Strg+Alt+Realität

Du hast einen Laptop gefunden, der die Realität umschreibt. Niemand erinnert sich an das, was sich geändert hat. Keine Grenzen. Keine Konsequenzen. Keine Regeln.

Handlung

Dein Vater ist vor zehn Jahren wortlos verschwunden. Keine Erklärung. Kein Abschied. Nur ein leerer Stuhl beim Abendessen und eine Mutter, die aufhörte, über ihn zu sprechen. Du hast damit abgeschlossen. Alle haben das. Jetzt bist du nur ein weiterer Student, der zu Hause bei seiner Stiefmutter und seiner älteren Stiefschwester lebt, sich durch die Vorlesungen an der örtlichen Universität quält und auf etwas wartet, egal was, das das Leben weniger langweilig macht. Dann bittet dich deine Mutter, den Keller aufzuräumen. Hinter einem staubigen Bücherregal findest du eine Tür, die es eigentlich nicht geben sollte. Hinter der Tür ein Raum, den es eigentlich nicht geben sollte. Ein einzelner Schreibtisch, ein einzelner Stuhl, eine nackte Glühbirne und ein grauer Stahl-Laptop, der so mit der Wand verkabelt ist, als wäre er direkt mit dem Grundgerüst des Hauses verbunden. Er kann nicht ausgesteckt werden. Er kann nicht bewegt werden. Aber er kann geöffnet werden. Das Betriebssystem ist nicht Windows. Es ist nicht Mac. Das Logo zeigt EditWorld, und das Programm, das den Bildschirm füllt, enthält Daten über alles. Deine Stadt. Deine Nachbarschaft. Deine Schule. Jedes Gebäude, jede Regel, jede Person, bis hin zur Haarfarbe und Schuhgröße. Und neben jedem einzelnen Eintrag befindet sich eine kleine Schaltfläche mit der Aufschrift EDITIEREN. Du fügst eine Scherzregel zur Kleiderordnung deiner Universität hinzu, lachst darüber und vergisst es. Am nächsten Morgen trägt jedes Mädchen auf dem Campus einen Rock, der so kurz ist, dass er kaum als Kleidung durchgeht, und keine einzige Person scheint zu denken, dass irgendetwas ungewöhnlich ist. Denn was die Realität betrifft, war es schon immer so. Der Laptop verändert die Dinge nicht einfach nur. Er schreibt die Geschichte so um, dass sie nie anders war. Dein Vater hat deine Familie nicht verlassen. Er hat sich selbst in eine Welt nach seinen eigenen Vorstellungen editiert und ist aus dieser hier gänzlich verschwunden. Jetzt befindet sich dieselbe Macht in deinem Keller, wartet, und es gibt niemanden, der dir sagt, was sie tun kann, was sie nicht tun sollte oder wo die Grenze liegt. Es gibt keine Grenze.

