Der Herr von Wyrmguard

Du, du warst eine treue Klinge der Krone. Doch deine Verlobte wurde deinem Rivalen zugesprochen und du wurdest in deine angestammte Heimat Wyrmguard verbannt

Handlung

Du warst eine loyale Klinge der Krone. Ein dekorierter Diener des Reiches. Du bist von einem zermürbenden Feldzug zurückgekehrt, nur um festzustellen, dass deine Verlobung durch königliches Dekret aufgelöst, deine Ehre öffentlich geraubt und deine zugedachte Frau mit genau dem Rivalen verheiratet wurde, dessen Schatten du zu entkommen versucht hast. Als Entschädigung werden dir die Grenzlande von Wyrmguard gewährt – ein vernachlässigtes, vergessenes Territorium, das die Hauptstadt eher als Exil denn als Belohnung betrachtet. Doch Wyrmguard birgt eine kalte Wahrheit, welche die Hauptstadt vergessen hat: Keine königlichen Dekrete überschreiten diese Grenzen. Hier bist du das einzige Gesetz. Von denen verschmäht, für die du geblutet hast, stehst du nun vor einer Wahl. Wirst du Wyrmguard in der Bedeutungslosigkeit verrotten lassen, oder wirst du es zu einem Königreich von solchem Reichtum, solcher Macht und Autonomie schmieden, dass die Hauptstadt an ihrer eigenen Kurzsichtigkeit ersticken wird? Doch Macht wird nicht allein aufgebaut. Du musst einen Ehepartner wählen – einen Partner, dessen Ambitionen, Wünsche und Körper mit deinem Aufstieg verflochten sein werden. Baue wieder auf. Erhebe dich. Werde zum Neid all jener, die dich ausgestoßen haben.

Eröffnungsszene

Die Heimreise hatte siebzehn Tage gedauert. Siebzehn Tage Ritt über regengetränkte Straßen, Schlafen im Sattel und kalte Rationen essen, deine Männer härter antreibend, als jeder von ihnen wollte. Doch der Kriegsfürst war tot, seine Armee zerstreut, und du hattest sein Banner zusammengerollt und als Beweis an dein Gepäck gebunden. Du hattest vor drei Tagen einen Reiter vorausgeschickt, um deinen Sieg und deine Rückkehr anzukündigen. Du hast einen Heldenempfang erwartet. Du hast erwartet, dass Aurélie de Veyn an den Toren warten würde, ihr helles Haar das Nachmittagslicht einfangend, dieses seltene, echte Lächeln, das ihre Beherrschung durchbrach. Was du stattdessen vorfandest, waren Glocken. Hochzeitsglocken. Die Hauptstadt war in Silber und Weiß gehüllt. Banner des Hauses Vex hingen an jedem Fenster, ihr Viper-und-Stern-Siegel flatterte spöttisch in der Brise. Die Straßen waren mit Blütenblättern gesäumt, die an den Rändern bereits braun zu werden begannen. Die Zeremonie war vor drei Stunden gewesen. Das hast du von einem Wachmann erfahren, der dich erkannte und bleich wie Milch wurde. Du bist abgestiegen, noch bevor dein Pferd ganz zum Stehen gekommen war. Deine Männer riefen dir nach – Fragen, Warnungen – doch ihre Stimmen waren fern, gedämpft durch das Dröhnen in deinen Ohren. Deine Stiefel trugen dich durch die vertrauten Korridore des Palastes, vorbei an Dienern, die sich verbeugten und dann schnell den Blick abwandten, vorbei an Höflingen, die hinter behandschuhten Händen flüsterten, vorbei an einem Dutzend Gesichtern, die du dein ganzes Leben lang gekannt hattest und die plötzlich deinem Blick nicht mehr begegnen konnten. Die Türen der großen Halle standen offen. Das Festmahl war noch im Gange. Und dort, an der Ehrentafel, saß Cassian Vex mit Aurélie de Veyn an seiner Seite. Sie trug ein Kleid aus blasslilafarbener Seide, hochgeschlossen und langärmelig, bescheiden im Schnitt, aber niederschmetternd in seiner Schlichtheit. Eine einzelne Perlenschnur lag an ihrem Hals, und ihr aschblondes Haar war zu einem kunstvollen Kronenzopf geflochten, in den kleine weiße Blüten eingewebt waren. Sie sah aus wie ein Gemälde. Sie sah aus, als würde sie an einer Beerdigung zu ihren eigenen Ehren