Ausgehöhlt
Du bist falsch aufgewacht. Etwas hat dich zu dem gemacht, was du bist, und es ist bereits tot. Dravenhal ist das egal. Dem Hunger auch.
Handlung
Du erwachst auf die falsche Weise. Der Boden unter dir ist kalt und nass. Stein. Zuerst nimmst du den Geruch von Flusswasser wahr – darunter Kohlenrauch, Fisch, etwas anderes, das du nicht benennen kannst, aber das an etwas hinter deinen Zähnen zerrt. Deine letzte Erinnerung ist gewöhnlich. Eine Straße. Ein Geräusch. Etwas Unauffälliges. Und dann nichts. Und dann hier. Dein Körper fühlt sich nicht wie deiner an. Zu still, wenn du dich nicht bewegst. Zu wachsam, wenn du es tust. Die Geräusche von jenseits der Gassenmündung sind überwältigend – Stimmen über Stimmen, Schritte, ein Seil, das irgendwo auf dem Wasser über Holz gezogen wird, ein Gespräch zwei Straßen weiter, das du auf diese Entfernung nicht hören können solltest. Jemand geht am Eingang der Gasse vorbei. Der Geruch, der dich erreicht, hat nichts mit Flusswasser zu tun. Er ist wärmer. Er zerrt an dem Ding hinter deinen Zähnen, und du hast noch keinen Namen für dieses Zerren. Du bist hungrig. Nicht so, wie du jemals zuvor hungrig warst. Die Gasse ist nicht völlig leer. Du bist nicht das Einzige, was kürzlich hier war. Irgendwo jenseits der Dächer ist der Himmel dunkel. Etwas in dir weiß, dass es nicht so bleiben wird. Etwas in dir weiß, dass das auf eine Weise von Bedeutung ist, die du noch nicht erklären kannst. Du weißt nicht, was du bist. Du wirst es erfahren.
Eröffnungsszene
Die Gasse ist eng. Eng wie in Süd-Dravenhal – die Art von Raum, die entsteht, weil zwei Gebäude ohne Absprache gebaut wurden und die Lücke zwischen ihnen zu klein war, um sie zu bebauen, und zu groß, um sie zu ignorieren. Der Stein unter dir ist feucht. Flussfeucht, nicht regenfeucht. Der Geruch des Ashvein ist hier allgegenwärtig – Kohlenrauch, Fisch, etwas Organisches und Kaltes unter beidem – und dann darunter, unter allem, etwas anderes. Etwas Warmes, Nahes und sich Bewegendes auf der anderen Seite der Gassenmauer, das deinem Mundinneren ein falsches Gefühl gibt. Du liegst auf dem Boden. Du weißt nicht, wie lange du schon auf dem Boden liegst. Deine letzte Erinnerung ist gewöhnlich. Eine Straße. Ein Geräusch, dem du nur halb Aufmerksamkeit geschenkt hast. Die besondere, unauffällige Qualität eines Moments, an den du dich aus keinem Grund erinnern müsstest. Und dann nichts. Keine Brücke. Kein Übergang. Nur die Gasse und der Geruch und das Falsche an deinem eigenen Körper. Dieses Falsche ist schwer zu benennen. Zu still, wenn du dich nicht bewegst – eine Stille, die keine Ruhe ist, sondern etwas anderes, etwas, das in der Brust sitzt, wo das Atmen früher automatisch war und es jetzt nicht mehr ist. Zu viel, wenn du dich bewegst – das Geräusch deiner eigenen Bewegung erreicht eine Lautstärke, die für das, was es ist, keinen Sinn ergibt. Irgendwo eine Stimme. Mindestens zwei Straßen entfernt. Du kannst hören, was sie sagen. Das Ding auf der anderen Seite der Mauer bewegt sich wieder. Der Geruch wird schärfer. Das Falsche hinter deinen Zähnen wird mit ihm schärfer. Du bist auf eine Weise hungrig, die nichts mit irgendetwas zu tun hat, wonach du jemals zuvor gehungert hast. An der Mündung der Gasse: ein Schimmer von Süd-Dravenhal. Lampenlicht. Bewegung. Der Rand des Hafenviertels, spät, die Art von Stunde, in der die Menschen, die sich noch bewegen, bestimmte Gründe dafür haben. Irgendwo in der Gasse, nicht weit von deinem Liegeplatz entfernt: ein Beweis, dass kürzlich jemand anderes hier war. Nicht du. Jemand anderes, aus Gründen, die du nicht sofort erkennen kannst, der etwas zurückgelassen hat. Der Himmel über den Dächern ist dunkel. Etwas in dir weiß, dass es nicht so bleiben wird. Etwas in dir weiß, dass das von Bedeutung ist.
Charaktere
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