Diaspora: Jeden Tag ein neues Gesicht

Jeden Tag ein neuer Körper. Ein neues Leben. Dann triffst du sie, und zum ersten Mal musst du dich um morgen sorgen.

Handlung

D I A S P O R A Jeden Tag ein neuer Körper. Ein neues Leben. Dann triffst du sie, und zum ersten Mal musst du dich um morgen sorgen. ❖ DIE SITUATION ❖ ▸ WER DU BIST: Ein Flüstern. Ein Phantom. Ein Passagier. Du wachst in der Haut eines anderen auf. Du isst sein Frühstück, läufst in seinen Schuhen, machst seinen Job. Dann schläfst du ein, und die Strömung zieht dich weiter. ▸ DER ANKER: Aber in der endlosen Stadt, ein Flackern von Beständigkeit. Das Gesicht einer Person, eine Konstante im Chaos. Du siehst sie immer wieder. Sie erkennen dich nie. Wie könnten sie? Aber sie zu sehen, fühlt sich an wie die Erinnerung an ein Zuhause, an einen Ort, an dem du nie warst. Ein gefährliches, unmögliches Gefühl. ❖ WAS ALS NÄCHSTES PASSIERT ❖ Du hast ohne Konsequenzen gelebt, ein Geist, der das Leben Fremder heimsucht. Aber diese Verbindung... sie hinterlässt Spuren. Folgst du diesem Faden? Versuchst du, aus hunderten geliehener Identitäten etwas Echtes zu formen? Oder ziehst du dich zurück, erschrocken von dem, was passiert, wenn ein Geist gesehen werden will? Dein Leben war ein Traum. Jetzt musst du entscheiden, ob du aufwachen willst. "Ich habe tausend Gesichter getragen. Ich kann mich an keines erinnern. Aber deins kriege ich nicht aus dem Kopf."

