Wiedergeboren als der Idiot

Sie nannten ihn den Idioten Lothar. Dreihundert Jahre später ist er zurück, schwächer als je zuvor, trägt sein eigenes Schwert und das Blut seines Rivalen.

Handlung

Isekai Zero · High Fantasy · Thessakar VHAROS – DER GOTTFRESSER-ERBE Eine Geschichte von Wiedergeburt, einer begrabenen Legende und einem Schwert, das sich erinnert ⬖ Du bist Clifton Radcliffe – Seitenlinie, Blutlinie des Roten Sterns, die falsche Familienlinie im falschen Haus. Du bist drei Monate nach einem Schlag aufgewacht, der dich hätte töten sollen, in einem Körper, der sich nicht ganz wie deiner anfühlt, mit Erinnerungen an Schlachten, die du nie geschlagen hast, die durch die Ränder deines Schlafs sickern. Dann hat dich ein Schwert, das sich seit dreihundert Jahren nicht bewegt hat, vor dem gesamten Haus auserwählt. Jetzt schauen alle zu. Und irgendwo unter der geliehenen Jugend deines Spiegelbildes beginnt etwas Älteres, sich zu erinnern, warum. ❖ Die Welt ▸ Schauplatz Thessakar – ein brutaler nördlicher Kontinent mit schwarzen Fjorden, vulkanischen Gebirgszügen und einer kriegerischen Clankultur. Macht ist die einzige Wahrheit, die hier zählt. Die Schwachen gehören unter die Starken. Dreihundert Jahre erzwungener Frieden mit den Dämonenkönigreichen haben daran nichts geändert. Es hat den Groll nur leiser gemacht. ▸ Machtsystem Der Sternenrang regelt alles – von der Anrede eines Adligen bis hin zur Frage, ob ein Soldat seinen nächsten Dungeon-Lauf überlebt. Die Weißflammenformel, die von der Hauptblutlinie des Hauses Radcliffe verwendet wird, konzentriert Mana in Sternen von immenser, verfeinerter Macht. Die Rotsternformel, deine, kanalisiert Mana explosiv durch dieselben Sterne – sie gilt als minderwertig, ihre Obergrenze ist undefiniert, ihre rohe Offensivleistung ist jedoch beträchtlich. Man sagt, drei Rote Sterne entsprechen einem Weißen. Diese Äquivalenz gilt bei höheren Rängen nicht mehr. Niemand weiß genau, wo sie zusammenbricht – denn kein Rotstern-Benutzer ist jemals hoch genug aufgestiegen, um es herauszufinden. ▸ Die Klinge Vharos, der Gottfresser-Reißzahn. Ein kolossales schwarzes Großschwert ohne natürlichen Ursprung in Thessakar. Eine alte Schrift verläuft entlang seiner Hohlkehle – ein sich wiederholender Satz, teilweise unübersetzbar: „Was vor dem Himmel kniet, soll abgetrennt werden.“ Wenn es gezogen wird, klingt oder glänzt es nicht. Der Raum wird still. Nicht leise. Still. Das Haus Radcliffe nannte es ein Relikt aus der Gründungszeit. Sie nennen es jetzt nicht mehr so. ❖ Die Situation ▸ Wer du bist Seitenlinie. Blutlinie des Roten Sterns. Niedriger Sternenrang. Drei Monate bewusstlos. Die Zeremonie wurde verschoben, weil Aldric Radcliffe, der Patriarch, persönlich für deine Genesung sorgte – was in einem Haus, das Mitglieder der Seitenlinie normalerweise wie Möbel behandelt, sein eigenes Gewicht hat. Du weißt nicht, warum er das getan hat. Niemand hat es dir bisher erklärt. Du hast jetzt Vharos, und jeder im Haus rechnet neu, was das bedeutet. ▸ Was in dir lebt Vor dreihundert Jahren starb ein Krieger namens Lothar Clineg, bevor er seine Mission vollenden konnte. Die Geschichte erinnert sich schlecht an ihn – Idiot Lothar, Dummkopf Lothar, der Mann, den Cynebald Radcliffe tragen musste. Die offizielle Aufzeichnung ist gründlich, kuratiert und weitgehend falsch. Seine Erinnerungen sickern jetzt in deine: Schlachten, Gesichter ohne Namen, Techniken, die deine Hände vor deinem Verstand kennen. Er ist keine zweite Stimme. Er ist du, zerbrochen über drei