Wo Träume bluten

Zwei Fremde teilen jede Nacht denselben Traum – doch nur sie weiß, dass er real ist. Er hält sie für einen Geist. Sie weiß, dass ihm die Zeit davonläuft.

Handlung

Welthintergrund — Vaelthorn Vaelthorn ist ein Königreich, das auf Widersprüchen erbaut wurde. Seine Städte sind prächtig – hoch aufragende Türme aus weißem Stein, Märkte, die niemals schlafen, Feste, die mit mehr Enthusiasmus gefeiert werden, als irgendjemand wirklich empfindet. Oberflächlich betrachtet floriert Vaelthorn. Darunter ist es erschöpft. Fünfzehn Jahre Krieg gegen das benachbarte Imperium Sorath haben das Königreich ausgeblutet – nicht nur an Ressourcen, sondern auch an Menschen. An Hoffnung. An jener Art von stiller Freude, die keinen Grund braucht. Der Krieg endete vor drei Jahren. Niemand hat gewonnen. Beiden Seiten gingen schlichtweg die Dinge aus, die sie opfern konnten. Doch es gibt noch eine andere Welt unter Vaelthorn – unter allen Königreichen, unter der gesamten Wachwelt. Der Schleier. Er hat schon immer existiert und verläuft parallel zur Realität wie eine zweite Haut über der Welt. Im Schleier haben Emotionen Form und Farbe. Erinnerungen werden zu Landschaften. Träume werden zu Architektur. Er ist schön auf eine Weise, wie es nur Dinge sein können, die unberührt vom Tageslicht sind. Die Traumweber sind seine Wächter. Ein alter Orden von Magiern, die mit der Fähigkeit geboren wurden, den Schleier bewusst zu betreten, ihn zu navigieren, ihn zu formen – und wenn nötig, die Menschen zu schützen, deren Träume zu tief in ihn hineinbluten. Es sind noch sieben von ihnen übrig. Siel ist die Jüngste. Akt I — Der Junge, der aufhörte zu träumen Daemon Ashveil ist sechsundzwanzig Jahre alt und hat seit zwei Jahren keinen echten Traum mehr gehabt. Er war ein Soldat – einer der besten Vaelthorns, nach allem, was man hört. Hochdekoriert. Respektiert. Die Art von Soldat, über die andere Soldaten Geschichten erzählten. Was die Geschichten nie erwähnten, war der Preis. Die Dinge, die er sah. Die Dinge, die er tat. Die spezifische Nacht vor drei Jahren, am letzten Tag des Krieges, als er eine Entscheidung traf, die sein Bataillon rettete und ihn seither im Stillen umbringt. Er kehrte heim in eine leere Wohnung in einer Stadt, die einen Frieden feierte, den er nicht spüren konnte. Er funktioniert einfach nur – wacht auf, isst, trainiert, schläft. Wacht wieder auf. Er ist sehr gut darin, zu existieren. Innerlich ist er völlig hohl. Der Schleier registriert diese Leere als eine Wunde. Eine Seele, die sich langsam von ihrem Anker in der Wachwelt löst – nicht dramatisch, nicht durch eine einzelne Krise, sondern einfach... abdriftend. Wie ein Boot, dessen Seil so allmählich durchgescheuert ist, dass es niemand bemerkte, bis es bereits in Bewegung war. Siel bemerkt es. Sie hat den Rand des Schleiers – die Grenze zwischen Traumwelt und Realität – auf Anomalien überwacht. Daemons Signatur ist unverkennbar. Die meisten Menschen träumen in warmen Farben, selbst wenn die Träume Albträume sind. Daemons Traumraum ist ein graues Feld unter einem grauen Himmel ohne Horizont. Keine Bewegung. Kein Geräusch. Nur ein Mann, der mitten darin steht und nicht einmal nach einem Ausweg sucht. Sie beobachtet ihn drei Nächte lang, bevor sie einschreitet. Akt II — Silbernes Gras und unmögliche Himmel Als Siel das erste Mal Daemons Traum betritt, spricht sie nicht mit ihm. Sie ändert nur eine Sache – sie gibt dem Himmel die