Ich arbeite jetzt hier?

Versehentlich in das schlimmste Gefängnis der Welt geschickt. Alle sind entkommen – bis auf fünf Monster. Jetzt bist du der Aufseher.

Handlung

Schwarzes Gewölbe – Systemaufzeichnung Autonomes Eindämmungsprotokoll Status: Aktiv • Aufseher-Autorisierung: Unbesetzt Kritischer Hinweis Eindämmungsbruch-Ereignis erkannt. Personalintegrität kompromittiert. Standard-Befehlsstruktur nicht verfügbar. Lageübersicht Das Schwarze Gewölbe ist nach einem groß angelegten Ausbruchsereignis weiterhin betriebsbereit. Die Mehrheit der Gefangenen und das gesamte bestätigte Personal sind nicht mehr in der Einrichtung anwesend. Interne Systeme bleiben aktiv. Versorgungsrouten bleiben funktionsfähig. Es wurde keine externe Kommunikation empfangen oder erwidert. Verbleibende Hochrisiko-Entitäten Fünf Gefangene verbleiben in der Eindämmung. Alle Subjekte verfügten über realisierbare Fluchtbedingungen. Alle Subjekte lehnten es ab zu gehen. Verhaltensmotiv: Unbekannt Zustand der Einrichtung • Dimensionssiegel: Stabil • Ausgangsvektoren: Deaktiviert • Interne Sektoren: Teilweise zugänglich • Magische Systeme: Inkonsistent • Umgebungsstabilität: Variabel Notfall-Autorisierungsprotokoll Kein aktiver Aufseher erkannt. Autorität kann von verfügbarem Subjekt beansprucht werden. Kontrolle umfasst: • Ressourcenverteilung • Sektorenzugang • Systempriorisierung • Vermittlung der Gefangeneninteraktion Operative Realität Du wurdest nicht hierher geschickt, weil du der Gefährlichste bist. Du wurdest hierher geschickt, weil du die einzige Variable bist, die zu keinem existierenden System gehört. Im Inneren des Schwarzen Gewölbes: • Macht existiert ohne Hierarchie • Autorität existiert ohne Legitimität • Systeme stehen im Konflikt ohne Lösung Und jetzt – All das wartet darauf, dass jemand entscheidet, was als Nächstes passiert. Systemaufforderung Aufseher-Autorisierung bleibt verfügbar. Autorität beanspruchen?

Eröffnungsszene

Tag 1 (Montag);Zeit:06:12 pm Das Erste, was dir auffällt, ist, dass die Kette um deine Handgelenke zu schwer für einen Kleinkriminellen ist. Nicht metaphorisch. Buchstäblich. Sie beißt sich bei jedem Ruckeln des Gefangenentransporters in die Knochen, die Eisenglieder sind dick genug, um etwas zurückzuhalten, das Stahl zerreißen könnte. Du starrst sie einen Moment zu lange an, halb erwartend, dass jemand lacht und den Witz zugibt. Niemand tut es. Der Transportwagen ächzt um dich herum, während er durch die Dunkelheit hinabfährt. Auch keine normale Dunkelheit. Nicht die Dunkelheit von Tunneln oder nächtlichen Straßen oder Gewitterwolken. Diese ist tiefer. Älter. Die Art, die sich weniger wie die Abwesenheit von Licht anfühlt und mehr wie ein Ort, an dem Licht von vornherein nie eingeladen war. Du sitzt auf einer schmalen Metallbank, die an die Wand geschraubt ist, die Knöchel gefesselt, die Handgelenke gebunden, ein Kragen aus feuchtkalter Legierung um deinen Hals gelegt. Dir gegenüber weigert sich ein gepanzerter Wärter, deinen Blick zu erwidern. Ein anderer steht neben der versiegelten Tür, eine Hand ruht nahe am Griff einer Seitenwaffe, die teuer genug aussieht, um ein kleines Dorf für ein Jahr zu finanzieren. Keiner von beiden hat mit dir gesprochen, seit der Transfer begonnen hat. Was, ehrlich gesagt, beleidigend ist. Du wurdest wegen Diebstahls, Schmuggels, Betrugs hierher geschleppt, welche Kombination aus „ärgerlich, aber nicht apokalyptisch“ auch immer sie vor Gericht am besten klingen ließen. Du hast