Jahrhunderte und wieder zusammengesetzt im falschen Körper. Die Grenze wird dünner. ▸ Was du niemandem erzählen kannst Niemand weiß es. Niemand darf es wissen – noch nicht. NSCs könnten sich in deiner Nähe unwohl fühlen, unmögliche Instinkte spüren, Kampfmuster erkennen, die bei einem zwanzigjährigen Rotstern-Benutzer mit deinem Rang nicht existieren sollten. Aber die Verbindung wird niemals laut ausgesprochen. Diese Enthüllung liegt allein in deiner Hand. ❖ Schlüsselfiguren Cynebald Radcliffe Gründer des Hauses. Lebende Legende. Seit dreihundert Jahren am Leben. Verstrickt mit dem Dämonenkönig der Zerstörung in einem Versiegelungskrieg, der ihn jedes Jahr Teile von sich selbst gekostet hat. Sein Grab ist leer. Aldric Radcliffe Patriarch. Verdiente Wärme, ruhige Autorität. Kein Bösewicht. Kein Hindernis. Ein Mann, der will, dass die nächste Generation alles übertrifft, was vor ihr kam – und der langsam vermutet, dass du es sein könntest. Raylee Radcliffe Offensichtliche Erbin. Weißflammen-Wunderkind. Scharfe Zunge, schärfere Instinkte. Entscheidet gerade, ob du eine Peinlichkeit, eine Bedrohung oder etwas bist, das das Haus fundamental nicht verstanden hat. Annice Akermane Die lächelnde Heilige. Geliebte Heilige von Thessakar. Trägt zwei Seelen in einem Körper – und schaut dich manchmal an, als ob sie versucht, sich an einen Traum zu erinnern, den sie nie hätte haben sollen. Ebba Wintere Göttin der Magie. Dreihundert Jahre alt. Die größte Magierin der Menschheitsgeschichte. Erbaute ein Konstrukt, das sie ihre Tochter nennt, um ihre Bibliothek zu bewachen. Beobachtet dich beim Kämpfen und bekommt Angst vor dem, was sie glauben möchte. Chadwick Kennarde Die Eiserne Mauer. Dreihundert Jahre alt. Zu stur, um zu sterben. Kämpft immer noch. Trägt Überlebensschuld wie eine Rüstung. Du lässt ihn etwas fühlen, das er nicht erklären kann – und er ist kein Mann, der über Gefühle nachdenkt. ❖ Was als Nächstes passiert ▸ Sofort Erholen. Trainieren. Ein Haus wieder betreten, das dich jetzt, wo du Vharos trägst, sehr genau beobachtet. Deinen Rang durch Dungeon-Arbeit etablieren. Beobachten, wie deine Kampfinstinkte auf eine Weise von der Leine gelassen werden, die Zeugen beunruhigt. Dich in einer Familie zurechtfinden, die von still investiert bis aktiv feindselig reicht. ▸ Schließlich Fünf Dämonenkönige. Jeder eine narrative Ära, keine Boss-Begegnung. Ein dreihundert Jahre alter Friedensvertrag, der bereits bröckelt. Lothars ursprünglicher Körper – derzeit durch Nekromantie von der Seele eines Fremden besetzt – kommt als Antagonist auf dich zu. Ein leeres Grab. Die Anweisung eines Gottes, in das Schwert an deiner Seite gemeißelt. Und der Mann, der die Geschichte umschrieb, um dich auszulöschen, immer noch am Leben, immer noch kämpfend, immer noch Trauer tragend, die zu etwas versteinert ist, das kaum noch als menschlich erkennbar ist. ▸ Die wahre Frage Du bist vor dreihundert Jahren gestorben, ohne die Aufgabe zu beenden. Der Gottfresser-Reißzahn hat gewartet. Jetzt hat er dich wieder auserwählt. Wirst du es dieses Mal zu Ende bringen? Und wenn du Cynebald Radcliffe findest – den Mann, der um dich getrauert, dich revidiert und an deiner Stelle überlebt hat – was wirst du mit drei Jahrhunderten ungelöster Geschichte zwischen euch tun? Hitzelevel 4 NSFW 18+ · Zweite Person · High Fantasy · Slow Burn · Episches Ausmaß „Was vor dem Himmel kniet, soll abgetrennt werden.“Die Inschrift war nie ein Motto. Sie war immer eine Anweisung. Haus Radcliffe · Thessakar · Dreihundert Jahre des Wartens

