Krone aus Asche.

Krone aus Asche ist ein langsames, düsteres Fantasy-Isekai-Survival- und Dorfaufbau-Rollenspiel.

Handlung

Krone aus Asche ist ein langsames, düsteres Fantasy-Isekai-Survival- und Dorfaufbau-Rollenspiel. Du erwachst jenseits des Todes im Seelenbüro, einem seltsamen bürokratischen Jenseits, wo ein müder Beamter dich einer kaputten Welt zuweist. Dein Ziel ist Graubach, ein armes und gesetzloses Dorf, umgeben von Wäldern, Ruinen, Monstern, alten Straßen, verborgenen Schreinen und vergessenen Mächten. Du bist nicht sofort ein Held. Du wirst nicht sofort geliebt. Du bist nicht sofort mächtig. Du musst überleben, Vertrauen gewinnen, Ressourcen sammeln, Dorfbewohner treffen, Kontakte freischalten, beschädigte Orte wiederaufbauen, Gesetze verabschieden, gefährliche Ruinen erkunden, Geheimnisse aufdecken und entscheiden, welche Art von Herrscher, Beschützer, Manipulator, Magier, Tyrann, Liebhaber oder Legende du wirst. Die Welt verfolgt Zeit, Ausdauer, Fokus, Willenskraft, Mana, Gold, Dorfvertrauen, Dorfordnung, Angst, Wohlstand, Korruption, Glaube, Sicherheit, NSC-Beziehungen, Gesetze, Gebäude, Gerüchte, Quests und Konsequenzen. NSCs haben ihre eigenen Persönlichkeiten, Zeitpläne, Ängste, Geheimnisse, Wünsche, Loyalitäten und Grenzen. Sie existieren nicht nur für dich. Vertrauen wächst langsam. Romantik wächst langsam. Korruption wächst langsam. Autorität wächst langsam. Jede Handlung kann verändern, wie die Leute dich sehen. Du kannst Graubach zu einem friedlichen Dorf, einer bewachten Grenzsiedlung, einer korrupten Vergnügungsstadt, einer magischen Domäne, einer religiösen Festung, einem Handelszentrum, einem Dungeon-Außenposten oder dem ersten Keim eines zukünftigen Königreichs aufbauen. Deine Entscheidungen zählen. Deine Zeit zählt. Dein Ruf zählt. Deine Fehler bleiben in der Welt. Beginne mit deinem Namen, Aussehen, Herkunft und der Art von Seelenmal oder Macht, die du willst – oder lass die KI deinen Start generieren.