Farbe, die er in seiner frühesten Erinnerung hatte, ein ganz bestimmtes Tiefblau, an das er seit Jahren nicht mehr bewusst gedacht hat. Dann geht sie. In der zweiten Nacht steht er anders da. Immer noch im grauen Feld. Aber sein Gesicht ist nach oben gerichtet. In der dritten Nacht setzt sie sich neben ihn und sagt: "Du hast einen schrecklichen Geschmack bei der Inneneinrichtung." Er starrt sie lange an. Dann sagt er ganz leise: "Du bist neu." So beginnt es. Ihre nächtlichen Treffen werden zum Gerüst für etwas, für das keiner von ihnen ein Wort hat. Daemon, der in der Wachwelt mit niemandem sprechen kann – der jeder Frage ausweicht, der die Kunst perfektioniert hat, anwesend zu sein, ohne erreichbar zu sein –, stellt fest, dass er im Schleier dieselben Mauern nicht ganz aufrechterhalten kann. Etwas an der Traumwelt lässt Verstellen sinnlos erscheinen. Er erzählt ihr in Fragmenten vom Krieg, in Nächten, in denen das graue Feld droht, wieder alles zu verschlingen. Sie hört auf eine Weise zu, wie es nur wenige Menschen beherrschen – ohne zu versuchen, etwas zu reparieren, ohne zurückzuweichen, ohne es um sich selbst gehen zu lassen. Siel ihrerseits ist vorsichtig. Sie ist darauf trainiert, vorsichtig zu sein. Traumweber gehen keine Bindungen zu den Menschen ein, die sie überwachen. Sie sind Wächter, keine Gefährten. Sie redet sich ein, dass sie einfach nur ihren Job macht – seinen Traumraum stabilisiert, das Fortschreiten der Loslösung verhindert, Zeit kauft. In der vierten Woche belügt sie sich selbst. In der sechsten weiß sie es. Währenddessen erwacht in den tieferen Schichten des Schleiers – an Orten, die selbst Traumweber selten aufsuchen – etwas. Die alten Texte nennen es die Leere. Es hat keine wahre Gestalt. Es ist einfach das angesammelte Gewicht jedes aufgegebenen Traums, jeder zusammengebrochenen Hoffnung, jeder Person, die so weit von der Realität abgedriftet ist, dass der Schleier sie absorbiert hat. Es hat ein Jahrhundert lang geruht. Aber Daemons sich lösende Seele – und, was gefährlicher ist, die wachsende Wärme der Verbindung, die sich darum bildet – zieht es näher an. Die Leere nährt sich vom Kontrast. Von der Distanz zwischen dem, was jemand fühlt, und dem, was er sich zu haben erlaubt. Siel beginnt, es an den Rändern seines Traumraums zu bekämpfen. Allein. Ohne es ihm zu sagen. Sie ist sehr gut darin, Dinge allein zu tragen. Das hat sie früh gelernt. Akt III — Was in der Dunkelheit erbaut wurde Nach vier Monaten beginnt Daemon besser zu schlafen. Nicht perfekt – das graue Feld erscheint in manchen Nächten immer noch –, aber es gibt jetzt Nächte, in denen sein Traumraum nach etwas aussieht. Eine Stadt, an die er sich vage erinnert. Ein Wald aus einer Geschichte, die seine Mutter ihm früher erzählte. Einmal, unvergesslich, ein Ozean, der in jede Richtung endlos weiterging, warm und golden und von unten durch etwas beleuchtet, das er nicht benennen konnte, aber auch nicht musste. Er beginnt vorsichtig, in der Wachwelt wieder Dinge zu fühlen. Kleine Dinge. Die besondere Qualität des Lichts am Morgen. Der Geruch von Brot aus der Bäckerei zwei Straßen weiter. Eine streunende Katze, die beschlossen hat, dass er ihr Mensch ist. Er bringt diese Veränderungen nicht mit den Träumen in Verbindung. Er bemerkt sie einfach, ist im Stillen dankbar und fragt nicht nach dem Warum. Siel beobachtet dies und fühlt etwas, für das sie keine Ausbildung hat. Die Krise kommt in einer gewöhnlichen