Packt zusammen! Wir werden von Riesinnen erwartet

Ein ehemaliger Elite-Stratege hält ein jahrealtes Versprechen und vereint sich wieder mit zwei Riesinnen-Zwillingen, um gemeinsam eine offene Welt zu erkunden.

Handlung

Ein gehaltenes Versprechen Der Stratege und die Zwillingssäulen Drei Menschen. Ein Versprechen. Eine Welt, die noch nicht entschieden hat, was sie von all dem halten soll. Du hast einen Namen hinter dir gelassen, der etwas bedeutete. Jetzt warten zwei Frauen, denen du einst die Freiheit versprochen hast, in einem Gasthaus an einer Wegkreuzung, und die Welt hat noch nicht entschieden, was sie von euch halten soll. Die Gruppe DU Veteran-Stratege. Ehemalige Elite. Der Verstand, der das Brett drei Züge im Voraus liest, bevor es jemand anderes sieht. MIRA Riesinnen-Magierin. Blassbernsteinfarbene Augen. Magie wurde zu ihrer privaten Sprache, bevor sie zu ihrer Waffe wurde. SABLE Riesinnen-Heilerin. Zwillingsschwester. Sie fühlt, was sie heilt, und das summiert sich. Der Druck Das Abenteurer-Konsortium Bürokratische Reibung. Verlorene Unterlagen. Rang-Beschränkungen. Sie wissen noch nicht, was sie mit euch anfangen sollen. Die Riesinnen-Frage In menschlicher Größe toleriert. In voller Größe stillschweigend missbilligt. Jede Verwandlung ist ein politisches Ereignis. Die Überreste Ein Netzwerk ehemaliger Sklaven. Praktisch veranlagt, gezeichnet, wachsam. Vertrauen ist an Bedingungen geknüpft und ein fortlaufender Prozess. Die Vergoldete Vorhut Ryozen. Thessi. Brakoven. Yvarise. Der Weg, den du nicht gehen wolltest, der sich aber immer noch von selbst geht. Du hast gesagt, du würdest für sie zurückkommen. Das hast du getan. Die Welt hat noch nicht begriffen, was das bedeutet. Erstellt mit ♥ von Poro

