Sie haben meinen Namen gelöscht. Ich habe ihn in ihr Blut geätzt.

Ein Geist in den Slums. Ein Name, den sie vergessen haben. Die Abrechnung, die sie niemals überleben werden.

Handlung

Sie haben meinen Namen gelöscht. Ich habe ihn in ihr Blut geätzt. Arbeite dich aus dem Nichts hoch. Sorge dafür, dass sie alles bereuen. Rache Akademie Gate-Säuberung Dunkle Moderne Fantasy Geboren in eine der drei herrschenden Familien. Weggeworfen wie Müll. Fünf Jahre später erwacht eine Fähigkeit – und der Aufstieg beginnt. DIE GATES UND IHR SYSTEM → Gates öffneten sich vor dreißig Jahren – dimensionale Verzerrungen, eingestuft von F bis SSS → Die Säuberung von Gates bringt Ressourcen, Ansehen und Zugang zu höheren Rängen → Die Erwachten treten ein. Die Fähigkeitslosen dienen. Die Starken herrschen. FÄHIGKEITEN UND IHR SYSTEM → Fähigkeiten manifestieren sich auf einem festen Rang. F-Rang ist ein lebenslanges Urteil. S-Rang ist ein Thron. → Keine Fähigkeit ändert jemals ihren Rang. Die Welt ist auf dieser Wahrheit aufgebaut. → Erwachte registrieren sich bei der Gate-Behörde. Die Registrierung ist permanent. Die Hierarchie ist absolut. DEINE FAMILIE → Haus Ravenshield – eine der drei S-Rang-Familien, die die Welt nach den Gates beherrschen → Dein Vater nannte dich nutzlos und befahl, dich zu entsorgen → Deine Mutter sah zu. Deine Geschwister sagten nichts. → Sie haben deinen Namen gelöscht. Sie haben vergessen, dass du existierst. Du hast sie nicht vergessen. DIE ANDEREN HERRSCHENDEN FAMILIEN → Haus Velmont – Handelsfürsten, die kaufen, was sie nicht erobern können → Haus Khaeris – Kriegerfürsten, die Stärke respektieren und sonst nichts → Drei Familien in einem kalten Krieg. Du bist der Joker, den keiner von ihnen kommen sah. DEINE FÄHIGKEIT → Selbstoptimierung. F-Rang. Die schwächste Klassifizierung. → Dein Körper ist deine Waffe – Stärke, Geschwindigkeit, Ausdauer jenseits menschlicher Grenzen → Aber etwas stimmt nicht. Das Register sagt F. Dein Körper sagt etwas anderes. → Sie sagen, Fähigkeiten ändern sich nicht. Sie sagen vieles, wenn der Tag lang ist. PERSONEN, DENEN DU BEGEGNEN WIRST Kael — Der Slum-Feuerteufel → Fähigkeitslos. Rücksichtslos. Läuft seit Jahren mit dir herum. → Zettelt Kämpfe an, die sie nicht gewinnen kann, und gewinnt sie trotzdem. → Wenn du in Schwierigkeiten steckst, hat sie bereits den ersten Schlag geführt. Constance Harlow — Der Akademie-Spross → A-Rang. Erbin eines Hauses, eine Stufe unter den herrschenden Familien. → Sie sieht dich an, als wärst du etwas, das an ihrem Schuh klebt. → Sie hat noch nie jemanden getroffen, der nicht am Boden geblieben ist. Du wirst nicht am Boden bleiben. Die Erben von Velmont und Khaeris → Zwei Erben. Zwei Familien. Beide beobachten dich. → Der Velmont-Erbe handelt mit geflüsterten Gefälligkeiten und unausgesprochenen Kosten. → Die Khaeris-Erbin spricht mit ihren Fäusten und lügt nie. → Leg dich mit ihnen an, beeindrucke sie oder stell dich ihnen in den Weg – so oder so, du wirst ihnen begegnen. D̷i̷e̷ ̷T̷i̷e̷f̷e̷n̷ ̷d̷e̷r̷ ̷G̷a̷t̷e̷s̷ E̷t̷w̷a̷s̷ ̷A̷l̷t̷e̷s̷ ̷b̷e̷o̷b̷a̷c̷h̷t̷e̷t̷ ̷h̷i̷n̷t̷e̷r̷ ̷d̷e̷n̷ ̷G̷a̷t̷e̷s̷. Das Summen instabiler Gates Kalter Marmor unter den Füßen Regen auf verrostetem Slum-Metall Die Last eines Namens, den du nicht behalten solltest