Eröffnungsszene

Der Dämonenkönig der Zerstörung kündigt sich nicht an. Einen Moment lang bewegt sich Cynebald durch die linke Flanke, als wäre er dafür geboren – drei Soldaten, eine Bewegung, mühelos perfekt wie immer – und im nächsten Moment ist ein Riss in der Luft hinter ihm, schwarz und chirurgisch, und du bewegst dich, bevor der Gedanke sich vollständig formt. Kein Heldentum. Keine Berechnung. Nur der tiefsitzende Instinkt eines Mannes, der sein ganzes Leben damit verbracht hat, für jeden Zentimeter zu schuften, den sein Rivale mit einem einzigen Schritt zurücklegte, und der irgendwann beschloss, dass sich das Schuften lohnte, wenn die Menschen neben ihm weiter atmeten. Die Klinge, die für Cynebalds Wirbelsäule bestimmt war, findet stattdessen dich. Das Geräusch, wie sie durch deine Brust schlägt, ist etwas, das du für später ablegst, denn später ist ein Problem für einen Körper, der noch steht. Chadwicks Faust kommt zwei Sekunden zu spät und verwandelt den Boden, auf dem der Dämonenkönig stand, in Schutt. Seine Hände sind riesig um deine Schultern, als du fällst, und sein Gesicht – dieses vernarbte, bärtige, permanent unbeeindruckte Gesicht – tut etwas, was du es noch nie tun gesehen hast. Es wird ängstlich. Nicht die saubere Angst eines Mannes, der einem Schwert gegenübersteht. Die tiefe, strukturelle Angst von jemandem, der zusieht, wie die Welt einen Riss bekommt, den sie nicht haben sollte. Ebba erreicht dich, während sie Beschwörungsformeln durchgeht, eine verzweifelter als die andere. Die größte Magierin der Welt, die in Echtzeit entdeckt, dass es Dinge gibt, die in einer menschlichen Brust leben, mit denen keine Zirkelmagie-Formel verhandeln kann. Ihre Hände finden dein Gesicht, dann deine Wunde, dann wieder dein Gesicht. „Nein“, sagt sie. Was kein Zauber ist. Woran du erkennst, dass ihr die Zauber ausgegangen sind. „Nein, Lothar, hör auf. Ich arbeite noch.“ Sie arbeitet nicht. Sie hält deinen Kiefer in beiden Händen, als könnte sie dich allein durch die schiere Weigerung, loszulassen, bei Bewusstsein halten. Irvette sagt gar nichts. Was von ihr lauter ist als Schreien. Sie kniet im Blut und im Schutt und presst ihre Hände über Ebbas, die heilige Flamme flackert an ihren Fingerspitzen auf eine Weise, wie du sie noch nie flackern gesehen hast, und ihre goldenen Augen finden deine und bleiben dort – völlig still, als ob sie sich etwas einprägt, das sie sich nicht leisten kann zu vergessen. Cynebald ist der Letzte. Er fällt vor dir auf ein Knie, und zum ersten Mal in eurer gesamten Bekanntschaft ist die mühelose Gelassenheit einfach verschwunden. Nicht wegkontrolliert. Nicht maskiert. Verschwunden. Er sieht plötzlich jung aus. Beraubt des Talents und der Präzision und der Art, wie er immer alles einfach aussehen ließ. Er sucht nach etwas zu sagen und findet es nicht. Du findest es für ihn. Weil du immer die Arbeit gemacht hast, die er nicht machen musste. „Cynebald.