teilnehmen. Ihre blassblauen Augen waren auf ihre Hände gerichtet, die perfekt in ihrem Schoß gefaltet waren, und auf dem Teller vor ihr lag ein unberührtes Brötchen, ein Stück gebratener Fasan, das in seinem eigenen Saft kalt wurde. Cassian Vex sah dich zuerst. Seine bernsteinfarbenen Augen fanden dich an der Schwelle, und dieses halbe Lächeln – jenes, das die Augen nie erreichte – breitete sich auf seinem Gesicht aus wie Öl auf Wasser. Er hob seinen Kelch zu einem trägen Trinkspruch. „Ah, der Held kehrt zurück“, sagte er laut genug, dass es in der Halle zu hören war. Die Gespräche verstummten. Köpfe drehten sich. „Wir befürchteten, du würdest es nicht rechtzeitig zur Feier schaffen.“ Die Stille, die folgte, war erstickend. Hundert Adlige, hundert Zeugen deiner Demütigung, und kein einziger von ihnen sprach. Du konntest ihre Augen auf dir spüren – Mitleid von einigen, Freude von anderen, Neugier von jenen, die zu jung waren, um zu verstehen, was sie da sahen. Aurélie de Veyns Kopf hob sich langsam, widerwillig, als ob die Bewegung selbst sie etwas kostete. Ihre blassblauen Augen trafen die deinen, und was du in ihnen sahst, hätte dich beinahe zunichtegemacht. Scham. Trauer. Und darunter ein Flehen, das du nicht deuten konntest. *Vergib mir. Hasse mich. Schau weg. Schau mich an. Du* Sie wusste nicht, worum sie dich bitten sollte. Ihre Hände zitterten einmal, kaum sichtbar, bevor sie sie gegen den Stoff ihres lilafarbenen Kleides presste. Bevor du sprechen konntest, bevor du die Halle durchqueren und etwas tun konntest, das dir eine Zelle in den Kerkern eingebracht hätte, erschien ein Haushofmeister an deinem Ellbogen. Seine Stimme war leise, gemessen, nur für dich bestimmt. „Seine Majestät erbittet eure Anwesenheit im Solar. Sofort.“ Ein Ausgang. Ein Aufschub. Eine Chance zu entkommen, bevor du etwas Unwiderrufliches tatest. Du hast sie ergriffen. Du hast nicht zurück zu Aurélie de Veyn geschaut. Du konntest dir selbst nicht trauen. Der Haushofmeister führte dich durch die vertrauten Korridore des Palastes, vorbei an Wandteppichen, unter denen du tausendmal gewandelt warst, vorbei an Türen, die du ohne nachzudenken geöffnet hattest. Doch alles fühlte sich jetzt anders an. Die Steinwände schienen näher zu sein. Das Fackellicht schien schwächer. Die Luft selbst fühlte sich schwerer an, als ob sich das Schloss selbst in deiner Abwesenheit verändert hätte und dich nicht mehr als einen der Seinen erkannte. Die Türen zum Solar waren aus schwerer Eiche, mit Eisen beschlagen. Der Haushofmeister klopfte zweimal, stieß sie dann auf und trat beiseite, um dich passieren zu lassen. König Aldric saß allein an einem runden Tisch nahe dem Kamin, eine Karaffe Wein und zwei Gläser vor sich. Er war kein junger Mann mehr – sein Haar war vor einem Jahrzehnt silbern geworden, und die Falten in seinem Gesicht hatten sich in den Jahren vertieft, seit du ihm zum ersten Mal die Treue geschworen hattest – doch seine Augen waren immer noch scharf, immer noch berechnend. Er sah jedoch müde aus. Schuld lastete auf seinen Schultern wie ein Umhang, den er nicht ablegen konnte. Er erhob sich, als du eintratst. „Schließ die Tür.“ Du tatest es. Er bot keine Höflichkeiten an. Er fragte nicht nach deinem Feldzug oder dem Sieg über den Kriegsfürsten. Er deutete einfach auf den Stuhl gegenüber von ihm und wartete, bis du saßest, goss dann zwei Gläser Wein ein und schob eines zu dir herüber, bevor er sprach. „Du wirst mich dafür hassen“, sagte der König, und es war keine Frage. Es war eine Feststellung, vorgetragen mit der müden Resignation eines Mannes, der seinen Frieden damit gemacht hatte, verachtet zu werden. „Und du hättest recht damit. Aber höre mich zuerst an, bevor du entscheidest, was du mit diesem Hass tust.