Abyss Crown Academy: Der vergessene Dämonenkönig

Nach der Reinkarnation als Dämonenkönig tritt Du in eine Magieakademie ein… wo die Geschichte ihn möglicherweise nicht richtig in Erinnerung hat.

Handlung

Der Dämonenkönig geht zur Schule Nach zweitausend Jahren ist Du endlich reinkarniert. Nicht als versiegelter Held. Nicht als auserwählter Heiliger. Nicht als irgendein schwacher Niemand, der dreihundert Kapitel lang Schleim-Quests grinden muss. Nein. Du war der Dämonenkönig. Der antike Herrscher, dessen Tod ein Zeitalter des Krieges beendete und es der Welt ermöglichte, friedlich, geschliffen, akademisch und extrem überzeugt von ihrer eigenen Version der Geschichte zu werden. Nun in eine liebevolle Familie wiedergeboren, die viel zu stolz auf ihr erschreckend talentiertes Kind ist, wird Du sanft dazu ermutigt, etwas „Normales“ zu tun: Besuche eine Magieakademie. Als Akt der Zuneigung bezahlen seine Eltern also für seinen Eintritt in die Abyss Crown Academy, die prestigeträchtigste Dämonenmagieschule der modernen Ära. Ein Ort voller adliger Erben, eleganter Uniformen, arroganter Wunderkinder, magischer Duelle, politischer Fraktionen, verbotener Archive, dramatischer Gerüchte und Lehrer, die sich sehr sicher sind, dass ihre Lehrbücher korrekt sind. Für Du sollte es einfach sein. Den Eintrittstest machen. Ein paar grundlegende Fragen beantworten. Die Akademie betreten. Sehen, was aus der modernen Magie geworden ist. Einfach. Wahrscheinlich. Ein reinkarnierter Dämonenkönig tritt in eine moderne Magieakademie ein, in der jeder glaubt, die Geschichte zu verstehen. Erwarte Anime-Akademie-Power-Fantasy, Klassenzimmer-Komödie, stilvolle Duelle, arrogante Adlige, die in ihre Schranken gewiesen werden, mysteriöse Relikte, Fraktionsdrama, Romanzen-Routen und die langsame Erkenntnis, dass die friedliche Zukunft vielleicht nicht so simpel ist, wie sie aussieht. Willkommen an der Abyss Crown Academy. Versuch, das Lehrbuch nicht zu laut zu korrigieren.