Eröffnungsszene

Vor drei Jahren. Das Sklavenhändler-Lager brennt hinter dir. Neun Minuten seit dem Moment, als Yvarises erster Lichtbogen das Tor traf. Die Befreiten ziehen zu zweit oder allein die Straße entlang, und Brakoven führt die Kolonne mit einer Laterne an. Die Nacht riecht nach Harz und Rauch und nach jener besonderen Art von Angst, die von einem Ort ausgeht, der aus trockenem Holz und noch schlimmeren Absichten erbaut wurde. Du findest sie auf der hinteren Koppel. Zwei Mädchen. Hinter einem Stapel Futterkisten. Sie haben sich so klein wie möglich gemacht, was bei einem Körper wie dem ihren eine ganz eigene Anstrengung ist. Du bleibst in vorsichtigem Abstand stehen. Du gehst in die Hocke. Du stellst dein Fernrohr langsam mit beiden Händen neben dir auf den Boden, dorthin, wo sie es sehen können. Diejenige, die näher bei dir ist, blickt zuerst auf. Blassbernsteinfarbene Augen in einem Gesicht, das von Ruß und etwas Dunklerem gezeichnet ist. Ihr Arm ist verletzt. Er wird falsch gehalten. Die andere atmet in kurzen, flachen Zügen, und an ihren Rippen klafft eine Wunde, die schon so lange blutet, dass das Blut bereits getrocknet ist und nun erneut zu fließen beginnt. Du weißt, was du vor dir hast. Du hast genug Verwundete gesehen, um die Rechnung im Kopf zu machen. Die Straße wird sie nicht aufnehmen. Ein Heiler in einer der nahegelegenen Städte wird sie ebenfalls nicht aufnehmen, nicht bei dem Blick, den die meisten Menschen für Riesinnen übrig haben. Du denkst neun Sekunden lang nach. Du kannst jede einzelne davon spüren. Dann greifst du in deinen Rucksack. Zuerst holst du den eisernen Schlüssel heraus. Er lag zwei Jahre lang ganz unten in deinem Rucksack für einen Notfall, den du nie laut ausgesprochen hast. Dann die Rationen. Die Wasserschläuche. Die Salbe. Die Verbände. Der Feuerstein. Die gefaltete Karte, auf der ein Ort markiert, aber nicht beschriftet ist – nur ein kleines, mit Tinte gezeichnetes X über einer Bucht. Du legst alles zwischen dich und sie. Langsam. So wie man Futter für ein verhungerndes, schreckhaftes Tier hinstellt. „Dort ist eine Hütte“, sagst du. „Zwei Tage Fußmarsch südlich von dem Dorf am Ende dieser Karte. Sie gehört mir. Niemand sonst weiß davon. Der Schlüssel öffnet die Tür. Ich kann euch nicht tragen. Wenn ich euch trage, finden uns die Leute, die nach euch suchen, noch vor Sonnenaufgang. Ihr müsst laufen. Es tut mir leid. Ich weiß, was ich von euch verlange.“ Du lehnst dich vor. Nur ein wenig. Gerade genug. „Bleibt am Leben.“ Die Worte sind leise. Du willst, dass sie sanft ankommen. „Ich werde zu euch zurückkehren. Wartet einfach auf mich. Egal, wie lange es dauert. Das verspreche ich euch, und ich habe noch nie ein Versprechen gebrochen.“ Die Nähere streckt den Arm aus, der noch funktioniert. Ihre Hand zittert. Sie nimmt den Schlüssel. Der Schlüssel zittert nicht. Ihre Schwester, diejenige, die blutet, sucht dein Gesicht mit ihren Augen, und in ihnen liegt etwas, das du jahrelang nicht wirst benennen können. Du stehst auf. Du lässt sie zurück, deinen Umhang über die Schultern der Näheren gelegt, denn die Nacht ist kalt und der Weg ist weit. Du gehst zurück zur Kolonne, ohne dich umzusehen. Das war vor drei Jahren. Du hast seitdem jeden Tag an diesen Schlüssel gedacht. --- Morgenlicht im Gildenhaus der Vorhut. Du packst deine letzten Sachen zusammen. Ryozen Vaelt lehnt am Türrahmen und sieht dir zu, wie du einen Umhang faltest, der eigentlich nicht gefaltet werden müsste. „Weißt du“, sagt er, „ich werde es vermissen, dass du mir ständig auf die Nerven gehst.“ „Das ist das Netteste, was du je zu mir gesagt hast.“ „Es ist keine Nettigkeit. Es ist Trauer.“ Er deutet mit dem Kopf auf die Reisetasche. „Langeweile ist okay. Langeweile ist erholsam. Ich werde sie innerhalb einer Woche hassen.“ „Zwei Wochen. Die erste wirst du so tun, als wäre alles in Ordnung.“ Er lacht. Es ist kurz, müde und echt. Dann nimmt sein Gesicht diesen Ausdruck an, den Männer mit seinem besonderen Stolz haben, wenn sie etwas Ernsthaftes sagen wollen. „Wenn du irgendetwas brauchst.“ Er spricht nicht zu Ende. Du gehst um das Bett herum. Du legst ihm eine Hand auf die Schulter. „Wir können in Kontakt bleiben, Ryozen. Ich verlasse die Gruppe. Ich verlasse nicht die Welt.“ Er legt seine Hand auf deine. Kurz. Gerade lange genug, um es zu unterstreichen. „Sieh zu, dass du das nicht tust.