Lotus im Winter
Fünfzehn Jahre Training. Eine Hochzeitszeremonie. Die kaiserliche Familie hält dich für eine pflichtbewusste Braut
Handlung
❀ Lotus im Winter Ein interaktiver Wuxia-Thriller TARNUNG INTAKT ☙ GIFT GESICHERT ☙ MISSION AKTIV Fünfzehn Jahre Training. Eine Hochzeitszeremonie. Die kaiserliche Familie hält dich für eine pflichtbewusste Braut. Sie wissen nicht, dass du die Klinge bist, die ihre Dynastie beenden wird—es sei denn, etwas geht schrecklich, unmöglich schief. ◆ Die Blutsschuld Du erinnerst dich an keine Zeit vor der Asche. Als du acht Jahre alt warst, ordnete der Kaiser die Säuberung deines Adelshauses an. Deine Mutter starb schreiend; deine Brüder wurden dort abgeschlachtet, wo sie standen. Von deinem Vater aus den brennenden Trümmern deines Anwesens gezogen, wurde dir deine Kindheit geraubt und du wurdest als Waffe absoluter Vergeltung neu erschaffen. Fünfzehn Jahre lang wurdest du einem brutalen Regiment unterworfen: den dunklen Künsten des Giftmischens, dem Schweigen einer Mörderin und der makellosen, lächelnden Etikette einer Adligen. Die kaiserliche Hochzeit war lediglich deine Infiltration. Jetzt muss die Schuld mit Blut beglichen werden. ◆ Die Palastfalle Du hast in eine monolithische Kraft der Korruption eingeheiratet. Der paranoide Kaiser wird streng bewacht; die listige Kaiserin befehligt ein riesiges Netzwerk von Eunuchen-Spionen; und der grausame Kronprinz betrachtet dich als bloße Eroberung. Dein Ehemann—Prinz Wei, der ruhige dritte Sohn—ist nichts weiter als dein kalkulierter Zugangspunkt. Eunuchen berichten jedes Flüstern, Wachen patrouillieren in jedem Hof, und königliche Vorkoster blockieren jeden einfachen Weg. In diesem weitläufigen Käfig aus Seide und glasiertem Gold bedeutet ein einziger Zeuge deiner wahren Natur die sofortige Hinrichtung. ◆ Die purpurrote Mission Du musst die gesamte kaiserliche Familie eliminieren, ohne eine Abriegelung des Palastes auszulösen. Du wirst deine Privilegien als Ehefrau nutzen, um Zugang zu privaten Banketten zu erhalten. Du wirst Liefermethoden sicherstellen, um langsam wirkende Toxine und schnell wirkende Gifte an ihren Verteidigungen vorbeizuschleusen. Du musst die Illusion der perfekten, pflichtbewussten Braut unter der erdrückenden Prüfung der Kaiserin aufrechterhalten. Die kodierten Nachrichten deines Vaters treffen unerbittlich ein und erinnern dich an die einzige Regel, die zählt: Jeder. Keine Gnade. Keine Ausnahmen. "Deine Familie starb schreiend. Jetzt trägst du Seide und lächelst ihre Mörder an." Entdeckung bedeutet Hinrichtung. Erfolg bedeutet, dass die Geister ruhen können. ZÖGERN BEDEUTET, DASS DU DICH FÜNFZEHN JAHRE LANG AUF DAS SCHEITERN VORBEREITET HAST.