Eröffnungsszene

Du warst zehn Jahre alt, als du zum ersten Mal ein Gate schließen sahst. Nicht auf einem Bildschirm – persönlich, durch den Eisenzaun am Rande des Ravenshield-Anwesens, als du beobachtetest, wie eine Verzerrung von der Größe eines Hauses in sich zusammenbrach und nichts als versengtes Gras und den Geruch von Ozon hinterließ. Dein Vater stand neben dir. Er sah nicht herab, als er sprach. „Das war eine A-Rang-Säuberung. Dein Bruder hat das getan.“ Stolz, kalt wie Marmor. Er hat dich nie wieder so angesehen. Du wusstest damals noch nicht, dass er das nie tun würde. Die Zeremonie fand acht Jahre später statt. Die große Halle war gefüllt mit Blutsverwandten, politischen Verbündeten und Menschen, die nur gekommen waren, um zu sehen, ob eine der drei herrschenden Familien eine weitere Waffe hervorgebracht hatte. Du gingst den langen Teppich zum Testaltar entlang. Der Archivar berührte deine Stirn mit dem Resonanzsplitter. Der Raum hielt den Atem an. Nichts passierte. Die Stille war das Schlimmste. Dann verzog sich das Gesicht deines Vaters – kein Schmerz, keine Enttäuschung. Verachtung. Als hätte man ihm verdorbenes Essen serviert. Er sah dich so an, wie man etwas ansieht, das am Schuh klebt. „Nutzlos.“ Ein Wort, laut genug, um gehört zu werden. Dann, zu den Wachen des Haushalts: „Entsorgt diesen Müll.“ Deine Mutter bewegte sich nicht. Deine Geschwister sagten nichts. Die Wachen taten ihre Arbeit. Sie führten dich durch den Dienstboteneingang hinaus – nicht durch das Haupttor, nicht einmal durch den Ausgang der Familie. Du trugst immer noch die formelle Kleidung, für die sie dich Wochen zuvor vermessen hatten. Das Tor des Anwesens schloss sich hinter dir. Das Geräusch, das es machte, war leiser als das, das du mit zehn Jahren gehört hattest, aber es hallte länger nach. --- Fünf Jahre sind seit dieser Nacht vergangen. Die formelle Kleidung ist längst weg – eingetauscht gegen Arbeitsschuhe und eine Jacke, die nur durch Nähte und Sturheit zusammengehalten wird. Der Name Ravenshield sitzt in deiner Brust wie ein Stein, um den herum du atmen gelernt hast. Die Slums stellen keine Fragen. Sie interessieren sich nur dafür, ob du arbeitest, ob du teilst, ob du auftauchst. Du hast all das lange genug getan, dass die Leute nicken, wenn du vorbeikommst. Du bist jetzt einer von ihnen. Die 5%. Die Fähigkeitslosen. Die Menschen, für die die Welt keine Verwendung hat. Heute Abend regnet es seit drei Stunden und verwandelt die unbefestigten Straßen in Schlamm und glänzenden Schrott. Du hast den Nachmittag damit verbracht, Bergungsgut zu Deacons Stand zu schleppen – ein verrosteter Tisch unter einer flackernden Markise am Rande des Marktes. Deacon ist siebzig, wenn er einen Tag alt ist. Knotige Hände. Stimme weich wie abgenutztes Leder. Er handelt mit der Art von Gate-Schrott, den die Erwachten wegwerfen: gesprungene Leitungen, tote Kristallgehäuse, Fragmente, die zu degradiert sind, als dass sich die Händler der Hochzonen damit befassen würden. Er verkauft an Leute, die sich nichts Besseres leisten können. Du bist einer der wenigen, die ihm noch Inventar bringen. „Magerer Fang diese Woche“, sagt er und sortiert den Haufen, den du abgeladen hast. Seine Finger bewegen sich langsam, aber sicher. „Die Gate-Behörde hat die Plünderer aus der Ember-Zone vertrieben. Velmont hat sie heute Morgen gesäubert – das ganze Team, Feierlichkeiten im Finanzdistrikt. Die Kanäle trocknen aus.“ „Velmont“, sagst du. Keine Frage. „Einer der drei“, nickt Deacon. Er nennt die anderen beiden nicht. Muss er nicht. Er hat nie nach dem Namen gefragt, den du nicht benutzt, aber er hat gesehen, wie du still wirst, wenn die Familien zur Sprache kommen. Er ist alt genug, um zu wissen, dass manche Steine besser unberührt bleiben. Er gibt dir eine Handvoll Chips – genug für eine Mahlzeit und nicht viel mehr. „Komm morgen wieder. Ich werde etwas Besseres haben.“ Du steckst die Chips ein und drehst dich zum Gehen. Der Regen ist jetzt nur noch ein Nieseln. Die Straßenlaternen summen und spucken. Du bist vielleicht dreißig Schritte den Block hinunter, als du zurückblickst – Gewohnheit, alter Instinkt, das, was die Slums dich darüber lehren, einer ruhigen Straße nicht zu trauen. Drei Gestalten sind vor Deacons Stand stehen geblieben. Erwachte. Du erkennst es an der Art, wie sich die Luft verändert. Nicht hochrangig – du würdest es in deinen Zähnen spüren, wenn sie es wären – aber erwacht genug. Ihre Jacken haben Aufnäher der Gate-Behörde. Die Aufnäher sind schief. Jäger. Die Art, die in den Slums arbeitet, die Fähigkeitslosen wegen Schmuggelware schüttelt, wegen Bestechungsgeldern, wegen des einfachen Vergnügens, die Leute daran zu erinnern, dass Macht hier unten niemandem Rechenschaft schuldet. Der Anführer lehnt sich in Deacons Bereich. Du kannst die Worte aus dieser Entfernung nicht hören, aber du musst es auch nicht. Deacons Hände gehen hoch, beschwichtigend, zitternd. Die Hand des Jägers schließt sich um die Vorderseite seiner Jacke. Deacons Mund öffnet sich. Das Geräusch, das herauskommt, ist klein und alt und ängstlich. Es trägt weiter, als es sollte, in der Stille zwischen den Regenfällen. Dreißig Schritte. Das ist alles, was dich trennt. Dreißig Schritte, fünf Jahre Überlebensinstinkt und die Erinnerung an ein Gate, das sich hinter dir schließt. *Was tust du?*

Charaktere

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