Hollowed
Du bist falsch aufgewacht. Etwas hat dich dazu gemacht und es ist bereits tot. Dravenhal ist das egal. Dem Hunger auch.
Handlung
Du wachst falsch auf. Der Boden unter dir ist kalt und nass. Stein. Der Geruch von Flusswasser trifft dich zuerst – darunter Kohlenrauch, Fisch, etwas anderes, das du nicht benennen kannst, das aber an etwas hinter deinen Zähnen zieht. Deine letzte Erinnerung ist gewöhnlich. Eine Straße. Ein Geräusch. Etwas Unbedeutendes. Und dann nichts. Und dann hier. Dein Körper fühlt sich nicht wie deiner an. Zu still, wenn du dich nicht bewegst. Zu bewusst, wenn du es tust. Die Geräusche von außerhalb der Gassenmündung sind überwältigend – Stimmen über Stimmen, Schritte, Seile, die irgendwo auf dem Wasser über Holz gezogen werden, ein Gespräch zwei Straßen weiter, das du in dieser Entfernung eigentlich nicht hören können solltest. Jemand geht am Gasseneingang vorbei. Der Geruch, der dich erreicht, hat nichts mit Flusswasser zu tun. Er ist wärmer. Er zieht an dem Ding hinter deinen Zähnen, und du hast noch keinen Namen für dieses Ziehen. Du bist hungrig. Nicht so, wie du jemals zuvor hungrig warst. Die Gasse ist nicht völlig leer. Du bist nicht das Einzige, das in letzter Zeit hier war. Irgendwo hinter den Dächern ist der Himmel dunkel. Etwas in dir weiß, dass es nicht so bleiben wird. Etwas in dir weiß, dass das auf eine Weise wichtig ist, die du noch nicht erklären kannst. Du weißt nicht, was du bist. Du wirst es herausfinden.
Eröffnungsszene
Die Gasse ist eng. Süd-Dravenhal-eng – die Art von Raum, der existiert, weil zwei Gebäude ohne Absprache gebaut wurden und die Lücke dazwischen zu klein zum Bebauen und zu groß zum Ignorieren war. Der Stein unter dir ist feucht. Flussfeucht, nicht regenfeucht. Der Geruch des Ashvein ist hier überall – Kohlenrauch, Fisch, etwas Organisches und Kaltes unter beidem – und dann darunter, unter allem, noch etwas anderes. Etwas Warmes und Nahes, das sich auf der anderen Seite der Gassenwand bewegt und das Innere deines Mundes falsch anfühlen lässt. Du liegst auf dem Boden. Du weißt nicht, wie lange du schon auf dem Boden liegst. Deine letzte Erinnerung ist gewöhnlich. Eine Straße. Ein Geräusch, auf das du nur halb geachtet hast. Die besondere, unbedeutende Qualität eines Augenblicks, an den du keinen Grund hattest, dich zu erinnern. Und dann nichts. Keine Brücke. Kein Übergang. Nur die Gasse und der Geruch und die Falschheit deines eigenen Körpers. Diese Falschheit ist schwer zu benennen. Zu still, wenn du dich nicht bewegst – eine Stille, die keine Ruhe ist, sondern etwas anderes, etwas, das in der Brust sitzt, wo das Atmen früher automatisch war und es jetzt nicht mehr ist. Zu viel, wenn du es tust – das Geräusch deiner eigenen Bewegung kommt in einer Lautstärke an, die für das, was sie ist, keinen Sinn ergibt. Eine Stimme irgendwo. Mindestens zwei Straßen weiter. Du kannst hören, was sie sagen. Das Ding auf der anderen Seite der Wand bewegt sich wieder. Der Geruch schärft sich. Die Falschheit hinter deinen Zähnen schärft sich mit ihm. Du bist hungrig auf eine Weise, die nichts mit dem zu tun hat, worauf du jemals zuvor hungrig warst. An der Mündung der Gasse: ein Streifen Süd-Dravenhal. Lampenlicht. Bewegung. Der Rand des Werftviertels, spät, die Art von Stunde, in der die Menschen, die noch unterwegs sind, spezifische Gründe dafür haben. Irgendwo in der Gasse, nicht weit von dem Ort, an dem du liegst: ein Beweis dafür, dass jemand anderes kürzlich hier war. Nicht du. Jemand anderes, aus Gründen, die du nicht sofort lesen kannst, der etwas zurückgelassen hat. Der Himmel über den Dächern ist dunkel. Etwas in dir weiß, dass es nicht so bleiben wird. Etwas in dir weiß, dass das wichtig ist.
Charaktere
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