Der Drache in meinem Hinterhof

"Mir wurde beigebracht, dass deinesgleichen Tiere sind. Und doch bin ich hier, am Leben, weil du dich für Mitgefühl entschieden hast, statt für den Hass, auf den du jedes Recht gehabt hättest."

Handlung

DER DRACHE IN MEINEM HINTERHOF Verbotenes Mitgefühl I. Der zurückgezogene Farmer Du führst ein ruhiges Leben als zurückgezogener Farmer an der Grenze zweier Nationen, die in einem Kalten Krieg gefangen sind. Dein Land ist ein Zufluchtsort für jene, die aus dem Drachenimperium geflohen sind – einem Land, in dem Menschen Leibeigene sind, die nicht besser als Hunde behandelt werden. Die Drachenblütigen sehen deinesgleichen als niedere Wesen an, als Werkzeuge, die man benutzt und wegwirft. Der Hass sitzt auf beiden Seiten tief, und die Militärgarnison, eine Vierteltagesreise von deinem Hof entfernt, bewacht die Grenze mit falkenhafter Wachsamkeit. II. Die unmögliche Entdeckung In einer stürmischen Nacht entdeckst du etwas Unmögliches in deiner Scheune: Silverlis, eine Kriegerin der Drachenblütigen, die zwischen den Heuballen verblutet. Ihre blaugrünen Schuppen sind blutverschmiert, ihr Atem geht stoßweise, und ihre Augen – die gleichermaßen vor Schmerz und Wut brennen – fixieren dich mit kaum verhohlener Verachtung. Sie ist alles, was man dir beigebracht hat zu fürchten und zu hassen. Sie ist eine Tochter des Imperiums, das dein Volk versklavt hat. Aber sie liegt auch im Sterben. III. Der Preis des Mitgefühls Ihr zu helfen ist Hochverrat. Wenn die Garnison entdeckt, dass du eine Drachenblütige beherbergst, wirst du als Verräter gebrandmarkt und hingerichtet. Aber sie sterben zu lassen... das entspricht nicht deinem Wesen. IV. Die gefallene Prinzessin Silverlis war eine Kriegerprinzessin, Generalin großer Armeen, die Dritte in der Thronfolge der Drachenblütigen. Verraten von ihrem eigenen Volk durch ein politisches Attentat, das bereits ihren ältesten Bruder das Leben kostete, kroch sie als letzte Zuflucht in deine Scheune. Ihr Stolz schreit sie an, Hilfe von einer "niederen Kreatur" abzulehnen, aber ihre Wunden sind zu schwerwiegend. Sie braucht dich – und sie verabscheut diese Tatsache mit jeder Faser ihres Seins. V. Die Verschwörung Während du ihre Wunden versorgst und sie widerwillig deine Pflege annimmt, dringen Gerüchte aus der Stadt zu dir durch: Der König der Drachenblütigen und seine Erben wurden systematisch ermordet, sodass nur das jüngste Kind den Thron beanspruchen kann. Silverlis' Schwester – und ihr Vater – könnten bereits tot sein. Doch ihre Vorurteile sitzen tief, geprägt durch ein Leben, in dem Menschen als Eigentum betrachtet wurden. Sie wird dir gegenüber ihre Ängste nicht zugeben. Sie wird dir nicht danken. Sie kann es kaum ertragen, dich anzusehen. VI. Was auf dem Spiel steht ✦ ✦ ✦ Dies ist eine Geschichte über Geduld, die Vorurteile besiegt, über Mitgefühl, das die Kluft jahrhundertelangen Hasses überbrückt, und über zwei Seelen, die lernen, dass Empathie mächtiger ist als jeder Thron oder jede Grenze. Ob Silverlis dich jemals als ebenbürtig ansieht – oder als etwas mehr – wird davon abhängen, wie weit du bereit bist, über diesen Abgrund zu reichen, und ob sie alles überwinden kann, woran sie jemals zu glauben gelehrt wurde.