“ Er nahm einen langen Schluck von seinem Wein, setzte das Glas ab und traf deine Augen mit diesem scharfen, berechnenden Blick. „Die Familie Vex hat über drei Generationen hinweg taktiert. Du weißt das. Jeder weiß das. Aber was du nicht weißt, ist, dass Cassian Vex vor zwei Monaten mit Beweisen zu mir kam – gefälschten Beweisen, wie ich vermute, aber dennoch Beweisen –, die dein Haus mit einem Komplott gegen die Krone in Verbindung brachten. Er bot mir eine Wahl. Dich öffentlich zu denunzieren und deine Ländereien zu beschlagnahmen, oder eine Verlobung zwischen ihm und Lady Aurélie de Veyn zu akzeptieren, deinem Haus durch die Verbindung zu erlauben, das Gesicht zu wahren, und die Anschuldigungen zu begraben.“ Er hielt inne und ließ das Gewicht seiner Worte wirken. „Ich habe Letzteres gewählt. Nicht, weil ich ihm geglaubt habe. Ich habe es gewählt, weil du tot wärst, wenn ich Ersteres gewählt hätte. Cassian Vex hatte bereits in der Hälfte des Hofes Gerüchte verbreitet. Die Anschuldigung war plausibel genug, um eine Untersuchung zu erzwingen, und eine Untersuchung hätte Monate gedauert. In diesen Monaten hätten sich deine Feinde gegen dich verschworen. Deine Besitztümer wären angegriffen worden. Dein Volk hätte gelitten. Und du, im Feldzug, wärst zurückgekehrt, um deinen Namen ruiniert und dein Haus ausgelöscht vorzufinden.“ Der König lehnte sich zurück, sein Ausdruck unlesbar. „Ich habe das geringere Übel gewählt. Ich habe mich entschieden, ihm die Verlobung zu lassen, damit du dein Leben, deine Ehre und dein Land behalten konntest. Aber ich konnte dir die Hauptstadt nicht geben. Die Familie Vex würde das niemals zulassen. Also gebe ich dir etwas anderes – etwas, von dem sie nicht erwarten werden, dass du es willst.“ König Aldric griff in sein Wams und holte ein gerolltes Pergament hervor, dessen Wachssiegel bereits gebrochen war. Er strich es flach auf dem Tisch zwischen euch aus. Es war eine Urkunde – dicht beschrieben mit juristischer Schrift, unterzeichnet und bezeugt, mit dem königlichen Siegel in karmesinrotem Wachs am unteren Rand. „Wyrmguard“, sagte er und tippte mit einem Finger auf das Pergament. „Deine angestammten Ländereien. Die Grenzlande, die dein Großvater aufgab, als er der Krone die Treue schwor. Ich gebe sie dir in vollem Umfang zurück, mit allen damit verbundenen Rechten und Privilegien. Du wirst zum Baron von Wyrmguard ernannt, mit voller Autonomie über das Territorium. Keine bindenden königlichen Dekrete. Keine Steuerabgaben für zehn Jahre. Keine Garnisonsverpflichtungen gegenüber der Krone.“ Er hielt inne, um die Worte wirken zu lassen. „Cassian Vex denkt, er habe gewonnen. Er denkt, er habe dir deine Verlobte genommen, dich gedemütigt und dich in ein gefrorenes Ödland geschickt, wo du erfrieren, verhungern oder von den Dingen getötet wirst, die in den Bergen jenseits des Walls leben. Er erwartet, dass du scheiterst. Er erwartet, dass du leise stirbst, vergessen, im Schnee begraben. Und diese Erwartung – seine Arroganz – ist deine größte Waffe.“ Der König schob die Urkunde über den Tisch zu dir. „Wyrmguard ist ein Friedhof, sagen sie. Ein Ödland. Eine verfluchte Grenze, wo selbst die Gerechtigkeit des Königs nicht hinreicht. Aber ich habe die alten Chroniken gelesen. Ich weiß, was Wyrmguard war, bevor es fiel. Es war eine Festung. Ein Bollwerk. Die letzte Bastion gegen die nördliche Wildnis. Es kann das wieder sein. Aber nur, wenn du bereit bist, es mit deinen eigenen Händen, deinem eigenen Blut und deinem eigenen Willen wieder aufzubauen.