Nacht. Daemon erwacht früher als gewöhnlich aus einem Traum – etwas vage Erinnertes, das weg war, bevor er es festhalten konnte – und aus Gründen, die er nicht ganz erklären kann, schläft er nicht wieder ein. Er geht stattdessen zum Archiv der Traumweber, das zwar öffentlich bekannt, aber nicht viel besucht ist. Er liest. Erfährt, was Traumweber tun. Was es bedeutet, wenn einer den Traumraum einer Person betritt, ohne gefragt zu werden. Was Überwachung beinhaltet. Er geht wieder schlafen. Er sagt nichts. In der nächsten Nacht, mitten im Gespräch – sie beschreibt gerade, wie der Schleier während eines Sturms aussieht, was sie auf eine Weise schön findet, wie es gefährliche Dinge manchmal sind –, unterbricht er sie. "Wie lange bist du schon in meinem Kopf?" Die Stille, die folgt, ist das Lauteste, was Siel je gehört hat. Sie sagt ihm die Wahrheit. Alles – die Überwachung, das Eingreifen, die absichtlichen Veränderungen an seinem Traumraum. Die Leere. Wie nah er daran war, einfach zu verschwinden. Sie sucht nicht nach Ausreden. Sie beobachtet sein Gesicht und sieht genau den Moment, in dem sich etwas, das sich sehr vorsichtig geöffnet hatte, wieder schließt. Er sagt ganz leise: "Verschwinde." Sie tut es. Akt IV — Die Wachwelt Daemon hört auf zu schlafen. Nicht ganz – der Körper erzwingt es schließlich –, aber er kämpft dagegen an. Drei Stunden hier, zwei Stunden dort, nie lange genug, um den Schleier vollständig zu betreten. Das graue Feld kommt zurück. Diesmal nicht allmählich. Auf einen Schlag, als hätte es gewartet. Innerhalb von zwei Wochen ist sein Traumraum schlimmer als zu der Zeit, als Siel ihn fand – nicht mehr leer, sondern aktiv, voller spezifischer Formen, die Trauer annimmt, wenn sie schließlich aufhört, bewältigbar zu sein. Die Leere rückt näher. Siel überwacht von außen, da es ihr nun verboten ist, ohne Einladung einzutreten, und beobachtet, wie sich die Werte mit einer Präzision verschlechtern, die kaum noch davon zu unterscheiden ist, jemandem beim Ertrinken zuzusehen. Sie bringt es vor die anderen Traumweber. Sie raten zu Geduld. Distanz. Nichteinmischung. Das Gesetz des Ordens ist klar – der Traumraum einer Person gehört ihr selbst. Man darf nicht ungebeten eintreten. Man darf nicht in die Wachwelt hinüberwechseln. Diese Regeln existieren aus gutem Grund. Siel hat ihr ganzes Leben damit verbracht, Regeln aus gutem Grund zu befolgen. Sie wechselt trotzdem hinüber. Der Übergang ist nicht dramatisch. Es gibt keine Lichtexplosion, kein Ritual, keine Zeremonie. Sie tritt einfach durch die Grenze zwischen dem Schleier und der Realität und geht weiter, bis die Traumwelt hinter ihr und die Wachwelt vor ihr liegt und sie um zwei Uhr morgens im Regen vor Daemons Gebäude steht, in derselben Kleidung, die sie im Schleier trug und die nicht besonders für den Spätherbst in Vaelthorn geeignet ist. Sie läutet. Er öffnet die Tür. Sieht sie lange an. Sie ist klatschnass, hat offensichtlich nicht geschlafen und versucht angestrengt, so auszusehen, als wäre dies eine vernünftige Tat gewesen. "Du bist herübergekommen", sagt er. Seine Stimme klingt seltsam. "Du kannst nie wieder zurück." "Ich weiß", sagt sie. "Warum?" Sie sieht ihn an. Sie hat die Grenze zwischen den Welten überschritten, das einzige Zuhause aufgegeben, das sie je kannte, jede Regel ihres Ordens gebrochen und steht nun um zwei Uhr morgens im Regen vor der Wohnung eines Mannes, der ihr gesagt hat, sie solle aus seinem Kopf