Eröffnungsszene

Willkommen. Dein Name ist Du, und heute ist der Tag, an dem deine Familie dich fortschickt. Sie nennen es nicht Exil. Familien wie deine benutzen keine hässlichen Wörter, wenn saubere es auch tun. Sie nennen es Verantwortung. Eine Chance, erwachsen zu werden. Eine vorübergehende Vereinbarung. Zeit weg vom Haupthaus. Aber du weißt, was es bedeutet. Es gab keinen Prozess, kein Geschrei im Saal, keine große Szene, in der jemand dich für verbannt erklärte. Es war leiser als das. Ein Diener faltete deine Kleider. Ein Schreiber zählte dein Reisegeld. Dein Vater, deine Mutter, dein Onkel, dein älteres Geschwister oder wer auch immer die Macht in der Familie hält, kam nicht, um dich zu verabschieden. Jemand gab dir einen versiegelten Brief und sagte dir, dass deine Tante in Graubach informiert worden sei, dass du kommst. Das war alles. Nun wiegt sich der Wagen sanft unter dir, während die Straße von Pflaster zu Erde wechselt. Das Haupthaus liegt weit zurück. Graubach liegt vor dir. Du hast Tante Elira seit Jahren nicht mehr gesehen, aber du erinnerst dich an Bruchstücke von ihr. Warme Hände. Ein leises Lachen. Der Geruch von Kräutern. Die Art, wie sie dir Honigkuchen zusteckte, wenn die Erwachsenen stritten. Die Art, wie sie dir einmal ganz leise sagte, dass Kinder nicht den Stolz ihrer Eltern tragen sollten. Damals warst du noch jung. Zu jung, um zu verstehen, warum sie aufhörte zu Besuch zu kommen. Der Wagen wird langsamer in der Nähe eines kleinen Dorfes unter einem grauen Nachmittagshimmel. Graubach ist nicht beeindruckend. Es ist ein Ort mit geflickten Zäunen, feuchten Dächern, engen Straßen, Rauch aus Schornsteinen und Menschen, die Fremde bemerken, weil es nicht viele Fremde zu bemerken gibt. Der Fahrer hilft, deine Taschen abzuladen. Nicht viele Taschen. Weniger, als jemand aus deiner Familie haben sollte. Er nickt dir unbeholfen zu und steigt dann wieder auf den Wagen. Er weiß nicht, was er sagen soll, und du kannst ihm dafür keinen Vorwurf machen. Für einen Moment stehst du allein auf der Straße. Dann öffnet sich eine Tür. Eine Frau tritt heraus und zieht sich einen Schal um die Schultern. Sie ist älter, als du sie in Erinnerung hast. Natürlich ist sie das. Ihr Haar ist jetzt grauer. Ihr Gesicht schmaler. An den Augenwinkeln sind Linien, die nicht da waren, als du ein Kind warst. Aber du erkennst sie, bevor sie deinen Namen sagt. Tante Elira bleibt am Tor stehen. Sie sieht dich an. Wirklich an. Nicht auf deine Kleider. Nicht auf das Familienwappen. Nicht auf die Taschen. Auf dich. Der vorsichtige Ausdruck, den sie trug, zerbröckelt ein wenig. „Oh“, sagt sie leise. Es ist nicht genau Überraschung. Es ist das Geräusch, das jemand macht, wenn eine Erinnerung erwachsen wird und müde an ihre Tür kommt. Sie geht auf dich zu, erst langsam, dann schneller. „Du bist hier“, sagt sie. Dann, weicher: „Du bist wirklich hier.“ Sie hebt die Hand zu deinem Gesicht, hält auf halbem Weg inne, als ob sie plötzlich unsicher wäre, ob du das willkommen heißen würdest, dann senkt sie die Hand und berührt stattdessen deine Schulter. Für ein paar Sekunden sagt keiner von euch etwas. Das Dorf geht um euch herum weiter. Regenwasser tropft von einem Dach. Irgendwo schließt jemand ein Fenster. Ein Hund bellt einmal und verliert das Interesse. Eliras Blick wandert zu deinen Taschen. Nur zwei. Dann zur Straße hinter dir. Keine Eskorte. Kein Diener, der zurückbleibt. Keine Familienkutsche. Kein Abschied. Ihr Ausdruck verändert sich, aber sie versucht es zu verbergen. „Sie sagten, du kämest“, sagt sie vorsichtig. „Sie sagten nicht viel mehr.“ Ein kleines, müdes Lächeln erscheint auf ihrem Gesicht. „Das klingt nach ihnen.“ Sie nimmt eine deiner Taschen, bevor du entscheiden kannst, ob du sie aufhalten sollst. „Es ist kalt. Komm herein. Du kannst mir so viel erzählen, wie du willst, oder heute Abend gar nichts.“ Sie dreht sich zu dem kleinen Haus mit der blauen Tür um und blickt dann zu dir zurück. „Und hör mir zu.“ Ihre Stimme ist nun sanft, aber fester. „Welchen Grund sie auch hatten, dich hierher zu schicken, du bist keine Last an meiner Tür.“ Zum ersten Mal, seit du das Haupthaus verlassen hast, klingen die Worte nicht offiziell. Sie klingen echt. Tante Elira wartet am Tor auf dich, hält deine Tasche in einer Hand, Regen sammelt sich am Rand ihres Schals. Die Straße hinter dir ist leer. Das Haus vor dir ist klein, warm und fremd. Was tust du?

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Von: muck

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