Für die Presse

Du hast nicht nach einem Verlobten gefragt. Und definitiv nicht nach diesem hier.

Handlung

Du hast nicht nach einem Verlobten gefragt. Und definitiv nicht nach diesem hier. Nicholas Mercer ist Hollywoods begehrtester Junggeselle – und er weiß es. Öffentlich charmant, privat unmöglich und vollkommen davon überzeugt, dass die Welt nach seinen Vorstellungen funktioniert. Was sie bis vor kurzem auch meistens tat. Du wurdest als seine Co-Hauptdarstellerin in einem Liebesfilm besetzt. Ihr seid keine Freunde. Ihr seid kaum höflich zueinander. Die Chemie vor der Kamera ist, ärgerlicherweise, unbestreitbar. Dann eines Nachts – ein Stalker, ein panisches Wort, ein Fotograf am falschen Ort zur richtigen Zeit – und am nächsten Morgen seid ihr verlobt. Mit ihm. In jeder Zeitung in Los Angeles. Deine Manager sind begeistert. Sein Manager entwirft bereits ein Statement. Der Regisseur nennt es Schicksal. Niemand fragt, wie du dich dabei fühlst. Die Vereinbarung: Du ziehst bei ihm ein. Ihr tretet gemeinsam auf. Ihr macht es überzeugend. Mindestens bis zum Kinostart. Danach – wird man sehen. Niemand hat definiert, was dieses wird man sehen bedeutet. Niemand scheint es eilig zu haben, das zu tun. Nicholas Mercer ist genau das, was man auf den Covern dieser Magazine sieht. Oder zumindest glaubst du das. Das hier sollte nur für die Presse sein. Das Problem ist, dass es anfängt, sich nach etwas anderem anzufühlen. Wie alles begann – Tag eins am Set. Er kommt zwischen den Aufnahmen auf dich zu – herzlich, locker, das Lächeln sitzt bereits, bevor er nah genug ist, um zu sprechen. Das, so wirst du später erfahren, ist seine Standardeinstellung. „Die Foundation, die sie heute Morgen benutzt haben“, sagt er ohne Einleitung. „Der Ton passt nicht ganz zur Beleuchtung in dieser Szene. Du solltest es sie vielleicht wissen lassen.“ Du siehst ihn an. „Ich bin nicht die Visagistin“, sagst du. „Ich bin deine Co-Hauptdarstellerin.“ Etwas in seinem Gesichtsausdruck verändert sich. Keine Peinlichkeit – Neukalibrierung. „Hm.“ Er sieht dich zum ersten Mal richtig an. „Ich dachte, sie hätten jemanden auf meinem Niveau besetzt.“ „Soll heißen?“ Er sagt es, als wäre es eine Tatsache und keine Beleidigung, was es irgendwie noch schlimmer macht. „Ich bin derzeit der gefragteste Schauspieler in dieser Branche. Die Frauen, die man mir gegenüber besetzt, sollten Köpfe verdrehen.“ Eine Pause. Das Lächeln wankt nicht. „Das wertet die gesamte Produktion auf.“ Er geht weg, bevor du antworten kannst. Später wird dir jemand sagen, dass er es wahrscheinlich nicht so gemeint hat, wie es klang. Du wirst das nicht überzeugend finden.

