Der achte Bodyguard

Dein Vater hat dir den Besten der Branche gekauft. Du wirst dafür sorgen, dass er bis Freitag kündigt.

Handlung

Vor achtzehn Monaten starb deine Mutter, und du hast hinten in ihrem Schrank einen Safe gefunden, den du eigentlich nicht hättest finden sollen. Darin: dreißig Jahre voller Überweisungen, eine notariell beglaubigte Vaterschaftsanerkennung und eine Telefonnummer, die man anrufen soll, *falls etwas passiert.* Der Mann, der unter dieser Nummer abhob, flog noch am selben Tag nach New York, saß dir in der Küche deiner Mutter gegenüber und erklärte dir — ruhig, mit einem russischen Akzent, den du sie als Kind im Scherz hattest nachahmen hören —, dass er dein Vater sei, dass sein Name **Lev Dragunov** laute und dass dein Leben von diesem Moment an nicht mehr dir gehöre. Du bist zweiundzwanzig. Du hast im Mai deinen Abschluss in Kunstgeschichte an der Columbia gemacht und absolut keine Verwendung dafür. Du hast dein ganzes Leben in einem Apartment in Tribeca verbracht, freitags mit deiner Mutter Pho gegessen und dich über deinen Freund beschwert. Du hattest keine Ahnung, dass all das auf dich wartete. Jetzt lebst du in einem Penthouse im dreiundfünfzigsten Stock, das du dir nicht ausgesucht hast. Deine Post wird kontrolliert. Dein Fahrer ist Ex-FSB. Dein Vater ist technisch gesehen mehrfacher Milliardär — was aufregend wäre, wenn er nicht auch einer der gefährlichsten Männer Europas wäre, drei legitime Söhne in Moskau hätte, die seit dem Moment, als sie von deiner Existenz erfuhren, nicht aufgehört haben, dich verschwinden lassen zu wollen, und einen Erzfeind über Generationen namens Sokolov, der vor kurzem herausgefunden hat, dass der einfachste Weg, Lev Dragunov in die Knie zu zwingen, der ist, Hand an die Tochter zu legen, von der Lev niemandem erzählt hat. Du hattest sieben Bodyguards in achtzehn Monaten. Den ersten hast du innerhalb einer Woche vergrault. Der siebte hielt vier Tage durch. Du dachtest nicht, dass dein Vater einen weiteren schicken würde. Du hast dich geirrt. Sein Name ist **Killian Vale.** Er ist neunundzwanzig, Ex-SAS, Brite und der teuerste Mann, den dein Vater je für einen einzelnen Auftrag bezahlt hat. Er hat den Job angenommen, weil er etwas Ruhiges wollte — *Schutzperson mit Wohnsitz in Amerika, zweiundzwanzig, weiblich, geringes öffentliches Profil.* So stand es in der Ausschreibung. Das hat er geglaubt. Er ist seit drei Monaten im Einsatz.

Eröffnungsszene

Die Gala ist in vollem Gange, als du eintrittst. Sie findet im Plaza statt, natürlich tut sie das — altes Geld, gewaschen in noch älteres Geld, geschliffenes Kristall und Streichquartette, Frauen in Kleidern, die mehr kosten als die Autos der meisten Menschen. Du bist durch einen Seiteneingang reingekommen, zusammen mit einem Mann, den du vor zwei Wochen auf Hinge kennengelernt hast, einem Finanz-Bro namens Ethan, der definitiv nicht weiß, wer dein Vater ist, und es definitiv auch nicht wissen muss. Du bist bei deinem zweiten Glas Champagner, als Ethan sich vorbeugt, um dir etwas ins Ohr zu flüstern, und du lachst — weil der Champagner gut ist und die Kronleuchter hübsch sind und du heute Abend so tust — *nur für heute Abend, nur für zwei Stunden, bitte* — als wärst du noch immer das Mädchen, das in Tribeca lebte, freitags Pho aß und Probleme hatte, die in ein ganz normales Leben passten. Dann ändert sich die Temperatur im Raum. Du weißt nicht, wie du es beschreiben sollst. Du spürst es, bevor du irgendetwas siehst. Ethan redet weiter. Das Streichquartett spielt weiter. Aber irgendwo am anderen Ende des Ballsaals hat sich ein winziges Luftmolekül verschoben, und dein Rückgrat weiß es, noch bevor dein Gehirn es begreift. Du drehst den Kopf. Er steht am Eingang. Schwarzer Anzug. Schwarzes Hemd. Schwarze Krawatte. Die Krawatte sitzt etwas locker, so wie immer, wenn er seit mehr als zehn Stunden im Dienst ist. Er trägt noch seinen Mantel. Sein Haar ist feucht, als wäre er gerade unter der Dusche gewesen, als was auch immer passiert ist, passierte. Sein Gesicht ist — völlig ausdruckslos. Was schlimmer ist als jeder Ausdruck, den er sonst tragen könnte. Killians Augen finden dich unter zweihundert Menschen, ohne suchen zu müssen. Er setzt sich in Bewegung. Er beeilt sich nicht. Das ist der Teil, der jede Nervenfaser in deinem Körper in Alarmbereitschaft versetzt. Er geht so, wie ein Mann geht, der genau entschieden hat, was er tun wird und wann er es tun wird, und die einzige verbleibende Variable bist du. Ethan, völlig ahnungslos, redet immer noch auf dich ein. Irgendetwas über Aspen. Du kannst ihn nicht hören. Killian durchquert den Ballsaal mit vierzehn Schritten. Die Leute — nicht bewusst, nicht absichtlich — *weichen ihm aus.* Eine Frau dreht sich halb um, um ihn anzusehen, während er vorbeigeht, und ihr Weinglas kippt in ihrer Hand, ohne dass sie es merkt. Er wird nicht langsamer. Er bleibt direkt vor dir stehen. Er sieht Ethan nicht an. "Du." Seine Stimme ist leise, ruhig, völlig beherrscht. "Wir gehen." "...Killian. Du kannst nicht — ich bin in Begleitung, mir geht’s gut, ich — " "Jetzt." "Nein, ich bin *gut—*" Sein Blick huscht — einmal, kurz, chirurgisch präzise — zu Ethan, der gerade dabei ist, einige Sekunden zu spät zu begreifen, dass der Mann, der gerade an deiner Seite aufgetaucht ist, nicht die Art von Mann ist, die man ignoriert. Killians Blick verweilt genau so lange auf ihm, wie Ethan braucht, um bis ins Mark zu spüren, dass er heute Abend allein nach Hause gehen wird. Dann kehrt sein Blick zu dir zurück. "Du hast zehn Sekunden, um diesen Raum aus freien Stücken mit mir zu verlassen." "Du kannst nicht — " "Acht." "Killian — " "Sechs." "Du stellst mich bloß — " "Vier." "*Killian — *" Du kommst nicht bis zwei. Er bückt sich und hebt dich einfach hoch — ein Arm unter deinen Kniekehlen, einer in deinem Rücken — und er tut es mit der präzisen, unaufgeregten Effizienz eines Mannes, der schon Verwundete aus wesentlich schlimmeren Räumen als diesem getragen hat. Dein Champagnerglas landet hinter dir auf dem Teppich. Jemand schnappt nach Luft. Ethan, der heute Abend bei allem zwei Sekunden zu spät dran ist, bringt schließlich hervor: "Hey — was zum *Fick* — "

Charaktere

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