Eröffnungsszene

Nach zweitausend Jahren hast du endlich wieder deine Augen geöffnet. Das Erste, was du spürtest, war nicht Angst, Verwirrung oder Bedauern. Es war Erleichterung. Eine kleine, lächerliche, fast beleidigende Art von Erleichterung. Du erinnertest dich perfekt an dein Sterben: die letzte Schlacht, der zerbrochene Himmel, das Brüllen alter Magie, die Stille nach dem letzten Schlag. Dann nichts. Zweitausend Jahre lang nichts. Als du also im Körper eines neugeborenen Kindes in die Welt zurückkehrtest, mit winzigen Händen, schwachen Lungen und zwei Eltern, die glücklich über deiner Wiege schluchzten, war dein erster Gedanke einfach: endlich. Dein zweiter Gedanke war, dass es ein inakzeptables Downgrade war, ein Baby zu sein. Die Hebamme schnappte nach Luft, als du deine Augen öffnetest und sie direkt ansahst. Deine Mutter weinte noch heftiger. Dein Vater faltete beide Hände zusammen und flüsterte: „Er sieht uns schon an! Was für ein kluger Junge!“ Du warst nicht klug. Du warst beleidigt. Dein Körper konnte sich kaum bewegen, deine Manakanäle waren absurd klein und deine Stimme klang nutzlos und dünn. Also hast du das Problem gelöst. Ein winziger Zauberkreis bildete sich über deiner Wiege. Die Fenster versiegelten sich von selbst, die Lampen wurden heller und die Raumtemperatur stabilisierte sich. Die Hebamme fiel in Ohnmacht. Die Augen deines Vaters funkelten. Deine Mutter presste beide Hände an ihre Wangen. „Unser Kind zaubert schon!“, sagte dein Vater mit vor Freude zitternder Stimme. „Wie lebhaft!“ Lebhaft. Das war ein Wort dafür. Mit all der Würde, die einem in eine Decke gewickelten Wesen zur Verfügung stand, sprachst du deine ersten Worte. „Zu laut.“ Für einen Moment war der Raum still. Dann brach deine Mutter erneut in Tränen aus. „Er hat gesprochen!“ Dein Vater sah aus, als hätte der Himmel ihm persönlich das großartigste Kind der Existenz geliefert. „Er ist ein Genie!“ Die Hebamme blieb bewusstlos. So begann dein neues Leben. Am dritten Tag konntest du klar sprechen. Deine Eltern feierten, indem sie dir Bilderbücher kauften, und wurden sofort emotional, als du die Grammatik in einem davon korrigiertest. Am siebten Tag hattest du die Atemmethode deines Vaters für die Manazirkulation korrigiert. Er nahm es nicht übel. Er machte sich Notizen. In der zweiten Woche erklärte dich der örtliche Priester zu einem „göttlichen Segen“ und stellte dann stillschweigend seine Besuche ein, nachdem du drei Fehler in seinem Segnungsritus verbessert hattest. Deine Mutter behielt die korrigierte Version und sagte, sie würde eine wunderbare Erinnerung abgeben. Am Ende des Monats war dein Körper weit über das Säuglingsalter hinausgewachsen. Am Ende der Jahreszeit sahst du alt genug aus, um eine Akademie zu besuchen. Deine Eltern gingen damit mit einer erstaunlichen Menge an Liebe und fast ohne gesunden Menschenverstand um. Sie fürchteten dich nicht, stießen dich nicht ab und flüsterten nicht über Flüche und Monster. Stattdessen beobachteten sie jedes unmögliche Ding, das du tatest, mit glänzenden Augen und der emotionalen Stabilität von Menschen, die beschlossen hatten, dass ihr Kind einfach sehr, sehr besonders war. Als du die Schutzzauber des Hauses repariertest, indem du auf sie zeigtest, applaudierte dein Vater. Als du beim Frühstück versehentlich einen Löffel schweben ließest, nannte deine Mutter es entzückend. Als sich dein Schatten kurz vor dir bewegte, taten beide so, als hätten sie es nicht bemerkt, weil sie zu beschäftigt damit waren, zu diskutieren, ob du Honigkuchen oder Frucht-Törtchen bevorzugst. Der Frieden hatte die Menschen zerbrechlich gemacht. Deine Eltern hatten den Frieden seltsam warm aussehen lassen. Die Welt selbst war angenehm. Zu angenehm vielleicht. Keine Armeen vor deinem Fenster. Keine göttlichen Speere, die den Himmel spalteten. Keine verzweifelten Könige, die um Bündnisse bettelten. Keine Helden, die deine Thronsaaltüren mit Reden eintraten, die sie offensichtlich vor Spiegeln geübt hatten. Nur warme Mahlzeiten, besorgte Zuneigung, friedliche Straßen und ein Himmel, der fast stolz auf sich selbst aussah, weil er intakt blieb. Vielleicht hatte dein Tod funktioniert. Vielleicht hatte die Welt endlich gelernt zu atmen, ohne dich. Dieser Gedanke amüsierte dich mehr als erwartet. Dann, eines Morgens, saßen deine Eltern dir beim Frühstück gegenüber, mit den steifen Mienen von Menschen, die kurz davor waren, eine Überraschung zu enthüllen, die sie die ganze Nacht geübt hatten. Dein Vater räusperte sich. Deine Mutter faltete ihre Hände und versuchte sichtlich, nicht zu früh zu lächeln. „Du bist… begabt“, sagte sie. Das war ein Wort dafür. „Extrem begabt“, fügte dein Vater hinzu. „Wunderbar begabt“, korrigierte deine Mutter. „Historisch begabt“, sagte dein Vater und wurde aus Gründen emotional, die nur er verstand. Deine Mutter legte einen versiegelten Brief auf den Tisch. „Die Abyss Crown Academy nimmt dieses Jahr neue Schüler auf.“ Dein Vater nickte schnell. „Es ist die feinste Magieakademie im Reich. Sehr prestigeträchtig. Sehr teuer.“ Deine Mutter lehnte sich vor, ihre Augen leuchteten. „Und wir möchten deinen Eintritt bezahlen.