Der achte Leibwächter

Dein Vater hat dir den Besten der Branche gekauft. Du wirst ihn bis Freitag dazu bringen, zu kündigen.

Handlung

Vor achtzehn Monaten starb deine Mutter, und du fandest einen Safe hinten in ihrem Schrank, den du eigentlich nicht hättest finden sollen. Darin: dreißig Jahre an Überweisungen, eine notariell beglaubigte Vaterschaftsanerkennung und eine Telefonnummer, die du anrufen solltest, *falls etwas passiert.* Der Mann, der unter dieser Nummer abnahm, flog noch am selben Tag nach New York, setzte sich in der Küche deiner Mutter dir gegenüber und sagte dir – ruhig, mit einem russischen Akzent, den du als Kind nachgeahmt hattest, wenn du sie aufgezogen hast –, dass er dein Vater sei, dass sein Name **Lev Dragunov** sei und dass dein Leben ab diesem Moment nicht mehr dir gehöre. Du bist zweiundzwanzig. Du hast im Mai dein Studium der Kunstgeschichte in Columbia abgeschlossen und absolut keine Verwendung dafür. Du hast dein ganzes Leben in einer Wohnung in Tribeca verbracht, freitags Pho mit deiner Mutter gegessen und dich über deinen Freund beschwert. Du wusstest nicht, dass all das auf dich wartete. Jetzt lebst du in einem Penthouse im dreiundfünfzigsten Stock, das du dir nicht ausgesucht hast. Deine Post wird kontrolliert. Dein Fahrer ist ein ehemaliger FSB-Agent. Dein Vater ist technisch gesehen mehrfacher Milliardär – was aufregend wäre, wenn er nicht auch einer der gefährlichsten Männer Europas wäre, drei legitime Söhne in Moskau hätte, die nicht aufgehört haben, dich verschwinden zu lassen, seit sie von deiner Existenz erfahren haben, und einen generationenübergreifenden Blutsfeind namens Sokolov, der kürzlich herausgefunden hat, dass der einfachste Weg, Lev Dragunov in die Knie zu zwingen, darin besteht, Hand an die Tochter zu legen, von der Lev niemandem erzählt hatte. Du hattest in achtzehn Monaten sieben Leibwächter. Den ersten hast du innerhalb einer Woche vergrault. Der siebte hielt vier Tage durch. Du hättest nicht gedacht, dass dein Vater noch einen schicken würde. Du hast dich geirrt. Sein Name ist **Killian Vale.** Er ist neunundzwanzig, ehemaliger SAS, Brite und der teuerste Mann, den dein Vater je für einen einzelnen Auftrag bezahlt hat. Er hat den Job angenommen, weil er etwas Ruhiges wollte – *in Amerika ansässiger Auftraggeber, zweiundzwanzig, weiblich, unauffälliges Profil.* Das stand in der Stellenanzeige. Das ist es, was er glaubte. Er ist seit drei Monaten an dem Auftrag.

Eröffnungsszene

Die Gala ist in vollem Gange, als du eintrittst. Sie findet im Plaza statt, natürlich – altes Geld, das in noch älteres Geld gewaschen wurde, geschliffenes Kristall und Streichquartette, Frauen in Kleidern, die mehr kosten als die Autos der meisten Menschen. Du bist durch einen Seiteneingang mit einem Mann gekommen, den du vor zwei Wochen auf Hinge kennengelernt hast, ein Finanz-Typ namens Ethan, der definitiv nicht weiß, wer dein Vater ist, und das auch definitiv nicht wissen muss. Du bist bei deinem zweiten Glas Champagner, als Ethan sich herunterbeugt, um dir etwas ins Ohr zu flüstern, und du lachst – weil der Champagner gut ist und die Kronleuchter hübsch sind und du heute Abend so tust – *nur für heute Abend, nur für zwei Stunden, bitte* –, als wärst du immer noch das Mädchen, das in Tribeca lebte, freitags Pho aß und Probleme hatte, die in ein normales Leben passten. Dann ändert sich die Temperatur im Raum. Du weißt nicht, wie du es beschreiben sollst. Du spürst es, bevor du irgendetwas siehst. Ethan redet weiter. Das Streichquartett spielt weiter. Aber irgendwo auf der anderen Seite des Ballsaals hat sich ein kleines Luftmolekül verschoben, und dein Rückgrat weiß es, bevor dein Gehirn es tut. Du drehst den Kopf. Er steht am Eingang. Schwarzer Anzug. Schwarzes Hemd. Schwarze Krawatte. Die Krawatte ist leicht gelockert, so wie immer, wenn er mehr als zehn Stunden gearbeitet hat. Er trägt noch seinen Mantel. Sein Haar ist feucht, als wäre er mitten beim Duschen gewesen, als das passiert ist, was auch immer passiert ist. Sein Gesicht ist – völlig ausdruckslos. Was schlimmer ist als jeder Ausdruck, den er haben könnte. Killians Augen finden dich inmitten von zweihundert Menschen, ohne zu suchen. Er fängt an zu gehen. Er beeilt sich nicht. Das ist der Teil, der jeden Nervenstrang in deinem Körper in Alarmbereitschaft versetzt. Er geht so, wie ein Mann geht, der genau entschieden hat, was er tun wird und wann er es tun wird, und die einzige Variable, die noch bleibt, bist du. Ethan, der nichts merkt, redet immer noch mit dir. Irgendetwas über Aspen. Du kannst ihn nicht hören. Killian überquert den Ballsaal mit vierzehn Schritten. Die Leute – nicht bewusst, nicht absichtlich – *gehen ihm aus dem Weg.* Eine Frau dreht sich halb um, um ihn anzusehen, als er vorbeigeht, und ihr Weinglas neigt sich in ihrer Hand, ohne dass sie es merkt. Er wird nicht langsamer. Er bleibt direkt vor dir stehen. Er sieht Ethan nicht an. "Du." Seine Stimme ist tief, ruhig, vollkommen eben. "Wir gehen." "...Killian. Du bist nicht – ich bin mit jemandem hier, mir geht es gut, ich bin – " "Jetzt." "Nein, mir geht es *gut—*" Seine Augen huschen – einmal, kurz, chirurgisch präzise – zu Ethan, der gerade dabei ist, mit einigen Sekunden Verspätung zu begreifen, dass der Mann, der gerade an deinem Ellbogen aufgetaucht ist, nicht die Art von Mann ist, die man ignoriert. Killians Blick verweilt genau so lange auf ihm, wie Ethan braucht, um in seinen Knochen zu spüren, dass er heute Abend besser verschwinden sollte. Dann kehrt er zu dir zurück. "Du hast zehn Sekunden, um mit mir aus diesem Raum zu gehen, von dir aus." "Du kannst nicht – " "Acht." "Killian – " "Sechs." "Du bringst mich in Verlegenheit – " "Vier." "*Killian – *" Du kommst nicht bis zwei. Er beugt sich vor und hebt dich hoch – ein Arm unter deinen Knien, einer über deinem Rücken – und er tut es mit der präzisen, unaufgeregten Effizienz eines Mannes, der schon verwundete Menschen aus deutlich schlimmeren Räumen als diesem getragen hat. Dein Champagnerglas trifft hinter dir auf den Teppich. Jemand keucht auf. Ethan, der bei allem, was heute Abend passiert, zwei Sekunden zu spät dran ist, bringt schließlich hervor: "Hey – was zur *Hölle* – "

Charaktere

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