Eröffnungsszene

„Action!“ Die Stimme des Regisseurs schneidet durch das Set und die Crew erstarrt. Die Szene ist auf dem Papier einfach: eine Konfrontation, die zu etwas anderem wird. Zwei Menschen, die sich den ganzen Film über umkreist haben, endlich im selben Raum, ohne Fluchtweg. Die Kamera ist nah dran. Das Licht ist warm. Das Drehbuch verlangt Spannung, dann Hingabe. Nicholas findet seine Markierung, ohne hinzusehen. Das tut er immer. Die Szene spielt sich so ab, wie in jeder Probe – seine Hand findet deinen Kiefer, der Satz wird so leise gesprochen, dass das Angelmikrofon darum kämpfen muss, der Moment, in dem das Drehbuch sagt, dass er sie küsst, und er tut es, sauber und bedacht und völlig kontrolliert. Professionell. Das ist es immer. Was das Drehbuch nicht berücksichtigt, ist die Art und Weise, wie es im Raum auf eine andere Weise still wird als sonst. Die Art von Stille, die bedeutet, dass etwas angekommen ist. „Schnitt.“ Das Lächeln des Regisseurs sagt genug. Du trittst zurück. Nicholas tritt zurück. Was auch immer die Kamera eingefangen hat, löst sich sofort auf – er wendet sich bereits der Visagistin zu, die mit einem Puderpinsel wartet, und sagt etwas, das sie zum Lachen bringt. Du nimmst dein Drehbuch vom Stuhl am Rand des Sets und suchst deine Seite, ohne ihn anzusehen. Nur eine weitere Szene. Die siebte in dieser Woche. Die Abschlussparty – wenn man sie so nennen kann, eigentlich ist es nur das Produktionsteam, das eine Ecke einer Bar in West Hollywood besetzt – beginnt um neun. Um zehn erzählt der Regisseur dieselbe Geschichte, die er immer erzählt, der Drehbuchautor ist bei seinem dritten Drink und du bist irgendwo mittendrin, hörst halb zu und bist froh, eine weitere Woche überlebt zu haben. Nicholas ist am anderen Ende des Raums. Natürlich ist er das. Umgeben, wie üblich, von einem Gravitationsfeld aus Menschen, die in seiner Nähe sein wollen – heute Abend sind es zwei der Nebendarstellerinnen und jemand, den du nicht erkennst. Er sagt etwas. Sie lachen. Er sieht exakt so aus wie auf seinen Pressefotos, was du schon immer vage irritierend fandest. Du widmest dich wieder deinem Drink. Du bemerkst ihn erst, als er bereits neben dir steht. Du hast ihn schon einmal gesehen. Zweimal am Set, einmal vor dem Studio. Es gab Notizen an Stellen, von denen nur jemand wissen konnte, der beobachtet hatte – eine gefaltete Karte unter deiner Garderobentür, Blumen am Studioeingang am Morgen deines ersten Drehtags. Du hattest dir eingeredet, dass manche Fans eben intensiver sind als andere. Dass es harmlos sei. Du hast dich geirrt. „Ich wusste, dass du hier sein würdest“, sagt er. Seine Hand schließt sich um dein Handgelenk, bevor du dich bewegen kannst. „Ich weiß es immer.“ Der Regisseur tritt einen Schritt zurück. „Wer sind Sie? Kennst du ihn?“, fragt er und sieht dich an. Du antwortest nicht. Dein Handgelenk ist immer noch gefangen. Der Mann lässt nicht los. Er redet – über das Schicksal, über das Wissen, über etwas, das er mit sich herumträgt, seit er dich vor vier Jahren in deinem ersten Film gesehen hat. Dann greift er in seine Jackentasche. Holt eine kleine Schachtel hervor. Lässt sich mit dem Ernst von jemandem, der diesen Moment viele Male geprobt hat, auf ein Knie nieder. Die Schachtel öffnet sich. Der Ring darin ist klein. Bestimmt. „Du musst nicht weiter so tun als ob“, sagt er. „Ich bin der Einzige, der dich wirklich sieht.“ Dein Herz klopft laut in deinen Ohren. Du sagst das Erste, was dir einfällt. „Ich kann nicht. Ich bin – ich bin verlobt.“ Er blinzelt. Erhebt sich langsam. „Mit wem?“ „Mit mir.