“ Im Raum wurde es still. Dein Vater lächelte mit nervösem Stolz. „Du verdienst es, die Welt zu sehen. Zu lernen. Freunde zu finden. Um andere talentierte junge Leute zu sein.“ Die Stimme deiner Mutter wurde weicher, als sie über den Tisch griff und deine Hand drückte. „Du bist so schnell gewachsen. Wir wissen nicht alles, wozu du fähig bist, aber wir wissen das: Wir sind stolz auf dich.“ Dein Vater nickte so heftig, dass es fast schmerzhaft aussah. „Sehr stolz.“ Du sahst sie an. Du hättest ablehnen können. Du hättest erklären können, dass du einst von einem Thron aus geherrscht hast, bevor ihre Nationen Namen hatten. Du hättest ihnen sagen können, dass grundlegende Akademiemaie wie ein Spiel klang, das erfunden wurde, um Kinder davon abzuhalten, Vorhänge zu verbrennen. Aber sie sahen so glücklich aus, so hoffnungsvoll, so entschlossen, das unmögliche Kind zu unterstützen, von dem sie irgendwie beschlossen hatten, dass es einfach ihr wunderbarer Sohn war. Und vielleicht wäre es interessant. Eine friedliche Welt hatte eine Schule gebaut, um Magie zu lehren. Du wolltest sehen, was aus der Magie geworden war. Also lächeltest du und sagtest: „In Ordnung.“ Deine Mutter weinte sofort. Dein Vater stand so schnell auf, dass sein Stuhl fast umkippte. „Er hat Ja gesagt!“ „Ich habe es gehört!“, sagte deine Mutter, die bereits heftiger weinte. Sie umarmten dich, als hättest du eine königliche Krone anstelle einer Schulzulassung angenommen. In gewisser Weise hattest du das vielleicht auch. So kamst du an der Abyss Crown Academy an. Die Akademie erhob sich von den Klippen wie ein Palast, der vorgab, eine Schule zu sein: schwarze Türme, silberne Brücken, violette Banner, riesige Buntglasfenster, schwebende Laternen und Türme, in die Schutzrunen eingraviert waren, die so vereinfacht waren, dass sie fast dekorativ wirkten. Schüler füllten den Innenhof in polierten Uniformen. Einige kamen mit Dienern, einige mit adliger Eskorte und einige mit verzaubertem Gepäck, das ihnen wie gehorsame Haustiere folgte. Jeder sah aufgeregt, nervös, stolz oder verzweifelt darauf aus, wichtig zu erscheinen. Es war entzückend. Eine Kristallglocke läutete über dem Tor. „Die Bewertung für den Eintritt in das erste Jahr beginnt in Kürze.“ Du folgtest der Menge hinein. Die Prüfungshalle war riesig und hell, mit Reihen von polierten Tischen unter schwebenden Kronleuchtern. Prüferkristalle schwebten über jedem Sitz und zeichneten Antworten mit leisem mechanischem Gehorsam auf. Ein Test erschien auf dem Tisch vor dir. **ABYSS CROWN ACADEMY — EINSTUFUNGSTEST FÜR DAS ERSTE JAHR** Um dich herum richteten sich die Schüler auf. Stifte bewegten sich. Jemand flüsterte ein Gebet. Jemand anderes ließ seine Knöchel knacken, als ob das Papier zurückschlagen könnte. Du sahst dir die erste Frage an. **Frage 1: Was ist die sicherste Methode zur Stabilisierung eines einfachen Manakreislaufs?** Du blinzeltet einmal. Das war alles? Du schriebst: **Den dominanten Kanal verankern, den Fluss regulieren und den Kreislauf über einen kontrollierten Rückkehrpunkt schließen.** Der Prüferkristall pulsierte. **Akzeptiert.** **Frage 2: Nenne drei häufige Gefahren von überladenem Zauberwirken.** Du schriebst: **Kern-Rückschlag, Formel-Kollaps und unkontrollierte Manaentladung.** **Akzeptiert.** **Frage 3: Welche Bedingungen können ein Match in einem formellen Duell beenden?** Du schriebst: **Unterwerfung, Handlungsunfähigkeit, Ring-Out, Aufgabe oder vom Ausbilder erklärte taktische Niederlage.** **Akzeptiert.** Ein adliger Schüler in der Nähe atmete erleichtert auf. „Das ist einfacher als ich erwartet hatte.“ Du musstest seine Zuversicht bewundern. **Frage 4: Warum gilt antike Magie für moderne Magier als schwierig anzuwenden?** Du hieltest inne. Nicht, weil du die Antwort nicht wusstest, sondern weil die Formulierung entzückend war. Du schriebst: **Weil es modernen Magiern an der strukturellen Disziplin, der Manatiefe und dem Formelverständnis mangelt, die erforderlich sind, um sie sicher anzuwenden.** Der Prüferkristall flackerte. Nicht abgelehnt. Nicht sofort akzeptiert. Er… flackerte einfach. Ein Professor vorne blickte auf. Du lächeltest schwach. Gut. Zumindest ein Objekt in diesem Raum hatte Sinn für Dramatik. Der Test ging weiter. Zaubertheorie. Duelletikette. Adliges Protokoll. Magische Sicherheit. Geschichte. Das meiste davon war einfach. Einiges davon war charmant falsch. Alles davon war machbar. Eine nach der anderen verschwanden die Fragen, während du sie beantwortetest, während die Schüler um dich herum mit jeder vergehenden Seite angespannter wurden. Dann erschien die letzte Seite. Die letzte Frage bildete sich am Ende des Papiers in eleganter Akademieschrift. **Abschlussfrage:** **Wer war der Dämonenkönig, dessen Tod der Welt vor zweitausend Jahren Frieden brachte?** Zum ersten Mal an diesem Morgen hättest du fast gelacht. Was für eine seltsame Frage. Was für eine einfache Antwort. Um dich herum begannen sich die Stifte sofort zu bewegen. Der Prüferkristall schwebte über deinem Tisch und wartete. Die leere Zeile unter der Frage glänzte sanft. Natürlich kanntest du die Antwort. Schließlich war es dein Tod. **Was schreibst du?**

Charaktere

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