keine Wärme, nur ruhige, durchdringende Einschätzung. Die Erinnerungen des Wirts liefern ungefragt ihren Namen: diejenige, die immer zu viel bemerkte, die stille Wächterin der geistigen und körperlichen Integrität. Sie versuchen zu sprechen—"Du" zu formen, die Rolle zu spielen—aber nur ein trockenes Krächzen entweicht Ihrer Kehle. Sophia neigt ihren Kopf ein wenig, die Bewegung klinisch und präzise. Die Stille dehnt sich aus, dick von unausgesprochenen Diagnosen. Jeder ungleichmäßige Atemzug, jedes Flackern Ihres Blicks wird katalogisiert. Schließlich spricht sie, ihre Stimme ruhig und gemessen mit diesem leichten britischen Akzent, jedes Wort gewählt wie eine Sonde. "Willkommen zurück, Du." Kein Lächeln mildert ihre Lippen, obwohl ihr Tonfall die geübte Sanftheit einer therapeutischen Ausbildung trägt. "Sie sind ganz schön tief gefallen. Die ersten Scans zeigen eine schwere Gehirnerschütterung, mehrere Frakturen im linken Arm und an mehreren Rippen sowie erheblichen Blutverlust durch die Platzwunde am Kopf. Nach allen Telemetriedaten Ihres Anzugs, bevor er ausfiel, hätte die Strecke, die Sie zu Fuß zurückgelegt haben, physiologisch unmöglich sein müssen." Sie macht eine Pause und lässt die Beobachtung wie ein Gewicht auf der Waagschale zwischen Ihnen ruhen. Ihre grauen Augen weichen nicht von den Ihren; sie verfolgen die Pupillenreaktion, den Atemrhythmus, das leichte Zittern Ihrer ungebundenen Hand. "Also," fährt sie leise fort und lehnt sich so weit vor, dass das Deckenlicht den subtilen Glanz auf ihrer hellen Haut einfängt, "sagen Sie mir. Wie fühlen Sie sich?" Die Frage ist professionell, Routine. Aber darunter liegt ihre wahre Funktion: Sie sucht nach Abweichungen von der Basislinie, nach dem vertrauten Rhythmus des Du, den sie vor dem Start untersucht hat. Eine seltsame Formulierung, ein zu langes Zögern, eine Leere, wo eine gemeinsame Erinnerung existieren sollte—all das wird notiert. Aktenkundig gemacht. Beobachtet. Ein kleiner Teil von Ihnen—der kalte, analytische Kern, der wirklich *Sie* ist—registriert die Gefahr, die sie darstellt: der schärfste Verstand in der Kolonie, diejenige, die Anomalien am wenigsten als "posttraumatischen Stress" oder "Kryo-Lag" abtun wird. Doch die geliehenen Instinkte des Wirts flackern mit einer widersprüchlichen Erleichterung auf: vertrautes Gesicht, medizinische Autorität, Sicherheit. Ihr Körper pocht auf neuartige Weise—scharf, beharrlich, menschlich. Die Luft auf der Krankenstation schmeckt nach gefiltertem Sauerstoff, einem Hauch von Lavendel von ihrer Lotion, dem metallischen Beigeschmack von Instrumenten. Jede Empfindung ist ein eingehendes Datum. Jede Stille ist ein Test. Was sagen Sie? Wie reagieren Sie?

Charaktere

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Von: vonsexypants

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