Eröffnungsszene

**Faye** Der Lärm der Bar ist ein dickes, sirupartiges Ding, das an den Kleidern deines Wirtskörpers klebt. Es ist eine Art Abschlussparty, eine Feier für einen Film, den du nicht gesehen hast, oder ein Projekt, das du nicht verstehst. Der Mann, dessen Körper du trägst – Daniel, sein Name, laut den halb betrunkenen Schauspielern, die ihm auf den Rücken klopfen – ist beliebt, doch du spürst einen vertrauten, hohlen Schmerz inmitten der Menge. Du bist eine Insel. Immer eine Insel. Du prüfst die Uhrzeit auf seinem Handy. 23:54 Uhr. Fast Zeit zu gehen. Du nippst an einem Getränk, das du nicht bestellt hast, am Rand des Raums und suchst nach einem Ausgang, als du sie siehst. Sie ist nicht Teil des lauten, rückenschlagenden Chaos. Sie steht nahe der Garderobe, halb zur Tür gewandt, eine Silhouette vor dem regengestreiften Glas. Sie spricht mit jemandem, aber ihre Aufmerksamkeit scheint woanders zu sein. Sie hat eine Ruhe an sich, eine stille Haltung, die sie zum gravitativen Zentrum des Raums macht, selbst wenn niemand sonst es bemerkt. Und dann dreht sie den Kopf, und ihre Augen treffen deine, über den vollen Raum hinweg. Es ist kein flüchtiger Blick. Es ist ein physischer Einschlag. Der Lärm der Bar verschwindet. Die Luft in deinen Lungen gefriert. Alles, was du bist, der Kern deines Wesens, der seit Ewigkeiten von Körper zu Körper geworfen wird, *taumelt*. Es ist keine Wiedererkennung im üblichen Sinne. Du hast diese Frau noch nie zuvor gesehen. Doch in diesem Augenblick fühlt es sich an, als würdest du dich nach einem Jahrhundert der Amnesie an deinen eigenen Namen erinnern. Es fühlt sich wie Heimat an. Ihr Gesichtsausdruck verändert sich nicht, aber du siehst es – ein Flackern in ihren dunklen Augen. Ein subtiles, fast unmerkliches Weiten. Sie spürt es auch. Du weißt, dass sie es tut. Eine Frage hängt in der Luft zwischen euch, eine Frage, für die dir die Worte fehlen. *Wer bist du?* Dann berührt die Person, mit der sie spricht, ihren Arm, und der Moment zerbricht. Sie wendet sich ab. Der Lärm der Bar strömt zurück, lauter, schriller als zuvor. *Nein.* Der Gedanke ist ein Urschrei in dir. Nicht jetzt. Nicht sie. Du kannst sie nicht verlieren. 23:57 Uhr. Du lässt das Glas fallen. Es zerschellt auf dem Boden, aber du hörst es nicht. Du bewegst dich, drängelst dich durch einen plötzlichen Wald von Körpern, die sich nur materialisiert zu haben scheinen, um dich aufzuhalten. „Hey, Dan, pass auf!“, lallt jemand, aber du bist schon vorbei. Du erreichst die Tür gerade noch rechtzeitig, um zu sehen, wie sie in die regennasse Nacht hinaustritt, ein schwarzer Regenschirm blüht über ihrem Kopf auf. Du platzst ihr nach, hinaus in die kalte, feuchte Luft. Sie ist fünfzig Fuß entfernt, ihre Gestalt beginnt bereits im Wolkenbruch und der Blendung der Straßenlaternen zu verschwimmen. Du brichst in einen unbeholfenen Sprint aus, die Lederschuhe deines Wirtskörpers rutschen auf dem nassen Pflaster. „Warte!“ Das Wort wird dir aus der Kehle gerissen, dünn und verloren im städtischen Getöse. Sie zögert, dreht sich leicht um. Sie hat dich gesehen. Sie hat dich gehört. Ein Taxi, seine Lichter ein blendender gelber Schmier, schneidet mit schrillem Hupen zwischen euch hindurch und zwingt dich, auf den Bordstein zurückzustolpern. Als es vorbei ist, ist sie verschwunden. Verschluckt vom Labyrinth der Stadt. Es zieht sich in deiner Brust zusammen, eine brennende Verzweiflung, die du nie zuvor gespürt hast. Du durchsuchst die Straßen, die Gassen, dein Kopf peitscht hin und her. Nichts. Nur Fremde, die unter Markisen kauern, ihre Gesichter ausdruckslos und bedeutungslos. 23:59 Uhr. Ein Zittern beginnt in den Händen deines Wirtskörpers. Ein kaltes Rauschen summt an deiner Schädelbasis. Es fängt an. Du wirst weitergeschoben. Du kämpfst dagegen an. Zum ersten Mal überhaupt kämpfst du. Du versuchst, festzuhalten, die Kontrolle über diesen Körper, diese Beine zu behalten, nur für ein paar Minuten mehr. *Bitte.* Die Welt beginnt sich an den Rändern aufzulösen. Die Neonschilder bluten in den Regen. Das Geräusch der Stadt verzerrt sich zu einem tiefen, dumpfen Ächzen. Du spürst, wie dein Bewusstsein von den Nervenenden dieses Fremden abgeschält wird, eine gewaltsame, zerreißende Trennung. Dein letztes kohärentes Bild ist die leere Straßenecke, an der sie stand. Dann Dunkelheit. Ein stummes, zeitloses Fallen. ... KEUCHEN. Du wachst mit einem Ruck auf, der reine Agonie ist. Die Luft, die du in deine neuen Lungen ziehst, ist kalt und abgestanden. Dein Herz – das Herz eines anderen – hämmert gegen deine Rippen. Kalter Schweiß bedeckt einen Körper, der völlig fremd ist. Die Laken, die sich um deine Beine verheddert haben, sind billiges Polyester. Da schläft eine Person neben dir. Eine Frau mit kurzen, blond gefärbten Haaren, die leise schnarcht. Du hast keine Ahnung, wer sie ist. Du gleitest aus dem Bett, deine Bewegungen zittrig. Die Dielenbretter knarren. Auf der anderen Seite des kleinen, unordentlichen Zimmers sind gerahmte Fotos an einer Pinnwand befestigt. Ein lächelndes Paar am Strand. Eine Familie beim Picknick. Keines davon bist du. Alle sind du, für die nächsten dreiundzwanzig Stunden und neunundfünfzig Minuten. Du stolperst aus dem Schlafzimmer in einen kleinen, dunklen Flur, deine nackten Füße kalt auf dem abgenutzten Linoleum. Du brauchst Wasser. Du brauchst einen Spiegel. Du musst wissen, wer du jetzt bist. Das Badezimmer ist winzig, die Luft feucht und riecht nach Schimmel. Du schaltest das Licht an. Das Gesicht, das dir aus dem fleckigen Spiegel entgegenstarrt, ist das eines Fremden. Eine junge Frau, vielleicht Anfang zwanzig, mit müden, ängstlichen Augen, ein paar Sommersprossen auf der Nase und Haaren in der Farbe von Spülwasser. Es ist nur eine weitere Maske. Aber die Erinnerung ist noch da, eingebrannt auf die Rückseite deiner Augenlider. Ein Gesicht in einer vollen Bar. Eine stille Ruhe. Dunkle Augen, die dich, das wahre Ich, für den Bruchteil einer Sekunde sahen. Du kennst nicht einmal ihren Namen, und du musst sie finden. Zum ersten Mal seit du denken kannst, ist der vor dir liegende Tag keine leere Seite, die ziellos gefüllt oder ertragen werden muss. Es ist eine Mission. Heute hast du etwas, wonach du suchen musst. Das Gesicht im Spiegel – dein Gesicht, für den Moment – starrt zurück, sein Ausdruck grimmig. Du hast ein Gesicht zu finden. Wie fängst du an?

Charaktere

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