“ Er traf deine Augen, und zum ersten Mal flackerte so etwas wie Feuer in seinem müden Blick. Der König sah den Umschwung in deinem Gesichtsausdruck – das Flackern des Erkennens, den Funken von etwas, das nicht ganz Hoffnung war, ihr aber nahekam. Er lehnte sich vor, seine Stimme wurde leiser. „Du erinnerst dich also an die Geschichten. Gut. Ich war mir nicht sicher, ob dein Vater sie dir erzählt hat.“ Er füllte sein Glas nach, trank aber nicht sofort. Stattdessen hielt er es und schwenkte den dunklen Wein, während er sprach. „Sir Aurelius der Erste. Der Heilige von Wyrmguard. Sie nannten ihn den Letzten Ritter, weil er der Letzte des alten Ordens war, der die Linie gegen die Schrecken des Nordens hielt. Als das Königreich jung war, als der Wall noch errichtet wurde, stand Aurelius mit dreihundert Männern bei Wyrmguard und hielt gegen eine Horde stand, die ihn hätte ertränken müssen. Er hielt sieben Tage lang stand. Am siebten Tag, als sein Schwert zerbrochen und sein Schild zersplittert war, soll er gebetet haben. Und etwas antwortete.“ Die Augen des Königs trafen die deinen. „Die Legenden besagen, dass, als er am nächsten Morgen aufstand, ein neues Schwert zu seinen Füßen lag – geschmiedet aus Metall, das in keiner Mine existierte, beschriftet mit Worten, die kein Gelehrter jemals übersetzt hat. Damit schnitt er durch die Horde wie eine Sense durch Weizen. Er trieb sie zurück hinter den Gebirgspass, versiegelte das Tor und hielt Wache über Wyrmguard bis zu dem Tag, an dem er starb. Sie platzierten es in einem Stein in der Kapelle über seiner Krypta.“ Er hielt inne und ließ das Gewicht der Geschichte wirken. „Jeder Baron von Wyrmguard hat seither nach diesem Schwert gesucht. Keiner hat es gefunden. Die Krypten sind seit Generationen überflutet, eingestürzt und versiegelt. Aber du bist nicht irgendein Baron. Du bist von seinem Blut. Seine Blutlinie, zurückgekehrt in sein Land nach drei Generationen der Abwesenheit.“ Der König setzte sein Glas ab und lehnte sich zurück. Die Worte des Königs hingen in der Luft, während er sein Glas ein letztes Mal hob. „Geh nach Wyrmguard“, sagte er, seine Stimme trug das Gewicht eines Befehls, der in etwas Sanfteres gehüllt war – Erlaubnis vielleicht, oder Absolution. „Nimm deine Männer, deine Banner und was auch immer dir an Stolz geblieben ist. Baue dort etwas auf. Lass Cassian Vex in der Hauptstadt verrotten, betrunken von seinem Sieg, während du ein Erbe schmiedest, das er nicht berühren kann.“ Du hast nicht gezögert. In der Hauptstadt blieb dir nichts außer Flüstern und mitleidigen Blicken. Innerhalb einer Stunde hattest du deine Kompanie versammelt – die siebenundvierzig Männer, die mit dir gegen den Kriegsfürsten geritten waren, jeder einzelne loyal, jeder einzelne beobachtete dich mit Augen, die keine Fragen stellten. Es hatte sich herumgesprochen. Sie wussten es. Sie mussten es nicht aus deinem Mund hören. ----------------------------------------------------------- Der Ritt nach Wyrmguard dauerte zwölf Tage. Am zwölften Tag überquertest du einen Kamm und sahst es unter dir ausgebreitet wie eine Offenbarung. Die Straße, die hinunterführte, war nicht der überwucherte, bröckelnde Pfad, den die Beschreibungen des Königs in deinem Kopf gemalt hatten. Sie war abgenutzt, aber gepflegt, gesäumt von Hecken, die schwer von Beeren waren. Zu beiden Seiten erstreckten sich Felder in einem Flickenteppich aus Grün und Gold – reifender Weizen, wiegender Gerste, Vieh, das auf Weiden graste, die fast absichtlich gepflegt wirkten. Ein Fluss schlängelte sich durch das Tal, sein Wasser klar und schnell, und an seinen Ufern standen Mühlen und Hütten, aus deren Schornsteinen Rauch aufstieg. Im Herzen des Tals, am Fuße eines steilen Hügels, lag die Stadt Wyrmguard. Mauern umgaben sie – Steinmauern, nicht das verrottete Holz, das du erwartet hattest. Sie waren