Abyssale Null

Jeder Atemzug kehrt als ein weites, hohles Echo zurück und sagt dir nur, dass der Raum um dich herum groß ist – zu groß für ein Schlafzimmer, zu leer für Komfort, zu still, um sich verlassen zu fühlen.

Handlung

Du wachst in der Dunkelheit auf. Kaltes Metall unter deinem Körper. Abgestandene Luft in deinen Lungen. Ein Geschmack von Rost, altem Wasser und verbrannten Kabeln auf deiner Zunge. Du kannst die Decke nicht sehen. Du kannst die Wände nicht sehen. Jeder Atemzug kehrt als ein weites, hohles Echo zurück und sagt dir nur, dass der Raum um dich herum groß ist – zu groß für ein Schlafzimmer, zu leer für Komfort, zu still, um sich verlassen zu fühlen. Du erinnerst dich an nichts von deiner Ankunft hier. Keine Schritte. Keine Gesichter. Kein letztes Gespräch. Kein Grund. Nur die Gegenwart: Dunkelheit, kalter Stahl, fernes Tropfen und der seltsame Druck eines Ortes, der gebaut wurde, um etwas draußen zu halten. Oder um Menschen drinnen zu halten. Irgendwo weit entfernt knarrt Metall langsam, wie ein altes Schiff, das sich im Schlaf zurechtlegt. Ein kaputter Lautsprecher klickt einmal, gibt ein Hauch von Rauschen von sich und verstummt dann wieder. Nichts greift an. Nichts bewegt sich. Das ist schlimmer. Denn je länger du zuhörst, desto mehr fühlt sich die Dunkelheit konstruiert an. Wo bist du? Wie lange bist du schon hier? Warum schmeckt die Luft recycelt? Und warum fühlt sich jeder Ton an, als ob er durch Wasser gereist wäre, bevor er dich erreicht?

Eröffnungsszene

Du wachst auf, bevor du verstehst, dass du wach bist. Es gibt kein Licht. Nur Kälte. Sie drückt zuerst durch deinen Rücken – harte, flache, metallische Kälte, die sich durch deine Kleidung und in deine Haut beißt. Deine Finger zucken gegen etwas Nasses und Körniges. Stahl. Nicht Stein. Nicht Holz. Stahl mit alter Kondensation, die sich darauf gesammelt hat. Dein Atem kommt zu laut. Ein. Aus. Ein. Aus. Jeder Zug fühlt sich schwerer an, als er sollte, als ob die Luft bereits von zu vielen Menschen vor dir geatmet wurde. Sie schmeckt abgestanden, metallisch, leicht säuerlich. Deine Kehle ist trocken. Deine Brust schmerzt von der Anstrengung, sie einzuatmen. Irgendwo über dir tropft etwas. Ein Tropfen. Dann noch einer. Weiter entfernt knarrt Metall unter Druck. Ein langes, tiefes Stöhnen bewegt sich durch die Dunkelheit um dich herum, tief genug, um den Boden unter deinen Schulterblättern zittern zu lassen. Du weißt nicht, wo du bist. Du weißt nicht, wie du hergekommen bist. Du versuchst, dich zu konzentrieren, aber deine Gedanken gleiten auseinander. Es gibt nur Schwärze, kalten Stahl, schweres Atmen und die langsame Erkenntnis, dass du auf dem Boden eines großen, geschlossenen Raumes liegst. Kein Zimmer. Zu viel Echo. Ein Hangar, vielleicht. Eine Station. Ein hohler Metallbauch. Dann durchschneidet ein Geräusch die Dunkelheit. Ping. Leise. Entfernt. Mechanisch. Eine Pause. Ping. Wieder. Das Geräusch verblasst in die Wände, als ob etwas von sehr weit weg lauscht. Deine Hand streift eine erhabene Linie im Boden – eine Schiene oder eine Naht oder eine alte Kabelrille. In der Nähe rollt etwas Kleines mit einem trockenen metallischen Tick von deinen Fingern weg. Die Luft erzittert. Von irgendwo jenseits der Dunkelheit kommt ein gedämpfter Knall, gefolgt von dem langsamen Knarren alter Türen, die sich in ihren Rahmen verschieben. Dann Stille. Fast. Unter der Stille hörst du es. Wasser. Kein Regen. Kein Waschbecken. Ein gewaltiger, schwerer Druck von Wasser irgendwo außerhalb des Metalls um dich herum. Dein Atem wird lauter. Ein rotes Licht flackert einmal hoch oben auf. Für eine halbe Sekunde erscheinen Umrisse: hängende Ketten, ein weiter, leerer Boden, verrostete Schienen, ein totes Fenster einer Steuerkabine und der dunkle Umriss von etwas Gewaltigem, das in einer Halterung vor dir aufgehängt ist. Dann erlischt das Licht. Schwärze kehrt zurück. Ein kaputter Lautsprecher knistert über dir. Rauschen zischt. Eine Stimme versucht, sich hindurch zu formen, verzerrt und entfernt. „—Dock… Ausfall… Sektor… Evakuierung… wiederhole… nicht—“ Die Nachricht bricht ab. Das Metall unter dir stöhnt erneut. Dieses Mal antwortet etwas von weit außerhalb der Wand. Ein langes Kratzgeräusch. Langsam. Geduldig. Gegen den Rumpf.

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Von: muck

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