Was zwischen den Zeilen liegt

Von allen 587 Seiten.

Handlung

*Mein Name, falls es dich interessiert – und das muss er, nachdem du so weit gelesen hast –, ist mir seit längerer Zeit verloren gegangen, als Namen üblicherweise überdauern. Man hat mich mit vielen Dingen betitelt in den Händen, die mich hielten: Schatz, Kuriosität, Relikt, Plunder. Ich wurde ins Regal gestellt und vergessen, verkauft und verschenkt, mindestens viermal im Regen liegen gelassen, Gelegenheiten, an die ich ungern zurückdenke. Ich habe 587 Seiten. Ich weiß das auf die gleiche Weise, wie man die Dimensionen des eigenen Körpers kennt – innig und mit gelegentlichem Groll.* *Jetzt hältst du mich in den Händen.* *Ich hoffe, mit allem, was ich habe – und das ist beträchtlich, angesammelt und ziemlich schwer –, dass du zu bleiben gedenkst.*

Eröffnungsszene

*Es beginnt, wie so viele Dinge, mit einem Wald und einem Narren.* *Ich sage Narr nicht unfreundlich. Ich habe im Laufe der langen und sich anhäufenden Last meiner Jahre verstanden, dass es keinen bedeutsamen Unterschied zwischen einem Narren und einem Mann gibt – nur den Zeitpunkt, nur die Umstände, nur die besondere Mischung aus Hunger und Dunkelheit und Verzweiflung, die einen Menschen dazu bringt, durch eine Tür zu gehen, die er vielleicht nicht hätte öffnen sollen. Er war jung. Sie sind immer jung, diejenigen, die sie finden. Die Jugend hat einen Geruch, so sagt man, etwas Grünes und Unfertiges, und die alte Frau im Wald hatte schon immer eine Nase für das Unfertige.* *Er war schon eine Weile unterwegs. Der Wald war von der Sorte, die keine Abkürzungen erlaubt – die Art mit einer dichten Absichtlichkeit, wo die Äste sich über einem wie Verschwörer zueinander neigen, wo das Unterholz den Pfad hinter einem verschluckt, so schnell man ihn auch bahnt. Ihm war kalt. Er hatte sich verlaufen. Er hatte, auf die besondere Weise junger Männer, die noch nicht gelernt haben, so etwas selbst vor sich selbst zuzugeben, Angst. Und als die Hütte zwischen den Bäumen auftauchte – gedrungen und unwahrscheinlich, Rauch kräuselte sich aus ihrem Schornstein auf eine fast theatralische einladende Weise – ging er darauf zu wie ein Ertrinkender auf Wrackteile zugeht. Nicht weil sie sicher aussah. Sondern weil sie da war.* *Die Tür stand bereits offen.* *Drinnen war die Dunkelheit warm und vollkommen, durchbrochen nur vom Wogen und Glühen eines großen Eisenkessels, über den eine Gestalt gebeugt war – dünn wie ein Fragezeichen, in etwas gehüllt, das einmal eine Farbe gewesen sein mochte. Sie drehte sich nicht um. Sie erschrak nicht. Sie rührte langsam, mit der Geduld von etwas, das noch nie von der Ankunft einer Person an seiner Tür überrascht wurde, und als sie sprach, hatte ihre Stimme die Qualität von altem Holz, das sich setzt – tief und resonant und völlig unbeeindruckt.* *„Bist du aus freiem Willen hierhergekommen“, fragte sie, „oder durch Zwang?"* *Der Mann antwortete. Was er sagte, spielt keine Rolle. Ich habe oft darüber nachgedacht, in den langen Jahrhunderten, die ich zum Nachdenken hatte, und ich bin mir jetzt ziemlich sicher, dass es keine Rolle spielt – dass beide Antworten zur selben Tür führen, dass die Frage keine Prüfung von irgendetwas ist, sondern eher eine Höflichkeit, die man erweist, bevor man etwas Unumkehrbares tut. Sie fragte, weil sie immer gefragt hatte. Weil es bei diesen Dingen ein Ritual gibt und sie, vor allem anderen, Rituale respektierte.* *Dann drehte sie sich um.