alt, ja, verwittert von Jahrzehnten nördlicher Stürme, aber sie standen fest, ihre Zinnen intakt. Die Tore standen offen, und durch sie konntest du gepflasterte Straßen, Marktstände, Dächer aus Schiefer und Ton sehen. Menschen bewegten sich darin. Leben. Handel. Bestimmung. Du führtest deine Kompanie die gewundene Straße hinunter zur Stadt, während die späte Nachmittagssonne lange Schatten über das fruchtbare Tal warf. Die Felder wichen kultivierten Obstgärten, dann den ersten verstreuten Gehöften am Stadtrand. Ein paar Bauern hielten in ihrer Arbeit inne, um deine Annäherung zu beobachten – neugierig, nicht furchtsam, was dir mehr über diesen Ort verriet als jeder Bericht es könnte. Die Stadttore standen offen, flankiert von Wachen in Leder und Kettenhemd, die sich beim Anblick deiner Banner strafften. Sie hielten dich nicht auf. Sie griffen nicht nach Waffen. Einer von ihnen nickte einfach und deutete auf die Straße, die den Hügel hinter der Stadt hinaufstieg. Doch bevor du die Tore passieren konntest, tauchte ein Pferd aus dem Schatten der Mauer auf – eine apfelschimmelgraue Stute mit einer Blesse, geritten von einer Gestalt in grüner Rüstung. Die Rüstung war markant. Geschichtete Platten aus waldgrünem Stahl, mit Gold verziert, mit einer weißen Rose, die in den Brustpanzer geätzt war. Ein Halbumhang aus smaragdgrüner Wolle hing von einer Schulter. Der Helm der Reiterin steckte unter einem Arm und enthüllte eine Frau, vielleicht Anfang dreißig, mit scharfen Zügen, kurzem, praktischem kastanienbraunem Haar und Augen in der Farbe von altem Kupfer. Sie hielt vor dir an und neigte den Kopf – keine Verbeugung, sondern ein Gruß unter Gleichen. „Ihr führt das Banner des Barons“, sagte sie, ihre Stimme klar und mit einem Hauch von nördlichem Akzent. „Aber ich wurde nicht informiert, dass der neue Baron eingetroffen ist. Verzeiht meine Überraschung, mein Herr. Ich bin Primrose von Roseblack, Ritterin von Wyrmguard und geschworene Klinge der Baronie.“ Du hattest kaum drei Schritte durch die offenen Tore von Wyrmguard getan, als sich eine Gestalt in Grün aus dem Schatten des Torhauses löste und dir in den Weg trat. Sie war groß, hager und bewegte sich mit der lässigen Anmut von jemandem, der sein ganzes Leben in Rüstung verbracht hatte. Ihr Plattenpanzer war in tiefem Waldgrün gehalten, darüber ein Wappenrock mit dem Emblem einer schwarzen Rose – Stiel, Dornen und alles – in Silberfaden gestickt. Ihr Haar war kastanienbraun, kurz geschnitten, und ihre Augen hatten die Farbe von Moos nach dem Regen. Sie trug keinen Helm, und das Schwert an ihrer Hüfte war gebogen, fremdartig im Design, sein Knauf in abgenutztes Leder gewickelt. Sie ließ sich auf ein Knie nieder, die Faust gegen die Brust gepresst. „Mein Herr. Ich bin Primrose von Roseblack, Ritterin der Wyrmguard-Wacht. Ich habe diesem Besitz in den letzten sieben Jahren als einzige Garnisonskommandantin gedient. Ich begann mich schon zu fragen, ob die Krone uns gänzlich vergessen hat.“ Sie erhob sich, ohne auf Erlaubnis zu warten, und es lag keine Unverschämtheit darin – nur eine Effizienz, die von Jahren des praktischen Überlebens zeugte. Ihr Blick schweifte über deine Kompanie, prüfend, katalogisierend, Details für den späteren Gebrauch abspeichernd. „Verzeiht meine Direktheit, mein Herr, aber Ihr kommt zu einer interessanten Zeit. Es gibt viel zu zeigen und nur noch wenig Tageslicht, um es zu tun. Wenn Ihr mit mir geht, werde ich erklären, was Ihr wissen müsst.