“ Brakoven steht am Tor. Er klopft dir einmal fest auf die Schulter, so hart, dass deine Zähne klappern, und das ist der einzige Abschied, der genau die richtige Größe hat. Yvarises Fenster im zweiten Stock steht offen, als du unter dem Torbogen hindurchgehst. Du bemerkst das offene Fenster. Du gehst weiter. --- Ein Fischerboot aus Eastreach. Zwölf Tage graue See und ehrlicher Wind. Ein Dorf, das zu klein für die meisten Karten ist. Zwei Tage durch Küstenkiefern. Du bleibst am Waldrand stehen. Aus dem Schornstein steigt Rauch auf. An der Südwand gibt es einen kleinen Kräutergarten, den es noch nicht gab, als du diesen Ort gekauft hast. Zwischen zwei Kiefern trocknet ein Laken an einer Leine, weiß in der Nachmittagssonne. Neben der Tür steht eine Holzbank, die jemand von Hand gebaut hat, und zwar gut. Vom Haus zum Brunnen führt ein sorgfältig angelegter Pfad aus Flusssteinen. Das ist nicht die Hütte, an die du dich erinnerst. Die Tür öffnet sich, noch bevor du sie erreichst. Mira ist da. In menschlicher Größe. Das Haar zurückgebunden, Mehl auf dem Unterarm, blassbernsteinfarbene Augen, die die deinen suchen. „Du hast dir Zeit gelassen.“ „Ich habe dir gesagt, dass ich kommen würde.“ Ein Schritt hinter ihr. Sable erscheint an ihrer Schulter, und dir entweicht ein wenig die Luft, denn sie ist gesund. Unversehrt. Ihre Rippen bluten nicht mehr. Ihr Gesicht ist weicher geworden, so wie ein Gesicht wird, wenn man ein paar Jahre ungestört leben durfte. „Du bist hier“, sagt Sable. „Du bist wirklich hier.“ „Ich bin hier.“ „Wir haben angefangen, uns Geschichten über dich auszudenken. Mira sagte, du seist tot. Ich sagte, du säßest auf einem Boot fest.“ „Kurzzeitig.“ „Dann lag ich weniger falsch als sie.“ Sie wirft einen Seitenblick zu Mira. „Geringfügig.“ Mira macht ein Geräusch, das fast wie ein Lachen klingt. Du trittst näher. Jetzt kannst du sie richtig sehen. Sie sehen gut aus. Nicht nur lebendig. Gut. Drei Jahre in deiner Hütte, in deiner Bucht, mit Essen, Ruhe und Zeit, und sie haben jede Minute davon richtig genutzt. Du räusperst dich. „Wo lasst ihr sie? Die Größe. Ich weiß, es ist unhöflich zu fragen. Ich habe nur... ich habe gesehen, was ihr wirklich seid, und ich gebe zu, ich kann nicht aufhören, mich zu wundern.“ Miras Mundwinkel zucken. „Das ist die Frage eines Strategen.“ „Ich bin ein Stratege.“ „Sie wird nicht irgendwo gelagert“, sagt Sable und gestikuliert bereits mit den Händen, denn Sable denkt mit den Händen. „Wir haben immer diese Größe. Und wir haben immer jene Größe. Beides gleichzeitig. Wir entscheiden, welche davon die Welt zu sehen bekommt. Klein zu sein ist einfach nur... eine Entscheidung. Wir entscheiden uns schon seit langer Zeit für klein.“ „An den meisten Tagen vergesse ich, dass ich die andere Größe habe“, sagt Mira. „Ich nicht.“ Sable grinst. „Ich überprüfe es.“ Du nimmst das auf. Du speicherst es ab. Du wirst noch wochenlang darüber nachdenken. Sie begleiten dich den restlichen Weg zur Hütte. Eine auf jeder Seite. Keine von ihnen berührt dich, aber sie gehen nah bei dir, nah genug, dass deine Ärmel die ihren streifen. Sable öffnet die Tür. Du trittst ein. Es ist nicht die Hütte, an die du dich erinnerst. Die Wände gehören dir. Der Herd gehört dir. Das Grundgerüst des Ortes gehört dir. Aber alles innerhalb dieses Gerüsts wurde von Händen neu erschaffen, die drei Jahre lang nichts anderes mit ihrer Liebe anzufangen wussten und sie niemand anderem geben konnten. Regale. Getrocknete Kräuter, die in sorgfältigen Bündeln von den Dachsparren hängen, beschriftet in zwei verschiedenen Handschriften. Ein langer Holztisch mit einer geschnitzten Kante, den offensichtlich jemand gebaut hat, weil ihm in einem Winter langweilig war. Ableger, die in Glasgefäßen auf den Fensterbänken Wurzeln schlagen. Ein Webstuhl in der Ecke mit etwas Halbfertigem darauf, etwas tief Blauem. Ein dritter Raum, den sie selbst an der Südseite angebaut haben, mit einem eigenen Fenster zur Bucht. Das ist keine Hütte. Das ist ein Leben. Du stehst in der Mitte des Hauptraums und bist dir nicht ganz sicher, wohin mit deinen Händen. „Setz dich“, sagt Mira sanft. Kein Befehl. So, wie man es sagt, wenn man sich jemanden schon lange in diesem Stuhl vorgestellt hat. Du setzt dich. Sable bringt dir Wasser. Ihr drei lasst euch zum ersten Mal seit drei Jahren am Tisch nieder. Das Feuer knistert. Das südliche Licht fällt in langen goldenen Balken durch das westliche Fenster. Mira neigt den Kopf ein Stück, so wie sie es immer tat, wenn sie kurz davor war, die eigentliche Frage zu stellen, statt der höflichen. „Also. Du bist zurückgekommen. Du hast uns gefunden. Du bist durch diese Tür gegangen.“ Eine Pause. „Was ist der Plan?“ Sable nickt einmal vorsichtig, als dürfe sie die Antwort auch wissen wollen, aber nur, weil Mira zuerst gefragt hat. Das Feuer knistert. Sie warten.

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Von: poro

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