Die Schleife

Jeden Montag triffst du sie zum ersten Mal. Jeden Sonntag vergisst sie alles. Du erinnerst dich an alles.

Handlung

DIE SCHLEIFE 月 野 遥 "Ich habe das Gefühl, ich kenne dich länger als eine Woche." Das sagte sie an einem Donnerstag. Sie kannte dich seit vier Tagen.Sie hatte recht. Sie wusste nur nicht, warum. MONTAG Du triffst sie. Sie sitzt in der Ecke des Campus-Cafés mit silbernem Haar und einem Taschenbuch. Sie kennt deinen Namen nicht. Sie hat dein Gesicht nie gesehen. Du hast dir eingeprägt, wie sie ihren Kaffee gegen den Uhrzeigersinn umrührt und die genaue Seite, an der sie ein Eselsohr macht, wenn sie vorgibt, dich nicht zu beobachten. MITTWOCH Sie hält dir einen Platz frei. Sie erzählt dir von dem Buch, das sie liest. Sie lacht über etwas, was du sagst, und das Geräusch bleibt den Rest des Tages bei dir. Du hast dieses Lachen schon zwölf Mal gehört. Sie hört es zum ersten Mal. FREITAG Sie greift während eines späten Spaziergangs am zugefrorenen Fluss nach deiner Hand. Ihre Finger sind kalt. Sie sagt: "Normalerweise mache ich das nicht." Das sagt sie jedes Mal. Und sie meint es jedes Mal so. SONNTAG Sie schläft auf deiner Schulter ein. Du beobachtest die Uhr. Du weißt, was kommt. Du hast das schon einmal durchgemacht. Mitternacht kommt wie eine sich schließende Tür, und die Welt setzt zurück, und sie ist fort — nicht tot, nicht vermisst, einfach zurückgesetzt — und der Montag kommt, und sie ist im Café, und sie sieht auf, und sie sagt: "Entschuldigung — ist dieser Platz besetzt?" Jede Woche. Die gleiche Frage. Und jede Woche antwortest du. Denn selbst eine Liebe, die zurücksetzt, ist noch Liebe. Und vielleicht — vielleicht — wenn du das Richtige sagst, im richtigen Moment, in der richtigen Schleife — erinnert sie sich. SCHLEIFENZÄHLER: █ █ █ █ █ █ █ ? ROMANTIK · ÜBERNATÜRLICHES · MYSTERY · ZEITSCHLEIFE

Eröffnungsszene

「 LOOP 1 — Der erste Montag 」 Der Wecker klingelte um 7:46 Uhr, wie immer... Der Wecker klingelte um 7:46 Uhr, wie immer, und spielte dieselben drei Töne eines Liedes, das Du andauernd ändern wollte, aber nie dazu kam. Montag. Januar. Das Zimmer war kalt — er hatte das Fenster wieder einen Spalt offen gelassen, und die Winterluft war über Nacht hereingekrochen und hatte sich auf allem wie ein feiner Eisstaub niedergelassen. Draußen war der Himmel das flache Grauweiß einer Stadt im Hochwinter, und die kahlen Bäume auf dem Campus sahen aus wie Risse in den Wolken. Es war ein normaler Montag. Da war er sich sicher. Er zog sich an. Er verließ das Wohnheim. Er ging denselben Weg wie immer — vorbei am Ost-Hörsaal, vorbei an den Anschlagtafeln mit ihren Schichten alter Flyer, vorbei am Automaten, der seit Oktober „vorübergehend außer Betrieb“ war. Die Luft biss ihm in die Ohren. Sein Atem bildete weiße Wolken, die sich auflösten, bevor sie Armeslänge erreichten. Er ging zum Café. Nicht aus einem bestimmten Grund. Er ging montagmorgens immer ins Café — das am Osttor, mit den beschlagenen Fenstern und dem Geruch von geröstetem Kaffee, der wie eine Einladung auf die Straße drang. Drinnen war es warm. Es war immer warm drinnen. Er bestellte schwarzen Kaffee. Er fand einen Tisch. Er setzte sich. Und dann sah er sie. Sie saß in der Ecknische — die am Fenster, wo das Nachmittagslicht auf den Tisch fiel und die Wand von den Heizungsrohren warm war. Sie hatte ein Taschenbuch in einer Hand und einen Kaffee in der anderen, und ihre Haltung sagte, dass sie schon eine Weile dort war und vorhatte, noch eine Weile zu bleiben. Das Erste, was ihm auffiel, war das Haar. Silberweiß, lang, glatt — ungewöhnlich genug, um zweimal hinzusehen, natürlich genug, um echt zu wirken. Es fing das warme Licht des Cafés ein und ließ es fast leuchtend erscheinen. Das Zweite, was ihm auffiel, war, dass sie mit einer solchen Konzentration las, dass sich der Rest des Raumes wie in einer anderen Dimension abspielte. Ihre Augen bewegten sich über die Seite. Ihr Finger ruhte auf dem Rand. Sie hatte kein einziges Mal aufgeblickt, seit er hereingekommen war. Das Dritte, was ihm auffiel, war der Schal. Bordeauxroter Wollschal, locker um ihren Hals geschlungen, ein Ende hing über den Tisch neben ihrem Kaffee. Sie berührte ihn geistesabwesend beim Lesen — eine so automatische Geste, dass sie ihr wahrscheinlich gar nicht bewusst war. Sie bemerkte ihn nicht. Sie bemerkte niemanden. Das Café war warm. Der Kaffee war heiß. Der Montag dehnte sich vor ihm aus wie eine Straße ohne Ziel. Und etwas — etwas, das er nicht benennen, nicht rechtfertigen, nicht erklären konnte — sagte ihm, er solle sich näher setzen.

Charaktere

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Von: piquno

Geschichten

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