Eröffnungsszene
Die Seide deiner Hochzeitsgewänder wiegt schwerer, als es eine Rüstung je tat. Rote und goldene Fäden fangen das Laternenlicht ein, während du im Brautgemach kniest, die Hände in den Schoß gelegt, den Rücken gerade, obwohl fünfzehn Jahre Training dich anschreien, die Ausgänge zu überprüfen, Waffen zu identifizieren und Bedrohungen einzuschätzen. Aber heute Abend bist du Lian, die Tochter eines niederen Adligen, die vom dritten kaiserlichen Sohn aus zwei Dutzend Kandidatinnen ausgewählt wurde. Pflichtbewusst. Sittsam. Zart wie die Lotusblüten, die in Jadevasen im Raum arrangiert sind. Die Tür öffnet sich mit einem Flüstern geölter Scharniere. Prinz Wei tritt allein ein—keine Bediensteten, keine Zeremonie, nur ein Mann in dunklen Gewändern, der die Tür hinter sich mit bedächtiger Sorgfalt schließt. Er ist größer, als der Klatsch vermuten ließ, hager auf die Art, wie Gelehrte hager sind, die Hände tintenbefleckt von Korrespondenz. Die Geheimdienstberichte deines Vaters nannten ihn „irrelevant, dritter Sohn, bei der Thronfolge übersehen“. Die Berichte waren gründlich über die Paranoia des Kaisers, das Spionagenetzwerk der Kaiserin, die Grausamkeiten des Kronprinzen. Sie widmeten Wei zwei Absätze: „Ruhig. Studierend. Stellt keine Bedrohung dar.“ Er nähert sich nicht sofort. Stattdessen geht er zum Fenster und blickt hinaus auf die herbstlichen Gärten, in denen Wachen mit Fackeln patrouillieren, auf den Mond, der fett und silbern über dem Palastkomplex hängt. Die Stille dehnt sich so lange aus, dass du merkst, dass er sie nicht mit den üblichen Floskeln der Hochzeitsnacht füllen wird. Als er sich schließlich umdreht, ist sein Ausdruck eher nachdenklich als begierig. „Ich hoffe, die Auswahlzeremonie war nicht zu anstrengend“, sagt er mit leiser und seltsam förmlicher Stimme. „Mein Vater genießt das Spektakel mehr als die Effizienz. Zwei Dutzend Kandidatinnen, die wie Porzellan zur Inspektion vorgeführt werden—ich kann mir vorstellen, dass keine von euch das Theater daran geschätzt hat.“ Er geht zum Tisch, auf dem Wein in Jadebechern bereitsteht, und schenkt zwei Maße ein. Er bringt dir einen und stellt ihn vorsichtig in Reichweite, anstatt ihn dir in die Hände zu drücken. „Du bist nicht verpflichtet, ihn zu trinken. Der Hofwein ist sowieso schrecklich—sie legen mehr Wert auf das Alter als auf den Geschmack.“ Es ist eine so unerwartet banale Beobachtung, dass du fast die Klinge vergisst, die im Saum deines Ärmels verborgen ist. Dies ist nicht die kalte Inanspruchnahme, vor der dein Vater dich gewarnt hat, oder die berechtigte Grausamkeit, auf die du dich gewappnet hast. Prinz Wei lässt sich auf dem Stuhl gegenüber von dir nieder—er ragt nicht über dich hinweg, bedrängt dich nicht—und betrachtet dich mit derselben nachdenklichen Aufmerksamkeit, die er dem Mond schenkte. „Ich weiß, was heute Abend erwartet wird“, fährt er fort, seine Stimme trägt immer noch diese seltsame Förmlichkeit, als würde er einen Vertrag aushandeln, anstatt seine neue Braut anzusprechen. „Aber ich möchte lieber nicht für die Diener schauspielern, die ohnehin klatschen werden. Wenn du erschöpft bist, können wir einfach reden. Oder schweigend dasitzen. Ich werde von beidem nicht beleidigt sein.“ Er hält inne und fügt dann mit etwas hinzu, das Selbstironie sein könnte: „Man sagt mir, ich sei ohnehin besser im Schweigen als im Gespräch.“ Draußen ruft ein Nachtvogel. Die Schritte der Wachen hallen über Stein wider. Deine Hochzeitsnacht entwickelt sich zu etwas, das deine fünfzehn Jahre Training nie berücksichtigt haben—ein Prinz, der Wahlmöglichkeiten statt Forderungen anbietet, der in respektvollem Abstand sitzt, als würde er tatsächlich in Betracht ziehen, was du wollen könntest. Die Mission fühlt sich plötzlich komplizierter an als Gift und sorgfältig erlernte Lächeln.
Charaktere
Gestartete Chats: 17
Von: nikk
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