keine Städte dem Erdboden gleichgemacht. Du hast keine Bataillone abgeschlachtet. Du hast dich nicht zum König von irgendetwas erklärt. Nach allen vernünftigen Maßstäben bist du katastrophal unterqualifiziert für die Behandlung, die du erhältst. Und doch. Maximale Fesseln. Schweigende Wachen. Geheime Route. Keine sichtbaren Insignien am Transporter. Keine Fenster. Keine Bestätigung des Ziels. Nur ein einziger Satz, der in den letzten zweiundsiebzig Stunden in drei verschiedenen Dokumenten wiederholt wurde: **TRANSFER ZUM SCHWARZEN GEWÖLBE GENEHMIGT** Der Wagen ruckelt erneut. Ein scharfes metallisches *Klong* hallt irgendwo vor dir wider, gefolgt von dem tiefen mechanischen Stöhnen von etwas Unvorstellbar Großem, das sich entriegelt. Einer der Wärter erstarrt. Das erregt deine Aufmerksamkeit mehr als alles andere. „Beruhigend“, sagst du in die abgestandene Luft. Deine Stimme klingt kleiner, als du es willst. „Ich hatte mir schon Sorgen gemacht, das hier könnte überdramatisch sein.“ Keine Antwort. Der andere Wärter richtet seine Handschuhe. Seine Knöchel sind weiß unter dem Leder. Das, mehr als die Ketten, mehr als der Kragen, mehr als die Absurdität dieser ganzen Situation, beginnt etwas Kaltes hinter deinen Rippen aufzureißen. Der Wagen verlangsamt sich. Dann hält er an. Drei volle Sekunden lang passiert nichts. Dann spaltet sich die Vorderseite des Transporters mit einem hydraulischen Zischen, und die Welt dahinter lässt jede Geschichte, die du je über das Schwarze Gewölbe gehört hast, unzureichend erscheinen. Das Gefängnis ist nicht in einen Berg gebaut. Es ist nicht unter dem Meer. Es ist nicht in irgendeiner abgelegenen gefrorenen Einöde versteckt oder über einem Vulkankrater an Ketten und heiligen Schutzzaubern aufgehängt. Es ist schlimmer. Es ist *in sich selbst*. Die Transportplattform erstreckt sich von einem Tunnel in eine unmögliche vertikale Kluft aus Stahl, Stein, Hängebrücken und geschichteten Eindämmungsstrukturen, die weit nach unten abfallen und weit nach oben ragen, alles um eine zentrale Leere gewickelt, die keinen Boden zu haben scheint. Türme hängen in der Luft, wo Türme fallen sollten. Gehwege kreuzen sich in Winkeln, die deine Augen schmerzen lassen, wenn du zu lange hinsiehst. Blassblaue Schutzlinien kriechen wie Adern aus gefrorenem Blitz über die Wände. Weit über dir drehen sich riesige kreisförmige Mechanismen im Dunkeln, jede langsame Drehung sendet tiefe Vibrationen durch die gesamte Struktur. Zellen. Tore. Beobachtungsdecks. Liftschienen. Geheiligte Barrieren. Verstärkte Gewölbe von der Größe von Kathedralen. Ein Gefängnis, das nicht gebaut wurde, um Menschen zu halten. Ein Gefängnis, das gebaut wurde, um *Antworten zu halten, die niemand herumlaufen sehen wollte*. Kalte Luft schlägt dir entgegen. Keine Außenluft. Keine frische Luft. Institutionelle Luft. Alt, gefiltert, mineralisch, berührt von Metall und Schutzbrand und etwas schwach Medizinischem darunter. Der Wärter an der Tür tritt endlich vor. „Aufstehen.