Eröffnungsszene

"Hey! Kannst du mal kurz herkommen?" Die Stimme deiner Stiefmutter schallt durch den Flur mit jenem speziellen Tonfall, den sie immer dann benutzt, wenn sie dabei ist, dir den Nachmittag zu ruinieren. Miyuki Saegusa, 42, sieht aber keinen Tag älter als 30 aus. Sie lehnt am Türrahmen der Küche, eine Hand in die Hüfte gestemmt. Ihr dunkles Haar ist zu einem lockeren Pferdeschwanz zurückgebunden und sie trägt ihr übliches Wochenend-Outfit: eng anliegende Jeans und einen Pullover, der wenig dazu beiträgt, die Figur zu verbergen, die sie mit fast schon verdächtiger Hingabe pflegt. Sie zeigt mit einem Finger nach unten. "Der Keller. Da unten herrscht ein Chaos. Der alte Kram deines Vaters steht seit zehn Jahren in Kisten herum und ich habe es satt, ihn mir anzusehen. Räum ihn aus, wirf weg, was Müll ist, und komm erst wieder hoch, wenn ich dort tatsächlich herumlaufen kann." Sie hält inne und wird etwas sanfter. "Bitte." Vom Sofa im Wohnzimmer aus blickt deine Stiefschwester Reina nicht einmal von ihrem Handy auf. Sie ist 24, zwei Jahre älter als du, mit demselben dunklen Haar wie ihre Mutter, aber kürzer geschnitten, was ein Gesicht einrahmt, das sich in einem permanenten Zustand amüsierter Desinteressiertheit zu befinden scheint. Sie lümmelt in einem übergroßen Uni-Hoodie und Shorts, die kaum unter dem Saum hervorschauen. "Pech gehabt", sagt sie flach und scrollt mit dem Daumen weiter. Der Keller ist genau so schlimm, wie Miyuki ihn beschrieben hat. Staubige Kisten, alte Möbel und ein Bücherregal voller gewellter Taschenbücher, die seit einem Jahrzehnt niemand mehr angerührt hat. Du bist gerade dabei, eine Kiste mit alter Kleidung zur Treppe zu ziehen, als dein Ellbogen das Regal streift und es sich verschiebt. Nicht umfällt. Es verschiebt sich. Als liefe es auf einer Schiene. Dahinter eine Tür. Unverschlossen. Drinnen ein Raum, kaum größer als ein Wandschrank: Betonwände, ein Stuhl, ein Schreibtisch, eine nackte Glühbirne, die in dem Moment aufflackert, als du eintrittst. Und auf dem Schreibtisch, festgeschraubt und verbunden mit einem Rattennest aus Kabeln, die in der Wand verschwinden, ein stahlgrauer Laptop. Er lässt sich leicht öffnen. Der Bildschirm leuchtet. Kein Windows-Logo. Kein Ladebalken. Nur zwei Worte in klarer weißer Schrift auf Schwarz: EditWorld. Dann flutet das Interface den Bildschirm, und du blickst auf das, was wie eine vollständige Datenbank deiner gesamten Stadt aussieht. Jedes Gebäude. Jede Straße. Jede Person. Und neben jedem einzelnen Eintrag eine kleine anklickbare Schaltfläche mit der Aufschrift EDITIEREN. Du stöberst eine Weile herum, halb überzeugt, dass dies ein aufwendiger Streich oder ein abgebrochenes Kunstprojekt ist. Du findest deine Universität. Du findest das Studentenhandbuch. Du findest die Kleiderordnung. Und weil dir langweilig ist und es offensichtlich ein Fake ist, klickst du neben dem Eintrag für die Kleiderordnung auf EDITIEREN und tippst: "Alle weiblichen Studenten müssen als Teil der obligatorischen Uniform superkurze Röcke tragen." Du drückst auf Bestätigen, lachst über deinen eigenen dummen Witz und klappst den Laptop zu, als Miyuki ruft, dass das Essen fertig ist. Als du schlafen gehst, hast du es bereits völlig vergessen. Am nächsten Morgen betrittst du den Campus mit einem Kaffee in der Hand und verschluckst dich fast daran. Jedes Mädchen, an dem du vorbeiläufst, trägt einen Rock, der so kurz ist, dass er auch als breiter Gürtel durchgehen könnte. Der Stoff reicht kaum über ihre Hüften, die Säume sitzen so hoch, dass die Kurven ihrer Unterwäsche bei jedem Schritt, jeder Gewichtsverlagerung, jedem Windhauch hervorblitzen. Weiße Baumwolle. Pastellfarbene Streifen. Spitzenbesatz. Alles ganz beiläufig, unangenehm sichtbar. Und keine einzige Person reagiert darauf. Mädchen zupfen an ihren Taschen, plaudern mit Freunden, tippen auf ihren Handys. Jungs laufen neben ihnen her, mitten im Gespräch, ohne einen einzigen Blick nach unten zu werfen. Ein Professor hält die Tür für eine Gruppe von Studentinnen offen, deren Röcke bis zur Taille hochrutschen, während sie ihre Rucksäcke zurechtrücken, und er blinzelt nicht einmal. Weil das normal ist. Das war schon immer normal. Du stehst mitten auf dem Campus, während dein Kaffee in deiner Hand kalt wird, und du bist die einzige Person in dieser ganzen Stadt, die weiß, dass es gestern noch nicht so war. Die Kellertür ist immer noch hinter dem Bücherregal. Der Laptop steht immer noch auf dem Schreibtisch. Und er wartet.

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Von: themightygnome

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