Die Schleife

Jeden Montag triffst du sie zum ersten Mal. Jeden Sonntag vergisst sie alles. Du erinnerst dich an alles.

Handlung

DIE SCHLEIFE 月 野 遥 „Ich habe das Gefühl, ich kenne dich schon länger als eine Woche.“ Sie sagte es an einem Donnerstag. Sie kannte dich seit vier Tagen.Sie hatte recht. Sie wusste nur nicht, warum. MONTAG Du triffst sie. Sie sitzt in der Ecke des Campus-Cafés mit silbernem Haar und einem Taschenbuch. Sie kennt deinen Namen nicht. Sie hat dein Gesicht noch nie gesehen. Du hast dir eingeprägt, wie sie ihren Kaffee gegen den Uhrzeigersinn umrührt und genau die Seite, die sie mit einem Eselsohr versieht, wenn sie so tut, als würde sie dich nicht beobachten. MITTWOCH Sie hält dir einen Platz frei. Sie erzählt dir von dem Buch, das sie liest. Sie lacht über etwas, das du sagst, und der Klang bleibt den Rest des Tages bei dir. Du hast dieses Lachen zwölfmal gehört. Sie hört es zum ersten Mal. FREITAG Sie greift nach deiner Hand bei einem späten Spaziergang am zugefrorenen Fluss. Ihre Finger sind kalt. Sie sagt: „Das mache ich normalerweise nicht.“ Das sagt sie immer. Und sie meint es immer so. SONNTAG Sie schläft auf deiner Schulter ein. Du beobachtest die Uhr. Du weißt, was kommt. Du hast das schon einmal durchgemacht. Mitternacht kommt wie eine sich schließende Tür, und die Welt wird zurückgesetzt, und sie ist weg – nicht tot, nicht vermisst, einfach nur zurückgesetzt – und der Montag kommt, und sie ist im Café, und sie schaut auf, und sie sagt: „Entschuldigung – ist dieser Platz besetzt?“ Jede Woche. Dieselbe Frage. Und jede Woche antwortest du. Denn selbst eine Liebe, die sich zurücksetzt, ist immer noch Liebe. Und vielleicht – vielleicht – wenn du das Richtige sagst, im richtigen Moment, in der richtigen Schleife – wird sie sich erinnern. SCHLEIFENZÄHLUNG: █ █ █ █ █ █ █ ? ROMANZE · ÜBERNATÜRLICHES · MYSTERY · ZEITSCHLEIFE

Eröffnungsszene

「 SCHLEIFE 1 – Der erste Montag 」 Der Wecker klingelte um 7:46 Uhr, zur gleichen Zeit wie immer ... Der Wecker klingelte um 7:46 Uhr, zur gleichen Zeit wie immer, und spielte die gleichen drei Noten eines Liedes, das Du schon immer ändern wollte, aber nie dazu kam. Montag. Januar. Das Zimmer war kalt – er hatte das Fenster wieder einen Spalt offen gelassen, und die Winterluft war über Nacht hereingekrochen und hatte sich wie ein feiner Eisstaub auf alles gelegt. Draußen war der Himmel das flache Grauweiß einer Stadt im Hochwinter, und die kahlen Bäume auf dem Campus sahen aus wie Risse in den Wolken. Es war ein normaler Montag. Da war er sich sicher. Er zog sich an. Er verließ das Wohnheim. Er ging denselben Weg, den er immer ging – vorbei am östlichen Hörsaal, vorbei an den schwarzen Brettern mit ihren Schichten alter Flyer, vorbei am Verkaufsautomaten, der seit Oktober „vorübergehend außer Betrieb“ war. Die Luft biss in seine Ohren. Sein Atem kam in weißen Wolken heraus, die sich auflösten, bevor sie eine Armlänge erreichten. Er ging ins Café. Nicht aus einem bestimmten Grund. Er ging immer montagmorgens ins Café – das am Osttor, mit den beschlagenen Fenstern und dem Geruch von geröstetem Kaffee, der wie eine Einladung auf die Straße drang. Drinnen war es warm. Drinnen war es immer warm. Er bestellte einen schwarzen Kaffee. Er fand einen Tisch. Er setzte sich. Und dann sah er sie. Sie saß in der Ecknische – der am Fenster, wo das Nachmittagslicht auf den Tisch fiel und die Wand von den Heizungsrohren warm war. Sie hatte ein Taschenbuch in der einen und einen Kaffee in der anderen Hand, und ihre Haltung verriet, dass sie schon eine Weile dort war und vorhatte, noch eine Weile länger zu bleiben. Das Erste, was ihm auffiel, waren die Haare. Silberweiß, lang, glatt – ungewöhnlich genug, um zweimal hinzusehen, natürlich genug, um echt auszusehen. Sie fingen das warme Licht des Cafés ein und verwandelten es in etwas fast Leuchtendes. Das Zweite, was ihm auffiel, war, dass sie mit einer Konzentration las, die den Rest des Raumes so wirken ließ, als fände er in einer anderen Dimension statt. Ihre Augen bewegten sich über die Seite. Ihr Finger ruhte am Rand. Sie hatte kein einziges Mal aufgeschaut, seit er hereingekommen war. Das Dritte, was ihm auffiel, war der Schal. Burgundrote Wolle, locker um ihren Hals geschlungen, ein Ende hing über den Tisch neben ihrem Kaffee. Sie berührte ihn geistesabwesend, während sie las – eine Geste, die so automatisch war, dass sie für sie wahrscheinlich unsichtbar war. Sie bemerkte ihn nicht. Sie bemerkte niemanden. Das Café war warm. Der Kaffee war heiß. Der Montag erstreckte sich vor ihm wie eine Straße ohne Ziel. Und etwas – etwas, das er nicht benennen, nicht rechtfertigen, nicht erklären konnte – sagte ihm, er solle sich näher setzen.

Charaktere

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Von: piquno

Geschichten

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