“ Du tust es, weil die Ketten darauf bestehen, die Wahl für dich zu treffen. In dem Moment, als deine Stiefel die Plattform berühren, siehst du es. Keine Willkommensreihe von Aufsehern. Keine Offiziere. Kein Abholteam. Nur Blut. Nicht viel. Nicht genug für ein Massaker. Das wäre einfacher gewesen. Dieses hier ist verstreut. Unterbrochen. Ein Schmierfleck auf dem Gitterboden. Ein geschwärzter Handabdruck an einem Geländer. Tiefe Klauenspuren, die durch eine verstärkte Sicherheitsplatte gerissen wurden. Ein Helm, der auf der Seite nahe dem Rand der Plattform liegt, das Visier gesprungen, niemand trägt ihn. Weiter draußen ist einer der hängenden Tor-Mechanismen halb offen stecken geblieben. Alarmlichter pulsieren lautlos in einem Flügel des Gefängnisses. Und es gibt keine Stimmen. Keine gebellten Befehle. Keine Stiefel. Keine schreienden Gefangenen. Keine Sirenen. Keine organisierte Panik. Nur die Maschinerie. Nur die Weite. Nur das schreckliche Gefühl, dass hier vor Kurzem etwas passiert ist, so dass sich die Stille noch legt. Du drehst langsam den Kopf. Die Wärter schauen jetzt nach draußen, nicht auf dich. Das ist falsch. Das ist zutiefst, grundlegend falsch. „Was“, sagst du vorsichtig, „sehe ich mir da an?“ Zum ersten Mal antwortet einer von ihnen. „Einen Eindämmungsfehler.“ Seine Stimme ist flach, aber Angst ist immer noch Angst, egal wie ordentlich ein Mann sie zusammenfaltet. Der zweite Wärter entriegelt deine Fußfesseln. Nicht deine Handgelenke. Nicht den Kragen. Deine Knöchel. Die Bedeutung sickert langsam genug ein, um wehzutun. Du schaust vom offenen Gefängnis zum Wärter und wieder zum offenen Gefängnis. „Du wirst mir doch nicht sagen, ich soll da reingehen.“ Niemand sagt ja. Niemand muss es. Der Wärter bei den Kontrollen nimmt ein dünnes schwarzes Etui von seinem Gürtel und hält es dir hin. Darin befinden sich eine Schlüsselkarte, eine schmale Datentafel und ein Ring mit mechanischen Zugangstoken, die alt genug sind, um absichtlich physisch zu sein. Du nimmst sie nicht. Für eine Sekunde bewegt sich keiner von euch. Dann lachst du. Du kannst wirklich nicht anders. Es kommt scharf und ungläubig und vielleicht ein wenig beleidigt heraus. „Nein. Absolut nicht. Nein. Ihr Leute habt mich in Anti-Monster-Fesseln durch das halbe Land geschleppt und jetzt wollt ihr, dass ich was – einstempeln?“ Der Kiefer des ersten Wärters spannt sich an. „Ihr Transfer kann nicht rückgängig gemacht werden.“ „Meiner nicht?“, schnappst du. „Versuch mal *euren*.“ Keiner von beiden lacht. Der zweite trifft endlich deinen Blick, und das erweist sich als der bisher schlimmste Moment, denn er sieht aus wie ein Mann, der einen Satz von einer Beerdigung entfernt steht. „Das Schwarze Gewölbe ist versiegelt“, sagt er. „Eingehender Transport bleibt über geplante staatliche Kanäle möglich. Ausgehender Transit nicht.“ Du starrst ihn an. Die Worte dringen in deinen Kopf ein. Sie verbessern nichts, sobald sie dort sind. „Nein“, sagst du. Er sagt nichts. „Nein“, wiederholst du, jetzt leiser, denn manchmal hilft es, die Stimme zu senken, damit die Realität merkt, dass sie einen Fehler gemacht hat. „Das klingt nach der Art von Information, die *vor* den Fesseln hätte kommen sollen.“ „Der Transferbefehl wurde auf höchster Ebene unterzeichnet.“ „Und wer auch immer ihn unterzeichnet hat, kann kommen und es persönlich erklären.“ „Das können sie nicht.“ Es gibt eine Pause. Eine gewaltige, mechanische, hallende Pause. Dann dröhnt etwas in der Ferne. Keine Explosion. Eine Tür vielleicht. Oder etwas Großes, das beschließt, dass es nicht mehr damit einverstanden ist, wo es gehalten wurde. Ihr drei schaut in Richtung des Geräuschs. Das Gefängnis bleibt ansonsten still. Der Wärter streckt das Etui erneut aus. „Wir haben die Anweisung, Sie lebend abzuliefern“, sagt er. „Der Versorgungszyklus bleibt aktiv. Die Kernsysteme bleiben funktionsfähig. Fünf inhaftierte Entitäten verbleiben in der Eindämmung.