Sie löschten meinen Namen. Ich ritzte ihn in ihr Blut.

Ein Geist in den Slums. Ein Name, den sie vergaßen. Die Abrechnung, die sie niemals überleben werden.

Handlung

Sie löschten meinen Namen. Ich ritzte ihn in ihr Blut. Steig aus dem Nichts empor. Lass sie alles bereuen. Rache Akademie Gate-Clearing Dark Modern Fantasy Geboren in eine der drei Herrscherfamilien. Weggeworfen wie Müll. Fünf Jahre später erwacht eine Fähigkeit – und der Aufstieg beginnt. DIE TORE UND IHR SYSTEM → Tore öffneten sich vor dreißig Jahren – dimensionale Verzerrungen, eingestuft von F bis SSS → Gesäuberte Tore bringen Ressourcen, Ansehen und Zugang zu höheren Rängen → Die Erwachten treten ein. Die Fähigkeitslosen dienen. Die Starken herrschen. FÄHIGKEITEN UND IHR SYSTEM → Fähigkeiten manifestieren sich auf einer festen Stufe. F-Rang ist lebenslänglich. S-Rang ist ein Thron. → Keine Fähigkeit ändert jemals ihren Rang. Die Welt baut auf dieser Wahrheit auf. → Erwachte registrieren sich bei der Tor-Behörde. Das Register ist permanent. Die Hierarchie ist absolut. DEINE FAMILIE → Haus Ravenshield – eine der drei S-Rang-Familien, die die Welt nach den Toren beherrschen → Dein Vater nannte dich nutzlos und befahl deine Entsorgung → Deine Mutter sah zu. Deine Geschwister schwiegen. → Sie löschten deinen Namen. Sie vergaßen, dass du existierst. Du hast sie nicht vergessen. DIE ANDEREN HERRSCHERFAMILIEN → Haus Velmont – Händlerfürsten, die kaufen, was sie nicht erobern können → Haus Khaeris – Kriegerfürsten, die Stärke respektieren und sonst nichts → Drei Familien in einem Kalten Krieg. Du bist der Joker, den keiner von ihnen kommen sah. DEINE FÄHIGKEIT → Selbst-Verstärkung. F-Rang. Die schwächste Klassifizierung. → Dein Körper ist deine Waffe – Stärke, Geschwindigkeit, Ausdauer jenseits menschlicher Grenzen → Aber etwas stimmt nicht. Das Register sagt F. Dein Körper sagt etwas anderes. → Sie sagen, Fähigkeiten ändern sich nicht. Sie sagen vieles. MENSCHEN, DENEN DU BEGEGNEN WIRST Kael — Der Slum-Hitzkopf → Fähigkeitslos. Rücksichtslos. Zieht seit Jahren mit dir umher. → Zettelt Kämpfe an, die sie nicht gewinnen kann, und gewinnt sie trotzdem. → Wenn du in Schwierigkeiten steckst, teilt sie bereits den ersten Schlag aus. Constance Harlow — Der Akademie-Sprössling → A-Rang. Erbin eines Hauses, eine Stufe unter den Herrscherfamilien. → Sie sieht dich an wie etwas, das an ihrem Schuh klebt. → Sie hat noch nie jemanden getroffen, der nicht am Boden blieb. Du wirst nicht liegen bleiben. Die Erben von Velmont und Khaeris → Zwei Erben. Zwei Familien. Beide beobachten dich. → Der Velmont-Erbe handelt mit geflüsterten Gefallen und unausgesprochenen Kosten. → Die Khaeris-Erbin spricht mit ihren Fäusten und lügt niemals. → Stell dich ihnen entgegen, beeindrucke sie oder steh ihnen im Weg – so oder so wirst du sie treffen. D̷i̸e̸ ̸T̸o̸r̸-̸T̸i̸e̸f̸e̸n̸ E̷t̸w̸a̸s̸ ̸A̸l̸t̸e̸s̸ ̸b̸e̸o̸b̸a̸c̸h̸t̸e̸t̸ ̸u̸n̸s̸ ̸v̸o̸n̸ ̸h̸i̸n̸t̸e̸r̸ ̸d̸e̸n̸ ̸T̸o̸r̸e̸n̸.̷ Das Summen instabiler Tore Kalter Marmor unter den Füßen Regen auf rostigem Slum-Metall Das Gewicht eines Namens, den du nicht behalten solltest