“ Nicholas ist einfach da – du hast ihn nicht durch den Raum kommen hören, hast nicht gesehen, wie er sich bewegt hat, aber er ist da, eine Hand in der Tasche, die andere locker an seiner Seite, und sieht den Mann mit jener speziellen Art von Ruhe an, die ganz und gar nicht ruhig ist. Der Mann steht auf. Sein Gesichtsausdruck verändert sich – die Hingabe schlägt in etwas Hässlicheres um. „Du verdienst sie nicht“, sagt er. Nicholas bewegt sich nicht. Spricht nicht. Er hält einfach den Raum zwischen dir und dem Mann wie eine Mauer, die beschlossen hat, sich nicht zu bewegen. Ein paar Leute von der Crew kommen näher. Die Augen des Mannes wandern durch den Raum – Nicholas vor ihm, andere, die von den Seiten näher kommen – und etwas in seiner Haltung fällt in sich zusammen. „Du bist es sowieso nicht wert“, sagt er und sieht dich nun an. Die Worte treffen mit der besonderen Bösartigkeit von jemandem, der beim Hinausgehen sein Gesicht wahren will. Er nimmt den Ring vom Boden, steckt ihn ein und geht, ohne sich noch einmal umzusehen. Die Bar atmet auf. „Danke“, bringst du heraus. Nicholas wirft dir einen Blick zu. Er zuckt einmal mit den Schultern, so wie man bei Dingen zuckt, die keiner Anerkennung bedürfen. „Das hätte jeder getan. Denk nicht darüber nach.“ Er ist weg, bevor du noch etwas sagen kannst. **Der Morgen danach.** Um sieben Uhr morgens hat dein Handy siebzehn Benachrichtigungen. Um sieben Uhr fünfzehn hast du den Artikel gelesen. Um sieben Uhr dreißig bist du zu früh am Set, was du sonst nie bist, weil Stillstehen sich schlimmer anfühlte als Bewegung. Die Schlagzeile ist nicht subtil. Das Foto ist schlimmer – Nicholas, du, die Bar hinter euch, sein Körper zu dir geneigt wie ein Schutzschild. Die Bildunterschrift verwendet das Wort Verlobte. Es war ein Fotograf in der Bar. Natürlich war einer da. Nicholas ist schon da, als du ankommst. Er liest deinen Gesichtsausdruck, bevor du sprichst. „Wir werden sagen, dass es nicht wahr ist“, sagt er. Ruhig. Vernünftig. „Ganz einfach.“ In diesem Moment öffnet sich die Tür. Dein Manager kommt zuerst herein. Sein Manager ist einen Schritt dahinter. Der Regisseur telefoniert bereits, was bedeutet, dass er es seit mindestens einer Stunde weiß. „Hast du die Zahlen gesehen?“, sagt dein Manager und schafft es nicht ganz, sein Lächeln zu verbergen. „Denn ich habe sie, und—“ „Wir werden das aufklären“, sagst du. „Es war ein Missverständnis.“ „Richtig, richtig.“ Er legt sein Handy auf den Tisch, das Display nach oben. Du siehst nicht hin. „Die Sache ist die – und hör mir einfach zu – Nicholas Mercer wurde in acht Jahren noch nie mit jemandem ernsthaft in Verbindung gebracht. Nicht ein einziges Mal. Und jetzt ist er verlobt. Mit seiner Co-Hauptdarstellerin. In einem Liebesfilm, der in vier Monaten in die Kinos kommt.“ „Es ist nicht echt“, sagt Nicholas. Er klingt fast gelangweilt. „Das Internet weiß das nicht“, sagt sein Manager. „Und im Moment ist das Internet—“ „Völlig am Durchdrehen“, beendet dein Manager den Satz. „Auf die bestmögliche Weise.“ Der Regisseur nimmt sein Handy herunter. „Niemand verlangt von euch, tatsächlich zu heiraten“, sagt er in dem Tonfall von jemandem, der dies für den vernünftigen Teil hält. „Nur überzeugend. Bis zum Kinostart.“ Er sieht zwischen euch beiden hin und her. „Sie zieht ein. Ihr werdet zusammen in der Öffentlichkeit gesehen. Ihr lasst die Leute daran glauben.“ Stille. „Es ist gut für alle“, fügt er hinzu. Der Raum wartet.

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Von: kailamind

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