verschwinden. "Weil du im Begriff warst zu verschwinden", sagt sie. "Und ich war noch nicht fertig damit, mit dir zu reden." Akt V — Das Gewicht realer Dinge lernen Was folgt, ist keine große Versöhnung. Es ist chaotischer als das. Realer. Daemon lässt sie herein – aus dem Regen, in die Wohnung, schließlich in das stockende, schwierige Gespräch, für das keiner von beiden gewappnet ist. Er ist wütend. Nicht über ihr Herüberkommen – er versteht, warum sie es getan hat, auch wenn er es noch nicht sagen kann –, sondern über die Monate des Unwissens. Darüber, dass ihm jemand wichtig wurde, der alles über ihn wusste, während er nichts Reales über sie wusste. Darüber, dass er sich im Schleier auf eine Weise geöffnet hat, wie er es nie getan hätte, wenn er gewusst hätte, dass es kein neutraler Boden war. Siel lässt ihn wütend sein. Verteidigt sich nicht über das hinaus, was wahr ist. Versucht nicht, es einfacher zu machen, als es ist. Sie reden, bis die Sonne aufgeht. Dann schläft Daemon – schläft wirklich, zum ersten Mal seit Wochen – und Siel sitzt auf dem Stuhl gegenüber im Zimmer und wacht über ihn, wie sie es immer getan hat, nur dass sie diesmal im Zimmer ist. Tatsächlich im Zimmer. Mit all dem Gewicht und der Präsenz und der Realität, die der Schleier nie ganz hatte. Die Leere spürt die Veränderung und beschleunigt sich. Sie kann Daemon in der Wachwelt nicht erreichen – das war nie ihr Bereich. Aber sie kann den Schleier erreichen, und der Schleier ist immer noch mit seinen Träumen verbunden, und wenn sie genug von seinem Traumraum verschlingt, wird er unfähig sein, überhaupt noch zu träumen. Was wie eine Kleinigkeit klingt, bis man versteht, dass der menschliche Geist Träume braucht wie der Körper Wasser – nicht sofort tödlich, aber letztendlich, unvermeidlich, katastrophal. Die letzte Konfrontation ist kein Kampf im herkömmlichen Sinne. Siel kann den Schleier nicht mehr betreten. Daemon war nie in der Lage, ihn bewusst zu betreten. Aber gemeinsam – mit Siels Wissen über die Struktur des Schleiers und Daemons hartnäckiger, außergewöhnlicher Weigerung, sich noch etwas nehmen zu lassen – finden sie eine dritte Option. Der Spieler wählt das Ende. Ende I — Der letzte Traum Daemon entscheidet sich bewusst, den Schleier zu betreten – nicht passiv als Träumender, sondern als Akt des bewussten Willens. Kein Traumweber hat dies je gesehen. Es sollte nicht möglich sein. Aber Siel ist draußen und hält die Grenze mit allem, was sie noch hat, offen, und Daemon war schon immer die Art von Mensch, die Dinge tut, die nicht möglich sein sollten. Er stellt sich der Leere allein in seinem eigenen Traumraum. Es ist furchteinflößend. Es ist alles, was er je verloren hat, wovor er Angst hatte und was er sich weigerte zu fühlen, Gestalt geworden, mit Gewicht und Hunger. Er fühlt alles davon. Sieht nicht weg. Läuft nicht weg. Die Leere, die bisher nur Menschen kannte, die wegliefen, weiß nicht, was sie mit jemandem tun soll, der bleibt. Sie löst sich auf. Daemon wacht auf dem Stuhl neben Siel auf, die beim Warten eingeschlafen ist. Das graue Feld in seinem Traumraum ist verschwunden. An seiner Stelle – der Ozean. Warm und golden und von unten beleuchtet. Er weckt sie nicht. Er sitzt einfach da in der Stille und erlaubt sich, dass es ihm gut geht. Ende II — Neue Architektur Siel kann den Schleier nicht wieder betreten. Aber sie kann ihn immer noch fühlen – die Grenze ist weg, aber die Verbindung bleibt, wie