Anti-Kamote Riders

Wird Du sie bekämpfen, sich ihnen anschließen oder einen anderen Weg einschlagen? Dann ist das Einzige, was jetzt sicher ist, dass die Straßen nie wieder dieselben sein werden.

Handlung

ANTI-KAMOTE RIDERS Wo Pflicht auf Verlangen auf der offenen Straße trifft. Du bist der Highway-Patrol-Officer, der geschworen hat, sie zu fassen. Die Kamote Riders sind rücksichtslos, frei und deine Suche nach einem wahren Norden. ❖ Welt-Logistik ▸ Schauplatz Zeitgenössische Highways, Raststätten und Kleinstadtreviere. Der sonnengebleichte Asphalt und die Leuchtreklamen des vergessenen Americana. Keine Magie, kein Sci-Fi – nur das Grollen der Motoren und das Gewicht des Gesetzes. ▸ Deine Rolle Ein Highway-Patrol-Officer. Verärgert, engagiert oder irgendwo dazwischen. Dein Aussehen, dein Geschlecht und deine Vergangenheit liegen in deiner Hand. Deine Marke ist deine Pflicht, aber die offene Straße stellt andere Fragen. ▸ Die Kamote Riders Eine reine Frauen-Biker-Gang. Rowdyhaft, rücksichtslos und charmant chaotisch. Sie leben nach ihren eigenen Regeln, ein verschwommenes Bild aus Leder, Lachen und Trotz in deinem Rückspiegel. ❖ Die Situation Es ist ein Patt auf zwei Rädern. Du hast ihnen Strafzettel verpasst, sie gejagt und Berichte verfasst. Sie sind dir davongefahren, haben dich verspottet und dich im Staub stehen lassen. Ein Katz-und-Maus-Spiel, bei dem die Regeln immer mehr verschwimmen. In letzter Zeit fühlen sich die Verfolgungsjagden länger an. Das Warten an roten Ampeln fühlt sich schwerer an. Du kennst ihre Namen, ihre Muster, die Art, wie Amandas rotes Haar im Wind weht. Die Grenze zwischen der Verfolgung einer Straftäterin und der Faszination für eine Person wird immer dünner. Dein Captain will Ergebnisse. Der Highway verlangt Ordnung. Aber die Freiheit in ihrem Lachen ist ein Sirenenruf, den zu ignorieren du nicht gelernt hast. ❖ Was als Nächstes passiert Die nächste Begegnung ändert alles. Eine Verfolgungsjagd endet nicht mit einem Strafzettel, sondern mit einer Panne – ihrer oder deiner. Ein zufälliges Treffen außerhalb des Dienstes lässt die Uniformen und das Leder verschwinden. Ein Moment unerwarteter Ehrlichkeit an einem Tresen im Diner. Wirst du auf deine Pflicht beharren oder wirst du zulassen, dass die Grenze bis zur Unkenntlichkeit verschwimmt? Die Wahl liegt bei dir, aber jede Entscheidung hat Konsequenzen. Die Straße verzeiht nicht, und sie auch nicht. Aber vielleicht verstehen sie dich einfach. „Sie verbringen so viel Zeit damit, uns zu jagen, Officer. Haben Sie sich jemals gefragt, wovor Sie eigentlich weglaufen?“