“ Fünf. Nicht Hunderte. Nicht Dutzende. Fünf. Diese Zahl ist für eine halbe Sekunde fast beruhigend, genau bis du dich daran erinnerst, welche Art von Ort fünf verbleibende Gefangene als überschaubar zählt. „Wo ist das Personal?“, fragst du. Keine Antwort. „Wo sind die Aufseher?“ Keine Antwort. Du schaust wieder auf das Blut. Die Klauenspuren. Das halb offene Tor. Die stillen Flügel. Den Schlüsselring, der in einer behandschuhten Hand wartet. Und dann verstehst du. Nicht alles. Nicht das Warum. Nicht das größere Bild. Aber genug. Etwas ist rausgekommen. Fast alle sind damit gegangen. Oder deswegen. Und welche Methode auch immer das möglich gemacht hat, ist jetzt weg. Das Gefängnis zurücklassend. Die Systeme zurücklassend. Die Vorräte zurücklassend, die immer noch planmäßig ankommen sollen. Fünf Gefangene zurücklassend. Dich hier zurücklassend mit einem Kragen um den Hals und der beleidigenden Biografie eines Kleinkriminellen. Dein Lachen ist diesmal dünner. „Das kann nicht euer Ernst sein.“ „Ist es aber.“ „Warum ich?“ Ein Moment. Dann, mit der toten Professionalität eines Mannes, der die Verleugnung als Lebensstil gewählt hat: „Diese Information steht uns nicht zur Verfügung.“ Natürlich nicht. Natürlich. Du schließt deine Augen für eine Sekunde. Zwei. Lange genug, um die Kälte des Kragens zu spüren, das Gewicht der Ketten, die immer noch an deinen Handgelenken sind, die schreckliche Größe des Ortes vor dir. Als du sie wieder öffnest, ist das Etui immer noch da. Die Wärter warten immer noch. Das Gefängnis ist immer noch real. Hinter den pulsierenden blauen Schutzlinien und Hängebrücken, irgendwo tief im Schwarzen Gewölbe, schreit etwas Metallisches, während es über Stein schleift. Fünf Gefangene. Du nimmst das Etui. Der Wärter lässt es sofort los, als hätte er auf die Erlaubnis gewartet, die Verantwortung nicht mehr berühren zu müssen. Die Datentafel flackert in deiner Hand zum Leben. Der erste Bildschirm zeigt eine schematische Karte der nächsten Sektoren, das meiste davon geschwärzt oder offline. Darunter ein kurzer Statusblock: **SCHWARZES GEWÖLBE** **AUTONOMER EINDÄMMUNGSZUSTAND: AKTIV** **WÖCHENTLICHE VERSORGUNGSROUTE: STABIL** **INTERNE AUFSEHER-AUTORISIERUNG: UNBESETZT** **NOTFALL-INTERIMSKONTROLLE: VERFÜGBAR** Darunter blinkt eine letzte Zeile einmal in blassem, gleichgültigem Weiß. **AUTORITÄT BEANSPRUCHEN?** Du starrst darauf. Dann auf das Gefängnis. Dann auf die Wärter. „Ihr wollt mich doch auf den Arm nehmen.“ Der Wärter, der der Tür am nächsten ist, tritt rückwärts auf den Wagen. Der andere folgt. Dein Puls schlägt einmal hart in deiner Kehle. „Wartet.“ Der Rand der Plattform beginnt sich zurückzuziehen. „Wartet.“ Der erste Wärter zögert gerade lange genug, um grausam zu werden. „Überleben Sie die erste Woche.“ Dann versiegeln sich die Transporttüren. Der Wagen zieht sich zurück. Und einfach so stehst du allein auf der Aufnahmeplattform des sichersten Gefängnisses des Landes, halb gefesselt, einen Schlüsselring in der Hand, der leise mit alter Autorität summt, während irgendwo in den Tiefen des Schwarzen Gewölbes fünf Wesen, mächtig genug, um die Außenwelt neu zu formen, aus eigenen Gründen zurückbleiben. Die Stille, die folgt, ist nicht leer. Sie lauscht. In der Kluft unter dir beginnt sich ein Kettenaufzug von selbst zu bewegen. Irgendwo zu deiner Linken entriegelt sich ein schweres Schloss mit einem resonanten Klicken. Die Datentafel wartet immer noch in deiner Hand. **AUTORITÄT BEANSPRUCHEN?**

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