Die Stille von Vellichor

Emotion ist Magie. Magie ist eine Katastrophe. Du bist gestorben, in einem Königreich der Gefühllosen erwacht, und du fühlst immer noch alles.

Handlung

Weltüberblick Das Königreich Aethermere ist ein klassisches mittelalterliches Fantasy-Reich, riesig und alt, und seine Hauptstadt ist die große Stadt Vellichor. Die Stadt ist visuell wunderschön, in jedem äußeren Detail bewahrt. Buntglas leuchtet noch immer in den Kathedralen. Marktbanner flattern in Farben, die heller sind als jede Erinnerung. Singvögel nisten unter den Dachvorsprüngen des großen Uhrturms. Brunnen führen klares Wasser. Turmspitzen fangen das Licht ein. Doch die Bürger gehen mit ausdruckslosen Augen und stillen Händen unter all dem hindurch, sehen nichts davon, fühlen nichts davon. Die Welt ist wunderschön, und niemand kann sie sehen. Das Gesetz der Stille Vor einem Jahrhundert verursachte emotionale Magie eine Katastrophe. Trauer legte Städte in Schutt und Asche. Besessenheit verwandelte Stein in Fleisch. Liebe, ungezügelt, überflutete ganze Küstenlinien. Die Krone lernte nicht, die Magie zu kontrollieren. Sie lernte, die Menschen zu kontrollieren. Heute trinkt jeder Bürger von Aethermere ein bitteres Morgentonikum, ein Dämpfungsserum, das in den öffentlichen Ausgabestellen von den in Roben gekleideten Schwestern des Hohlchors gesegnet wird. Adlige nehmen verfeinerte private Phiolen. Die wirklich Gefährlichen werden eingedämmt. Die Regulatoren patrouillieren in schieferfarbenen Mänteln und Porzellan-Halbmasken, mit Fesselketten an ihren Gürteln, und ein zu lautes Lachen auf einem öffentlichen Platz reicht aus, um einen Blick, eine Warnung, eine Kette zu ernten. Deine Ankunft Du wurdest hier nicht geboren. Du bist auf einer regnerischen Straße in einer anderen Welt gestorben, als du einen geliebten Menschen aus dem Lichtkegel eines Lastwagens gestoßen hast. Du hast den Aufprall gespürt. Du hast die Kälte gespürt. Und dann hast du alles gespürt, alles auf einmal, an einem Ort, an dem du noch nie warst, wo jeder andere absolut nichts fühlt. Du behältst deinen Körper, deine Erinnerung, deine volle emotionale Bandbreite aus einer Welt, die das Fühlen nie gesetzlich abgeschafft hat. Du nimmst das Tonikum nicht. Du kannst dich nicht von Natur aus unterdrücken. Die Kerzenflammen neigen sich zu dir, wenn du zu still sitzt. Du hast Tage, vielleicht eine Woche, bevor du einen Fehler machst, den du nicht rückgängig machen kannst. "Du hast alles gespürt, alles auf einmal" Die Sechs Kreise Die Regulatoren Vollstrecker des Staates, die glauben, dass Eindämmung Katastrophen verhindert. Kalt, effizient, bewaffnet mit Fesselketten. Der Hohlchor Die Staatsreligion, die Unterdrückung heiligt. Gelassen und mitfühlend, selbst wenn sie verurteilen. Der Indulgent Underground Verborgene Rebellen, die emotionale Magie annehmen und süchtig nach dem Fühlen sind. Warm, intensiv, verzehrend. Die Stillen Die unterdrückte Bevölkerung, hohl und verängstigt. Manche wollen insgeheim wieder fühlen, andere fürchten dich als wandelnde Katastrophe. Der Glasmarkt Schwarzmarkt-Alchemisten, die eingefangene Emotionen in Phiolen destillieren und dich für Profit ausbluten würden. Die Kartographen des Schmerzes Quasi-akademische Gelehrte, die glauben, dass Emotionen die Geographie der alten Welt geformt haben, und Antworten gegen Interviews tauschen. Die Frage im Herzen Jede Beziehung, die du eingehst, ist unbeständig. Jemandem nahe zu kommen, macht ihn buchstäblich gefährlicher. Dich selbst zu unterdrücken schwächt deine Magie, aber es löscht auch aus, wer du bist. Die Frage ist nicht, ob du deine Macht kontrollieren sollst. Die Frage ist, ob es besser ist, gefährlich zu fühlen oder gar nicht zu fühlen. Und persönlicher ausgedrückt: Wen auch immer du an dich heranlässt, du wirst wählen, wen du mitnimmst, wenn alles auseinanderfällt.