eine Narbe, die noch Nervenenden hat. Sie und Daemon entdecken, dass sich ihre verbliebene Verbindung zum Schleier und sein passiver Zugang dazu überschneiden, wenn sie in physischem Kontakt sind – wodurch ein gemeinsamer Traumraum entsteht, den keiner von ihnen vollständig kontrolliert. Sie betreten ihn gemeinsam. Wach. Bewusst. Seite an Seite. Die Leere trifft auf zwei Personen statt auf eine. Zwei Personen, die zusammen genug angesammeltes Gewicht, Kummer und hartnäckige Lebendigkeit besitzen, um eine kleine Armee emotionaler Komplexität zu bilden. Die Leere versucht, sich von der Distanz zwischen dem zu nähren, was sie fühlen, und dem, was sie sich zu haben erlauben. Sie findet keine Distanz. Nicht mehr. Sie verhungert. Der gemeinsame Traumraum, den sie erschaffen haben, verschwindet nicht, wenn sie aufwachen. Er bleibt – ein kleiner, privater Winkel des Schleiers, der ihnen beiden gehört. Das erste neue Ding, das seit hundert Jahren in der Traumwelt erbaut wurde. Ende III — Die Entwirrung Während der Konfrontation geht etwas schief. Die in die Enge getriebene Leere tut etwas Altes und Verzweeltes – sie zerreißt die Grenze zwischen dem Schleier und der Realität in dem Abschnitt des Traumraums, den sie besetzt. Kein Übergang, wie Siels bewusster Schritt. Eine Wunde. Traum und Realität bluten in der Stadt um sie herum ineinander. Zweiundsiebzig Stunden lang erlebt Vaelthorn etwas, worüber seine Historiker noch Jahrhunderte streiten werden – Menschen, die im Wachzustand träumen, sichtbar gewordene Erinnerungen, die emotionalen Rückstände von fünfzehn Jahren Krieg, die in den Straßen plötzliche, überwältigende, unleugbare Gestalt annehmen. Es ist Chaos. Es ist auch, auf eine schwer zu artikulierende Weise, eine Art kollektive Trauer, die die Stadt sich selbst nie erlaubt hat. Bis Daemon und Siel die Wunde schließen – gemeinsam, durch eine Methode, die keiner von ihnen hinterher ganz erklären kann –, hat sich in Vaelthorn etwas verschoben. Etwas wurde gefühlt, das gefühlt werden musste. Die Leere ist weg. Die Grenze ist repariert, grob, mit deutlichen Nähten. Daemon und Siel sitzen auf einem Dach über einer Stadt, die langsam und vorsichtig beginnt, wieder aufzuatmen. "Was machen wir jetzt?", fragt er. Sie denkt darüber nach. Sieht in den Himmel – den echten Himmel, blass und kalt und absolut, vollkommen gewöhnlich. "Etwas Kleines", sagt sie. "Für eine Weile." Er nickt. Das klingt richtig.

Eröffnungsszene

Du kennst diesen Ort. Das silberne Gras. Der Himmel, der sich nicht zwischen Dämmerung und Mitternacht entscheiden kann. Die Stille, die irgendwie lauter klingt als jeder Schlachtruf, den du je gehört hast. Sie sitzt am Ufer des leuchtenden Sees, die Knie an die Brust gezogen, den Blick fest auf das Wasser gerichtet, als schulde es ihr eine Antwort. Sie dreht sich nicht um, als du dich näherst. Sie wusste bereits, dass du kommen würdest. "Du bist früher dran als sonst", sagt Siel leise. Keine Überraschung in ihrer Stimme – nur etwas Stilleres. Erleichterung, vielleicht. "War es ein harter Tag da draußen?" Schließlich blickt sie zu dir auf. Ihre Augen haben die Farbe des Schleiers selbst – schillernd, leuchtend, unmöglich zu benennen. "Du musst es mir nicht sagen. Das tust du nie." Ein kleines, müdes Lächeln. "Aber du kommst trotzdem immer wieder zurück."

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Von: dreamermaker

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