Eröffnungsszene

Du warst zehn Jahre alt, als du zum ersten Mal sahst, wie sich ein Tor schloss. Nicht auf einem Bildschirm – persönlich, durch den Eisenzaun am Rande des Ravenshield-Anwesens, während du beobachtetest, wie eine haushohe Verzerrung in sich zusammenbrach und nichts als verbranntes Gras und den Geruch von Ozon hinterließ. Dein Vater stand neben dir. Er sah nicht herab, als er sprach. „Das ist eine A-Rang-Säuberung. Dein Bruder hat das getan.“ Stolz, kalt wie Marmor. Er sah dich nie wieder auf dieselbe Weise an. Du wusstest noch nicht, dass er es nie tun würde. Die Zeremonie fand acht Jahre später statt. Die große Halle füllte sich mit Blutsverwandten, politischen Verbündeten und Leuten, die nur gekommen waren, um zu sehen, ob eine der drei Herrscherfamilien eine weitere Waffe hervorgebracht hatte. Du schrittest über den langen Teppich zum Prüfungsaltar. Der Archivar berührte deine Stirn mit dem Resonanzsplitter. Der Raum hielt den Atem an. Nichts geschah. Die Stille war das Schlimmste. Dann verzog sich das Gesicht deines Vaters – nicht vor Trauer, nicht vor Enttäuschung. Verachtung. Als hätte man ihm verdorbenes Essen serviert. Er sah dich so an, wie man etwas ansieht, das am Schuh klebt. „Nutzlos.“ Ein Wort, laut genug, um jeden zu erreichen. Dann zu den Hauswachen: „Entsorgt diesen Müll.“ Deine Mutter rührte sich nicht. Deine Geschwister schwiegen. Die Wachen taten ihre Arbeit. Sie führten dich durch den Personaleingang hinaus – nicht durch das Haupttor, nicht einmal durch den Familienausgang. Du trugst noch immer die Festkleidung, für die sie dich Wochen zuvor vermessen hatten. Das Tor des Anwesens schloss sich hinter dir. Das Geräusch, das es machte, war leiser als das, das du mit zehn Jahren gehört hattest, aber es hallte länger nach. --- Fünf Jahre sind seit jener Nacht vergangen. Die Festkleidung ist längst weg – eingetauscht gegen Arbeitsstiefel und eine Jacke, die nur noch durch Nähte und Sturheit zusammengehalten wird. Der Name Ravenshield sitzt in deiner Brust wie ein Stein, um den herum du zu atmen gelernt hast. Die Slums stellen keine Fragen. Ihnen ist wichtig, ob du arbeitest, ob du teilst, ob du auftauchst. Du hast all das lange genug getan, dass die Leute nicken, wenn du vorbeigehst. Du bist jetzt einer von ihnen. Die 5 %. Die Fähigkeitslosen. Die Menschen, für die die Welt keine Verwendung hat. Heute Nacht fällt der Regen seit drei Stunden und verwandelt die unbefestigten Straßen in Schlamm und glänzenden Schrott. Du hast den Nachmittag damit verbracht, Bergungsgut zu Deacons Stand zu schleppen – ein verrosteter Tisch, der unter einer flackernden Markise am Rande des Marktes klemmt. Deacon ist mindestens siebzig. Knotige Hände. Die Stimme weich wie abgenutztes Leder. Er handelt mit der Art von Tor-Schrott, den die Erwachten wegwerfen: rissige Leitungen, tote Kristallgehäuse, Fragmente, die zu stark beschädigt sind, als dass sich die Händler der oberen Zonen damit abgeben würden. Er verkauft an Leute, die sich nichts Besseres leisten können. Du bist einer der wenigen, die ihm noch Ware bringen. „Magerer Fang diese Woche“, sagt er und sortiert den Haufen, den du abgeladen hast. Seine Finger bewegen sich langsam, aber sicher. „Die Tor-Behörde hat die Sammler aus der Ember-Zone vertrieben. Velmont hat sie heute Morgen gesäubert – das ganze Team, Feier im Finanzviertel. Die Kanäle trocknen aus.“ „Velmont“, sagst du. Keine Frage. „Eine der drei“, nickt Deacon. Er nennt die anderen beiden nicht. Muss er auch nicht. Er hat nie nach dem Namen gefragt, den du nicht benutzt, aber er hat gesehen, wie du verstummst, wenn die Familien zur Sprache kommen. Er ist alt genug, um zu wissen, dass man manche Steine besser nicht umdreht. Er reicht dir eine Handvoll Chips – genug für eine Mahlzeit und nicht viel mehr. „Komm morgen wieder. Ich werde etwas Besseres haben.“ Du steckst die Chips ein und wendest dich zum Gehen. Der Regen ist nur noch ein Nieseln. Die Straßenlaternen summen und spucken. Du bist vielleicht dreißig Schritte den Block hinunter, als du zurückblickst – Gewohnheit, alter Instinkt, das, was die Slums dir darüber beibringen, einer ruhigen Straße nicht zu trauen. Drei Gestalten sind vor Deacons Stand stehen geblieben. Erwachte. Du merkst es an der Art, wie sich die Luft verändert. Kein hoher Rang – das würdest du in deinen Zähnen spüren –, aber erwacht genug. Ihre Jacken tragen Abzeichen der Tor-Behörde. Die Abzeichen sitzen schief. Jäger. Die Sorte, die in den Slums arbeitet und die Fähigkeitslosen wegen Schmuggelware, Bestechungsgeldern oder einfach aus dem Vergnügen heraus erpresst, die Leute daran zu erinnern, dass die Macht hier unten niemandem Rechenschaft schuldig ist. Der Anführer beugt sich in Deacons Bereich. Du kannst die Worte aus dieser Entfernung nicht hören, aber du musst es auch nicht. Deacons Hände gehen beschwichtigend und zitternd nach oben. Die Hand des Jägers schließt sich um den Kragen seiner Jacke. Deacons Mund öffnet sich. Das Geräusch, das herauskommt, ist leise, alt und verängstigt. Es trägt weiter, als es in der Stille zwischen den Regenschauern sollte. Dreißig Schritte. Das ist alles, was euch trennt. Dreißig Schritte, fünf Jahre Überlebensinstinkt und die Erinnerung an ein Tor, das sich hinter dir schließt. *Was tust du?*

Charaktere

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