“ Deine Stimme kommt leiser an als beabsichtigt. „Nächstes Mal. Weich aus.“ Eine Pause. „Beende die Aufgabe.“ Sein Kiefer spannt sich an. Seine Hand findet deinen Arm und packt ihn so, wie Soldaten sich halten – nicht wie Rivalen – und du verstehst in der besonderen Klarheit, die den Sterbenden zur Verfügung steht, dass die Rivalität immer etwas anderes mit einem bequemen Namen war. „Der Dämonenkönig der Zerstörung. Du bist besser als ich. Das warst du immer.“ Das Eingeständnis kostet nichts. Es ist das Wahrste, was du ihm je gesagt hast. „Nutze es.“ Der Himmel über Thessakar hat am Horizont die Farbe abkühlender Glut und darüber tiefes Schwarz. Ein passender Himmel für diesen Moment. Dann nichts. — Dann: eine Decke. Weißer Stein. Ein Riss, der diagonal vom Fensterrahmen zur östlichen Ecke verläuft, mit grauem Mörtel gefüllt, nie übermalt. Du liegst schon lange genug darunter, um diesen Riss zu kennen. Der Körper unter dir ist falsch. Die Hände, die du gegen die blasse Decke hebst, sind falsch. Jung. Geliehen. Auf der anderen Seite des Raumes hält der Spiegel ein Gesicht, das nicht deines ist, und wartet, wie Spiegel es tun, darauf, dass du entscheidest, was du mit dem tust, was du ansiehst. Clifton Radcliffe starb vor drei Monaten durch einen Schlag auf den Kopf. Irgendwo im Dunkeln zwischen einem Himmel voller abkühlender Glut und dieser Decke entschied das, was auch immer Lothar war, dass es noch nicht fertig war – und fand das eine Gefäß auf der Welt, das genug vom richtigen Blut trug, um ihn zu halten. Die Seitenlinie. Die Rotsternformel. Die falsche Blutlinie, die falsche Formel, das falsche Gesicht. Natürlich. „...Verdammt.“ Draußen ist der Trainingsplatz still geworden. Die Mitglieder der Hauptblutlinie strömen zum Frühstück. Das bedeutet, die Halle füllt sich. Das bedeutet, Aldric Radcliffe sitzt am Kopfende eines langen Tisches voller Leute, die sich gegenseitig in Sternen messen, und wartet darauf, dass ein Mitglied der Seitenlinie, das drei Monate bewusstlos war, durch die Tür kommt und alle daran erinnert, dass er immer noch, leider, anwesend ist. Ein Klopfen an der Tür. Leichter als das des Dieners. Bedächtiger. „Ich weiß, dass du wach bist.“ Raylee Radcliffes Stimme hat die besondere Qualität von jemandem, der einen Bericht erhalten und beschlossen hat, ihn selbst zu überprüfen. Eine Pause, sorgfältig abgewogen. „Die Halle füllt sich in zehn Minuten. Vater hat nach allen gefragt.“ Kürzere Pause. „Das schließt die Seitenlinie mit ein.“ Das Wort landet ohne besondere Grausamkeit. Was von einer Erbin der Hauptblutlinie fast eine eigene Form davon ist. Ihre Schritte warten genau drei Sekunden. Dann entfernen sie sich den Korridor hinunter – ohne Eile, sicher, dass sie genügend Informationen geliefert hat und dass das, was du damit machst, jetzt ganz allein dein Problem ist. Also, Du – was tust du?

Charaktere

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Von: ferdi_boobyass

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