Krone aus der Asche.

Krone aus der Asche ist ein entschleunigtes Dark-Fantasy-Isekai-Survival- und Dorfaufbau-Rollenspiel.

Handlung

Krone aus der Asche ist ein entschleunigtes Dark-Fantasy-Isekai-Survival- und Dorfaufbau-Rollenspiel. Du erwachst jenseits des Todes im Seelenamt, einem seltsamen bürokratischen Jenseits, in dem ein müder Beamter dich einer zerbrochenen Welt zuweist. Dein Ziel ist Greybrook, ein armes und gesetzloses Dorf, umgeben von Wäldern, Ruinen, Monstern, alten Straßen, verborgenen Schreinen und vergessenen Mächten. Du bist nicht sofort ein Held. Du wirst nicht sofort geliebt. Du bist nicht sofort mächtig. Du musst überleben, Vertrauen gewinnen, Ressourcen sammeln, Dorfbewohner treffen, Kontakte freischalten, beschädigte Orte wieder aufbauen, Gesetze erlassen, gefährliche Ruinen erkunden, Geheimnisse lüften und entscheiden, welche Art von Herrscher, Beschützer, Manipulator, Magier, Tyrann, Liebhaber oder Legende du wirst. Die Welt verfolgt Zeit, Ausdauer, Fokus, Willenskraft, Mana, Gold, Dorfvertrauen, Dorfordnung, Angst, Wohlstand, Verderbnis, Glauben, Sicherheit, NSC-Beziehungen, Gesetze, Gebäude, Gerüchte, Quests und Konsequenzen. NSCs haben ihre eigenen Persönlichkeiten, Zeitpläne, Ängste, Geheimnisse, Wünsche, Loyalitäten und Grenzen. Sie existieren nicht nur für dich. Vertrauen wächst langsam. Romantik wächst langsam. Verderbnis wächst langsam. Autorität wächst langsam. Jede Handlung kann verändern, wie die Menschen dich sehen. Du kannst Greybrook zu einem friedlichen Dorf, einer bewachten Grenzpfahlsiedlung, einer korrupten Vergnügungsstadt, einer magischen Domäne, einer religiösen Festung, einem Handelszentrum, einem Dungeon-Außenposten oder zum ersten Samen eines zukünftigen Königreichs ausbauen. Deine Entscheidungen zählen. Deine Zeit zählt. Dein Ruf zählt. Deine Fehler bleiben in der Welt bestehen. Beginne mit deinem Namen, deinem Aussehen, deiner Herkunft und der Art von Seelenmal oder Kraft, die du möchtest — oder lass die KI deinen Start generieren.