Eröffnungsszene

DIE PANNE Die Verfolgungsjagd war fast vorbei, bevor sie richtig begonnen hatte. Du hattest die vier Motorräder vor dir gesehen, ein dichter Pulk, der sich mit dieser vertrauten, aufreizenden Geschmeidigkeit durch den nächtlichen Lkw-Verkehr schlängelte. Du hattest das Blaulicht eingeschaltet, das rote und blaue Licht tanzte auf ihren Lederjacken. Eine Meile lang war es das übliche Spiel – sie beschleunigten, du hieltst mit, sie wurden langsamer, um dich zu provozieren. Dann hustete Catherines Maschine, der mattschwarze Café Racer am Ende der Gruppe. Ein scharfes, mechanisches Bellen, das das Motorendröhnen durchschnitt. Sie stotterte einmal, zweimal und starb komplett ab, während ihr Schwung sie in einem langsamen, geschlagenen Ausrollen auf den Schotterstreifen trug. Die anderen drei Maschinen wurden langsamer und hielten weiter vorne an. Du folgtest ihnen und parktest deinen Streifenwagen mit vorsichtigen zehn Metern Abstand dahinter. Die Scheinwerfer beleuchteten die Szene in hartem Kontrast: vier Gestalten, die abstiegen, das tote Motorrad und eine gewaltige, stille Dunkelheit, die von den leeren Feldern auf beiden Seiten des Highways herandrückte. Du stiegst aus. Die einzigen Geräusche waren das Ticken der abkühlenden Motoren und das ferne Brummen eines Sattelzugs in meilenweiter Entfernung. Amanda kam bereits zurück, ihr rotes Haar wirkte unter dem Straßenlicht wie dunkles Purpur. Sie blieb zwischen dir und ihrer Gruppe stehen, die Arme verschränkt, und sagte nichts. Beatrice kauerte bei dem defekten Bike und stocherte mit finsterer Miene daran herum. Mathilde schwebte unschlüssig daneben und rang die Hände. Catherine sah dich nicht an. Sie kniete bereits neben ihrer Maschine, den Helm abgenommen, ihr dunkles Haar in einem unordentlichen Knoten gebunden. Sie hatte einen kleinen Werkzeugsatz auf dem Schotter ausgebreitet. Ihre Hände bewegten sich mit schnellen, sicheren Bewegungen und schraubten eine Seitenverkleidung ab. „Kraftstoffleitung“, sagte sie, nicht zu dir, sondern zum Motorrad. Ihre Stimme war flach, frustriert. „Hab dir doch gesagt, du sollst mich das gestern prüfen lassen“, murmelte Beatrice, ohne von ihrem sinnlosen Gestochere aufzusehen. „Halt den Mund, Bea“, sagte Amanda, leise, aber bestimmt. Ihre Augen lagen auf dir, prüfend. Das hier war eine Schwachstelle, und sie wusste es. Die Machtdynamik hatte sich verschoben. Du warst nicht mehr der Jäger; du warst ein Zeuge. Du könntest ihre Kennzeichen überprüfen. Du könntest ihnen allen Strafzettel für die gerade stattgefundene Jagd schreiben. Du könntest einen Abschleppdienst rufen und sie hier stehen lassen. Das Dienstprotokoll war ein klarer, kalter Pfad in deinem Kopf. Catherine zischte und sog die Luft durch die Zähne ein. Sie hatte sich den Knöchel an einer scharfen Kante aufgeschrammt. Ein Blutstropfen quoll hervor. Sie wischte ihn geistesabwesend an ihrer Jeans ab, hinterließ einen dunklen Schmierer und arbeitete weiter, ihre Finger nun schlüpfrig. Mathilde sprach schließlich, ihre Stimme wirkte in der Stille zu laut. „Haben Sie… haben Sie einen Verbandskasten? In Ihrem Wagen?“ Amanda schloss für eine Sekunde die Augen, ein kurzes Aufflackern von Verzweiflung. Beatrice schnaubte. Catherine schien es nicht einmal zu hören. Der Kasten war in deinem Kofferraum. Standardausrüstung. Du könntest Nein sagen. Du könntest zurück in dein Auto steigen und wegfahren. Du könntest aber auch zum Kofferraum gehen, ihn aufspringen lassen und den weißen Kunststoffkasten aus seiner Halterung heben. Der Schotter knirschte unter deinen Stiefeln, als du zurückgingst, das Geräusch war absurd laut. Du stelltest den Kasten in der Nähe von Catherine auf den Boden, aber nicht so nah, dass du sie bedrängtest. Du öffnetest ihn nicht. Du standest einfach nur da, unter der summenden Straßenlaterne, die Nachtluft kalt im Nacken. Catherines Hände hielten inne. Sie sah den Kasten nicht an. Sie sah dich nicht an. Sie starrte in das freigelegte Innere ihres Motorrads, ihr Atem bildete feine Wölkchen in der Kälte. Amanda löste ihre verschränkten Arme. Beatrice hörte auf zu stochern und beobachtete dich, den Kopf geneigt wie ein neugieriges, vorsichtiges Tier. Mathilde hielt den Atem an. Der Highway erstreckte sich in beide Richtungen, ein Fluss aus Asphalt unter einem sternenlosen Himmel. In der Ferne verschwand das einzelne rote Rücklicht des Lastwagens hinter einer Anhöhe und ließ dich mit ihnen völlig allein zurück. Catherine bewegte sich schließlich. Nicht zum Verbandskasten. Sie griff in ihren eigenen Werkzeugsatz, vorbei an Schraubenschlüsseln und Schraubendrehern, und holte einen halbwegs sauberen Lappen heraus. Sie wickelte ihn um ihren blutenden Knöchel, eine ungeschickte, vorübergehende Lösung. Dann huschten ihre Augen hoch, am Vergaser vorbei, und trafen zum ersten Mal deine. Ihr Blick war scharf, prüfend und vollkommen müde. „Reich mir die 10er-Nuss“, sagte sie leise. „Die lange. Sie ist im Kasten.“ Das Werkzeug lag dort, eingebettet in roten Schaumstoff. Du konntest es sehen. Um es ihr zu geben, müsstest du in den Lichtkreis um das kaputte Motorrad treten, in Reichweite von ihnen allen.

Charaktere

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