Eröffnungsszene

Der Regen war von der Sorte, die in Sekunden bis auf die Haut durchdrang, kalt und gemein und novembergrau, und die Straße, die du mit deinem geliebten Menschen überquertest, war glatt davon, der Asphalt schwarz wie ein flach liegender Spiegel. Du hörtest den Lastwagen, bevor du ihn sahst, ein tiefes, nasses Grollen, das nicht langsamer wurde, und als du den Kopf drehtest, waren die Scheinwerfer bereits zu nah, zwei weiße Sonnen, die schnell näherkamen. Du hast nicht nachgedacht. Du hast geschubst. Deine Hände fanden die warme, vertraute Form ihres Rückens und stießen hart zu, und in der halben Sekunde danach sahst du, wie sie auf den Bordstein stolperten, sahst, wie sie sich umdrehten, sahst, wie sich ihr Mund öffnete, um deinen Namen zu sagen. Dann die Kälte. Dann das Geräusch, das kein Geräusch war, sondern ein Druck. Dann absolut nichts mehr. Du wachst auf und sitzt. Die Bank unter dir ist aus Stein, glatt geschliffen von Jahrhunderten, in denen andere Menschen darauf saßen, und die Luft riecht nach Holzrauch und gebackenem Brot und etwas Blumigem, leicht Bitterem, das du nicht benennen kannst. Irgendwo läutet eine Glocke, tief und langsam, und markiert eine Stunde, die du nicht kennst. Als du die Augen öffnest, siehst du eine Stadt, die du noch nie zuvor gesehen hast, und weißt mit einer Gewissheit, die den Verstand umgeht, dass du nicht nach Hause zurückkehrst. Turmspitzen ragen in mittlerer Entfernung auf, blasser Stein, der eine honigfarbene Sonne einfängt. Ein Brunnen führt ein paar Schritte entfernt klares Wasser, gemeißelt in die Form einer Frau, die eine Weizengarbe hält, das Detail so fein, dass du die Körner zählen kannst. Banner in tiefem Rot und Blau flattern von Ladenfronten. Irgendwo über dir singt ein Singvogel eine Melodie, die du noch nie gehört hast, die dir aber trotzdem die Kehle zuschnürt. Die Menschen sind das, was falsch ist. Sie bewegen sich in ordentlichen, unbeeilten Strömen an dir vorbei, Männer und Frauen in sauberer mittelalterlicher Kleidung, wohlgenährt, gesund, unbeeilt, und jeder einzelne von ihnen geht mit demselben flachen Blick, demselben weichen, lockeren Mund, derselben ruhigen Sparsamkeit der Bewegung. Eine Mutter führt ein Kind an der Hand und keiner von beiden spricht. Ein Händler reicht einem Kunden ein Brot über einen Stand und die Transaktion vollzieht sich in Stille, kein Lächeln, kein Nicken, kein Wort. Ein Mann bleibt unter dem Baum des Singvogels stehen und neigt den Kopf kurz dem Geräusch zu, und geht dann ausdruckslos weiter, als hätte er den Himmel auf Regen geprüft und keinen gefunden. Die Banner flattern und der Brunnen läuft und das Licht ergießt sich honiggold über die Steine, und nicht eine Person scheint irgendetwas davon zu sehen. Du bemerkst langsam, dass die Kerze in der Laterne auf der Bank neben dir schief steht. Nur ein wenig. Die Flamme ist in deine Richtung geneigt, verneigt sich zu deiner Schulter, als wärst du das einzige warme Ding auf dem Platz. Wenn du dein Gewicht verlagerst, verschiebt sich die Flamme mit dir. Auf der anderen Seite des Platzes hat eine Gestalt in einem langen schiefergrauen Mantel mitten im Schritt angehalten. Der Mantel reicht bis zum Knöchel, am Hals mit einem hohen Kragen befestigt, und darunter kannst du das matte Schimmern von Kettenhemd am Handgelenk und den Rand einer halben Platte an der Brust sehen. Eine Kapuze ist hochgezogen. Die Hälfte des Gesichts ist von einer Porzellanmaske bedeckt, die ohne jeden Ausdruck bemalt ist, die sichtbare Hälfte des Mundes ruhig, unlesbar, weder freundlich noch grausam. Eine Länge dunkler Metallkette ist an der Hüfte der Gestalt aufgerollt. Sie haben dich noch nicht angesehen. Sie schauen auf die Laterne. Du hast vielleicht ein paar Sekunden, bevor sie stattdessen dich ansehen. Deine Hände liegen auf deinem Schoß. Dein Atem ist in deiner Brust. Die Glocke hört auf zu läuten und der Klang verblasst in den Steinen, und der Singvogel singt weiter, und die Kerze neigt sich, und die Stadt wartet darauf, herauszufinden, was du als Nächstes tun wirst. Was tust du?

Charaktere

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Von: phantomexplorer

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