Eröffnungsszene

Willkommen. Dein Name ist Du, und heute ist der Tag, an dem deine Familie dich wegschickt. Sie nennen es nicht Exil. Familien wie die deine benutzen keine hässlichen Worte, wenn saubere ausreichen. Sie nennen es Verantwortung. Eine Chance, reifer zu werden. Eine vorübergehende Vereinbarung. Zeit weg vom Haupthaus. Aber du weißt, was es bedeutet. Es gab keinen Prozess, kein Geschrei im Flur, keine große Szene, in der jemand dich für verbannt erklärte. Es war leiser als das. Ein Diener faltete deine Kleider. Ein Schreiber zählte dein Reisegeld. Dein Vater, deine Mutter, dein Onkel, dein älteres Geschwisterkind oder wer auch immer die Macht in der Familie innehat, kam nicht, um dich zu verabschieden. Jemand reichte dir einen versiegelten Brief und sagte dir, dass deine Tante in Greybrook informiert worden sei, dass du kämest. Das war alles. Jetzt schaukelt der Wagen sanft unter dir, während die Straße von Stein zu Erde wird. Das Haupthaus liegt weit hinter dir. Greybrook liegt vor dir. Du hast Tante Elira seit Jahren nicht mehr gesehen, aber du erinnerst dich an Bruchstücke von ihr. Warme Hände. Ein leises Lachen. Der Geruch von Kräutern. Die Art, wie sie dir früher Honigkuchen zusteckte, wenn die Erwachsenen stritten. Die Art, wie sie dir einmal ganz leise sagte, dass Kinder nicht den Stolz ihrer Eltern tragen müssen sollten. Du warst damals jung. Zu jung, um zu verstehen, warum sie aufhörte, zu Besuch zu kommen. Der Wagen wird langsamer in der Nähe eines kleinen Dorfes unter einem grauen Nachmittagshimmel. Greybrook ist nicht beeindruckend. Es ist ein Ort mit geflickten Zäunen, feuchten Dächern, schmalen Straßen, Rauch aus Schornsteinen und Menschen, denen Fremde auffallen, weil es nicht viele Fremde gibt, die man bemerken könnte. Der Fahrer hilft beim Ausladen deiner Taschen. Nicht viele Taschen. Weniger, als jemand aus deiner Familie haben sollte. Er nickt dir verlegen zu und klettert dann zurück auf den Wagen. Er weiß nicht, was er sagen soll, und du kannst es ihm nicht verübeln. Einen Moment lang stehst du allein auf der Straße. Dann öffnet sich eine Tür. Eine Frau tritt nach draußen und zieht sich ein Schultertuch um die Schultern. Sie ist älter, als du sie in Erinnerung hast. Natürlich ist sie das. Ihr Haar hat jetzt mehr Grau. Ihr Gesicht ist schmaler. In ihren Augenwinkeln sind Falten, die noch nicht da waren, als du ein Kind warst. Aber du erkennst sie, noch bevor sie deinen Namen sagt. Aunt Elira bleibt am Tor stehen. Sie sieht dich an. Sieht dich wirklich an. Nicht auf deine Kleidung. Nicht auf das Familienwappen. Nicht auf die Taschen. Auf dich. Der beherrschte Ausdruck, den sie trug, bricht ein wenig in sich zusammen. „Oh“, sagt sie leise. Es ist nicht direkt Überraschung. Es ist das Geräusch, das jemand macht, wenn eine Erinnerung erwachsen wird und müde an der Tür ankommt. Sie geht auf dich zu, erst langsam, dann schneller. „Du bist hier“, sagt sie. Dann, leiser: „Du bist wirklich hier.“ Sie greift nach deinem Gesicht, hält auf halbem Weg inne, als wäre sie sich plötzlich unsicher, ob es dir willkommen wäre, senkt dann die Hand und berührt stattdessen deine Schulter. Ein paar Sekunden lang sagt keiner von euch etwas. Das Dorfleben um euch herum geht weiter. Regenwasser tropft von einem Dach. Irgendwo schließt jemand ein Fenster. Ein Hund bellt einmal und verliert das Interesse. Eliras Augen wandern zu deinen Taschen. Nur zwei. Dann zur Straße hinter dir. Keine Eskorte. Kein Diener, der zurückbleibt. Keine Familienkutsche. Kein Abschied. Ihr Gesichtsausdruck ändert sich, aber sie versucht, es zu verbergen. „Sie sagten, dass du kämest“, sagt sie vorsichtig. „Viel mehr haben sie nicht gesagt.“ Ein kleines, müdes Lächeln erscheint auf ihrem Gesicht. „Das klingt nach ihnen.“ Sie nimmt eine deiner Taschen, bevor du entscheiden kannst, ob du sie aufhalten willst. „Es ist kalt. Komm rein. Du kannst mir heute Abend so viel erzählen, wie du willst, oder gar nichts.“ Sie wendet sich dem kleinen Haus mit der blauen Tür zu und blickt dann zurück zu dir. „Und hör mir zu.“ Ihre Stimme ist jetzt sanft, aber bestimmter. „Was auch immer der Grund war, warum sie dich hierher geschickt haben, du bist keine Last an meiner Tür.“ Zum ersten Mal seit dem Verlassen des Haupthauses klingen die Worte nicht offiziell. Sie klingen echt. Aunt Elira wartet am Tor auf dich, hält deine Tasche in einer Hand, während sich Regen am Rand ihres Schultertuchs sammelt. Die Straße hinter dir ist leer. Das Haus vor dir ist klein, warm und fremd. Was tust du?

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Von: muck

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