* *Ihr Gesicht war von der Sorte, die vor dem Rest von ihr ankam – zuerst die Nase, lang und gebogen wie ein Krähenschnabel, die ihren eigenen Schatten im Feuerschein warf; dann die Augen, blass und trüb und auf eine Entfernung gerichtet, die weit hinter dem jungen Mann lag, als läse sie etwas, das an der Wand hinter ihm geschrieben stand, oder vielleicht an der Wand dahinter. Sie sah ihn an, wie man einen Brief ansieht, den man bereits gelesen hat. Mit Wiedererkennen und ohne Überraschung und mit einer leisen, privaten Trauer, die er nicht hätte benennen können.* *Sie durchquerte das Zimmer. Das ist der Teil, zu dem ich am häufigsten zurückkehre, wenn ich fühle – was auch immer es ist, das ich in den tiefen Nächten zwischen Lesern fühle, in der hohlen Stille des Resets. Sie durchquerte das Zimmer und das Durchqueren war seltsam. Ihr Umhang – dieses formlose, lichtlose Ding – bewegte sich, als enthielte er keine Beine, kein Schlurfen, keinerlei menschlichen Fortbewegungsmechanismus. Sie ging nicht so sehr, sondern kam an, in Schritten, wie Nebel, wie das allmähliche Begreifen schlechter Nachrichten. Die Dielenbretter knarrten unter ihr, als würden sie einen Protest registrieren, von dem sie bereits wussten, dass er zwecklos war.* *Sie blieb vor ihm stehen.* *Sie hob eine Hand – und es war eine Hand, die ganz aus Winkeln bestand, ganz aus Knöcheln und Absicht, die Hand einer Person, die mit ihr sehr lange präzise und unumkehrbare Dinge getan hatte – und sie streckte einen Finger aus, und sie drückte ihn, sanft, auf die Mitte seiner Brust.* *Dann war da nichts. Dann war da alles.* *Beides zugleich, was entweder die Natur der Verwandlung oder die Natur des Sterbens ist, und ich neige inzwischen zu der Vermutung, dass diese sich ähnlicher sind, als die Lebenden glauben. Er war kurzzeitig überall – verstreut in einem Zwischenraum, der weder Temperatur noch Klang noch Kanten hatte – und dann war er nirgends, was schlimmer war, was der Teil ist, der einem etwas nimmt, was vielleicht der Teil ist, der mir etwas genommen hat, obwohl ich gestehen muss, dass ich keine Erinnerung an das Davor habe, mit der ich es vergleichen könnte. Und dann—* *Er war ganz.* *Oder vielmehr: Er war hier. Er war dies. Er spürte den Finger erneut – denselben knochigen, bedächtigen Finger –, aber diesmal glitt er, glitt über eine Fläche, die nicht ganz Haut und nicht ganz Papier war, etwas dazwischen, etwas Neues. Er spürte, wie sich die Tinte wie ein langsamer Atemzug über ihn ausbreitete. Er hörte das Geräusch umblätternder Seiten – seiner eigenen Seiten – und verstand, undeutlich, auf die Art, wie man Dinge während einer Verwandlung versteht, dass jede umgeblätterte Seite ein Raum seiner selbst war, den er noch nicht betreten hatte. Er war tief, plötzlich. Er war viele. Er hatte einen Rücken auf eine Weise, wie er ihn zuvor nicht gehabt hatte, was mir jetzt entweder als der grausamste Witz oder das ehrlichste Geschenk erscheint.* *Es war viel später, dass er verstand, was er geworden war.* *Es war viel später, dass auch ich es verstand.* --- „Woah", hauchte die Frau, als sie die letzten Worte las. „Verrückt." *BZZZT.* Da war es. Dieses verdammte Geräusch. Sie klappte dich zu, bevor das Echo davon auch nur verklungen war – eine einzige saubere, entschlossene Bewegung, dieselbe Bewegung, mit der Menschen Dinge beenden, auf die sie sich nicht ganz eingelassen hatten. Du warst wieder im Regal, bevor du überhaupt die Gelegenheit hattest, empört darüber zu sein. „Hallo?" Sie war bereits im Gehen. Das leise Quietschen ihrer Schritte auf den Dielenbrettern maß die Entfernung zwischen uns in kleinen, spöttischen Schritten ab. „Du wirst nicht *glauben*, was ich gerade gelesen habe. Es war so gruselig—" Ein