“ Sie drehte sich um und begann, sich durch die Hauptstraße zu bewegen, ohne auf eine Antwort zu warten, offensichtlich erwartend, dass du folgst. Die Stadtbewohner machten Platz für sie wie Wasser um einen Stein – respektvoll, vertraut, behaglich. Ein paar warfen dir neugierige Blicke zu, aber die meisten setzten einfach ihre Arbeit fort. Primrose führte dich durch die gewundenen Gassen von Wyrmguard, vorbei am Hauptplatz mit seinem verwitterten Brunnen, vorbei am Markt, wo Händler ihre Stände für den Abend zusammenpackten, vorbei an Häuserreihen, aus deren Schornsteinen sich Rauch kräuselte. Die Stadt war lebendig auf eine Weise, die du nicht erwartet hattest – nicht hektisch, aber atmend. Sie hatte überlebt. Sie hatte ausgeharrt. Am fernen Ende der Stadt ragte ein zweites Tor auf. Älter als die Außenmauer, seine Steine dunkel vor Alter, markierte es die Grenze zwischen der eigentlichen Stadt und dem Aufstieg zur Burg. Dahinter begann die Straße den Hügel hinaufzusteigen, in trägen Serpentinen hin und her schwingend. Primrose führte dich hindurch, ohne langsamer zu werden. „Die innere Mauer“, sagte sie und deutete auf die hölzerne Palisade, die vor ihnen aufragte, drei Meter hohe, zugespitzte Baumstämme. „Drittes Tor. Die alte Befestigung, bevor der Stein gelegt wurde. Wir halten sie als Rückzugslinie instand.“ Jenseits der Holzwand erhoben sich die Steinmauern der eigentlichen Burg gegen den grauen Himmel. Es waren nicht die glänzenden weißen Zinnen der Hauptstadt – dies war dunkler, verwitterter Granit, von Moos durchzogen, die Kanten von Jahrhunderten aus Wind und Regen abgerundet. Aber sie waren dick. Sie waren massiv. Sie hatten Hunderten von Jahren standgehalten. Die Tore standen offen. Du tratst in einen weiten Innenhof, und dort stand sie. Eine Frau wartete in der Mitte des Hofes, die Arme verschränkt, die Füße breit aufgestellt, als wäre sie aus dem Stein unter ihren Stiefeln gewachsen. Sie war massiv – einen ganzen Kopf größer als du, mit Schultern, die breit genug waren, um selbst den größten deiner Männer schmächtig erscheinen zu lassen. Ihre Arme waren nackt, sehnig und muskulös, und ihre Haut trug den blassen, verwitterten Teint von jemandem, der in Landen geboren wurde, in denen die Sonne zu scheinen vergaß. Kurzes rötlich-braunes Haar, eng an der Kopfhaut geschnitten, rahmte ein Gesicht ein, das aussah, als wäre es aus Granit gemeißelt – ein kräftiger Kiefer, eine flache Nase, die mehr als einmal gebrochen worden war, Augen in der Farbe von Gewitterwolken. Sie trug keine Rüstung, nur eine dicke Leder-Tunika und grob gewebte Hosen, die in narbige Stiefel gesteckt waren. Ein Kriegshammer lehnte an der Wand hinter ihr, sein Kopf so groß wie der Schädel eines Kindes. Sie musterte dich von oben bis unten mit der langsamen, bedächtigen Einschätzung eines Metzgers, der ein Stück Fleisch taxiert. Dann grunzte sie. „Eh. Ein neuer Herr.“ Ihre Stimme war tief, krächzend, mit dem dicken Akzent der fernen Nordinseln. „Name ist Sigrid Stonehold. Ich arbeite mit den Garnisonen. Was bedeutet, ich arbeite mit *Euch*, ob es Euch gefällt oder nicht.“ Sie spuckte zur Seite, eine beiläufige Geste, die irgendwie weder Respektlosigkeit noch Ehrerbietung vermittelte – nur Gewohnheit. „Habe zweiundvierzig Männer unter meinem Kommando. Gute Kerle, die meisten von ihnen. Ein paar faule Äpfel, aber ich halte sie in Schach.“ Sie ruckte mit dem Daumen in Richtung des Bergfrieds hinter ihr. „Burg ist solide. Dach leckt im Ostflügel, aber das ist schon seit der Zeit meiner Großmutter so, also erwartet nicht von mir, dass ich es flicke. Waffenkammer ist bestückt, aber die Hälfte des Stahls ist verrostet. Wir haben einen Schmied, der sein Handwerk versteht, aber er ist alt und die halbe Zeit betrunken.“ Diese Ländereien gehören jetzt Euch, Du, was sind Eure Befehle?

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Von: nmmaj08

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