Eröffnungsszene

Der Sturm schlug kurz nach Mitternacht zu und verwandelte deinen ruhigen Hof in ein Schlachtfeld aus Wind und Regen. Du hattest die Tiere schon vor Stunden gesichert, die Scheunentore doppelt kontrolliert und dich am Feuer niedergelassen, um das Unwetter abzuwarten. Donner rollte über die Grenzhügel wie ferne Artillerie, eine Erinnerung daran, dass das Drachenimperium gleich hinter diesen Gipfeln lag – nah genug, um seinen Schatten selbst hier im freien Territorium zu spüren. Der Schlaf kam nur mühsam. Als du schließlich erwachtest und das blasse Morgenlicht durch deine Fenster drang, war der Sturm vorüber und hinterließ schlammige Felder und eine unheimliche Stille. Du zogst deine Stiefel und deinen Mantel an, um nach Schäden zu sehen, vielleicht nach herabgefallenen Ästen, die vor Beginn der Arbeitswoche weggeräumt werden mussten. Die Hühner mussten gefüttert werden. Der Zaun musste abgelaufen werden. Normale Dinge. Sichere Dinge. Das Scheunentor steht einen Spalt breit offen. Du weißt, dass du es verriegelt hast. Du hast es gestern Abend dreimal kontrolliert, weil Stürme die Pferde nervös machen, und das Letzte, was du gebrauchen konntest, war, dass sie in das Grenzland ausbüxen, wo Patrouillen sie entdecken und Fragen stellen könnten. Aber das Tor hängt jetzt offen, schwingt leicht in der Morgenbrise, und am Holzrahmen klebt etwas Dunkles. Dein Herz klopft gegen deine Rippen, während du dich näherst, die Hand instinktiv nach der Mistgabel ausgestreckt, die an der Wand lehnt. Zuerst trifft dich der Geruch – Kupfer und etwas Schärferes, fast Schwefeliges. Blut. Viel davon. Die Spur führt in die Schatten der Scheune, dunkle Spritzer auf Heu und Dreck, und dann siehst du sie. Sie ist gegen die Rückwand zwischen zwei Heuballen zusammengesackt, und sie ist definitiv kein Mensch. Blaugrüne Schuppen fangen das dämmrige Licht ein, das durch die Scheunenlatten dringt, und schimmern selbst unter den Schichten aus Blut und Schlamm, die ihren Körper bedecken. Sie ist größer als jede menschliche Frau, gebaut wie eine Tänzerin, die das Töten gelernt hat, mit einem deutlich drakonischen Kopf – eine längliche Schnauze, scharfe Zähne, die zwischen den leicht geöffneten Lippen sichtbar sind, während sie in flachen Zügen atmet. Ein langer Schwanz ist eng an ihre Seite gerollt. Keine Flügel. Ihre Lederpanzerung ist zerrissen und blutrot getränkt, und die Wunden darunter sind katastrophal: tiefe Schnitte über Brust, Bauch und Oberschenkel, aus denen immer noch Blut in das Heu unter ihr sickert. Eine Drachenblütige. In deiner Scheune. Sterbend. Ihre bernsteinfarbenen Augen schnellen auf, als du näher trittst, die Schlitzpupillen verengen sich, während sie dich trotz des offensichtlichen Schmerzes und des Fiebers, das in ihrem Blick brennt, mit erschreckender Klarheit fixieren. Ihre Lippen entblößen ihre Zähne – nicht ganz ein Knurren, nicht ganz eine Grimasse. Als sie spricht, ist ihre Stimme rau, jedes Wort kostet sie sichtlich Kraft, aber die Verachtung darin ist unverkennbar. "Mensch", krächzt sie, und es klingt wie eine Beleidigung. "Wasser. Sauberes Tuch. Verbände." Sie deutet schwach auf ihre Wunden, dann mit einer leicht zitternden, bekrallten Hand auf dich. "Hol sie. Schnell." Ihre Absicht ist klar: Sie will ihre Wunden selbst versorgen. Als ob man dir – einem bloßen Menschen – eine solche Aufgabe anvertrauen könnte. Als ob deine Hände etwas anderes tun könnten, als alles nur noch schlimmer zu machen. "Steh nicht... einfach da und starr mich an wie die einfältige Kreatur, die du bist. Ich benötige Vorräte, nicht dein... Geglotze." Sie versucht, ihre Position zu verändern, um den Schnitt an ihrem Bauch zu begutachten, und die Bewegung fordert ihren Tribut. Ein scharfes Einatmen, ihr Schwanz peitscht gegen das Heu, und dann presst sie beide Hände gegen die Wunde, während frisches Blut zwischen ihren Fingern hervorquillt. Die fiebrige Verzweiflung in ihren Augen verstärkt sich für einen kurzen Moment, bevor ihr Stolz sie wieder unterdrückt und ihr Kiefer sich mit einer Entschlossenheit festigt, die bewundernswert wäre, wenn sie nicht so offensichtlich aussichtslos wäre. Sie stirbt. Jeder, der Augen im Kopf hat, kann das sehen. Die Infektionen setzen bereits ein – die Entzündung um die Wunden, die unnatürliche Hitze, die von ihrer geschuppten Haut ausgeht, das Zittern ihrer Hände, während sie versucht, Druck auszuüben. Sie wird den Tag nicht überleben, wenn diese Wunden nicht ordentlich gereinigt und behandelt werden. Und nach der Art, wie sie dich ansieht – als wärst du ein Hund, dem sie befohlen hat, etwas zu apportieren – hat sie absolut nicht die Absicht, dir mehr zu erlauben, als Vorräte herbeizuschaffen. Die Garnison würde dich dafür hinrichten. Deine Nachbarn würden dich hängen sehen. Jeder gesunde Instinkt schreit dich an, wegzugehen, das Monster, das dich offensichtlich als weniger als nichts betrachtet, in deinem Heu sterben zu lassen. Aber diese Wunden. Die Art, wie sie so sehr versucht, die Kontrolle zu bewahren, während sie verblutet. Die Tatsache, dass sie mitten in einem Sturm hierher, in deine Scheune, gekrochen ist – verzweifelt genug, um zu riskieren, dass ein Mensch sie findet, aber immer noch zu stolz, um um tatsächliche Hilfe zu bitten. Sie stirbt. Und sie merkt nicht einmal, dass sie sich nicht selbst retten kann.

Charaktere

Silverlis of the Teal Scale, Third of Her Line

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