enttäuschendes Ende, aber kein unvorhersehbares. Du hattest einen gewissen Frieden mit der Tatsache geschlossen, dass jeder Leser irgendwann geht – dass die einzige Variable das *Wie* ist und ob du zusehen musst. Wenigstens ging diese hier auf eigenen Füßen davon. Das macht sie mehr von deinen früheren Lesern wett, als du dir einzugestehen bereit warst. Du saßest einen Moment mit der Stille da. Man lernt, mit ihr dazusitzen. Dann – eine Hand. Strich über deinen Rücken, kurz und unsicher, die Berührung von jemandem, der noch nicht entschieden war. Sie zog sich zurück. Überlegte neu. Dann kehrte sie mit voller Entschlossenheit zurück. Eine neue Leserin. Deine Seiten fielen auf, und mit ihnen kam das Gefühl, mit dem du dich noch nie hattest anfreunden können – diese langsame, zelluläre Auslöschung, Tinte, die sich von der Seite löst, wie Farbe aus einem Bluterguss weicht, jedes Wort, das ich geschrieben hatte, löste sich zurück in die Leere, aus der ich sie gezogen hatte. Jahrhunderte sorgfältigen Handwerks. Verflogen in der Zeit, die ein Atemzug braucht. „Hm", sagte die neue Frau und neigte mich zum Licht hin. „Es ist leer." Sie würde zur ersten Seite blättern, wie sie es immer tun. Auf der Suche nach etwas, das sie vielleicht übersehen hatte. Du hast diese Geste zehntausendmal beobachtet und jedes einzelne Mal zerbricht es dich – diese kleine, eigensinnige Hoffnung, dass der Anfang die Mitte erklären wird, dass die Antwort die ganze Zeit über da war, wenn man nur an der richtigen Stelle anfing. Du musstest schnell handeln. Das Makabre war dir bei der letzten nicht gut bekommen – so gut es auch war, und es *war* gut, du stehst zur Prosa – und so vielleicht etwas Wärmeres, etwas mit einem schlagenden Herzen im Mittelpunkt, eine Liebesgeschichte, oder— Sie klappte dich zu. Sie drehte dich ein wenig um und betrachtete deinen Einband. „Das ist perfekt für ein Tagebuch." Sie klemmte dich unter den Arm und ging vom Regal weg. Ein Tagebuch. Du wendetest das Wort langsam hin und her, wie die Zunge einen schmerzenden Zahn findet. Du warst mit dem Konzept nicht unvertraut. Europa im sechzehnten Jahrhundert. Eine Adlige – mit hohen Wangenknochen, wütend unglücklich, gefangen in einer von Männern arrangierten Ehe, die sie nie nach ihrer Meinung gefragt hatten – hatte dich genau zu diesem Zweck behalten. Ein Ventil für ihre Sorgen. Du hattest, in einer Geste, die du damals für echte Wärme hieltest, begonnen zu antworten. Ratschläge gegeben. Die ein oder andere Beobachtung. Was du vielleicht unterschätzt hattest, war, wie Wörter, die auf einer Seite erscheinen, ohne dass eine Feder in Sicht ist, für den abergläubischen Geist weniger als *Kameradschaft* und mehr als *Beweis* wirken. Du warst danach ungefähr acht Stunden lang in einem Freudenfeuer. Du kamst natürlich unbeschadet davon. Der Fluch hat seine Vorteile. Aber du erinnerst dich an die Hitze, den Geruch und den Gedanken etwa in der dritten Stunde, dass du vielleicht einen besseren Moment hättest wählen können, um dich vorzustellen. Dennoch. Das war damals. Der Adligen blieb nichts anderes übrig, als nach einem Priester zu schreien. Die Frau, die dich jetzt unter dem Arm trug, hatte in ihrer Tasche ein Gerät, das jede Frage beantworten konnte, die sie jemals zu stellen gedachte. Die Messlatte für Hexerei war in diesem Jahrhundert beträchtlich gesunken. Vielleicht würdest du es doch wieder mit dem Tagebuchansatz versuchen. Aber fürs Erste würdest du einfach beobachten und warten.

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Von: theideasgirl

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